Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 41

41: Capítulo 41 41: Capítulo 41 La noche de la primera boda.

El fuego de Marzen ardía con más fuerza esa noche, más que ninguna de las otras veces que Ragnar se había parado frente a él.

Las llamas se alzaban en una lluvia de chispas mientras el sacerdote anciano cantaba en su lengua nativa.

Normalmente, era una buena señal.

Significaba que las llamas reconocían la fuerza del juramento que se estaba haciendo e intentaban igualar su intensidad.

Mientras el anciano continuaba con su monótono cántico a su lado, Ragnar apenas oía nada de lo que se decía.

Sus ojos y toda su atención estaban en la mujer frente a él.

Su mejor amiga, su amor.

Su Luria.

Y en solo unos minutos, iba a ser su esposa.

No había podido apartar la mirada de ella, ni por un instante, desde el momento en que entró en las vastas y cavernosas cámaras con la mano delicadamente apoyada en el brazo de su madre.

Había una ligereza en sus pasos, una gracia que hacía parecer que no caminaba en absoluto, sino que se deslizaba sin esfuerzo hasta donde él la esperaba en el estrado elevado.

Cada movimiento que hacía contenía una serena compostura, una elegancia que parecía inmune al tiempo o a la tensión que flotaba en la sala.

El corazón de Ragnar latía con fuerza contra su pecho, un repiqueteo pesado y ensordecedor que solo se hacía más fuerte con cada paso que ella daba en su dirección.

Se le hizo un nudo en la garganta y, por un momento, sintió que no podía respirar.

Había visto a Luria enfadada, frustrada, riendo, llorando.

La había visto en cada matiz de emoción y, a lo largo de todos los años que se conocían, siempre había sido hermosa.

Incluso de niños, su belleza siempre lo había dejado atónito y sin palabras.

Pero ahora… Ahora parecía etérea.

El suave resplandor de los candelabros del techo se enredaba en los mechones de su cabello y trazaba las delicadas líneas de su rostro, bañándola en una luz que la hacía parecer casi irreal.

Le fallaron las palabras.

Ningún idioma que conociera podía capturar lo que estaba viendo, esa versión de ella.

Luria lucía una figura deslumbrante con un vestido largo y elaborado cuya cola se arrastraba por el suelo a su paso.

Tenía una capa exterior de un intenso color granate que se ceñía a la cintura con detalles bordados en plata.

La capa interior era de una suave tela marfil que caía hasta el suelo, también decorada con un sutil bordado plateado.

El corpiño era ajustado, con mangas tres cuartos y un escote asimétrico.

La hacía parecer majestuosa, como una princesa.

Como una reina.

Las llamas brillaban en sus cálidos ojos marrones mientras el anciano oficiaba su unión.

Ella sonrió cuando él tomó su mano, entrelazando sus dedos, mirándolo fijamente a los ojos.

Él esperaba que ella viera la adoración que sentía por ella reflejada en su mirada.

Después de ese primer contacto, no pudo resistir la tentación de ir a por más.

Sabía que no podía tocarla como realmente deseaba allí, no delante del rey y la reina y de todos los demás presentes, así que le robaba pequeños roces aquí y allá.

Una caricia de su mano por el brazo de ella, sus dedos trazando patrones invisibles en su muñeca descubierta, su mano descansando en el regazo de ella bajo la mesa mientras participaban en el banquete posterior.

Las copas de vino corrían generosamente por la mesa del banquete a medida que avanzaba la noche, hasta que la mayoría estaban o bien absortos en sus bebidas o ya tambaleándose ligeramente.

Se estaba haciendo tarde y Ragnar ya empezaba a arrastrar las palabras.

Se puso en pie y ayudó a Luria a levantarse.

Ella se apoyó en él, riendo tontamente mientras ambos avanzaban a trompicones hacia sus aposentos.

Sus labios se encontraron con los de él en el momento en que cerró las puertas tras de sí.

El beso fue hambriento y apasionado, lleno de tanto anhelo y emoción contenida que casi lo derriba.

Le rodeó la cintura con un brazo para atraerla más cerca, profundizando aún más el beso.

Quería grabar a fuego ese momento en su cerebro: la sensación de tenerla en sus brazos, la suavidad de sus labios contra los suyos.

Quería embotellarlo y guardarlo en un lugar seguro donde nadie pudiera encontrarlo y estropearlo.

No parecía real; seguramente era algo que su hiperactiva imaginación había conjurado.

Luria no podía estar realmente allí con él, así, con un aspecto tan perfecto.

Cuando sus labios se separaron, ella seguía allí, todavía real.

Su esposa.

Ella le sonreía desde abajo.

Sus dedos recorrieron el lateral de su rostro, muy cerca de donde estaba su cicatriz.

Se la había hecho hacía solo tres días.

La hoja de un enemigo le había trazado un corte en la cara durante una emboscada y todavía no había sanado del todo.

Lo hacía sentirse desfigurado, hasta el punto de que no soportaba mirarse al espejo.

Lo hacía sentir inseguro, como si la cicatriz fuera otra marca más en su contra.

Él ladeó la cabeza, intentando ocultar la parte de su rostro con la cicatriz, pero ella se lo impidió, acunándole la cara con ambas manos.

Las yemas de sus dedos se deslizaron suavemente sobre la cicatriz en relieve.

Sus ojos rebosaban de un tierno tipo de afecto.

—Eres el hombre más hermoso que he conocido —dijo ella, y su sonrisa se ensanchó—.

Y eres todo mío.

Un cálido sonrojo le subió por el cuello hasta la punta de las orejas.

La levantó en brazos sin previo aviso y ella chilló de alegría.

La llevó hasta la cama y la depositó con suavidad.

Ella seguía sonriéndole como si él hubiera colgado las estrellas en el cielo, como si la hiciera feliz por el simple hecho de existir a su lado.

Él se metió en la cama, atrapándola entre su cuerpo y el colchón.

Un fuerte ruido sonó fuera de la habitación justo cuando sus labios se encontraron una vez más.

Era un golpeteo incesante contra una de las ventanas.

Ambos se detuvieron.

—¿Qué ha sido eso?

—susurró ella.

—No lo sé.

—Ragnar se levantó de encima de ella y salió de la cama para comprobar qué causaba ese ruido.

Justo cuando llegaba a la ventana de donde procedía el sonido, la puerta del balcón se abrió de golpe y dos hombres entraron a la carga.

Eran un borrón de tela oscura por lo rápido que se movían.

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