Reclamada por los Mejores Amigos de mi Hermano - Capítulo 270

Capítulo 270: CAPÍTULO 270

War

Con un porro apretado entre mis dedos, dejo que el humo se eleve lentamente hacia el techo mientras una de mis bailarinas, Naomi, se gira boca abajo en el tubo. Sus tacones golpean el cromo, piernas abiertas de par en par para el tipo de hombres que no podrían acostarse con nadie a menos que pagaran por ello.

El negocio en Éxtasis ha sido bueno. Demasiado bueno.

Nada se vende mejor que el culo. No importa si está cubierto de purpurina bajo el neón o crudo en algún cuarto trasero—los hombres vaciarán sus carteras por cinco minutos donde se sientan deseados. Poderosos. En control.

Las Serpientes de Hierro es mi reino. Éxtasis es la sala del trono.

Cada dólar que pasa por este local alimenta al club—nuevos cortes en las espaldas de mis hermanos, un techo sobre sus cabezas, munición acumulada para el próximo imbécil lo bastante estúpido como para provocarnos. Las chicas reciben su paga. Las reglas permanecen claras. Rompe una y aprenderás rápido por qué manejamos esta ciudad.

Trabajar con los Segadores engorda el efectivo. Sus enemigos son ahora los nuestros. Sus activos respaldan los míos. El músculo se multiplica. La protección se agudiza. El poder se consolida.

Arroyo Sombra de Luna es nuestro. Nuestro para dirigir. Nuestro para mantenerlo limpio.

Los forasteros no lo entienden. Ven cuero y parches y piensan que todo son concursos de meadas y guerras territoriales. Pero hemos sangrado juntos. Enterrado juntos. Nos aseguramos de que los enemigos pagaran el precio por plantar su podredumbre en nuestro suelo.

Sí, es un maldito desastre. Los Segadores funcionan como familia. ¿Las Serpientes? Todavía estamos averiguando qué demonios significa eso. Pero prefiero el desastre a la debilidad cada vez.

La debilidad no dura. La familia sí.

Y me aseguraré de que sigamos siendo fuertes.

La puerta se abre de golpe, destrozando cualquier silencio que hubiera dejado reposar en mi cabeza.

Hammer y Gator entran caminando, una bolsa de lona de tamaño humano colgada sobre la espalda de Hammer como si no pesara nada.

La dejan caer a mis pies. La bolsa se sacude, rodando lo suficiente para hacer que las luces ondeen sobre el vinilo.

Luego vienen los gritos ahogados.

Toda la habitación se congela. La música sigue palpitando, las luces giran como si nada estuviera mal—pero todos saben que esto no es parte del entretenimiento. Ahora es asunto del club.

Si no llevas parche, es hora de largarte.

Le doy una última calada, luego apago el porro en el cenicero. Mi mirada se dirige a Naomi. Ella no espera una invitación—se quita los tacones y sale disparada hacia bastidores como si su vida dependiera de ello.

Chica lista.

Ojos de Serpiente y Cadenas se mueven entre la multitud, despejando asientos, arrastrando a cualquiera sin parche hacia la puerta. Sin preguntas. Sin vacilación.

El silencio se asienta pesado, tan denso que ahoga.

Vuelvo mi atención a la bolsa. Se agita de nuevo, otro lamento ahogado se filtra a través de la tela.

Mi voz corta la habitación, firme, con un filo de acero.

—¿Quién demonios está en la bolsa?

Hammer y Gator intercambian una mirada, con sonrisas que se extienden como un par de hienas arrastrando carne fresca de vuelta a la guarida.

—Presidente —dice Hammer, sin aliento por la emoción—, te hemos comprado un regalo.

Mis ojos se entrecierran.

—Explica.

Gator se ríe y clava su bota con punta de acero en el costado de la bolsa.

—Uno de nuestros mensajeros regresó de una entrega —dice—. Oyó a un yonqui hablando de un político. Afirmaba que el tipo tiene debilidad por las chicas jóvenes.

Mi mandíbula se tensa. La palabra de un yonqui no vale una mierda el noventa y nueve por ciento del tiempo. Pero ¿ese otro uno por ciento? Ahí es cuando encuentras algo podrido—demasiado asqueroso para que cualquier otro lo diga en voz alta.

—¿Qué yonqui? —gruño.

La cara de Hammer se amarga.

—Richard Holmes. Delincuente sexual registrado. Dice que ni siquiera puede mear sin tener a un policía encima, mientras este político sigue impecable—expediente limpio, imagen limpia. Incluso se postula para la reelección este noviembre.

Típico. Los peores monstruos siempre son los que no ves venir.

Los de trajes planchados, predicando valores familiares mientras la putrefacción los devora por dentro. Hombres con dinero e influencia, puliendo su imagen tan brillante que el mundo entero hace la vista gorda.

