Reclamada por el Príncipe de la Oscuridad - Capítulo 68

68: Otras rutas hacia el mismo objetivo 68: Otras rutas hacia el mismo objetivo “””
La luz de la luna se filtraba entre las ramas, plateando en franjas el suelo húmedo, donde Ruelle, Lucian y el lobo se encontraban.

El lobo se agachó, con las orejas hacia atrás en señal de sumisión, y parecía manso ante su amo como si supiera que había hecho algo que no debía.

Ruelle se preguntó si el lobo podría haber pertenecido a su madre.

Había algo casi heredado en la forma en que respondía ante él, como si la lealtad y la obediencia pudieran transmitirse como la sangre.

—¿Cuál es su nombre?

—preguntó por fin.

Lucian observó al lobo antes de que sus ojos se dirigieran a ella.

—Zhenya.

Sus cejas se alzaron ligeramente mientras preguntaba:
—¿Como aquel que luchó contra los invasores y protegió la aldea de Hacklerens?

—Era un nombre que había encontrado en un libro infantil que leyó cuando era pequeña.

Lucian la estudió con sus ojos oscuros.

Luego, tras una pausa, respondió:
—Sí.

«Quién hubiera pensado que un vampiro de sangre pura había leído un libro para humanos», pensó Ruelle.

«Y mucho menos tener un lobo como mascota».

Ahora vio al lobo olfateando el conejo muerto.

—Creo que tiene hambre —murmuró.

—Lo dudo, considerando que mordió a dos Halflings —dijo Lucian—.

Acababa de regresar al bosque cuando Zhenya desapareció en la espesura.

No era la primera vez.

Pero luego el olor a sangre llegó hasta él y encontré a dos Halflings en el suelo, gimiendo con la carne desgarrada del brazo y la pierna.

Ruelle le oyó exhalar y decir:
—Come.

La cabeza del lobo se levantó de inmediato, y se abalanzó sobre la carne.

En unos pocos bocados desgarradores, el conejo desapareció.

Ruelle retrocedió, con el corazón martilleando ante la violencia de aquello.

Fue entonces cuando sus ojos captaron las manos de él: los nudillos no solo estaban magullados sino manchados de sangre.

—Tus manos, ellas…

—¿Quiero saber qué hacías aquí en medio del bosque a esta hora?

—interrumpió Lucian, entrecerrando sutilmente los ojos sobre ella—.

A menos que estuvieras ensayando para ser una rana en tu próxima vida, aprendiendo a predecir la lluvia.

—Por supuesto que no…

—respondió Ruelle torpemente, incapaz de apartar la mirada de sus manos ensangrentadas—.

No era nada importante.

Dejó el resto sin decir.

Él ya sabía con qué frecuencia se metía en problemas, y ella se negaba a sonar como la indefensa que él debía pensar que era.

Al menos esta vez, se había librado por sí misma, aunque fuera su lobo el que había desgarrado.

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Lucian no dijo nada durante unos segundos.

Luego comentó:
—A este ritmo —su mirada se detuvo en el borde rasgado de su manga—, tu vestuario no sobrevivirá a la temporada.

El calor subió a su rostro.

Sus ojos marrones se alzaron para encontrarse con los rojos de él, que sostenían los suyos sin parpadear.

Ella le preguntó:
—¿Qué le pasó a tus manos?

Es igual que aquel día.

Tampoco has estado regresando…

—¿Por qué?

—la respuesta de Lucian llegó sin pausa—.

Deberías estar contenta: la cama está libre en mi ausencia.

Bien podrías usarla.

Ella negó con la cabeza y respondió:
—Estoy conforme con el sofá.

Ruelle le había visto pelear en el subterráneo, había observado su implacable precisión, pero incluso entonces sus manos nunca se veían así.

Fuera lo que fuese que había estado haciendo, no era una simple pelea.

Era obviamente algo más duro, el tipo que deja su marca profunda en el hueso.

