Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 133

133: Capítulo 133 133: Capítulo 133 La mazmorra estaba construida en las profundidades de los niveles inferiores de la mansión, lejos de cualquier luz o calor.

El aire era húmedo y viciado, impregnado del olor a óxido y a sangre vieja.

Los apliques de la pared arrojaban luz sobre el camino mientras Ragnar descendía la estrecha escalera, proyectando su sombra, larga y dentada, por delante de él.

Cada paso resonaba suavemente, un ritmo mesurado.

Los guardias apostados junto a la puerta de hierro hicieron una reverencia cuando lo vieron acercarse, con ojos recelosos.

Se les había ordenado no hablar ni interactuar con el detenido.

—Abran —dijo Ragnar en voz baja.

Los guardias se pusieron en acción al instante, apresurándose a obedecer.

Las bisagras gimieron en señal de protesta mientras la puerta se abría, revelando la celda que había detrás.

El dignatario estaba desplomado contra la pared, con las muñecas atadas por cadenas que tintineaban débilmente cuando se movía.

Sus túnicas, antaño elegantes, ahora estaban manchadas de sangre y sudor seco.

Ragnar se detuvo en el umbral, con las manos entrelazadas sin apretar a la espalda, y su sombra se alargaba, larga y torcida, sobre el suelo de piedra.

Ya no había furia en sus ojos, solo una calma gélida.

El tipo de calma que convertía a hombres adultos en necios torpes.

Entró en silencio e hizo una señal a los guardias que estaban dentro de la celda para que se marcharan.

La puerta se cerró con un chasquido, dejándolos solos a los dos.

El dignatario levantó la cabeza con debilidad cuando Ragnar se acercó.

Parecía menos un representante del rey y más un hombre que ya había encontrado su fin y simplemente aún no se había dado cuenta.

—Alteza —dijo, con la voz ronca por el desuso—.

Confío en que haya venido a entrar en razón.

Los pasos de Ragnar no tenían prisa mientras cruzaba el suelo; el suave rasguido de sus zapatos contra la piedra era más fuerte en la quietud que cualquier orden gritada.

Se detuvo a unos pasos de él.

—Vine a buscar la verdad.

—Por favor —intentó de nuevo el hombre, con la voz quebrada—.

Les he dicho a sus guardias todo lo que sé.

Lo juro, no tuve nada que ver con ese asesino.

Ni siquiera lo conocía.

Ragnar no dijo nada.

Se limitó a estudiarlo, con una expresión indescifrable.

Había algo mucho más peligroso en su silencio que en su ira.

—No perdamos el tiempo —continuó Ragnar—.

Su compañero intentó matarme.

Un hombre que, según todos los indicios, estaba dispuesto a morir por ello.

Ahora, dígame, ¿por qué un dignatario visitante arriesgaría su vida conspirando con un asesino?

Los labios del prisionero se separaron.

—¿Conspirar?

Solo era un invitado en su casa.

No tuve nada que ver con lo que hizo ese necio.

Lo juro por el trono de Marzen.

—Está muy ansioso por jurar sobre algo sagrado —dijo, sin inflexión en la voz—.

Olvida que sus juramentos no significan nada para mí.

—¿Sabe qué es lo que me parece interesante?

—dijo Ragnar finalmente, en un tono casi conversacional—.

Usted y su compañero exigieron una explicación cuando traje el cadáver del asesino.

Calificaron lo que hice de ultraje.

Dio otro lento paso para acercarse.

El hombre tragó saliva con dificultad, y sus cadenas tintinearon débilmente.

—Porque soy inocente, Alteza.

Cualquier hombre en mi lugar se habría horrorizado.

Ragnar se agachó ante él, con un movimiento controlado y grácil.

Sus ojos se encontraron con la mirada desenfocada del hombre.

—Los inocentes temen el castigo —dijo Ragnar—.

Los culpables temen ser descubiertos.

¿Cuál es usted?

Los días de cautiverio tenían la capacidad de afectar la forma de pensar de una persona y ayudar a soltarle la lengua.

Ragnar pudo ver el cambio en los ojos del hombre.

Ya estaba empezando a resquebrajarse, poco a poco.

El hombre intentó sostener la mirada de Ragnar, pero vaciló casi al instante y apartó la vista.

—Yo…

lo juro, solo seguía órdenes.

—¿Órdenes?

—La cabeza de Ragnar se inclinó ligeramente—.

¿De quién?

