Reclamada por el Papá Alfa de Mi Mejor Amiga - Capítulo 89

89: Capítulo 89: Consecuencias 89: Capítulo 89: Consecuencias La rueda de prensa de Elsa fue transmitida en vivo en todas las plataformas importantes, cada emisión enmarcada con titulares palpitantes y narraciones dramáticas, como si el mundo acabara de descubrir un escándalo real en lugar de una venganza personal.

Vi los primeros treinta segundos sin sonido desde el sofá de mi apartamento, con la laptop equilibrada sobre mis rodillas, tratando de que mis dedos no temblaran alrededor del trackpad.

El zumbido del refrigerador y el tintineo de Emma removiendo el té en la cocina sonaban más fuerte que cualquiera de las voces en la pantalla, aunque aún podía sentir el peso de cada palabra.

Ella se mantuvo erguida en el podio, con los ojos enrojecidos, la mandíbula temblando por el esfuerzo de lo que quería hacer pasar como valentía justiciera.

Era una actuación, eso estaba claro.

Afirmaba estar «rompiendo su silencio por el bien del reino», pero la forma en que weaponizaba su voz contaba una historia diferente.

Richard era pintado como un tirano, y yo era presentada como la huérfana ingenua demasiado inocente para ver cómo estaba siendo utilizada.

No dijo nada directamente.

No lo necesitaba.

«Abuso de poder».

«Dinámicas inapropiadas».

«Una joven fuera de su liga».

La insinuación era evidente en cada sílaba.

Algunos reporteros se inclinaron hacia adelante, solemnes, mientras otros intercambiaban miradas que sugerían que olían la farsa por lo que era.

Vi a una mujer en la parte de atrás susurrarle a su vecino, algo que hizo que ambos sonrieran con suficiencia.

No importaba.

El daño ya estaba hecho.

Los titulares se habían escrito solos.

Para el almuerzo, mi tarjeta de acceso había sido desactivada.

Nathan vino personalmente a traerme una nueva, ya programada para acceso limitado.

Parecía frustrado, apologético y cansado.

—Es por la imagen pública —dijo—.

Temporal.

Asentí sin decir nada y me dirigí a la casa de la manada y bajé dos tramos de escaleras hasta una habitación sin ventanas que solía almacenar carteles de campaña adicionales.

Ahora había seis escritorios apretados en el espacio, cada uno cargado con hojas de cálculo de donaciones y encuestas a votantes.

Mi nuevo título era «auxiliar de datos».

Traté de no tomármelo personalmente.

Las horas se difuminaron.

Registré nombres y números hasta que me ardieron los ojos, hasta que mi cuerpo olvidó cómo se sentía la luz del día.

Apenas levantaba la vista de mi pantalla, temiendo que si reconocía lo bajo que había caído, comenzaría a llorar y nunca pararía.

La peor parte no era el aislamiento.

Era el silencio.

Sin pasos de Emma, sin el zumbido de charlas políticas a través de las paredes, sin el caos de preparación para la prensa.

Solo yo y el radiador, jadeando detrás de mi silla como si intentara morir en silencio.

El índice de aprobación de Richard se desplomó en una hora.

Los comentaristas debatían si estábamos presenciando un desmoronamiento político o uno personal.

Manifestantes se reunieron en las puertas del HQ, sosteniendo carteles que no me atreví a leer.

Personas que solían sonreírme en el pasillo evitaban mi mirada.

Todos esperaban ver qué tan mal se pondría.

Pero la base se mantuvo firme.

Sus verdaderos leales nunca vacilaron.

Esa noche, Emma no llamó a la puerta.

Entró como si tuviera todo el derecho de estar allí, sosteniendo dos bolsas de papel grasientas y pareciendo una mujer en una misión.

—Vas a comer esto —dijo, cerrando la puerta de una patada detrás de ella—.

Luego vamos a pudrir nuestros cerebros con películas hasta que olvides tu nombre y tu vergüenza.

—No creo que pueda…

Levantó una ceja y empujó la bolsa en mis manos.

—No.

Nada de pensamientos.

Solo carbohidratos.

Siéntate.

Nos acurrucamos bajo una manta, piernas enredadas y hombros chocando mientras una serie de comedias románticas se reproducían en la televisión.

Me dejó ignorar la realidad durante una película.

Luego otra.

No fue hasta la mitad de la tercera que su mano rozó la mía, y su voz se volvió más suave.

—Así que —dijo, sin mirarme—.

Dijeron que la foto era falsa, que había sido ensamblada a partir de imágenes manipuladas.

Pero tú pensaste que era real, ¿verdad?

Me quedé inmóvil, mirando la pantalla.

—Sí —dije lentamente—.

Porque hemos estado teniendo sexo.

Ya lo sabes, ¿no?

Emma asintió una vez, con los ojos aún en la televisión.

—Me lo imaginaba.

Solo no quería ser la primera en decirlo.

Dudé, con el corazón latiendo fuerte.

—¿Realmente quieres hablar de esto ahora?

Ella se encogió de hombros a medias, picoteando su cartón de papas fritas.

—Solo si tú quieres.

Pausé la película y respiré hondo.

—Nunca le he contado todo a nadie —dije—.

Pero necesito decirlo.

Necesito que alguien lo sepa.

Emma se volvió hacia mí, su expresión suavizándose.

—Entonces cuéntame.

