Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 52

52: Capítulo 52 52: Capítulo 52 La penumbra de la habitación solo estaba iluminada por la llama parpadeante de una única vela.

Sus ojos se abrieron de par en par cuando la sombría figura se movió.

Lo observó desenroscarse desde su posición agazapada en el suelo, creciendo hasta erguirse por completo.

Estaba posicionado en su línea de visión directa, suspendido en una parte de la habitación a la que la luz apenas llegaba.

Un grito se le atascó en la garganta.

La figura empezó a moverse, un paso lento y deliberado tras otro.

Cada pisada estaba cargada de intención, y el silencio entre cada una alargaba y agudizaba el pavor en su pecho.

El corazón de Circe martilleaba contra su pecho mientras su mano se deslizaba bajo las sábanas.

Movió el cuerpo sutilmente, ladeándose lo justo para aferrar la empuñadura de la daga que llevaba atada al muslo.

Sus dedos se curvaron alrededor del metal frío y rígido.

No la desenvainó, al menos no todavía.

En su lugar, esperó, con la respiración cada vez más superficial y el corazón redoblando una advertencia en sus oídos.

Se estaba arriesgando al no moverse.

Dejando que se acercara.

Pero lo necesitaba lo suficientemente cerca para atacar, para asegurarse de que no fallaría el golpe.

Las sombras se derritieron gradualmente a medida que se acercaba.

Una silueta masculina emergió de la oscuridad, revelando unos hombros anchos, un largo cabello oscuro y una complexión poderosa.

Y entonces, cuando estuvo lo bastante cerca, la luz de la vela incidió en su rostro, iluminando la cicatriz que le recorría el lado izquierdo.

Sus ojos se abrieron de par en par al reconocerlo.

Se abrieron aún más cuando Ragnar empezó a extender la mano hacia ella.

Actuando por instinto, Circe se movió como un borrón veloz.

Arrancó la daga de su funda y la blandió en un arco amplio y despiadado, apuntando a su carne.

Pero él fue más rápido.

Ragnar retrocedió justo a tiempo, y la hoja cortó el aire.

Antes de que pudiera recuperarse para otro ataque, la mano de él se disparó hacia delante, apresándole la muñeca con un agarre aplastante.

Con una facilidad propia de la práctica, le arrancó el arma de los dedos y la dejó caer al suelo sin causar daño, con un ruido sordo.

En el momento en que la conmoción se disipó, se quedó boquiabierta de indignación.

Sus ojos centellearon, ardiendo con una furia más candente que las llamas de Marzen.

Pero antes de que pudiera emitir un solo sonido, Ragnar le tapó la boca con la mano, con una expresión afilada de advertencia.

—No lo hagas —dijo él en voz baja—.

No despertemos a tu hermano, ¿quieres?

Acercó más el rostro, su aliento cálido contra el pabellón de la oreja de ella.

—¿Y ahora, por qué —susurró—, me haces perseguirte hasta aquí abajo, cuando sabes perfectamente dónde deberías estar?

Se le quedó mirando, atónita por lo absurdo de sus palabras.

Estaba loco.

Completamente desquiciado.

¿Qué clase de hombre seguía a una mujer por toda la mansión como un fantasma en la noche y luego tenía la audacia de hablar como si ella fuera la que no entraba en razón?

¿Es que no se oía a sí mismo?

A Circe le hirvió la sangre.

¿Cómo había acabado con alguien tan insufrible?

¿Tan completamente trastornado?

Su rabia creció como una tormenta en su interior, rápida y violenta.

La rabia era familiar.

La rabia siempre era segura.

Se aferró a ella, usándola para ahogar el miedo y la confusión.

Sus manos volaron para arañar las de él, intentando arrancarle la palma de la cara.

Pero él no se inmutó.

La mano de Ragnar era grande, abarcaba con facilidad todo el ancho de su rostro y era áspera por los callos.

Podía sentir la aspereza de sus dedos contra su piel mientras la mantenía quieta, decidido a que guardara silencio.

Quería escupirle en la cara y arrancarle los ojos de una sola vez.

Cuando acabara con él, se aseguraría de que tuviera una cicatriz en el lado derecho de la cara a juego con la del izquierdo.

Pero entonces una idea le vino sin ser llamada, mientras su mirada se volvía aún más amenazante.

Sus labios se separaron tras la mano de él y le hincó los dientes con fuerza en la carne.

Los ojos de Ragnar se abrieron de par en par por la sorpresa, y un destello de incredulidad los recorrió.

No se lo esperaba.

No había pensado que ella, una princesa, mordería como una criatura salvaje.

Circe sabía que no había previsto esto de ella cuando aceptó casarse.

Probablemente pensó que sería dócil y sumisa.

Que soportaría en silencio cualquier crueldad que él y el resto de la corte le impusieran sin protestar, vistiendo su sumisión como una armadura.

Su pequeña víctima cómplice.

Pues se equivocaba.

Y no tardaría en aprenderlo.

Hundió los dientes más a fondo, saboreando la sal de su piel.

Él apretó la mandíbula, pero aun así no se inmutó.

No apartó la mano de un tirón.

No la golpeó.

En cambio, entrecerró los ojos, algo oscuro parpadeó en su interior, algo que se parecía mucho a la diversión.

Lo odió por ello y le mostró su disgusto frunciéndole el ceño.

—No vas a dormir aquí —dijo él, con voz baja y firme.

El ceño de Circe se frunció aún más, afilándose hasta el punto de que podría haber despellejado a un hombre.

—Promete que no harás ni un ruido —murmuró—, y quitaré la mano.

Ella no se movió.

Ni siquiera parpadeó.

Su silencio era su propia forma de resistencia.

Sus ojos ardían de furia, pero obedeció.

Solo cuando él empezó a apartar la mano de su cara, ella finalmente abrió la mandíbula y sus dientes soltaron la piel de él.

Pero no gritó.

No le chilló ni pidió ayuda.

Hacerlo solo despertaría a Rowen, y no podría soportar que la viera así.

Atrapada, indefensa y a merced de Ragnar.

Además, Ragnar era un príncipe.

Esta era su mansión, su hogar.

Incluso si gritara, ¿quién vendría?

¿Quién se arriesgaría a desafiarlo para salvarla?

Nadie.

Lo sabía con la misma certeza con la que sabía su propio nombre.

Sin decir una palabra más, le arrancó las sábanas de un tirón y la agarró del brazo, sacándola de la cama.

Pero Circe actuó rápido.

En el momento en que sus pies tocaron el frío suelo, su mirada se desvió hacia el brillo de la daga caída.

Con un movimiento fluido e instintivo, la pateó debajo de la cama, ocultándola de su vista antes de que él la viera y decidiera quitársela.

Su aliento tembló al exhalar.

No la había visto.

Una pequeña victoria, pero una a la que se aferró.

Su corazón golpeaba contra sus costillas como un tambor de guerra, pero su expresión no delataba nada.

Mantuvo la barbilla en alto, con los ojos ardiendo en un fuego silencioso, decidida a no dejar que él viera el miedo que le recorría la espina dorsal.

Que pensara que estaba tranquila.

Que pensara que no tenía nada.

La daga seguía cerca.

Y también su oportunidad.

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