Arqueo una ceja.

—¿Te dio un nombre?

—Alder algo.

Saco mi teléfono. Unos pocos deslizamientos y ahí está.

Senador Grant Alder.

Ocho años en el cargo. Cuatro como alcalde antes de eso. Carteles de campaña, fotos besando bebés, esa misma sonrisa viscosa en cada valla publicitaria.

Me pone la piel de gallina.

Tal vez Holmes dice puras gilipolleces. Tal vez es un mentiroso con una aguja en las venas. Pero hombres como Alder no permanecen impecables por accidente. Dios los cría y ellos se juntan—y si Holmes no está ladrando tonterías, Alder está metido hasta las rodillas o es el que sostiene la puerta.

De cualquier manera, él sabe algo.

Y voy a hacerlo hablar.

Miro fijamente la bolsa.

—Sácalo.

Hammer cae de rodillas como un niño abriendo un regalo y rasga la cremallera. Los gritos se cortan en el segundo en que la luz golpea un rostro más pequeño de lo que esperaba—piel amarillenta, ojos vidriosos por cualquier veneno que esté persiguiendo.

Gator le arranca la cinta de la boca. El tipo tose y vomita como si estuviera tratando de escupir su vida en el suelo.

Uf.

Logan empieza a zumbar en el fondo de mi cráneo—agudo, impaciente. «Hazlo hablar. Luego termínalo».

La comezón se arrastra bajo mi piel, pero no entrego las llaves. No esta noche. Logan pintaría mi piso de rojo y sonreiría ante el desastre. No estoy de humor para esa mierda.

Hammer arrastra a Holmes completamente fuera y lo apoya, las bridas mordiendo sus muñecas. Es pequeño—huesos bajo la piel, frágil como cordel viejo.

Holmes levanta la barbilla, y en el segundo en que sus ojos encuentran los míos, su rostro se convierte en puro pánico animal.

—W-War, lo juro—le pagaré a Malaquías por completo el próximo…

—Ahórratelo —lo interrumpo—. Se dice que viste a Alder. Pusiste su nombre en tu boca.

Su labio se curva—mitad desafío, mitad terror de uñas-en-la-tierra.

—No soy ningún soplón —escupe—. ¿Quieres información? Consíguela de otra persona. No sé nada.

Una risa se me escapa, plana y fría.

—¿Realmente quieres jugar? Ahora trabajamos con los Segadores. —Dejo que el nombre flote allí, que se asiente en su cráneo—. Estoy seguro de que a King Sterling le encantaría mostrarte cómo sacarte tu propio corazón.

War

Sus ojos se abren de golpe. Traga como si alguien le hubiera metido grava por la garganta. El hedor a enfermedad y licor barato se aferra a él. El miedo acentúa cada línea de su rostro.

Todos en este pueblo conocen a King. Últimamente ha estado limpiando la casa—dando ejemplos. He sido parte de ese trabajo. Lo he visto hacer las cosas más sádicas que puedas imaginar. Créeme: no quieres llamar su atención.

Así que esta basura inservible mejor que empiece a hablar.

Holmes levanta sus manos atadas, con las palmas abiertas.

—Está bien, está bien. Hablaré —prácticamente chilla.

Casi me río. Di su nombre y ese hijo de puta dobla a hombres adultos como sillas plegables baratas.

—Estaba durmiendo en un contenedor de basura detrás de un terreno —dice con voz ronca, delgada y frenética—. Estaba oscuro. Llegaron dos SUV negros. Muy silenciosos. Discretos. Movieron niños de un coche a otro. Niñas pequeñas, con capuchas en la cabeza. No parecían mayores de cinco años, quizás. Hombres de negro. Uno de ellos puso dinero en el capó y bromeó: «Voten por Alder, muchachos». Se estaban riendo de ello.

—¿Dónde, exactamente? —pregunto.

—Detrás de la lavandería Old Mill. El callejón que da a Marlow. Alrededor de las tres de la madrugada, hace tres noches. Los SUV no tenían placas. Estaba demasiado oscuro para ver caras.

El aire me oprime el pecho. Mierda.

Old Mill es la parte de orina y óxido de la ciudad—el lugar que la ciudad olvida. Sin luces. Sin cámaras. Perfecto para mover niños sin que nadie importante esté mirando.

Hammer se aclara la garganta.

—¿Qué quieres hacer ahora, Presidente?

Me froto la barbilla, pensando rápido.

—Llamaré a los Segadores. Le avisaré a Gray. Ponlos al tanto. Por ahora, revisen el callejón. Vean qué pueden encontrar.

Mis hermanos asienten—corto, seco. Se mueven.

Holmes arrastra sus ojos hacia mí, suplicando con esa mirada desesperada y vacía que la gente llama misericordia. No cambia lo que es. Tocó a niños. La misma inmundicia a la que Alder está vinculado. La única diferencia es que Holmes fue atrapado.

