Reclamada por el Príncipe de la Oscuridad - Capítulo 35

35: Planeando su humillación 35: Planeando su humillación El aroma a carbón y aceite de linaza impregnaba el aire, denso y persistente, entrelazándose con los suaves murmullos de los estudiantes del último año en el aula circular.

Las altas ventanas arqueadas bañaban la sala con rayos de luz dorada.

Cada estudiante estaba sentado frente a su caballete.

—¿Qué vamos a dibujar hoy, Sr.

Swan?

¿El aire?

—Una risita rompió el silencio, la voz goteando burla.

No había modelo, ni objeto en el centro de la sala para enfocarse.

El Sr.

Swan, el profesor de arte, lucía una amplia sonrisa emocionada, aparentemente inafectado por el comentario.

Sus manos se agitaban dramáticamente, como si estuvieran atrapadas en el ritmo de sus pensamientos.

—Dibujar una ventisca suena tentador con el invierno en el horizonte, pero tengo algo mejor en mente —declaró, su voz casi maníaca de entusiasmo—.

¡La clase de hoy no es sobre técnica, es sobre emoción!

Dibujen lo que sienten.

Lo que está en su mente.

¡Transmítanlo a través de su arte!

Un gemido bajo escapó de Sawyer, quien estaba desplomado sobre su caballete, sosteniendo el lienzo.

—¿Puedo hacer garabatos en el lienzo?

Así es como me siento en clase de arte…

—murmuró.

La mirada del Sr.

Swan se agudizó, su alegría disminuyendo por un momento.

—Sr.

Ravencroft —dijo severamente—, me complacería que hiciera un intento decente en arte hoy, algo en lo que su hermana sobresale.

Quizás pueda pedirle ayuda.

Sawyer sonrió.

—¡Ah, tiene razón!

¿Por qué no pensé en eso?

¡Angie, llena esto!

—le gritó a su hermana, quien estaba sentada deliberadamente al otro lado del aula, tratando de ignorarlo lo mejor posible.

—¡Eso no es lo que quise decir!

—el Sr.

Swan resopló, la exasperación infiltrándose en su tono mientras se alejaba, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Lucian, sentado junto a Sawyer, ya estaba perdido en su propio mundo.

Había tomado su carboncillo con mano experta, sosteniéndolo suavemente entre sus dedos como si la herramienta fuera una extensión de sus pensamientos.

El lienzo en blanco frente a él parecía susurrar, atrayéndolo a su espacio vacío.

Pronto, el suave rasguño del carboncillo contra la superficie llenó el aire, el sonido distante y amortiguado para sus oídos.

Mientras el Sr.

Swan hacía sus rondas, deteniéndose aquí y allá para criticar, su mirada inevitablemente se posó en Lucian.

Sus cejas se crisparon al ver el lienzo.

Era una manzana.

Una manzana perfectamente dibujada, impecablemente sombreada.

El Sr.

Swan parpadeó, la confusión arrugando su frente.

—¡Lucian, se supone que debes transmitir emoción!

¡Profundidad!

—dijo.

—Lo hice —los labios de Lucian se curvaron ligeramente.

Los ojos del Sr.

Swan se estrecharon.

—¿Una manzana transmite tu emoción?

—preguntó, incrédulo—.

Lucian, eres un artista extraordinario.

Podrías haber dibujado algo profundo.

¿Tienes hambre?

Algunos de los estudiantes cercanos rieron discretamente.

Incluso ellos habían notado lo fuera de lugar que parecía la manzana entre las otras obras de arte.

Los ojos de Lucian se elevaron para encontrarse con la mirada del Sr.

Swan, su expresión firme.

—Usted dijo que dibujáramos lo que está en nuestra mente.

Estaba pensando en una manzana —respondió.

El Sr.

Swan abrió la boca para protestar, luego la cerró de nuevo, claramente sin palabras.

