Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 152

152: Capítulo 152 152: Capítulo 152 Ragnar se agazapó tras un matorral, mientras la luz de la luna arrojaba un resplandor plateado sobre el paisaje.

El campamento rebelde se extendía más adelante, un conjunto de hogueras parpadeantes y figuras sombrías con unos pocos hombres merodeando, ajenos a la tormenta que estaba a punto de desatarse sobre ellos.

Podía oír el murmullo bajo de las voces, el tintineo del metal y la risa ocasional que resonaba en el aire nocturno.

Los rebeldes parecían vivir con una falsa sensación de seguridad, una que Ragnar pretendía hacer añicos.

Hizo una señal a sus tropas, un grupo de combatientes de élite entrenados para momentos como este.

Ragnar los había elegido por su habilidad, su lealtad y su determinación inquebrantable.

Se movían en silencio como fantasmas, deslizándose entre la maleza, con sus ropas oscuras fundiéndose a la perfección con la noche.

Cada soldado era un maestro del sigilo, con sus armas afiladas hasta una perfección letal.

Mientras se acercaban al perímetro del campamento, Ragnar se tomó un momento para inspeccionar la disposición.

Los rebeldes habían montado sus tiendas en un círculo irregular, con la hoguera más grande en el centro.

Observó las posiciones de los guardias, y su falta de atención era una debilidad flagrante.

Con un movimiento rápido, señaló los flancos norte y sur, donde los árboles raleaban y los rebeldes estaban menos vigilantes.

Sus tropas asintieron, comprendiendo el plan sin necesidad de palabras.

Con una respiración profunda, Ragnar alzó la mano y el mundo pareció contener el aliento.

Luego, con un rápido movimiento descendente, dio la señal de ataque.

La noche estalló en un caos.

Ragnar lideró el asalto, y el sonido de su espada al ser desenvainada perforó la quietud de la noche.

Los rebeldes, tomados por sorpresa, se pusieron en pie a trompicones, con los ojos desorbitados por la conmoción mientras las tropas de Ragnar caían sobre ellos.

Ragnar era un torbellino de furia, y su espada chocaba contra sus oponentes con una eficacia brutal.

Derribó al primer rebelde antes de que el hombre tuviera tiempo de desenvainar, y la hoja se hundió profundamente en la carne con un golpe repugnante.

Sus tropas se desplegaron, rodeando el campamento en cuestión de minutos.

Se movían como una máquina bien engrasada.

Los rebeldes, percatándose ahora de la gravedad de su situación, comenzaron a defenderse, pero ya era demasiado tarde.

Los hombres de Ragnar eran implacables, y su entrenamiento era evidente en cada golpe calculado.

Se movían como uno solo, una marea de muerte que barrió el campamento, sin dejar lugar a la vacilación ni a la piedad.

La confusión se extendió como la pólvora entre los rebeldes.

Las tropas de Ragnar ya habían rodeado el campamento, cortando cualquier posibilidad de escape.

Los rebeldes estaban atrapados, y sus gritos de alarma quedaban ahogados por el choque del acero y los lamentos de sus compañeros heridos.

Ragnar luchaba con una concentración absoluta, su mente aguda y clara.

Podía ver el miedo en los ojos de los rebeldes al darse cuenta de la futilidad de su situación.

Lo disfrutaba.

Siempre se había sentido extrañamente vigorizado en medio del caos de la batalla, una euforia que iba más allá de la emoción del combate.

Con el tiempo, había llegado a comprender que provenía de su naturaleza medio demonio.

A diferencia de los vampiros, que necesitaban sangre para sobrevivir, los demonios se sustentaban de las emociones extraídas de otros.

Había muchos tipos de demonios, cada uno sintonizado con una emoción en particular.

Algunos prosperaban con la lujuria, mientras que otros, como Arius, se alimentaban del miedo que inspiraban.

Ragnar, sin embargo, era diferente.

El caos mismo lo nutría, y ningún lugar ofrecía más que el campo de batalla.

Cada mandoble de su espada era un testamento de su determinación, cada enemigo caído un paso más cerca de la victoria.

Se movía a través del caos que lo rodeaba, con sus tropas siguiéndolo con una precisión inquebrantable.

—¡Asegúrense de que nadie escape!

—gritó al ver a un grupo de rebeldes que intentaba reagruparse cerca del borde del campamento.

Sus soldados respondieron al instante, cortándoles la retirada y obligándolos a volver a la refriega.

Ragnar siguió avanzando.

Si lograba abatir a su líder, el resto se desmoronaría.

Divisó una figura en la distancia, un hombre ataviado con una capa andrajosa que ladraba órdenes a un rebelde.

El corazón de Ragnar se aceleró.

Ni siquiera se detuvo a preguntarse si ese era el líder que había estado buscando.

Ya sabía que no lo era.

Aun así, cargó a través de la melé, abriéndose paso entre la carnicería con la espada.

El hombre se giró, con los ojos desorbitados por la conmoción, mientras Ragnar acortaba la distancia.

Con una estocada final y potente, Ragnar hundió la espada en el pecho del hombre, y la vida se desvaneció de sus ojos mientras caía al suelo.

La visión de uno de sus oficiales de alto rango cayendo provocó una oleada de pánico entre los rebeldes restantes.

Vacilaron, con la determinación hecha añicos.

—¡Sigan avanzando!

—ordenó Ragnar, con su voz rasgando el estruendo.

Sus tropas arremetieron, aprovechando el desorden.

Los rebeldes, que una vez fueron una fuerza formidable, no eran ahora más que un puñado de hombres asustados que intentaban desesperadamente escapar de la tormenta que se cernía sobre ellos.

Los hombres de Ragnar eran implacables.

Luchaban con una ferocidad que no dejaba margen de error.

El campamento rebelde parecía ahora una zona de guerra, y las hogueras iluminaban la sombría escena de la derrota.

Mientras los últimos ecos de la batalla se desvanecían en un silencio tenso, Ragnar permanecía erguido e imponente.

El aire estaba cargado de tensión; el olor a sudor y miedo se mezclaba con el regusto metálico de la sangre.

Examinó al maltrecho grupo que tenía delante, con sus rostros siendo una mezcla de desafío y desesperación.

—¡Suelten las armas!

—ordenó.

Los rebeldes dudaron, mirándose unos a otros, con la incertidumbre parpadeando en sus ojos.

Unos pocos empuñaron sus espadas con más fuerza, envalentonados por la desesperación.

La mirada de Ragnar se posó en un rebelde especialmente desafiante, un hombre de ojos salvajes que aferraba su espada con fiereza.

—¿Crees que puedes salir de esta luchando?

—preguntó Ragnar, con un tono aderezado de una calma escalofriante.

El hombre gruñó con saña, en un último acto de rebelión antes de cargar directo hacia él.

Ragnar blandió su arma, cuya superficie estaba manchada con la sangre de todos los que había matado esa noche.

Con un golpe fluido, desarmó al hombre, haciendo que el arma cayera al suelo con un estrépito.

Y con otro rápido mandoble de su espada, lo abatió allí donde estaba.

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