El hombre vaciló, sus labios se separaron y volvieron a cerrarse como si se lo hubiera pensado mejor.

La expresión de Ragnar no cambió, pero la temperatura de la habitación pareció bajar.

Las sombras se agitaron débilmente a sus pies, atraídas por la inquietud del dignatario como sabuesos que olfatean sangre.

—Se equivoca —dijo Ragnar con ecuanimidad—.

Esto no es un tribunal y yo no soy un juez.

No necesito su confesión para decidir su destino.

La única razón por la que sigue respirando es porque soy paciente y porque valoro la información más que la conveniencia.

Extendió la mano y el hombre se estremeció violentamente, esperando un golpe.

Pero Ragnar se limitó a posar una mano sobre una de las cadenas, recorriendo su longitud ociosamente.

—Dígame —murmuró, con la voz tan baja que el prisionero tuvo que esforzarse para oír—.

¿Cuánto le prometieron?

La respiración del hombre se aceleró.

—¿Prometido?

La mirada de Ragnar se alzó de nuevo hacia él.

—Monedas.

Poder.

Libertad.

Siempre hay un precio.

La determinación del prisionero empezó a desmoronarse.

Sus ojos se desviaron hacia la puerta y luego de vuelta a Ragnar, como si buscara piedad en un hombre que no tenía ninguna para dar.

—Di…

dijeron que solo sería una —susurró finalmente—.

Solo una vida.

Que no me afectaría.

Que una vez hecho, seríamos libres de regresar a la capital.

La expresión de Ragnar permaneció tranquila, pero su mandíbula se tensó ligeramente.

—¿La vida de quién?

El hombre vaciló, temblando.

—La princesa Westeriana, Alteza.

La vida de una mujer humana nos pareció intrascendente en aquel entonces.

El silencio que los envolvió se prolongó durante largos momentos.

—Así que el asesino fue enviado a por mi esposa —dijo Ragnar al fin, con un tono neutro—.

Y usted y su compañero lo ayudaron a colarse en mi hogar.

—Yo…

yo no sabía que atacaría tan pronto —tartamudeó el hombre—.

Dijeron que se suponía que solo debía aprenderse la distribución de su mansión y que esperaría a que regresáramos a la capital.

A mí solo me dijeron que me asegurara de que entrara.

—¿Por orden de quién?

El hombre volvió a vacilar, sacudiendo la cabeza con desdicha.

—Si digo su nombre, estaré muerto por la mañana.

Ragnar se irguió en toda su altura, y su sombra cayó sobre el hombre tembloroso como un sudario.

—Si no lo hace, estará muerto antes de que salga de esta habitación.

La compostura del prisionero se hizo añicos.

—Se llama Narfor, eso fue lo que me dijeron —gritó, con la voz rota por el peso del miedo—.

Ni siquiera sé qué aspecto tiene.

Nunca tuve la oportunidad de conocerlo; nadie de mi entorno lo conoce.

Es como un fantasma.

Por favor, tiene que creerme.

La mirada de Ragnar se endureció, pero no dijo nada.

—¿Quién es ese Narfor?

—Se encarga de asesinos a sueldo, como el que mató hace días.

Su enviado dijo que una vez terminada la tarea, seríamos recompensados.

Ragnar se dio la vuelta.

—Recompensados —repitió en voz baja, como si probara la palabra.

Durante un breve instante, se quedó quieto, con el silencio pesado y absoluto.

Luego, sin volverse, dijo: —Ha sido útil.

Ya decidiré más tarde si esa utilidad significa que merece vivir.

Empezó a caminar hacia la puerta, ignorando deliberadamente el sonido de las súplicas del hombre.

—Manténganlo con vida por ahora —dijo Ragnar a los guardias de fuera—.

No comerá a menos que yo lo diga.

No dormirá a menos que yo lo permita.

Y si habla con alguien que no sea yo, córtenle la lengua.

—Sí, Alteza —fue la respuesta inmediata.

Ragnar no miró atrás mientras la puerta se cerraba de un portazo tras él.

Los cerrojos de hierro se deslizaron en su sitio con un áspero chirrido metálico, sellando al prisionero en el interior.

Mientras subía los escalones, todo su cuerpo ardía de furia silenciosa.

Pero justo cuando salía de nuevo a la zona común de la mansión, un miembro del personal corrió hacia él, con el rostro sonrojado y el pecho agitado por el esfuerzo.

—Alteza, ha recibido una carta del Príncipe Jayran.

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