—Zhenya —llamó Lucian a su lobo, recibiendo la atención absoluta del animal—.

A casa.

El lobo, sin embargo, se acercó a Ruelle, golpeando su cabeza contra su mano.

Como para hacerle saber que se marchaba.

Vacilante, ella extendió la mano y acarició su áspero pelaje.

—Fuiste un buen chico esta noche —susurró, notando cómo la cola del lobo se agitaba—.

Gracias —y entonces el lobo desapareció entre las sombras de los árboles.

—Ven.

—Lucian se dio la vuelta, sus pisadas crujiendo ligeramente contra el suelo del bosque.

No miró por encima del hombro, pero ella se encontró siguiéndolo, sabiendo que esta vez se dirigía de vuelta a la habitación.

Una vez en la habitación, Ruelle se sentó frente a la chimenea, observando cómo el fuego prendía lento y bajo, el humo se enroscaba antes de que la llama lamiera los troncos.

Mantuvo sus manos cerca del calor, dejando que se filtrara en su piel helada.

Habiendo estado empapada por la lluvia, había liberado su cabello de la cinta, dejando que sus húmedos mechones cayeran en ondas más allá de sus hombros, secándose en el resplandor.

Pensar que hacía solo una hora estaba caminando por el borde…

Un suave suspiro escapó de sus labios.

Cuando se volvió para mirar por encima del hombro, sorprendió a Lucian sentado al borde del escritorio.

Estaba envolviendo una tira de lino alrededor de sus nudillos ligeramente húmedos, el movimiento preciso y practicado.

Con una mano ocupada, el vendaje se le escapó de la mano.

Los pies de Ruelle avanzaron ligeramente por la habitación hasta donde él estaba.

Ella ofreció suavemente:
—Puedo ayudarte con eso.

Sus ojos estaban fijos en su mano mientras continuaba envolviendo.

—¿Me crees incapaz de vendar mi propia mano?

—las palabras no llevaban ningún aguijón, solo una educada especie de rechazo.

—No —la palabra titubeó en los labios de Ruelle—.

Es solo que es más fácil con dos manos…

y yo estoy libre.

Esta vez, él la miró y ella notó la frialdad detrás de esos ojos rojos.

Lucian murmuró:
—Si esta es tu idea de devolverme el favor, deberías apuntar más alto.

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Su respiración se estabilizó, y respondió suavemente:
— Entonces…

déjame empezar aquí.

Por una vez, quería poder ayudar en lugar de recibir ayuda.

Y si no hubiera sido por su lobo, su cuerpo podría haber quedado vacío de sangre esta noche.

Cuando el silencio de Lucian se prolongó demasiado, pareció como si fuera a decir algo que la lastimaría.

Sus ojos bajaron, el leve peso del abatimiento suavizando su expresión, como si hubiera cruzado una línea.

Y fue en ese silencioso descenso de su mirada, que su mano se levantó —la palma hacia arriba, el movimiento preciso pero reacio.

Sus ojos no vacilaron, firmes e indescifrables, fijos en ella mientras le ofrecía su mano.

Ruelle se sorprendió, con una emoción de triunfo y calidez llenándola.

No del tipo que quemaba sus mejillas, sino más estable, más silenciosa.

Se sintió contenta de que finalmente le permitieran serle útil.

Se acercó más.

Las heridas parecían duras, semejantes a lesiones causadas por algo despiadado.

El lino ya enrollado alrededor de su mano llevaba la mancha roja en sus bordes.

Mientras mojaba el algodón en el alcohol que él había vertido en un vaso, lo tocó suavemente contra su mano sin vendar, como si olvidara que era un vampiro.

Levantó la tira fresca de lino y comenzó a enrollarla lentamente en su mano.

Los ojos de Lucian captaron primero sus pálidas muñecas, firmes mientras envolvían el lino con cuidado.

La línea de su mirada subió, rozando contra su clavícula, luego deteniéndose en los mechones sueltos de cabello húmedo donde se adherían cerca de su hombro.