Era evidente que estaba profundamente dividido entre su admiración por la destreza técnica de Lucian y su perplejidad por la total falta de simbolismo en la obra.

—¡Es una manzana perfecta!

—comentó antes de pasar al siguiente estudiante.

Lucian volvió a su dibujo, el breve destello de diversión desvaneciéndose de su rostro.

Su carboncillo se movía con trazos lentos y deliberados, añadiendo los toques finales a la manzana, aunque su mente vagaba hacia otro lugar.

Pero no se detuvo en eso por mucho tiempo.

Se reenfocó en el presente.

En la manzana.

Al otro lado del aula, una conversación diferente tenía lugar, susurrada pero cargada de veneno.

—No puedo creer que la hayas contratado —siseó Alanna, sus ojos brillando con malicia—.

Especialmente después de lo que me hizo.

¡Y ahora está viviendo en la habitación de Lucian!

—La amargura en su voz hervía bajo la superficie, apenas contenida.

Los celos y la ira se entrelazaban, dando forma a cada una de sus palabras.

Alanna no lo entendía: cómo una Groundling como Ruelle había logrado deslizarse en la vida de Lucian, aunque fuera brevemente.

Pero el pensamiento de ello, la idea de que la humana compartiera espacio con él, hacía que su sangre hirviera.

No podía esperar a que Lucian la echara, que la desterrara a los fríos pasillos donde pertenecía.

Los labios de Gwendolyn se curvaron en una sonrisa astuta, la diversión bailando en sus pálidos ojos.

Respondió divertida:
—No culpes tu incompetencia en mí.

Pensé que sería divertido tenerla trabajando para mí.

Y la he atrapado bien.

—Agitó su mano con desdén, su atención de vuelta en su lienzo—.

Además, deberías superarlo ya.

El ceño de Alanna se profundizó antes de preguntar:
—¿Qué quieres decir con ‘la has atrapado bien’?

—La hice bailar como una tonta frente a todos —dijo Gwendolyn, su tono ligero como si estuviera discutiendo el clima—.

Luego la envié a lavar ropa al río.

Pensó que le daría un chelín por sus esfuerzos.

—Se rió, el sonido frío, desprovisto de calidez—.

Qué mala suerte para ella.

Está lo suficientemente desesperada como para seguir volviendo por más.

No tiene opción.

—No había malicia en el tono de Gwendolyn, solo indiferencia casual.

—Los Groundlings son patéticos.

Especialmente ella —los labios de Alanna se curvaron al decir esto.

—Si te hace sentir mejor —ronroneó Gwendolyn, su voz casi un susurro—, deberías venir esta noche.

Ella me estará sirviendo.

Lo disfrutarás.

—Me voy a casa por la noche.

¿Tal vez la próxima semana cuando regrese?

Me encantaría verla arrastrarse.

—Hizo una pausa, quitándose la bufanda del cuello, la que le había quitado a Ruelle.

Se la arrojó a Gwendolyn con una sonrisa maliciosa—.

Usa esto.

Podría ser buena para limpiar tus zapatos.

Cuando cayó la noche, Ruelle se encontró una vez más en el mismo espacio que Gwendolyn.

Había considerado tejer de nuevo, e incluso había comenzado solo para pausarlo a la mitad.

Con la preocupación de que Alanna estuviera lista para cazarla, no había pisado los pasillos por la noche.

Había esperado poder ganar esos chelines sirviendo a la vampira, pero había asumido mal.

Gwendolyn estaba sentada con otros dos vampiros Elite, recostada elegantemente mientras jugaban a las cartas.

La vampira sostenía una delicada copa de líquido carmesí en una mano, girándola perezosamente mientras charlaba con sus compañeros.

Ruelle estaba a unos pasos de distancia, su presencia sin reconocer.

Con un movimiento de su muñeca, la copa de Gwendolyn se deslizó, derramando su contenido sobre el suelo pulido y salpicando sus finos zapatos.