La presión comienza a crecer en mi cabeza otra vez.

Logan.

Siento su hambre. Su sed de sangre—venganza.

«Mátalo, War. No le des otra oportunidad. Sabes que su enfermedad no tiene cura».

No está equivocado.

Pero ya tenemos un hilo—un tiempo, un lugar, una dirección. Necesitamos concentrarnos en eso.

Aun así, el impulso trepa bajo mi piel hasta que puedo saborearlo.

Sin decir palabra, saco mi arma. Un disparo—limpio. Se desploma, la vida escapándose de él.

—Mierda —maldice Cadenas, limpiándose materia cerebral de la mejilla.

Logan tararea, pequeño y satisfecho. Lo empujo hacia abajo con tanta fuerza que me duelen los dientes.

—¿Ya está mejor? —murmuro, mitad a Logan, mitad a la habitación.

El silencio responde. Los hombres se mueven—silenciosos, eficientes. Comienzan la limpieza, deshaciendo cualquier cosa que pudiera dirigir a un policía en nuestra dirección. Hammer se arrodilla junto al cuerpo, revisando los bolsillos como un cirujano. Gator aparta la bolsa de lona con el pie y la arrastra hacia el montón de basura.

Me dirijo a mi oficina, con el pulgar ya buscando el número de Gray.

Suena una vez, dos veces —luego directamente al buzón de voz.

¿Qué demonios está haciendo que es más importante que contestarme? Sí, sé que tiene a una nueva mujer en su cama, pero él fue quien me estuvo bombardeando con esto. Ahora tengo una pista y necesitamos movernos.

Bien. Solo le enviaré un mensaje.

Yo: Llama lo antes posible. Tengo mierda que quieres escuchar.

Presiono enviar, enciendo otro porro y apoyo los pies en el escritorio. El ruido y el movimiento son buenos anestésicos. Mantienen los bordes embotados.

Maldición. Mataría por un poco de coño ahora mismo.

No es que me falten opciones —el club es un buffet—, pero cada vez que intento mojar mi verga, mi cabeza vuelve directamente a ella.

Alyssa.

Han pasado meses desde que la vi. La última vez fue por accidente —estaba reuniéndome con Gray, y por supuesto, ella estaba allí con su circo. Se lanzó a mis brazos, me envolvió en ese maldito aroma a prado que se hunde en tu piel y tarda una eternidad en desaparecer.

Un solo toque y me odié a mí mismo nuevamente.

Porque todavía lo quería. La quería a ella.

En serio, ¿cómo mierda dejas ir a alguien que nunca tuviste realmente?

Ah, claro —porque hay otra voz en mi cabeza que nunca se calla.

Logan saca esos recuerdos como alambre de púas. Sus labios sobre los míos —duros, reclamándome. Su coño apretándome cuando confió en mí para mantenerla viva. Su boca tomándome profundamente mientras intentaba reescribir esa noche, y yo lo corté porque sabía que no podía darle lo que merecía.

Incluso después de todo eso, no puedo borrar lo que siento.

Todavía no puedo estar en la misma habitación sin que mi corazón golpee como un tambor de guerra. Cada respiración se siente prestada. Cada segundo cerca de ella es una cuenta regresiva en la que no confío.

Por eso me mantengo ocupado. Me concentro en el MC. El club. Trabajo lo suficientemente ruidoso para enterrar todo lo demás.

El movimiento y el alboroto lo ahogan. Mantienen a Logan enjaulado —arañando los barrotes, pero atrapado tras ellos.

Suaviza el deseo. Lo empuja unos cuantos grados atrás. Nunca se va… solo es manejable.

Lo suficiente para que no pierda la maldita cabeza.

Un día, tal vez, podamos ser amigos. Incluso familia. Pero aún no estoy ahí.

Quizás nunca lo estaré, aunque lo desee.

Quiero estar en su vida sin ese dolor hueco profundizándose en mi pecho cada vez que sonríe.

Lo único que puedo esperar es que ir a esta boda —verla caminar hacia el altar, escucharla confesar su amor a los tres hombres que merece— pueda ser el clavo en el ataúd que tanto Logan como yo necesitamos. Dejar que la visión de ella siguiendo adelante entierre lo que queda entre nosotros para que el dolor deje de mantenerme despierto por la noche.

La esperanza es algo peligroso de llevar, pero la llevaré atada a mis costillas si me mantiene respirando.

Bien. Basta de esta mierda de autocompasión.

Esta red de tráfico todavía necesita ser desmantelada. Hay niñas pequeñas que salvar. Hijos de puta enfermos que eliminar.

Así que me encojo de hombros, empujo los pensamientos al fondo de mi mente junto con el patético trasero de Logan, y vuelvo al trabajo.

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