Se demoró en la forma silenciosa de su boca antes de detenerse en el leve temblor de sus pestañas.

Era más que un detalle, menos que interés, pero la impresión permaneció, como si su mirada se hubiera fijado en ella sin razón, una impresión demasiado obstinada para ser descartada.

El silencio cayó en la habitación hasta que Ruelle sintió su mirada.

Se atrevió a mirar hacia arriba y preguntó:
—¿Hay algo que quieras decir?

La cabeza de Lucian se inclinó con el más leve movimiento.

Comentó:
—Solo estaba pensando.

Cómo pareces no haber aprendido que ser servicial a menudo trae más infortunio que agradecimiento.

Anteriormente en el bosque, había escuchado a los Halflings heridos cuando había ido a buscar a su lobo.

Su comentario golpeó, y las manos de Ruelle dudaron antes de que ella respondiera:
—Solo quería ser útil…

Pero podría decir lo mismo de ti.

Por un segundo, algo cruzó por su rostro.

Su voz sonó baja, más para sí mismo que para ella:
—Soy consciente.

—¿Hm?

—Sus cejas se fruncieron ligeramente, sin captar del todo lo que dijo.

—¿Por qué necesitas ser útil?

—cuestionó Lucian.

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Las manos de Ruelle se detuvieron ante sus palabras.

La pregunta presionaba demasiado cerca.

Por un momento vaciló, luego dejó que una pequeña sonrisa apareciera en sus labios.

Respondió:
—Supongo que no sé cómo no serlo.

Lucian la observó mientras ataba cuidadosamente el vendaje.

Para él, no parecía bondad sino condicionamiento, grabado tan profundamente que ya no se sentía como una elección.

Y la verdad probablemente era que ella lo llevaba sin siquiera saberlo.

Pero ¿cómo podría saberlo Ruelle cuando era la única manera en que había crecido?

Como una enredadera inclinándose hacia la luz sin cuestionarse nunca por qué.

El elogio nunca se había dado libremente, solo arañado del esfuerzo.

Su hermana había sido amada por hacer menos, pero para Ruelle, el valor solo venía a través de ser útil.

Era el tipo de lección que se hundía demasiado temprano, moldeándola hasta que creyó que la utilidad era la única forma de mantener su lugar en el mundo.

Una vez que Ruelle colocó la última tira de lino en su sitio, retiró su mano y dijo en voz baja:
—Tus manos han sufrido más que cuando te vi en el subterráneo.

—Su voz era vacilante antes de que la pregunta escapara de sus labios—.

¿Por qué?

Cuando levantó la mirada, encontró sus ojos ya sobre ella.

El resplandor de la chimenea proyectado en su rostro captó los mechones sueltos de pelo negro que caían sobre su sien, suaves contra la severidad de sus rasgos.

Sus ojos rojo oscuro, sin embargo, ardían sin tal suavidad.

—Mejor esto —respondió Lucian, con voz uniforme, casi separada—, que colocar la ira donde no debería.

—Si puedo preguntar…

¿Qué te hizo enojar?

—La voz de Ruelle era tan suave como la lluvia golpeando contra el cristal.

Parecía que era de entrenamiento, no de pelea.

Del tipo que tomaba sangre y no devolvía nada.

Por un momento, él solo la miró.

Luego, la más leve curva tocó sus labios, demasiado fugaz para ser llamada sonrisa, pero lo suficientemente cerca como para inquietar.

—¿No deberías estar preguntando —murmuró Lucian, inclinando la cabeza—, si he matado a alguien?

¿O a cuántos?

Sus pestañas temblaron, pero no apartó la mirada de él.

Sostenida en su lugar por su mirada, respondió tranquilamente:
—¿Habrías respondido si lo hubiera preguntado?

Los ojos de Lucian se estrecharon, no con ira sino con algo más agudo.

Un sonido bajo escapó de él, el fantasma de una risa que no contenía calor.

