Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 17

17: Capítulo 17 17: Capítulo 17 La luz del candelabro del techo los bañaba en un cálido resplandor dorado, y el tintineo de los cubiertos se entremezclaba con las voces masculinas de los vampiros que cenaban con ella y conversaban entre sí.

Era la vez que más tiempo Circe le había oído hablar.

Inmerso en sus conversaciones con Casilo, Ragnar era una persona completamente diferente.

Había un deje de regocijo en su tono mientras hablaba con su camarada, apurando copas de hidromiel a medida que avanzaba la noche.

Sus ojos ya no tenían esa mirada sagaz a la que ella estaba acostumbrada.

Circe mantuvo la mirada baja, con cuidado de no cruzarla con la de nadie a su alrededor, no fuera que percibieran la atención con la que escuchaba.

Mientras fingía desinterés, distinguió un nombre en su quedo intercambio: el hombre sentado a la izquierda de su hermano se llamaba Kostia, un antiguo guardia real que había jurado lealtad a la corona.

Cuando retiraron el último plato, tres sirvientas entraron con presteza en el comedor y apilaron con rapidez los platos y cubiertos sucios en pulcras pilas antes de llevárselos con una soltura experta.

Casilo y Kostia se levantaron de sus sillas y Circe los imitó, con los ojos fijos en su hermano mientras comenzaba a avanzar hacia él.

Pero antes de que pudiera dar más de un paso, una mano se cerró sobre su muñeca.

El contacto fue como el hielo contra su piel y la detuvo en seco.

Lentamente, bajó la mirada hacia los dedos de tono ocre que le rodeaban el brazo y luego alzó la vista.

Los ojos de él se encontraron con los suyos, cálidos, del color del bronce líquido, y ardían con una callada intensidad que contrastaba marcadamente con la frialdad de su agarre.

—¿A dónde vas?

—No fue una orden.

No había ni un atisbo de autoridad en su tono, solo pura curiosidad.

—Deseo acompañar a Rowen a sus aposentos.

—Sintió como si estuviera pidiendo permiso, y lo detestó.

Detestaba cómo, con cada día que pasaba, sentía que tenía menos control sobre su vida y sus acciones.

Esperaba que se negara.

En lugar de eso, Ragnar apartó la mano con suavidad.

—Muy bien.

No tardes mucho —dijo antes de apartar la mirada.

Dándola por despedida.

Circe apretó los dientes durante todo el trayecto que la separaba de Rowen.

Le pasó un brazo por los hombros mientras lo guiaba fuera del comedor.

La habitación de Rowen estaba en el segundo piso; un amplio espacio amueblado y pintado en tonos marrones y grises.

Una cama de madera con elaboradas tallas y un alto cabecero presidía la estancia.

Sobre el mullido colchón, una suntuosa colcha de color beis combinaba con los tonos apagados del lugar.

Unas mesitas de noche de madera a juego flanqueaban la cama, y sobre ellas reposaban lámparas y delicados adornos.

Con un repentino arranque de energía, Rowen se abalanzó hacia delante y se arrojó sobre la cama, y su pequeño cuerpo rebotó ligeramente contra el colchón.

La escena le provocó un vuelco en el corazón a Circe.

A menudo, él se comportaba con la seriedad de alguien mucho mayor, y momentos como este, en los que se permitía ser un niño, nunca dejaban de arrancarle una sonrisa.

Los pies de Circe se hundieron en la mullida alfombra mientras lo seguía.

La habitación era mejor que la que les habían dado en el palacio.

Se sentó a un lado de la cama, con las piernas colgando del borde.

—¿Dónde dormirás esta noche?

—preguntó Rowen, girándose para sentarse a su lado.

—En la Suite Principal.

Pero estaré bien.

No tienes por qué preocuparte —añadió apresuradamente al ver la expresión de horror en el rostro de él.

Se alzó el bajo del vestido, revelando el cuchillo para carne que ocultaba dentro.

La luz de la lámpara destelló en su pulida superficie mientras blandía la hoja—.

Solo tiene que hacer un movimiento en falso y le hundiré esto en el pecho.

Su seguridad pareció calmar las preocupaciones de Rowen y relajar el ceño que se le había fruncido.

Sin embargo, en el fondo, Circe sabía que no sería tan sencillo.

