95: Envío perdido 95: Envío perdido —Te tomaste bastante tiempo, Xavier —espetó Xander en cuanto entré—.

Hemos estado perdiendo la cabeza aquí.

Había estado caminando de un lado a otro por la sala de guerra, pero se detuvo en seco para clavarme una mirada llena de irritación.

—Entra de una vez —llamó Xerxes desde donde estaba sentado cerca de la cabecera de la mesa, con voz tensa y cansada.

Xander volvió a sentarse con un bufido y agarró el documento que Xerxes deslizó por la mesa.

Contuve un gemido mientras me acercaba hacia ellos, cada paso sacudiendo el dolor que pulsaba por mi pierna izquierda.

El trayecto de vuelta a Silver Creek había sido brutal, especialmente en mi condición.

Si no hubiera sido por los guardias fronterizos que nos asistieron parte del camino, dudo que lo hubiera logrado.

Mi hombro herido palpitaba con cada latido, pero aguanté hasta que alcancé una silla y me desplomé con un gemido ahogado.

El sudor se adhería a mi piel, acumulándose en mis sienes y frente.

Saqué un pañuelo de mi bolsillo y me sequé la cara, intentando calmar el martilleo en mis oídos.

Me tomó unos segundos más estabilizar mi respiración antes de decir con voz ronca:
—¿Qué pasó, Xander?

¿Por qué me llamaste de vuelta?

El rostro de Xander se ensombreció.

—Más malditos problemas.

Aquí, lee esto.

Empujó una hoja de papel frente a mí.

La examiné lentamente, confundiéndome.

—¿No es esta la lista de artículos comerciales que enviamos a la Manada del Bosque Sombrío?

Xerxes asintió secamente, con los labios apretados en una línea dura.

—Sí —gruñó Xander—.

¿Y adivina dónde está toda esa carga ahora?

Un escalofrío me recorrió la columna.

Mis dedos se aferraron al borde del documento.

—¿Dónde?

—Desaparecida —escupió Xander—.

Robada.

Esfumada sin dejar rastro.

Los guardias afirman que fueron atacados, pero ni siquiera pueden identificar al enemigo.

Y eso no es lo peor.

Cuando te contacté mentalmente, acabábamos de recibir noticias, doce hombres caídos en la escaramuza que siguió.

Mi corazón se detuvo.

—¿Doce muertos?

—No exactamente —suspiró pesadamente, pasándose una mano por el pelo—.

Afortunadamente, no hay muertos.

Pero dos de nuestros guardias siguen en estado crítico.

Si no se recuperan…

De repente, Xander golpeó la mesa con el puño, haciendo temblar la madera.

Xerxes se sobresaltó en su asiento.

—¡Cálmate!

—espetó Xerxes, aunque su voz tensa traicionaba su propio estrés—.

Perder los estribos no arreglará nada.

Siguió un pesado silencio cuyo peso me oprimió el pecho.

Esto no era solo otro percance.

Fue planeado.

Coordinado.

Deliberado.

Y en el fondo, sentí la creciente certeza de que no era un incidente aislado.

Era parte de algo más grande.

—Esto es demasiado —murmuré, escaneando la parte inferior de la página otra vez.

Se me cortó la respiración—.

Mierda.

La cantidad de dinero vinculada a los bienes robados era astronómica.

—¿Perdimos tanto?

—Ni que lo digas —murmuró Xerxes, frotándose las sienes—.

Es una maldita pesadilla.

Si no recuperamos el envío, enfrentaremos represalias del consejo de comercio y posiblemente perderemos nuestra alianza con el Bosque Sombrío.

—Estoy trabajando en ello —gruñó Xander—.

Encontraré a esos bastardos aunque tenga que desenterrarlos del mismo infierno.

Me recosté en mi silla, con la fatiga arrastrando mis extremidades.

—¿Crees que esto está relacionado con el espía?

—Ese maldito espía otra vez —murmuró Xander entre dientes, golpeando una segunda hoja de papel sobre la mesa.

—Es posible —dijo Xerxes después de una pausa—.

Especialmente porque…

Se detuvo en seco, con los ojos entrecerrados hacia mí.

—¿Qué?

—pregunté.

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Xander me examinó y, por primera vez, su ceño fruncido se transformó en algo que se asemejaba a la preocupación.

—Te ves terrible, Xavier.

Sus miradas bajaron hacia mi hombro.

Ahora lo estaba acunando sin darme cuenta, el dolor se negaba a disminuir.

—¿Qué diablos te pasó?

—susurró Xerxes, acercándose.

Apreté la mandíbula y me enderecé con esfuerzo.

—Me dispararon.

Xander se puso de pie de un salto.

—¿Quién lo hizo?

—exigió—.

Dímelo, y yo mismo lo destriparé.

—No lo sé —dije, sacudiendo la cabeza—.

Se escaparon antes de que pudiera identificarlos.

Intenté alcanzar mi bolsillo, pero mi brazo se negó a cooperar.

Xerxes estuvo a mi lado al instante.

—¿Qué necesitas?

—Una nota —dije—.

Alguien la dejó para mí.

Estaba destinada a atraerme y funcionó.

Recuperó el papel doblado de mi abrigo y se lo entregó a Xander, quien lo arrebató y leyó rápidamente.

Mientras estudiaban la nota, les conté todo sobre la trampa, la emboscada y lo cerca que había estado de morir.

Cuando llegué a la parte sobre Emma, Xander se sentó de golpe, con los ojos muy abiertos.

—¿No te dejó morir?

—preguntó con voz ronca.

—No —respondí.

Se quedó en silencio, gesticulando para que continuara.

Exhalé lentamente.

—Si Emma no hubiera aparecido cuando lo hizo, no estaría sentado aquí.

Estaría bajo tierra.

Mi garganta se tensó ante el recuerdo.

Xerxes me dio una larga e ilegible mirada.

—¿Así que ella…

se quedó?

¿Te ayudó?

—Sí —dije en voz baja—.

Para sacar el veneno…

lo succionó de la herida.

Puso su propia vida en riesgo para salvar la mía.

La mandíbula de Xander se aflojó.

—Es increíble —susurró, con los ojos suavizados y distantes.

La expresión de Xerxes se oscureció.

—No exageremos.

Pero sí, admito que fue un acto valiente.

Sin embargo —continuó bruscamente, levantando la voz antes de que Xander pudiera intervenir—, no olvidemos quién es.

Una buena acción no borra su pasado.

Xander abrió la boca de nuevo, pero Xerxes levantó una mano.

—Lidiaremos con eso más tarde.

Por ahora, nos concentramos en la amenaza real, el envío robado y quienquiera que siga atacando a nuestra gente.

Se volvió hacia mí, bajando el tono.

—Xavier, necesitas ver al médico de la manada.

Ese brazo necesita tratamiento.

No nos sirves medio muerto.

Asentí brevemente, aunque mis pensamientos seguían enredados en otra parte.

Emma.

No podía dejar de pensar en ella.

Pasar ese tiempo en el bosque a solas con ella había cambiado algo dentro de mí.

No estaba seguro de cuándo había sucedido, tal vez durante la luz del fuego, o cuando presionó sus manos temblorosas contra mi herida, o cuando vi el terror en sus ojos mientras luchaba por mantenerme con vida.

Pero ahora, tenía miedo.

Miedo de que no podría seguir odiándola como se suponía que debía hacerlo.

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