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Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 37

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37: Capítulo 37 37: Capítulo 37 Toda el ala este del palacio estaba estrictamente prohibida para todos, excepto para el propio rey.

Estaba reservada exclusivamente para su uso personal y era vigilada intensamente.

A cualquier hora, cinco soldados de élite montaban guardia en la gran entrada arqueada, con sus armaduras relucientes y las armas listas.

Sus órdenes eran claras y absolutas.

Nadie podía entrar o salir sin el permiso expreso del rey.

Como era de esperar, los guardias de la entrada le bloquearon el paso.

—Deseo hablar con el rey —dijo Ragnar, pero los guardias permanecieron inmóviles, bloqueando la entrada con la envergadura de sus corpulentos cuerpos.

—No se debe molestar al rey en este momento —dijo uno de los guardias.

Ragnar observó cómo las manos del hombre se acercaban lentamente al pomo de la espada que llevaba en la cintura a modo de advertencia.

Los guardias del palacio no eran de los que actuaban sin motivo.

Aunque ciertamente eran capaces de ejercer la violencia, rara vez recurrían a la agresión a menos que se les provocara o se les dieran órdenes implícitas.

Pero hoy, algo era diferente.

Cuando Ragnar se acercó, todos se irguieron, y su postura cambió sutilmente, no hacia una hostilidad abierta, sino hacia una cautelosa alerta.

Estaba grabado en sus rostros pétreos.

Sus manos flotaban cerca de sus armas y sus ojos nunca se apartaron de él.

Lo observaban como si su mera presencia fuera una amenaza, como si el simple acto de estar demasiado cerca pudiera desatar algo verdaderamente insidioso.

Era una reacción muy común hacia Ragnar.

Ragnar se había acostumbrado a la forma en que la gente lo miraba: con desdén y sospecha, como a una fuerza impredecible de la naturaleza en la que nunca se podía confiar del todo.

Siempre había una pausa, un destello de inquietud en sus ojos, como si esperaran que algo terrible sucediera en el momento en que entraba en una habitación.

No era solo por su reputación en el campo de batalla o por el hecho de que no solía participar en los bailes y banquetes que los nobles usaban como oportunidades para hacer alarde de su obscena riqueza.

Era por lo que podía hacer.

Ragnar tenía la rara e inquietante habilidad de manipular las sombras.

Podía doblegarlas, tejerlas en formas, ordenarles que se movieran donde la luz debería haberlas inmovilizado.

Era un don y una maldición, todo en uno, heredado de su madre demonio.

Era una de las únicas partes de ella que le quedaban.

Desde la infancia, las sombras le habían respondido, se habían movido con él, incluso lo habían protegido.

Pero los vampiros de Lamora no entendían esa habilidad.

No provenía de linajes que reconocieran o de hechizos que pudieran rastrear hasta textos antiguos enterrados.

No era algo que pudieran estudiar, replicar o incluso atar con viejas runas feéricas.

Desafiaba el orden natural tal como lo conocían, y eso los asustaba.

Y en Lamora, el miedo solía enmascararse como desdén.

Lo que temían, lo desconfiaban.

Lo que desconfiaban, lo rehuían.

Y Ragnar no era una excepción.

Había vivido toda su vida en los márgenes de su mundo, nunca del todo bienvenido, nunca del todo descartado.

Y ahora, mientras los guardias lo miraban como a una bestia enjaulada a punto de estallar, se lo recordaron una vez más: no importaba lo que hiciera o dejara de hacer, su mera existencia era suficiente para inquietarlos.

Ragnar retrocedió unos pasos, levantando ligeramente las manos para mostrarles que no iba armado.

—Solo deseo hablar con mi padre.

Los guardias no parecieron ni remotamente convencidos.

Justo en ese momento, una de las puertas del pasillo se abrió y Laheir Tavish salió con paso decidido.

Mientras se acercaba a donde estaban los guardias, se encontró con la mirada de Ragnar.

Ragnar se tensó.

—¿Cuál parece ser el problema aquí?

—preguntó Laheir.

No solía hablar en la lengua común, prefiriendo comunicarse con los demás en su idioma nativo.

Pero cada vez que la hablaba, sus palabras siempre tenían un fuerte acento.

Sus palabras eran como una serpiente que se desliza gradualmente por la pierna de alguien, enroscándose lentamente alrededor de su garganta.

—Hacedor de Reyes.

—Los guardias se inclinaron al unísono.

Ragnar, a regañadientes, hizo lo mismo.

—Su alteza desea tener una audiencia con el rey —respondió uno de los guardias.

—¿Ah, sí?

—Laheir sonrió.

Miró fijamente a Ragnar mientras hablaba—.

Pues no veo ninguna razón para no dejarlo entrar.

Sigue siendo uno de los hijos del rey y Su majestad siempre saca tiempo para sus hijos.

La última parte era mentira y ambos lo sabían.

Los guardias se hicieron a un lado para dejar pasar a Ragnar.

Puede que Laheir no ostentara el título de rey, pero su poder e influencia eran casi iguales a los del Rey Zeriel.

Mientras Ragnar pasaba junto a los guardias, su mirada permaneció fija en Laheir.

—Te estás recuperando bien —observó Laheir.

