Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 235

235: Capítulo 235 235: Capítulo 235 Estaba a medio camino de vuelta a su lado cuando su atención se vio atraída por algo que descansaba en la mesita de noche.

El diario de Circe.

Yacía allí, abandonado, con su familiar cubierta de cuero.

La curiosidad lo desvió de su camino, impulsando sus pasos en esa dirección antes de que pudiera detenerse.

Se inclinó y lo recogió, sus dedos rozando la suave superficie mientras los recuerdos se agitaban.

Recordó la última vez que había sostenido uno de sus diarios, cómo ella lo había sorprendido con él en las manos y cómo la furia había brillado en sus ojos.

Eso había sido cuando todavía lo odiaba, cuando cada interacción entre ellos era afilada y quebradiza, limitada a miradas asesinas lanzadas desde extremos opuestos de una habitación.

Ahora las cosas eran diferentes.

A sabiendas de que no era prudente, abrió el diario.

Pasó las páginas lentamente, una tras otra, y no tardó en darse cuenta de que casi todas contenían un boceto.

Ella rara vez escribía en estos diarios en particular; en su lugar, dibujaba.

Los animales llenaban muchas de las páginas: pájaros congelados en pleno vuelo, caballos dibujados con una minuciosa atención al detalle.

Los objetos inanimados aparecían con la misma frecuencia: flores, copas, ventanas, la fuente del centro del jardín.

De vez en cuando dibujaba rostros, aunque eran escasos en comparación con todo lo demás.

Por lo que pudo ver, solo había esbozado a dos personas repetidamente.

Uno era su hermano pequeño, representado desde diferentes ángulos.

La otra era una mujer que guardaba un gran parecido con la propia Circe: mismos ojos, misma forma de la cara.

A Ragnar no le costó adivinar que debía de ser su madre.

Había múltiples bocetos de la mujer repartidos por todo el diario.

Las personas que dibujaba, se dio cuenta Ragnar, no eran sujetos casuales.

Eran aquellas que ocupaban un lugar especial en su vida.

Finalmente, llegó a la última página.

Allí, inacabado, había un dibujo diferente a los demás.

Solo los ojos y las cejas estaban terminados, el resto del rostro había quedado en blanco, como si la hubieran interrumpido.

Aun así, Ragnar lo reconoció de inmediato.

No había incluido su cicatriz, pero la forma de los ojos, el arco de las cejas y la intensidad capturada en ellos no dejaban lugar a dudas.

Era él.

Había colocado su retrato entre los de aquellos a quienes apreciaba.

El sentimiento que lo invadió fue abrumador, una embriagadora mezcla de felicidad y alivio que le oprimió el pecho.

Felicidad, porque ella lo veía como algo más.

Alivio, porque ahora sabía que él era tan importante para ella como ella lo era para él.

Y amor.

La amaba con tal ferocidad que era como si el corazón pudiera partírsele bajo ese peso.

Volvió a mirar hacia la cama, donde ella yacía tan quieta, y en silencio la instó a despertar.

A que abriera esos hermosos ojos grises y lo mirara de nuevo para poder soltar por fin el aliento que sentía atrapado en los pulmones.

Pero sus ojos permanecieron cerrados.

No se movió.

Con cuidado, cerró el diario.

Tras una última mirada a la cubierta, abrió uno de los cajones de la mesita de noche y lo guardó dentro, como si estuviera guardando algo precioso.

***
Cuando Circe se despertó, lo hizo en una habitación silenciosa y tenuemente iluminada.

El único sonido era el suave crepitar de la leña ardiendo en el hogar, cuyo agradable calor impregnaba el aire.

Por un momento, permaneció quieta, desorientada, con la mente aletargada mientras luchaba por alcanzar a su cuerpo.

Luego fue consciente de una presión, un cuerpo duro detrás de ella, sólido y cálido.

Unos brazos fuertes la rodeaban, manteniéndola cerca, posesivos y protectores a la vez.

Estaba tan firmemente apretada contra él que podía sentir el ritmo constante de su respiración en su espalda.

La familiaridad de aquello le produjo una extraña comodidad.

Al principio, apenas registró la fuerza de su agarre, solo la seguridad que transmitía, como si temiera que pudieran arrebatársela si lo aflojaba lo más mínimo.

Se movió, intentando desplazar el brazo.

Ese pequeño movimiento fue suficiente para alertarlo de que estaba despierta.

Ragnar se tensó.

La miró y, en lugar de soltarla, apretó aún más su agarre, atrayéndola más cerca.

Circe no protestó.

Dejó que la abrazara como él quisiera, sin oponer queja alguna.

Tenía la garganta seca, los pensamientos lentos, y en su lugar se concentró en el calor de él y en la firme presencia que la anclaba.

—¿Cómo te sientes?

—preguntó en voz baja.

La preocupación en su voz era inconfundible—.

Después del primer día en que no respondías, temí lo peor.

Finalmente, Ragnar aflojó su agarre lo justo para que ella pudiera girar la cabeza y verle la cara.

Parecía agotado.

Unas sombras oscuras se demoraban bajo sus ojos, y sus facciones estaban contraídas por la tensión.

Parecía un hombre que no había descansado en demasiado tiempo, y la culpa se agitó en su pecho al imaginar las horas que debió de haber pasado velando por ella.

—Estoy bien —dijo ella, aunque su voz sonó áspera por la falta de uso.

Entonces asimiló sus palabras.

—¿Cuánto tiempo ha pasado?

—preguntó.

—Mañana se habrían cumplido tres días —respondió él—.

Envié a alguien a buscar al médico antes de que despertaras, para que comprobara cómo se encontraba tu cuerpo.

Esa orden la había dado solo unos minutos antes.

El médico ya debería haber llegado.

El estado de Circe había vuelto a Ragnar no solo ferozmente protector, sino también impaciente.

Le había ofrecido al médico que la había atendido alojamiento y comida temporales dentro de la finca.

Había sido una decisión fácil, mucho más conveniente tener al hombre cerca que arriesgarse a un viaje de casi una hora de ida y vuelta a la ciudad cada vez que Circe requería atención médica.

Ragnar se negaba a correr riesgos cuando se trataba del bienestar de ella.

—¿Y qué hay de la gente que nos atacó?

—preguntó Circe en voz baja, sin apartar la mirada de su rostro.

—Muertos —respondió Ragnar de inmediato—.

Yo los maté, así que no tienes que preocuparte.

Mientras las palabras salían de su boca, su mano se alzó instintivamente y su pulgar alisó el pequeño pliegue que se había formado entre sus cejas.

Al principio, había supuesto que la emboscada era otro de los implacables intentos de asesinato de Narfor.

Pero por más que Ragnar repetía los acontecimientos en su mente, ciertos detalles se negaban a encajar.

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