Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 15

15: Capítulo 15 15: Capítulo 15 —Hasta entonces, considérate ambas cosas.

Las palabras fueron un golpe doloroso, como un hierro candente que le quemaba la carne.

Circe odiaba lo mucho que le afectaban; sabía lo que era para aquella gente.

Un botín de guerra.

Una cautiva.

Circe era la mujer más importante de Westeria.

Sentía como si hubieran pasado cien años desde la última vez que contempló las tierras que rodeaban el castillo desde la ventana de su dormitorio de la infancia.

En realidad, solo habían pasado diez días.

Se le revolvieron las entrañas y sus zapatos se hundieron en la alfombra mientras veía a su enemigo hablar con tanta naturalidad sobre su caída en desgracia.

Era a la vez su esposa y su prisionera.

En diez días, Circe perdió todo lo que apreciaba: su derecho de nacimiento, su hogar, su familia y, a cambio, ganó una prisión.

Puede que no fuera la típica celda lúgubre y maloliente, pero no dejaba de ser una prisión.

Circe nunca fue el tipo de princesa que se sienta sola, jugueteando con un mechón de pelo mientras alberga fantasías sobre príncipes extranjeros que cruzan fronteras para cortejarla.

Nunca soñó con casarse por amor, pues sabía que su padre solo aprobaría la unión si beneficiaba enormemente al reino.

Después de todo, era la princesa; su deber era servir al reino con su vida.

La incertidumbre que teñía cada segundo que pasaba en Lamora…

su padre nunca le habría deseado un destino así.

Circe se quedó completamente quieta mientras Ragnar hablaba; apenas respiraba.

Permaneció así varios minutos más después de que él saliera de la habitación.

¿Esposa o prisionera?

Probó el pomo de la puerta.

Estaba abierto.

Circe empujó la puerta y reveló un pasillo desierto.

Para él, era ambas cosas.

Circe salió al pasillo, a los brazos abiertos del sofocante silencio.

Sus pasos sonaban más fuertes de lo que eran en realidad mientras corría por sinuosos pasillos y corredores.

No tenía un destino en mente, ni siquiera una idea de hacia dónde se dirigía.

Impulsada por la terquedad y la rabia, su lado rebelde afloró a la superficie.

Era una criatura malévola posada en su hombro, susurrándole cosas perversas e insidiosas.

No había hecho nada malo para ser considerada una prisionera, así que iba a remediarlo.

Si él afirmaba que era su prisionera, iba a hacer cosas que la hicieran merecedora del título.

Las paredes estaban pintadas del mismo color crema y, sin retratos enmarcados que sirvieran de referencia, todas parecían exactamente iguales.

Aquello no la disuadió en lo más mínimo.

Giró los pomos de cada puerta que encontraba.

La mayoría estaban cerradas con llave y las que no, daban a dormitorios vacíos.

No oyó ninguna voz al dejar un ala de la mansión y pasar a otra.

Unas pesadas puertas dobles se erguían como imponentes centinelas.

La madera estaba grabada con intrincadas tallas y el pomo era de un oro reluciente.

Circe rodeó el pomo con la mano; su superficie estaba fría al tacto.

Lo giró y, con un firme empujón, la puerta se abrió de golpe.

Dentro la recibieron altos ventanales arqueados que derramaban una luz dorada sobre hileras de estantes repletos de tomos ajados y libros recién encuadernados.

Dio un paso adentro, incapaz de resistirse.

El aroma a papel viejo se mezclaba con el de la madera pulida.

Sus suaves pasos resonaron en el suelo de mármol mientras deambulaba por el silencioso espacio.

En lo alto, un grandioso candelabro proyectaba un cálido resplandor bajo el techo abovedado, donde los susurros de la historia y la imaginación parecían flotar en el aire.

Le recordó el tiempo que pasó ayudando a Lokan en la gran biblioteca del palacio.

Era lo único que había disfrutado desde su llegada a Lamora.

Circe siempre había sido más feliz rodeada de libros, sintiendo la textura áspera del papel al pasar las páginas.

Era un tipo de alegría que ni el mal genio de Lokan ni su evidente aversión hacia ella podían empañar.

Un destello de color le llamó la atención.

La atrajo hacia delante, incitándola a acercarse con pasos mesurados.

Allí, oculta tras gruesas columnas, había una zona delimitada, desprovista de libros y estanterías.

Sola se alzaba una pared tan alta como ancha.

Un mural pintado en su superficie la cubría por completo.

El mural representaba una antigua batalla congelada en un momento de violenta grandeza, extendiéndose de esquina a esquina en amplias y detalladas pinceladas.