La mirada de Gwendolyn se dirigió hacia Ruelle, y chasqueó los dedos antes de exigir:
—¿Qué haces ahí parada sin hacer nada cuando se supone que debes estar limpiando esto?

—Sí, milady —respondió Ruelle.

Pero antes de que pudiera dar un paso para buscar un paño, Gwendolyn dejó caer algo de sus dedos, que inmediatamente reconoció como suyo.

—Parece que la persona que lo compró no encontró que fuera de mucha calidad —dijo Gwendolyn, su tono ligero pero goteando crueldad—.

Será el trapo perfecto para limpiar mis zapatos.

Y luego el suelo.

El estómago de Ruelle se retorció.

Sabía que esto se hacía deliberadamente para humillarla, para aplastar su espíritu un poco más.

Sus manos se apretaron a sus costados.

Pero los ojos de la vampira se estrecharon ante su resistencia.

—¿Hay algún problema?

—cuestionó.

—No, milady —respondió Ruelle, forzándose a desapretar los puños.

—Bien, ¿entonces?

Ponte a ello —la apresuró la vampira mientras golpeaba su zapato contra el suelo.

Los dedos de Ruelle se apretaron sobre la bufanda, pero no levantó la mirada.

No le daría a Gwendolyn la satisfacción de ver su dolor.

Mientras trabajaba, uno de los otros vampiros, un hombre con rasgos pálidos y aristocráticos, la miró desde arriba y se burló.

—Se saltó un lugar —dijo, su voz goteando desdén.

Extendió su pie, golpeándolo ligeramente contra el suelo—.

Limpia este zapato también —ordenó con una sonrisa.

«El trabajo es trabajo», se dijo Ruelle a sí misma, «ninguna tarea era pequeña o grande».

Una vez que los zapatos y el suelo estuvieron limpios, Gwendolyn agitó su mano con desdén.

—Es suficiente.

Aquí —dijo, extendiendo su mano.

Cuando Ruelle se puso de pie, notó los dos chelines brillantes.

«La vampira estaba generosa hoy», pensó para sí misma.

Pero la Elite solo lo estaba usando como cebo para poder manipular a la Groundling para que trabajara para ella.

—Gracias, milady —murmuró Ruelle, deslizando las monedas en el bolsillo de su vestido antes de ser despedida.

Para cuando Ruelle regresó a su habitación, era pasada la una, y la oscuridad había envuelto los pasillos, prestando una quietud silenciosa a la academia.

Empujó cuidadosamente la puerta para abrirla, sus ojos recorriendo el lugar en busca de cualquier objeto extraviado que Lucian pudiera haber dejado por ahí.

Lucian estaba desparramado en su cama, su rostro oculto detrás de un libro abierto.

Ruelle caminó de puntillas lo más silenciosamente posible, bien consciente de que su mera presencia a menudo desataba el rápido temperamento de Lucian.

«Mañana», pensó, «lavaría su bufanda —lo poco que quedaba de ella— antes de que partieran los carruajes».

Mientras abría su baúl con un pequeño crujido, sucedió lo impensable.

El camisón en su mano se balanceó hacia un lado, empujando una taza de cerámica fuera de la mesa, enviándola a estrellarse contra el suelo.

«Mátenme ahora», pensó Ruelle, cerrando brevemente los ojos.

Tal vez, solo tal vez, Lucian se había vuelto milagrosamente sordo.

Pero el sonido de Lucian chasqueando la lengua en clara molestia destrozó esa esperanza.

Lentamente, bajó el libro de su rostro, revelando las líneas afiladas de su ceño fruncido y ojos entrecerrados.

Se sentó, con una pierna levantada, su cuerpo tenso mientras su mirada se fijaba en ella, depredadora y fría.

—¿Estás haciendo esto a propósito?

—La voz de Lucian era baja, engañosamente tranquila, pero la irritación hirviente debajo era imposible de perder.

—¡No, no lo estoy!

