Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 117

117: Capítulo 117 117: Capítulo 117 El relincho de los caballos resonó por toda la mansión, llegando desde las puertas principales hasta casi todas las habitaciones de la finca.

El rítmico repiqueteo de los cascos y el leve crujido de las ruedas del carruaje sobre la grava rompieron el silencio, atrayendo la atención de Circe al instante.

La curiosidad se agitó en su interior, incitándola a incorporarse.

Pero en el momento en que se sentó en la cama, una brusca oleada de mareo la invadió, obligándola a aferrarse a las sábanas.

La habitación se tambaleó brevemente ante sus ojos, y se llevó una mano a la sien, esperando a que pasara el vahído.

Cuando pasó, descolgó las piernas de la cama y se movió lentamente, con los pies descalzos rozando la suave alfombra.

Sus dedos se dispararon para agarrarse al poste de la cama cuando otro acceso de aturdimiento la asaltó.

Junto con la fiebre, estos mareos se habían vuelto más frecuentes.

Eran impredecibles y agotadores, y aparecían cuando menos se lo esperaba.

Estabilizándose con una respiración profunda, Circe cruzó la habitación hacia los altos ventanales que daban al patio.

El sol del atardecer derramaba una luz dorada a través del cristal, atrapando las motas de polvo que flotaban perezosamente en el aire.

Apoyó ligeramente la frente en el frío cristal y miró hacia abajo.

Allí, un carruaje oscuro apareció a la vista antes de detenerse con elegancia en el patio.

La luz mortecina del sol relucía sobre su lustrosa y pulida superficie.

Era un carruaje que Circe habría reconocido incluso en sueños.

Un lacayo bajó del pescante, sus botas crujiendo sobre la grava mientras se movía para abrir la puerta del carruaje, y de su interior emergió un hombre alto y de hombros anchos, envuelto en una capa negra.

Aunque la capucha de su capa le cubría la mayor parte del rostro, Circe no necesitaba verlo para saber quién era.

Después de todo, era difícil no reconocer al hombre con el que había compartido habitación durante meses.

Había vuelto, aunque más tarde de lo que había prometido.

Cuatro días se habían convertido en cinco.

Nieah había empezado a inquietarse por el retraso, susurrando especulaciones sobre todas las cosas que podrían haberlo retenido más tiempo en la capital.

Un día más, y hasta la propia Circe podría haber empezado a temerse lo peor.

Los ojos de Circe siguieron a Ragnar mientras cruzaba el patio, con el lacayo tras él cargando su equipaje.

Pronto, ambos desaparecieron de su vista.

Pasó un momento de silencio antes de que Circe oyera pasos fuera de la puerta de su dormitorio.

Al leve ruido le siguió el suave chasquido del picaporte al girar.

Su pulso se aceleró ligeramente.

Se tocó las puntas del pelo con timidez, de repente consciente de lo enredado que se sentía bajo sus dedos.

No se lo había cepillado bien en días y, aunque no se había mirado al espejo, podía imaginar que se parecía a un nido de pájaros.

Uno mal hecho, además.

Arrugó la nariz, regañándose por dentro.

¿Por qué importaba?

No le había importado lo que Ragnar pensara de su aspecto la primera vez que se vieron, cuando estaba cubierta de la sangre de Hakon o cuando no vestía más que los harapos que Irah le había dado.

¿Por qué debería importarle ahora?

Pero la puerta se abrió y no era Ragnar.

En su lugar, entró Nieah, haciendo equilibrio con una bandeja mediana en una mano y una pequeña jarra en la otra.

El aroma a pan recién horneado y a hierbas flotó en la habitación mientras ella dejaba la bandeja sobre la mesa redonda al otro lado del cuarto.

Cuando se giró, su expresión ya mostraba esa mezcla familiar de exasperación y preocupación.

—Alteza —empezó Nieah, frunciendo el ceño—, puede que le haya bajado la fiebre, pero su cuerpo todavía está débil.

No debería estar fuera de la cama.

Su voz nunca se elevaba por encima de un tono tranquilo y comedido.

Nieah no gritaba; no lo necesitaba.

Sus tranquilas reprimendas tenían su propio peso, envueltas en una dulzura que las hacía difíciles de rebatir.