—No —dijo, como si la palabra misma fuera una indulgencia.

A la mañana siguiente, el comedor se llenó de charlas, el raspar de tenedores y el tintineo de cucharas llenando el aire.

El olor a pan fresco y avena atrajo a cada Groundling fuera de sus camas.

Sin embargo, la mente de Ruelle no se había despejado del recuerdo de la noche anterior.

Mirando hacia la mesa de los Elite, encontró a Alanna sentada allí con ojos distantes.

Luego dirigió su mirada a la mesa de los Halflings, donde las mujeres que la habían perseguido la noche anterior no se veían por ningún lado.

Kevin dijo mientras comía su tostada:
—Uno de estos fines de semana, deberíamos reunirnos fuera de los terrenos de Sexton.

—Sería divertido.

Este fin de semana no, pero ¿qué tal el próximo?

—preguntó Hailey—.

¿Ruelle?

Ruelle apartó su mirada de la mesa de los Elites y respondió:
—El próximo está bien.

Al terminar el desayuno, Ruelle y sus amigos se levantaron y se dirigieron hacia la puerta.

Ruelle caminaba un paso detrás de Kevin y Hailey.

Fue entonces cuando Leslie se cruzó en su camino.

La joven retorcía sus manos, como si con un poco más, la piel pudiera desprenderse con toda su inquietud.

—¿Puedo…

puedo hablar contigo?

—suplicó Leslie, con la voz baja—.

A solas.

Los labios de Ruelle se fruncieron antes de decir:
—Puedes decirlo aquí.

Tengo clase.

La cabeza de Leslie bajó, sus hombros pequeños.

—Yo…

lo siento.

Por lo que pasó.

No quería…

me amenazó con romperme el brazo si no te llevaba.

Ruelle asintió levemente.

—Comprendo.

—¿De verdad?

—Los ojos de Leslie brillaron con lágrimas contenidas.

—Sí.

Sé lo persistentes que pueden ser…

—respondió Ruelle.

—Me alegro tanto —susurró Leslie, con una expresión de alivio pasando por su rostro—.

Me he sentido culpable desde ayer.

No volverá a suceder.

Ruelle devolvió una leve sonrisa, suficiente para suavizar el ambiente.

Leslie entonces dijo, casi ansiosa:
—Entonces te veré esta tarde.

Podemos continuar…

—No.

—Llegó la firme respuesta de Ruelle y la sonrisa en los labios de Leslie se quebró con culpa—.

No podré enseñarte más.

A algunos de los Elites no les gustará que te mezcles conmigo.

Te iría mejor encontrando a un estudiante mayor para que te tutorice.

Ruelle captó el pinchazo de dolor en el rostro de Leslie, e intentó no ablandarse.

Sintiendo los ojos de alguien sobre ella desde la mesa de los Elite, su mirada se movió para encontrarse con los ojos de Lucian, quien llevaba una expresión en blanco.

Sin otra palabra, se dio la vuelta y se unió a sus amigos en la puerta.

En la mesa de los Elites, Alanna se sentaba rígida, la sangre en su copa intacta, su reflejo ondulando levemente en la superficie.

Sus labios se curvaron en desagrado.

La noche anterior había sido un completo fracaso.

Cada intento de despojar a esa Groundling de baja cuna del lugar de la humana parecía solo dejarla con más pérdida.

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—¿Atacados por un lobo?

—repitió el Sr.

Mortis, empujando sus gafas más arriba en el puente de la nariz como si el asunto apenas mereciera la interrupción.

—¡Así es!

—exclamó Alanna con agitación—.

¿Qué asunto tiene un lobo merodeando tan cerca de los terrenos de Sexton?

Debería ser cazado y matado.

¡Casi me muerde!

—Los lobos pertenecen al bosque —respondió Mortis con voz cortante—.

Que una sangre pura se sienta alarmada por algo tan trivial…

se esperaría más.