Recordó la noche de la boda, la facilidad con la que Ragnar la había inmovilizado, la férrea fuerza de su agarre, rígido como cadenas.

Quizá pudiera zafarse de él, pero las probabilidades de conseguirlo eran escasas.

Aun así, no le hablaría de esas cosas a Rowen.

Todavía era demasiado joven para agobiarlo con pensamientos tan funestos.

Le pasó un brazo por los hombros para atraerlo hacia ella.

Él se acercó de buen grado y apoyó la cabeza en su hombro.

—Echo de menos nuestro hogar.

Echo de menos ver a la guardia del palacio patrullar desde la ventana de mi habitación —dijo Rowen, volviendo el rostro para mirarla—.

¿Está mal que no eche de menos a nuestro padre?

A Circe le ardieron los ojos.

El silencio que los envolvió estaba cargado de recuerdos compartidos y heridas sin cicatrizar.

El Rey Valik de Westeria llevó la corona de rey con mucha más facilidad que el manto de padre.

Distante y frío, incluso en los recuerdos más tempranos de sus hijos.

El fallecimiento de su madre no hizo más que ahondar la brecha, consumiendo la poca calidez que quedaba en él.

Aunque tenía hijos y una hija, nunca fue un verdadero padre para ninguno de ellos, pero fue Rowen quien más sufrió su ausencia.

—No —las palabras fueron un susurro en sus labios—.

No te equivocas.

El estruendo de unos cascos rompió el manto de quietud que se había cernido sobre los aposentos.

Circe se apresuró hacia la ventana, barriendo con la mirada el sendero en penumbra.

Dos jinetes galopaban hacia la mansión con evidente premura, sus capas ondeando tras ellos como nubarrones de tormenta.

Abajo, vislumbró a Casilo y a Kostia, que salían a recibirlos con sus siluetas enmarcadas por la luz crepuscular.

Aunque las palabras que intercambiaron se perdieron en la distancia, la rigidez de sus posturas delataba la gravedad de las noticias que portaban.

Cuando Circe llegó a los Aposentos de Ragnar, se percató de que la pesada puerta de roble estaba ligeramente entreabierta, y sus goznes de hierro chirriaban suavemente en el silencio.

Con un empujón vacilante, abrió más el hueco y contuvo el aliento.

Allí, bañada por la pálida luz del hogar, estaba la espalda desnuda de Ragnar, marcada por cicatrices y esculpida como mármol forjado en la guerra.

Fue solo un instante fugaz, pues al momento siguiente, se deslizó una túnica blanca por los hombros, ocultando la visión como si nunca hubiera existido.

Entró con pasos sigilosos, pasando a su lado sin decir palabra mientras se dirigía a la gran cama que se encontraba al fondo de la estancia.

—Las doncellas pueden prepararte un baño, si lo deseas —dijo Ragnar.

Le dedicó una breve mirada mientras ella rodeaba la cama, pero no se detuvo en ella.

—Solo quiero descansar.

—Su voz sonaba débil, apagada por un cansancio que se aferraba a ella como un pesado manto.

Sus pensamientos derivaron hacia los jinetes que habían llegado con estruendo a las puertas de la mansión.

¿Qué noticias les habrían traído a Casilo y Kostia?

¿Qué funestas palabras habrían intercambiado?

Quiso preguntarle a Ragnar, pero su lengua se negó a formular la pregunta.

Desde su sitio al borde de la cama, le lanzaba miradas de reojo.

Él descansaba en el sillón, con la cabeza echada hacia atrás y los ojos cerrados.

Su rostro mostraba las exhaustas marcas de la tensión, con profundas ojeras bajo los ojos.

La luz de la vela parpadeó y su brillo menguó mientras las tenues sombras en las esquinas de la estancia se alargaban, como si estuvieran inspirando.

—La Reina ha enviado a sus heraldos.

Exige que nos presentemos ante la corte —murmuró Ragnar al fin, volviendo la cabeza para encontrarse con su mirada—.

No puedo negarme a su llamada, no tan abiertamente.

Pero te juro una cosa: no permitiré que te pase nada malo.

Tienes mi palabra.

Sus ojos brillaron con la sinceridad de sus palabras bajo la llama titilante.

Pero sus palabras significaban poco para Circe.

Podía haberle dado su palabra, su protección, pero ¿quién la protegería a ella de él?

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