Reclamada por los Mejores Amigos de mi Hermano - Capítulo 274

Capítulo 274: CAPÍTULO 274

—¿Cuándo se lo vamos a decir? —pregunta Niko, con la mirada fija en la pantalla del portátil, la luz azul reflejándose en su rostro.

Ha estado investigando las finanzas del Senador Alder durante horas, sus dedos volando sobre las teclas como si pudiera hackear directamente el alma del bastardo. Mientras tanto, King y yo hemos estado revisando grabaciones de cámaras: semáforos, esquinas de callejones, gasolineras, cualquier cosa que pudiera darnos aunque sea un vistazo de lo que sucedió la noche de la entrega.

¿Hasta ahora? Nada.

O las grabaciones fueron borradas, o esos malditos enfermos sabían exactamente cómo mantenerse ocultos.

Aunque tampoco es que hubiera muchas cámaras en esa parte de la ciudad. Es el tipo de lugar que la ciudad finge que no existe, donde las transacciones de drogas ocurren en callejones oscuros, y los únicos testigos son drogadictos o cadáveres que nadie se molesta en reclamar.

Incluso si más de una persona lo vio suceder, mantendrían la boca cerrada. En barrios como ese, el silencio no es lealtad. Es supervivencia.

Me recuesto en mi silla, frotándome la cara con una mano, el peso del agotamiento instalándose detrás de mis ojos. Hemos estado persiguiendo fantasmas toda la maldita mañana, y cada minuto que pasa hace que la rabia en los hombros de King sea más visible.

King deja escapar un gruñido bajo, del tipo que hace que la habitación se sienta más pequeña, como si estuviéramos atrapados en la oficina de Gray con un animal enjaulado a segundos de estallar.

No es que me preocupe que nos haga daño. Es la habitación la que debería tener miedo. Este lugar ya ha enfrentado su temperamento antes, y no sobrevivió.

—No le vamos a decir una mierda hasta que tengamos algo sólido —espeta—. No tiene sentido preocuparla si esto resulta ser un callejón sin salida.

No estoy en desacuerdo, pero la manera en que lo dice—cortante, defensiva—me dice que esto no se trata solo de proteger a Alyssa. Se trata de mantenerse entero. De no iniciar otra masacre.

—Se va a enterar eventualmente —le recuerdo en voz baja—. ¿De verdad crees que podemos ocultarle algo tan grande? Ya está sospechando sobre las clases de baile.

La mandíbula de King se tensa, el músculo de su mejilla saltando mientras sus manos se cierran en puños sobre la mesa. La cicatriz sobre su ojo izquierdo se contrae, como siempre hace cuando está listo para causar estragos.

—Tiene razón, King —dice Niko, con un tono tranquilo pero firme mientras finalmente levanta la mirada de su portátil—. Nos guste o no, todavía se está recuperando de Isaac. Si se entera de esto por alguien más, nunca volverá a confiar en nosotros.

La cabeza de King se gira hacia él, con ojos oscuros con esa advertencia familiar. Esa que dice, tienes razón pero no quiero oír esa mierda ahora mismo.

El aire cambia. Pesado. Cargado.

Por un segundo, nadie se mueve. Ni siquiera yo. Porque he visto cómo esa mirada se convierte en una explosión antes, y preferiría no estar al alcance cuando suceda.

Pero Niko no retrocede. Está en modo VP, no es la puta de King ahora mismo. Simplemente sostiene la mirada de King, tranquilo como siempre, como si lo desafiara a discutir.

No hay suavidad en sus ojos, ni rastro del hombre que permite que King lo arrastre a la cama. Esta es la versión que mantiene el club en pie cuando el temperamento de King quiere ponerlo en peligro.

King finalmente rompe el silencio, su voz lo suficientemente áspera como para raspar el aire.

—¿Crees que no lo sé, joder? Ya está cargando con demasiado peso: la casa, las niñas, la boda, nosotros. Y aún así se niega a recibir ayuda, aunque llevemos semanas enterrados en mierda —se inclina hacia adelante, con los ojos brillantes—. ¿Añadimos esto encima? Corremos el riesgo de que se bloquee.

No está equivocado.

Ya la hemos visto bloquearse antes.

El año pasado, cuando su suegro puso una recompensa por su cabeza y tuvimos que dejar atrás a Zuri, se desmoronó por completo.

Dejó de comer. Dormía demasiado. Lloró hasta que no pudo más.

Claro, estaba embarazada entonces, pero eso no es lo que la quebró. Considerando que literalmente fue vendida a Silas cuando era una niña, enterarse de que hay un nuevo círculo de tráfico podría traerlo todo de vuelta.

Podría desencadenar las pesadillas de nuevo.

Esas que solían despertarla gritando. Esas que todavía nos hacen estremecer cuando se mueve demasiado mientras duerme.

Hemos pasado casi un año ayudándola a encontrar paz. Estabilidad. Alguna versión de normalidad.

Y solo hace falta un titular como este para arrebatárselo.

Me aclaro la garganta, manteniendo un tono uniforme.

—Miren, ambos tienen buenos argumentos. Mi opinión: o esperamos hasta después de la boda para decírselo, o nos damos prisa y obtenemos respuestas reales ahora. No tiene sentido hacerla entrar en pánico por un rumor hasta que hayamos demostrado que no es solo una mierda.

Niko resopla sin humor.

—Bueno, esté Alder involucrado o no, todavía hay un enfermo de mierda ahí fuera llevándose niños. A menos que Pennywise haya salido de la maldita alcantarilla, alguien está organizando esto, y ya llegamos demasiado tarde para al menos diez de ellos.