—¿No vas a hacer nada?

—exigió ella, incrédula, sus manos curvándose contra el escritorio tras el cual él se sentaba.

—Si entras en el bosque por tu propia voluntad —dijo Mortis, su mirada ya bajando de nuevo a la pila de pergaminos frente a él—, las consecuencias son tuyas.

Sexton no se involucra en los asuntos que sus estudiantes invitan voluntariamente.

Deberías saberlo a estas alturas.

Recordándolo, Alanna apretó los dientes mientras se movía del comedor a sus clases.

Normalmente, habría escrito a su padre, y él habría resuelto el asunto con una sola palabra.

Pero desde que Ruelle Belmont había arrastrado su nombre por la humillación por el colgante robado, la paciencia de su padre se había agotado.

Estaba furioso con ella, lo suficientemente furioso como para no querer hablar con ella ahora.

Con cada escape que lograba Ruelle, la ira de Alanna se profundizaba.

No era suficiente ver a la Groundling tropezar.

Quería que la humana fuera llevada más abajo: humillada, retorciéndose, suplicando.

No había olvidado el aguijón del lápiz clavado en su palma.

Pero lo que enfurecía a Alanna era el pensamiento de que Lucian estaba ayudando a la baja mujer humana.

¿Por qué él, de todas las personas, la protegía?

Él, que odiaba a los humanos más abiertamente que cualquiera de ellos.

¿Por qué ella?

La tiza raspaba la pizarra mientras un hechizo de silencio vibraba en la habitación, convirtiendo los susurros en ruidos inofensivos.

Alanna no escuchó ni una palabra de lo que el instructor habló.

A través de las filas, Lucian se sentaba erguido, con la luz captando la línea afilada de su mejilla.

Ella se había enamorado de él antes de asistir a Sexton.

—He oído que dos de tus Halflings entraron arrastrándose a la enfermería al mediodía —respiró Gwendolyn, que se sentaba a su lado.

Alanna frunció el ceño ante la interrupción de su mirada.

—No sabía que eras la ama de llaves de la academia.

—Mmm.

—La sonrisa de Gwendolyn se ensanchó—.

Y sin embargo te ves…

descontenta.

—Encuentra un nuevo pasatiempo, Gwen.

Meterte conmigo es aburrido —respondió Alanna.

El instructor no se atrevía a llamarla a ella ni a ningún otro Elite que no escuchara la clase.

Gwendolyn se reclinó, observando a Lucian como si admirara una pintura.

Comentó en un pequeño susurro:
—El Príncipe Edward llega pronto.

La mayoría de las mujeres están tratando de ascender en lugar de lanzarse contra muros de hielo.

Lucian no ha parpadeado en tu dirección en meses.

¿O debería decir años?

La boca de Alanna se crispó con disgusto.

—Sigue ofreciendo consejos y te serviré una copa de veneno para que lo tragues con ellos.

La risa de Gwendolyn fue suave.

—Solo quiero decir que podrías tener un príncipe.

Pero, de nuevo, todas esperamos obtener su atención.

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—Tengo la intención de tener lo que he querido —Alanna ajustó el puño de su guante, con los ojos de nuevo en Lucian.

Bajo la suavidad de su postura, un pensamiento se asentó en su mente.

«Ruelle Belmont era un inconveniente, nada más.

Había otras rutas para la misma puerta».

Y cuando finalmente apareció una idea, una sonrisa se elevó a sus labios.

Cuando la campana liberó las aulas, Alanna fue la primera en ponerse de pie y salir de la habitación.

Se dirigió directamente a la biblioteca.

Con todos empacando sus cosas para dejar Sexton para el fin de semana, la biblioteca estaba escasa de estudiantes.

Se dirigió a través de los estantes restringidos, a los que solo podían acceder los Elites y la facultad.

Pero no pudo encontrar el libro que estaba buscando.

—Señorita Beckett —la bibliotecaria apareció con la cabeza inclinada—.

