Reclamada por el príncipe vampiro - Capítulo 95

95: Capítulo 95 95: Capítulo 95 El denso manto de la oscuridad era donde los miedos y las inseguridades de la gente salían a jugar.

En la quietud de la noche, un hombre se movía con ansiedad por una habitación tenuemente iluminada, con movimientos bruscos y apresurados.

Metía frenéticamente sus pertenencias —ropa, un par de sandalias gastadas, los viejos diarios de su madre— en una bolsa tosca y remendada que había cogido de uno de los almacenes de comida esa misma tarde.

No se molestó en empacar todo lo que poseía, solo lo que podía llevar consigo mientras escapaba.

La habitación en la que se encontraba había sido suya durante años, pero nunca la había sentido como propia.

El fino colchón de paja en la esquina, las paredes de yeso agrietado, el solitario taburete de madera junto a la ventana, todo en ella hablaba de una existencia temporal.

Justo entonces, oyó una voz al otro lado de la puerta.

Pertenecía a su mejor amigo.

Ninguna de las puertas de la casa se cerraba con llave desde dentro, así que un instante después el pomo giró y las bisagras emitieron un suave crujido de protesta.

Neven, su más antiguo compañero, entró, tropezando ligeramente, con el equilibrio inestable por la cantidad de alcohol que había consumido esa noche.

El vino de Fae era raro y caro.

La gente de esta casa rara vez lo probaba, salvo cuando había algo que de verdad mereciera la pena celebrar.

Aquella noche, al parecer, había sido una de esas.

Neven se quedó helado a medio paso cuando su mirada se posó en la escena que tenía delante.

Su rostro se endureció al instante.

Sin decir palabra, se dio la vuelta, cerró la puerta y arrastró una silla por el suelo, encajándola bajo el pomo para que a cualquiera le resultara más difícil entrar.

—¿Qué crees que estás haciendo, Bram?

—siseó Neven, con la voz baja pero con un filo de acero.

Bram no dejó de moverse, sus manos seguían rebuscando entre sus escasas posesiones, metiéndolas en la bolsa.

—¿Qué te parece que estoy haciendo, Neven?

Me largo de este lugar y de esta vida infernal —dijo Bram sin levantar la vista.

—Ninguno de nosotros puede irse, lo sabes —replicó Neven.

Bram soltó una risa amarga.

—Mírame.

—¿Tienes idea de lo que te pasará?

—dijo Neven, acercándose, con la voz convertida en un susurro peligroso—.

¿Tan fácilmente has olvidado lo que les hizo a los últimos que intentaron escapar?

La mandíbula de Bram se tensó, pero sus manos no vacilaron.

Neven se acercó aún más, endureciendo el tono.

—Sea lo que sea que te pase, podemos hablarlo con calma.

Vuelve a guardar todo y olvidaremos que esto ha pasado.

Bram levantó la cabeza bruscamente, con los ojos encendidos.

—¿No estás harto de todo?

¿De ser usado y descartado a merced de los caprichos de otros?

Su voz temblaba, no solo de miedo, sino por la rabia que había estado conteniendo durante años.

En un tono más bajo, casi un susurro, añadió: —Maté a una niña anoche, Neven.

Le corté el cuello porque Narfor me lo ordenó.

Y no puedo borrar su cara de mi mente.

No puedo dormir.

No puedo respirar.

Estoy harto de esto.

Estoy cansado de ser alguien a quien no reconozco cuando me miro en el espejo.

—¿Así que prefieres morir?

—dijo Neven, entrecerrando los ojos—.

Porque eso es exactamente lo que pasará si intentas irte.

Morirás, Bram.

Narfor se asegurará de ello, y luego montará tu cabeza en los muros de la Fortaleza de Piedra como hizo con los demás.

¿Recuerdas lo que le pasó a Emre Biven cuando lo capturaron, verdad?

—No diré ni una palabra sobre el gremio.

La magia solo mata a los que rompen su juramento —dijo Bram.

Sus manos por fin se detuvieron y extendió la mano hacia Neven—.

Vinimos aquí juntos, vayámonos juntos también.

Neven soltó una carcajada sin humor y negó con la cabeza.

—Lo que necesitas es tener más agallas y hacer el trabajo que te dan.

Todos sabíamos en lo que nos metíamos cuando aceptamos sus condiciones.

—Éramos niños, Neven.

Niños hambrientos que solo querían un lugar cálido donde dormir —dijo Bram con amargura.

Se le quebró la voz—.

No me alisté para matar niños.

—Las lágrimas brillaron en el rabillo de sus ojos—.

No puedo seguir haciendo esto.

Todavía tengo conciencia.

La boca de Neven se torció en una mueca de desdén.

—Por suerte para mí, yo perdí la mía en las frías calles de Lamora.

Al menos no me atormenta este nivel de estupidez e imprudencia.

—Retrocedió e hizo un gesto hacia la ventana—.

Vete, si quieres, pero no te seguiré en esta misión de locos.

—No me atraparán —dijo Bram al fin, aunque el fuego de su voz se había atenuado.

La duda se había infiltrado, envolviendo sus palabras como dedos fríos.

—Espero que no —replicó Neven con sequedad—.

Demuéstrame que me equivoco.

Sobrevive donde nadie más ha podido.

Neven no se movió mientras Bram se echaba el saco al hombro y abría la ventana de un empujón.

No habló cuando su amigo pasó una pierna por el alféizar y luego la otra.

Solo observó, en silencio, cómo Bram desaparecía en la noche.

Así fue como terminó su amistad de veinte años, no con sentidas despedidas, ni con una mirada atrás o siquiera la cortesía de un abrazo.

Solo con la fría y aplastante certeza de que Bram se había ido y que nunca volvería.

Si regresaba, sería como un cadáver.

A Narfor, el líder del gremio de asesinos, le disgustaban muchas cosas, pero odiaba a los traidores y desertores por encima de todo.

Esa gente encontraba los finales más brutales imaginables a sus manos.

Tenía ojos en cada calle de Lamora y oídos en cada taberna.

Conocía a todo aquel que merecía la pena conocer en el reino.

La gente que trabajaba para él habían sido niños de la calle: los débiles, los vulnerables, los no deseados.

Los recogía como monedas perdidas, los pulía hasta convertirlos en armas y, a cambio, ellos le vendían su alma.

Una vez que entrabas al servicio de Narfor, no había escapatoria.

No con vida.

Neven nunca había sido religioso.

Jamás había puesto un pie en un templo, pero mientras miraba la ventana abierta, con el aire nocturno susurrando a través de las cortinas, se encontró a sí mismo rezando; no por la partida segura de Bram, porque esa era una esperanza demasiado tonta como para considerarla.

No, Neven rezaba por algo completamente distinto.

Rezaba para que, cuando Narfor encontrara a su más antiguo amigo, le concediera una muerte rápida y piadosa.

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