Comencé con el baile de parejas.

Con cómo se sintió despertar en su cama y sentir que el mundo se inclinaba, incluso entonces.

Le conté cómo había querido la pasantía, cómo se sintió como el destino cuando la conseguí, cómo él siempre rondaba al borde de todo, demasiado cerca y demasiado lejos a la vez.

Le conté sobre los casi y los no del todo, la forma en que nuestro vínculo nunca encajó completamente pero aún así nos enredaba de maneras que no entendía.

Le conté sobre el primer beso, la tensión en el pasillo, las noches presionadas contra su escritorio, su cama, la forma en que me hacía sentir como si le perteneciera incluso cuando apenas me reconocía a la luz del día.

Le mostré mi diario, la forma en que catalogaba cada interacción, cada mirada, cada palabra, porque era el único lugar donde podía decir algo de esto en voz alta.

No podía decírselo a él, y no podía decírselo a nadie más, así que el diario se convirtió en el único lugar donde podía admitir lo que él significaba para mí.

Escribí todo, no solo lo que sucedió sino cómo se sentía, lo que deseaba que él hubiera dicho, lo que deseaba haber respondido.

Le conté cómo seguía esperando que él dijera algo, hiciera algo, lo hiciera real.

Y cómo cada vez que no lo hacía, dolía más, porque tenía todas esas esperanzas escritas en tinta, prueba de que quería más incluso cuando no podía pedirlo.

Emma no me interrumpió.

Me dejó desahogarme, sus ojos nunca dejando los míos.

«Pensé que podía soportar ser el secreto —susurré—.

Pensé que podía conformarme con las migajas.

Pero ahora me estoy ahogando en ellas.

Y todavía no puedo dejar de desearlo».

La voz de Emma fue tranquila cuando finalmente habló:
—Siempre sospeché que había algo.

Pero no sabía que era tan profundo.

—No sé lo que estoy haciendo —admití—.

Pero fingir que no me importa no hace que duela menos.

Ella tomó mi mano.

—Nunca lo hace.

No terminamos la película.

Creo que ambas necesitábamos más el silencio.

En algún momento después de la medianoche, me despertó el zumbido de mi teléfono.

Mis dedos buscaron a tientas en la oscuridad.

Nuevo memo: Posible filtración de documentos.

Fuente desconocida.

Investigación en curso.

Emma se movió a mi lado.

—¿Otro desastre?

—Eso parece.

Más tarde, Richard me envió un mensaje: Ala segura.

11 PM.

Ven sola.

No respondí, pero fui.

La mansión estaba tenue, silenciosa, inquietantemente tranquila.

Me moví a través de ella como un fantasma, como alguien siguiendo sus propios pasos.

Cuando llegué al ala segura, él estaba esperando, de pie como una sombra contra el cristal.

No habló al principio.

Solo se acercó y tomó mi mano, rozándola con un beso como si yo fuera algo sagrado.

Por un segundo, pensé que podría decirme que me extrañaba, o que lo sentía.

Sus ojos buscaron los míos como si estuviera tratando de encontrar las palabras correctas, y tal vez las encontró, pero ninguna llegó a sus labios.

—¿Qué estoy haciendo aquí, Richard?

—pregunté en voz baja.

Exhaló, apretando su agarre en mi mano.

—Quería verte.

Para explicar, quizás.

—Entonces explica.

Su boca se abrió, pero al principio no salió nada.

Luego, con vacilación:
—No sabía sobre la filtración.

No al principio.

Nathan dijo que la imagen era falsa, construida a partir de imágenes manipuladas, pero yo…

no sabía si era real.

No podía distinguirlo.

Así de confuso se ha vuelto todo esto.

Ni siquiera podía reconocer la verdad.

Estábamos demasiado cerca.

Todavía estaba enojada, pero una parte de mí anhelaba por él, por nosotros.

Me incliné antes de poder detenerme, lo besé con fuerza, desesperada, necesitando algo de él que no podía nombrar.

Él respondió instantáneamente, atrayéndome hacia él, pero algo en mí retrocedió.

El momento se rompió en medio del beso, y me aparté de repente, sin aliento y furiosa.

—No puedo hacer esto —dije, alejándome—.

Pensé que podría, pero no puedo.

Todavía estoy enojada contigo.

Y no tienes derecho a besarme así sin arreglar nada.

Su rostro decayó.

—Amelia…

Negué con la cabeza.

—No.

Esta noche no.

Luego me di la vuelta y lo dejé parado allí, con la mano aún medio levantada, mientras la puerta se cerraba detrás de mí.

El apartamento estaba frío cuando regresé.

No físicamente, pero algo en el aire se sentía…

mal.

Lo noté incluso antes de desbloquear la puerta.

Estaba ligeramente entreabierta, como si alguien hubiera intentado cerrarla pero no lo hizo.

Me quedé helada.

Dentro, nada parecía roto o robado.

Todo estaba donde lo había dejado.

Pero algo me decía que no estaba intacto.

Retrocedí lentamente, con el corazón martilleando.

Llamé a Emma antes incluso de quitarme el abrigo.

—Alguien estuvo aquí —susurré—.

No sé quién.

Pero alguien estuvo en mi apartamento.

Esta vez, el miedo no era solo por mi trabajo o mi corazón.

Era por algo real, algo agudo y presente.

Y no iba a enfrentarlo sola.

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