¿Puedo ayudarla a encontrar lo que está buscando?

Impaciente, la mirada de Alanna dejó la pila de libros y preguntó a la bibliotecaria:
—¿Son estos todos los libros que posee Sexton?

—Todos los que tenemos aquí —asintió la mujer—.

Algunos están en préstamo.

Pero los estudiantes devuelven en una semana para rotación.

—¿Hay algo…

fuera de registro?

—la vampira sacó una pequeña nota doblada de su guante y la colocó en el costado de un estante.

Una moneda de oro la siguió.

Los ojos de la bibliotecaria se movieron a lo que estaba escrito en la nota, luego a la moneda.

Cuando habló, su voz era neutral.

—Ese tema no está en el catálogo público.

Normalmente se guarda con la facultad.

Si no me equivoco, el libro fue solicitado recientemente para instrucción.

—¿Por quién?

—La Srta.

Gemma Gilbert —respondió la mujer, alisando la nota con el lado de un dedo—.

Para su clase.

Alanna entregó otra moneda y murmuró:
—Esta conversación nunca tuvo lugar.

—La bibliotecaria se inclinó profundamente en respuesta.

El ala de Técnica de Seducción estaba tranquila cuando Alanna llamó y entró en una habitación.

Luego deslizó una horquilla en la cerradura de la oficina de Gemma Gilbert, girando el pomo, y entró.

Frenéticamente, escaneó los títulos de los libros, esperando terminar antes de que alguien llegara.

Después de cinco minutos, finalmente encontró el libro sentado en el escritorio de la esquina de la habitación.

El escritorio era un desastre pegajoso, y la pegajosidad había tocado el libro.

La vampira abrió el libro y giró las páginas antes de detenerse en una.

Susurró:
—Ahí estás.

«Poción de Amor»
Tomó un trozo de pergamino de la habitación y anotó los ingredientes:
Polvo de hueso de sirena — 1 medida
Pétalos de rosa carbonizados — 4 brasas
Raíz de Espina Negra — 2 rizos (4 profundiza la atracción)
Sangre de cervatillo — 20 gotas, no más
Vino de éter — 5 medidas
Almizcle de ciervo — 1 vial
Sal de penumbra — un solo grano
Instrucciones: Sella la mezcla en un frasco de vidrio y guárdala en un armario fresco y oscuro.

Cada noche, invierte suavemente el frasco una vez y colócalo derecho de nuevo.

No agitar.

La preparación cambia de granate profundo a ámbar crepuscular claro en tres semanas.

Cuando esté claro, cuela a través de lino blanco y en un vial esterilizado.

Alanna cerró rápidamente el libro, colocándolo donde lo había encontrado antes de cerrar la puerta y salir de la habitación.

No dos minutos después de que la joven Elite se escabulló, la puerta se abrió de nuevo.

Era la instructora, Gemma, quien suspiró al ver el desorden en el escritorio de la esquina.

—Olvidé el sellador.

Debería limpiarlo —murmuró la vampira.

Mientras ordenaba, recogió el libro sobre el escritorio—.

Tú —recogió el libro descolorido— vas de vuelta al Sr.

Mortis antes de que comience a enviar notas.

Notó que la cubierta estaba pegada a la primera página y no se separaba.

—Encantador.

Trabajó una uña a lo largo del borde, abriéndolo con cuidado.

Varias páginas se habían pegado entre sí.

Liberó una, luego otra.

A mitad de camino, se encontró con una página rota; solo quedaba el título ‘Poción de Amor’ y el resto de su cuerpo había sido arrancado.

Murmuró, mientras trataba de liberarla:
—Debe haber sido mal utilizada para que fuera arrancada.

Despegó la página rota de la Poción de Amor.

Debajo, el siguiente título la miró fijamente.

Tocó el encabezado con una uña y dijo:
—Lástima que esta no esté en el programa.

Una demostración habría hecho la clase animada —y cerró el libro de golpe.

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