A la izquierda, un regimiento de soldados con relucientes armaduras de bronce avanzaba al unísono, con sus escudos rectangulares en alto y sus lanzas erizadas hacia delante como un bosque de hierro.

Su comandante iba delante en un carro, con sus túnicas y penachos ondeando al viento.

El bando contrario emergía de una nube de polvo.

Eran guerreros de pecho desnudo con los rostros pintados y armaduras de piel de animal, que cargaban con hachas, espadas curvas y una furia primigenia.

Entre ellos, el campo de batalla era un caos de cuerpos en movimiento: caballos encabritados, arqueros disparando flechas en pleno tensado y soldados de a pie enzarzados en un combate desesperado.

Se quedó paralizada, el esplendor ante ella le robaba el aliento.

Los segundos se le escapaban por entre los dedos; no sabía cuánto tiempo llevaba allí, simplemente mirando.

El hechizo se rompió cuando oyó el chirrido de la puerta de la biblioteca al abrirse y cerrarse.

Ya no estaba sola.

¿Se habría dado cuenta Ragnar de su ausencia y habría enviado a alguien a buscarla?

¿O habría venido él mismo en su busca?

Ninguna de esas ideas sonaba atractiva.

Aparte del sonido de la puerta, Circe no oyó nada.

Ni el susurro de una tela ni el golpeteo de unas botas contra el mármol.

Harta de no saber, Circe miró por encima del hombro y se encontró cara a cara con Nieah, de pie a unos pasos de distancia.

Aún con su vestido verde salvia, el ama de llaves tenía las manos entrelazadas púdicamente delante de ella.

Habían desaparecido la paz y la alegría fugaz que ofrecían las paredes de la biblioteca y, en su lugar, estaban las emociones tumultuosas que había ayudado a mantener a raya.

Mirar a Nieah no hizo más que reavivar las brasas de la ira de Circe.

—¿Te ha enviado él?

—Circe se giró para encararla por completo—.

¿No se me permite estar aquí?

—No pudo evitar que la ira y la acusación se deslizaran en su tono y se mezclaran con las palabras que salían de su boca.

—A mi juicio, tenéis más derecho a estar en estos salones que yo, alteza —dijo Nieah, e hizo una profunda reverencia; sus palabras y acciones pretendían aplacar a Circe—.

Solo deseaba asegurarme de que no os habíais perdido.

La mansión es inmensa y sus pasillos pueden resultar abrumadores para quienes no están familiarizados con ellos.

Circe observó al ama de llaves, buscando cualquier señal de engaño, y no encontró ninguna.

Dejó escapar un suspiro, y su pecho se relajó con el peso del aire exhalado.

Al darse cuenta de lo que antes había captado toda la atención de Circe, Nieah asintió hacia el mural de la pared.

—A mí también me atrajo cuando llegué.

Tardé días en armarme de valor para preguntar a alguien sobre él.

Las palabras de Nieah le recordaron a Circe sus preocupaciones y preguntas anteriores.

¿Por qué una mujer humana elegiría voluntariamente trabajar para vampiros, sabiendo lo que esas viles bestias hacían a los asentamientos humanos?

Los vampiros eran las criaturas oscuras de los cuentos que sus doncellas le susurraban a Circe en la oscuridad de la noche; criaturas que mataban por deporte y saqueaban tierras extranjeras en busca de oro, alimentándose de los hombres y mujeres humanos hasta que no eran más que cáscaras secas.

Criaturas que Circe vio arruinar su hogar.

Quiso preguntar; las palabras ya estaban en la punta de su lengua.

¿Por qué?

¿Cómo podía Nieah soportar estar cerca de Ragnar y los de su clase día tras día, interactuando voluntariamente con ellos?

En lugar de eso, se giró hacia el mural, con los labios negándose a moverse.

Circe empezaba a percibir que a Nieah no le gustaban los silencios largos e incómodos, de esos que persisten como un hechizo inacabado.

Sentía el impulso de llenarlo con una cháchara que, sorprendentemente, a Circe le agradaba.

—Es la gran guerra Lamoriana —empezó Nieah sin que se lo pidieran—.

Marzen el conquistador, primer rey vampiro de Lamora, cabalgó a la batalla contra los habitantes originales de la tierra con sus tropas y venció.

Se dice que arrasó a sus oponentes y rebautizó la tierra para sí mismo y para la siguiente generación de vampiros que vino después de él.

Circe contempló el mural con otros ojos, la explicación de Nieah le proporcionaba una claridad muy necesaria.

Le hizo notar detalles que se le habían escapado minutos antes.

Los afilados caninos de los guerreros de pecho desnudo, la forma en que estaban representados de un modo casi animal.

Más bestias que hombres.

Criaturas de la oscuridad.

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