Las palabras quedan suspendidas pesadamente entre nosotros.

Ese número no es solo una estadística, es combustible. El tipo que enciende el fuego bajo nuestros traseros para averiguar quién demonios está detrás de esto, para mantener a salvo a nuestra familia, nuestro club y nuestra ciudad.

La cabeza de King se levanta, sus ojos ardiendo como si ya estuviera imaginando matar al bastardo responsable.

—No volveremos a casa esta noche hasta que tengamos algo que vincule a Alder con esas chicas —dice, en voz baja y segura—. Entonces se lo diremos. La tranquilizaremos diciéndole que tenemos un plan. Que vigilaremos cada movimiento que haga ese hijo de puta.

Creo cada palabra.

King es muchas cosas: violento, imprudente, al borde de la locura, pero cuando se trata de proteger lo suyo, no hay nadie más despiadado. El calor detrás de sus palabras se asienta en la habitación como vapor, y cualquier duda que tuviera sobre esperar desaparece bajo el peso de esa promesa.

El alivio inunda mi pecho. Si logramos esto, no tendremos que ocultarle nada.

Sin medias verdades. Sin suavizar los bordes. Le entregaremos la prueba, el plan y un cronograma de cuándo vamos a poner la cabeza de este monstruo en una pica.

Dejo que la imagen se asiente aquí, cruda, satisfactoria, y siento que la tensión en mis entrañas se afloja un poco.

La acción me calma. Siempre lo ha hecho.

Y aunque todavía no hemos encontrado nada, sé que entre los tres, lograremos algo hoy.

Hemos trabajado en situaciones peores juntos: sin pistas, sin dormir, sin esperanza, y aun así hemos sacado cuerpos del fuego. Es lo que hacemos. La ira de King, el enfoque de Niko, mi paciencia… juntos, somos un arma.

Y ahora mismo, esa arma apunta directamente a quien sea lo suficientemente enfermo como para tocar a esos niños.

Niko exhala, la tensión en sus hombros aliviándose por primera vez en toda la mañana. —Bien —murmura—. Porque por muy inocente que haya sido, odio ocultarle cosas.

Se pasa una mano por el pelo, con los ojos pegados de nuevo a la pantalla. —Hemos trabajado demasiado duro para ganarnos su confianza como para arriesgarla por esto —continúa—. Ya no es esa niña a la que teníamos que proteger ocultándole todo. Nuestra mujer no dudará en patearnos el culo si empezamos a guardar secretos de nuevo y, honestamente… —Su boca se contrae, casi una sonrisa burlona—. Tendría razón en hacerlo.

King suelta una risa corta y áspera. —Sí, sin duda. Ya nos ha estado mirando de reojo por llegar tarde a casa. Un movimiento en falso, y tendrá nuestras pelotas en un frasco antes de que podamos explicarnos.

—Sí, eso no suena agradable —murmuro, ganándome un resoplido de Niko.

—Entonces, volvamos al trabajo —dice Niko, con la voz tensa por el tipo de concentración que significa que ha terminado de hablar.

Acabar con este círculo de tráfico y asegurarse de que nuestra vieja no se enoje lo suficiente como para cortarnos las pelotas y ponerlas en un frasco es su máxima prioridad.

Sus dedos comienzan a golpear las teclas de nuevo, las ventanas multiplicándose en la pantalla. King arrastra un portátil más cerca, la luz azul tallando líneas en su rostro. Reviso las marcas de tiempo que ya hemos recopilado, cruzando referencias de registros y rutas de recogida de basura como si fuera un maldito rompecabezas que nos debe sus piezas.

Durante unos minutos, no hay nada más que el decidido chasquido de teclados y el zumbido de los monitores: tres hombres haciendo lo que mejor sabemos hacer: convertir el ruido en un mapa.

De repente, hay un golpe en la puerta.

Los tres levantamos la mirada, tensos pero alerta. Nadie llama a la puerta de Gray a menos que sea importante.

Luther asoma la cabeza, sus ojos parpadeando entre nosotros como si estuviera a punto de lanzar una granada en la habitación. —Sea lo que sea que hayan hecho, chicos, empiecen a despedirse. Estoy bastante seguro de que su vieja acaba de llegar para recoger sus almas.

Las cejas de Niko se fruncen, su voz cortando el silencio. —¿Qué?

—Ah, y no viene sola —añade Luther, apoyando el hombro contra el marco de la puerta como si estuviera disfrutando cada segundo de esto—. La mujer de Gray está con ella, y a juzgar por sus caras, están a punto de descubrir lo que se siente ser golpeados por un ojo certero.

Mierda.

¿Qué demonios están haciendo aquí?

¿Y dónde están las niñas?

Alyssa rara vez sale de casa, y cuando lo hace, siempre nos avisa.

Así que si está aquí de todos los lugares, sin previo aviso, algo anda seriamente mal.

A mi lado, la postura de Niko cambia, la tensión recorriendo su columna como un cable vivo. King ya está de pie, cada músculo de su cuerpo tenso, apretando la mandíbula como si se estuviera preparando para el impacto.

Esto no es solo una visita sorpresa. Es una confrontación.

Y por cómo suena, nosotros somos el objetivo.

Mi pulso se acelera, el peso de lo que se avecina hundiéndose en mis entrañas como plomo.

Solo hay una explicación: ella piensa que hicimos algo peor de lo que realmente hicimos.

Y si no le respondemos lo suficientemente rápido…

Estamos tan jodidos.

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