Era solo unos años mayor que Circe, pero se preocupaba por ella como una gallina clueca que cuida de un polluelo testarudo.

Circe apenas logró poner una mirada culpable antes de que Nieah suspirara suavemente y negara con la cabeza, murmurando algo en voz baja sobre «realeza testaruda».

Fue entonces cuando Ragnar apareció en el umbral de la puerta.

Llenaba el espacio sin esfuerzo: alto, firme y sereno a pesar de las leves marcas que afeaban su rostro.

Entró sin decir palabra, y Nieah enmudeció al instante, inclinando ligeramente la cabeza a su paso.

Ragnar caminó directo hacia Circe, con la capucha aún calada.

El regaño de Nieah se desvaneció en la nada mientras ella retrocedía discretamente, dándoles espacio.

—¿No te encuentras bien?

—preguntó él, con un tono bajo y más suave de lo que ella recordaba, teñido de preocupación.

Con una mano, se bajó la capucha, revelando por completo su rostro.

Antes de que Circe pudiera responder, alargó la mano y rozó el dorso de su palma contra la frente de ella para comprobar su temperatura.

La natural ternura del gesto la dejó atónita.

Por un momento, Circe solo pudo quedarse mirándolo, con la respiración entrecortada mientras su mente buscaba a toda prisa qué hacer.

Se quedó completamente quieta, con los ojos muy abiertos, observando cómo él estudiaba su expresión.

Fue entonces cuando se fijó en los moratones.

—Ragnar… —murmuró ella, entrecerrando los ojos al percatarse de los leves cortes a lo largo de su mejilla y mandíbula.

El moratón violáceo cerca de su sien destacaba incluso en la luz menguante.

La mayoría de los moratones ya empezaban a desaparecer gracias a la rápida curación con la que todos los vampiros estaban bendecidos.

Nieah, al sentir que su conversación se volvía personal, se excusó en voz baja.

—Me retiro —dijo con una reverencia, y se deslizó fuera de la habitación.

Una vez que el pestillo sonó tras ella, el silencio volvió a llenar la habitación.

Ragnar parecía impasible, su mirada tan firme como siempre.

—Choqué contra una pared —dijo él con simpleza.

Su voz era monocorde, inexpresiva, y Circe supo que estaba bromeando.

Ella enarcó una ceja.

—Debió de ser una buena pared para dejar tanto daño.

—Sus ojos recorrieron de nuevo el rostro de él, deteniéndose en el moratón más prominente.

Antes de darse cuenta, su mano se había alzado, acercándose al rostro de él sin pensarlo.

Se detuvo a medio camino, conteniéndose justo a tiempo.

Azorada, se echó hacia atrás, con el pulso agitándose más rápido de lo que le gustaría admitir.

¿Qué estaba haciendo?

Ella no tocaba a la gente.

Ni siquiera le gustaba que otros intentaran tocarla.

Y, sin embargo, ahí estaba, a segundos de alcanzarlo como si fuera la cosa más natural del mundo.

Pero Ragnar se dio cuenta.

Por supuesto que se dio cuenta.

Le sujetó la mano antes de que pudiera retirarla por completo.

Sus dedos, ásperos, callosos y cálidos, envolvieron los de ella mientras guiaba su mano hacia su mejilla.

Circe se quedó helada cuando su palma tocó la piel de él.

La mandíbula de él se tensó ligeramente bajo su contacto y, por un momento, ninguno de los dos habló.

Lo sintió cálido bajo su tacto, sólido y real.

—Debería haber preguntado primero —dijo en voz baja, con un hilo de voz más fino de lo que pretendía.

Era él quien le había tomado la mano y la había colocado allí, pero aun así sentía que estaba haciendo algo que no debía.

Sobre todo, cuando momentos antes había estado a punto de apartarlo de un manotazo por tocarla.

La mirada de Ragnar se suavizó mientras se inclinaba hacia ella, bajando la voz hasta casi un susurro.

—Eres mi esposa —dijo—.

No deberías tener que preguntar.

Las comisuras de sus labios se curvaron levemente, un destello de algo tierno cruzando su rostro antes de añadir: —Te he echado de menos.

Y así, sin más, el espacio entre ellos se desvaneció, llenándose de algo más silencioso, más pesado y mucho más peligroso.

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