Algo amargo se deslizó en su voz—.

Qué afortunado.

Ragnar se detuvo frente al hombre.

—Tienes razón, Hacedor de Reyes.

Soy muy afortunado.

Laheir entrecerró los ojos y esa sola mirada dijo más de lo que las palabras jamás podrían.

Ambos se balanceaban en una delgada línea entre el odio y la cordialidad, intercambiando sonrisas falsas e insultos apenas velados.

Cuando pasaron varios segundos sin respuesta de Laheir, Ragnar decidió no esperar más.

Se dio la vuelta y comenzó a adentrarse en el ala este, deteniéndose solo cuando estuvo ante las puertas de los aposentos privados del rey.

Levantó la mano para llamar.

—Entra —ordenó una voz desde el otro lado de la puerta.

Ragnar giró el pomo y abrió la puerta.

Entró, cerrándola suavemente tras de sí.

El dormitorio del rey era lujoso, con techos altos decorados con molduras de pan de oro y una gran lámpara de araña que colgaba sobre sus cabezas.

Una gran cama con dosel y cortinas de seda se alzaba en el centro, rodeada de muebles ornamentados y una alfombra detallada.

Un pequeño fuego se consumía en el hogar, mientras que en el suelo yacían mullidas pieles.

Altos ventanales con cortinas de terciopelo dejaban entrar los últimos rayos de sol.

El rey levantó la cabeza al oír los pasos de Ragnar, con una pluma suspendida sobre el papel.

Estaba sentado en una silla de respaldo alto, con un escritorio colocado frente a él.

—Su majestad —hizo una reverencia Ragnar—, perdóneme por venir sin anunciarme, pero me temo que el asunto no puede esperar más.

—Nunca has sido del tipo impaciente —dijo el rey con voz arrastrada.

Finalmente bajó la pluma sobre el pergamino y comenzó a escribir.

Ragnar se negó a mirar lo que se estaba escribiendo.

Permaneció de pie, con las manos a los costados y la mirada fija en el rey.

—Me inquieto cuando estoy lejos de mi mansión durante demasiado tiempo —dijo Ragnar.

Solo era parcialmente cierto.

No era la distancia de su hogar lo que le inquietaba, sino estar atrapado entre los muros del palacio—.

Deseo regresar a Amris y deseo llevarme a mi esposa conmigo.

Creo que me he ganado el derecho a hacerlo después de sobrevivir al castigo de la reina.

—Castigo.

—Los labios del rey se crisparon—.

¿Crees que las pruebas de la reina fueron un castigo?

—Es la única forma de describir realmente lo que sucedió en esa arena —respondió Ragnar.

El rey musitó pensativo, mojando la punta de la pluma una vez más en la tinta.

—¿Y te lo merecías?

¿El castigo?

—preguntó el rey.

Aquí es donde hablar con su padre se volvía peligroso.

En una corte plagada de mentirosos y aduladores, el rey había llegado a valorar la honestidad sin rodeos por encima de todo.

Pero la verdad, había aprendido Ragnar, a menudo sabía peor que una mentira adornada e, incluso siendo honesto, uno todavía tenía que andar con cuidado.

—Sí, me lo merecía —respondió Ragnar—.

Al menos en parte —añadió como si lo acabara de pensar—.

Y aguanté todo lo que me echó sin quejarme.

Ahora solo quiero volver a casa.

El rey hizo una pausa antes de levantar lentamente la vista hacia Ragnar.

—¿No consideras el palacio tu hogar?

Nunca había habido un solo momento en la vida de Ragnar en el que pensara en el palacio como su hogar.

La reina se había asegurado de ello.

No importaba cuánto tiempo permaneciera entre sus imponentes muros de piedra, el lugar siempre le había parecido extraño, frío.

Calculado y sofocante.

Ni una sola vez había sentido la reconfortante calidez que definía un verdadero hogar, ni rodeado de sirvientes que lo miraban boquiabiertos ni bajo las resplandecientes lámparas de araña que colgaban como estrellas heladas sobre él.

Era una jaula dorada, hermosa por fuera pero hueca en su núcleo.

Para él, era simplemente un lugar de obligación, no de pertenencia; un escenario para la política y las poses, nunca para el consuelo o la paz.

Odiaba estar en el palacio y a menudo se encontraba contando los segundos hasta que por fin pudiera marcharse.

—Guardo muchos buenos recuerdos del palacio, momentos que siempre llevaré en mi corazón, pero encuentro una sensación más profunda de paz y satisfacción en mi mansión —dijo Ragnar.

Permaneció tranquilo y sereno, aunque en el fondo estaba cada vez más desesperado.

Estaba cansado.

Cansado de mirar siempre por encima del hombro, cansado de la hostilidad injustificada, cansado de tener que anticipar siempre cada movimiento de la reina, esperando cuándo sería la próxima vez que atacara.

Tales cosas eran suficientes para volver loco a un hombre.

Pasó un momento de tensión antes de que el rey hablara.

—Muy bien, puedes regresar a Amris.

Sin embargo, te insto a que te quedes aquí unos días más.

Solo hasta que estés lo suficientemente bien para viajar.

Ragnar hizo una profunda reverencia.

—Gracias, su majestad.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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