—tartamudeó Ruelle, sus mejillas sonrojándose.

Sus manos temblaban mientras se arrodillaba rápidamente para recoger los fragmentos rotos—.

Especialmente no cuando me has dejado quedarme aquí —añadió, su voz sin aliento, sus palabras saliendo en una cascada apresurada.

Los ojos de Lucian se oscurecieron, su expresión endureciéndose mientras la observaba forcejear con los fragmentos.

—¿Eres idiota?

—le cuestionó, su paciencia agotándose—.

¿Quieres cortarte y llenar la habitación con más aroma a sangre del que ya tienes?

El aguijón de sus palabras hizo que Ruelle se estremeciera, sus dedos deteniéndose sobre los fragmentos rotos.

Mantuvo su mirada baja.

Respondió apenas por encima de un susurro:
—No soy idiota.

Solo estoy tratando de limpiar el desastre que hice.

No quise molestarte.

Lucian soltó una risa baja y áspera.

—¿No quisiste molestarme?

Perturbas todo.

No puedes entrar a una habitación sin tropezar con problemas.

Y ahora te has arrastrado a mi espacio.

Ruelle sintió que su garganta se apretaba, su corazón hundiéndose bajo el peso de sus palabras.

¿Por qué la odiaba tanto?

No lo entendía.

Apretó sus puños, las uñas clavándose en sus palmas mientras se forzaba a ponerse de pie.

Sus piernas se sentían temblorosas, pero lo enfrentó, su voz temblando.

—No quiero estar aquí más de lo que tú me quieres aquí —dijo quedamente.

Añadió, su voz quebrándose con el peso de sus emociones:
— No es como si estuviera esperando que me robaran mi bufanda.

O ser acosada por una vampira.

O ser menospreciada por los Elite y forzada a limpiar sus zapatos.

Estoy haciendo lo mejor que puedo aquí…

—sus labios temblaron con un nudo formándose en su garganta.

Sintió que él la miraba pero no encontró sus ojos.

El silencio se extendió entre ellos, antes de que lo escuchara—un suspiro.

Bajo, cansado, lleno de frustración.

Lucian se movió en la cama, empujándose hacia arriba con un aire de exasperación.

Cruzó la habitación, sus movimientos afilados.

—Tal vez si no estuvieras tan privada de sueño por jugar a ser sirvienta, causarías menos problemas —dijo, su voz fría y cortante, antes de que sus ojos se estrecharan—.

¿Quién trae tela empapada en sangre a la habitación de un vampiro?

Es como si estuvieras cortejando ser mordida.

Sus palabras eran directas, aunque las entregó con una especie de desapego inquietante, como si simplemente estuviera declarando un hecho.

No la miró mientras hablaba, su atención en otro lugar mientras rebuscaba en su armario y cerraba la puerta del armario de golpe.

Ruelle se estremeció pero permaneció callada, conteniendo la réplica burbujeando en su garganta.

Sabía que era mejor no discutir.

Y entonces sucedió algo inesperado.

Sin advertencia, Lucian cruzó la habitación y dejó caer algo sobre su escritorio con un golpe sordo.

El impacto la hizo saltar ligeramente.

Parpadeó confundida, su mirada cayendo sobre una pequeña pila de libros.

—Creo que esto ayudará —dijo Lucian, su tono neutral, aunque había una impaciencia subyacente en la forma en que hablaba, como si simplemente estuviera tratando de deshacerse de una molestia.

Ruelle dudó antes de extender la mano para tomar el libro superior.

Lo abrió lentamente, sus dedos rozando las páginas gastadas.

Había notas garabateadas en los márgenes, escritas a mano con una letra delicada y practicada.

Levantó la mirada hacia él, su confusión profundizándose.

¿Estos…

le pertenecían a él?

—Estos son libros de primer año de segunda mano —comentó Lucian, su voz plana y sin emoción—.

No te equivoques.

Esto es solo para que no me molestes.

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