Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 163

Capítulo 163: CAPITULO 163 Un Síntoma

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POV de Ethan

La puerta se cerró con un clic a mis espaldas, y me quedé allí por un segundo, mirando la madera deformada, escuchando el silencio. Mi mano subió por la parte posterior de mi cuello y se hundió en mi cabello, con los dedos presionando mi cuero cabelludo como si pudiera exprimir la frustración a través de mi cráneo.

Mierda.

El aire afuera estaba fresco pero viciado, ese tipo de aire viciado que me hacía apretar la mandíbula. Las calles tranquilas de Knoxl siempre se sentían demasiado quietas cuando estaba agitado. Demasiado inquietantes. Podía sentirlo otra vez… esas miradas. Ese zumbido bajo de atención arrastrándose por mi piel como alfileres sobre terminaciones nerviosas.

Me estaban observando.

No sabía si eran Los Ancianos, los habitantes del pueblo, o algunos cambiadores entrometidos sin nada mejor que hacer, pero los sentía. Quemándome la espalda con sus miradas. Susurrando cosas justo lo suficientemente alto para que mis instintos lo captaran pero mis oídos no.

Lo ignoré. Tenía cosas más importantes que tratar que malditos rumores o miradas de gente que no sabía ocuparse de sus asuntos.

Lo primero… tenía que encontrar una maldita solución para el dolor de cabeza de Camila.

Lo que fuera que sintió allí en el sofá… ese dolor, la forma en que su cuerpo se sacudió, cómo su mano se aferró a su sien como si alguien le hubiera apuñalado el cerebro… Eso no era normal. Y definitivamente no era solo un dolor de cabeza.

No.

Eso era una reacción.

Un síntoma.

Lo había visto antes… una vez. Hace mucho tiempo. Supresión de memoria.

No del tipo básico, tampoco. Esto no era alguna mierda de hipnosis terapéutica o una droga que pudieras conseguir en una farmacia humana.

Esto era de origen hombre lobo.

Y uno fuerte, además.

Solo hay dos razones por las que alguien usaría un bloqueador de memoria en un niño. Una: pura maldad. Y dos… protección.

Lo que me llevaba a la peor pregunta de todas:

¿Quién era el padre de Camila?

Porque si su madre había dicho la verdad —y que los dioses me ayuden, realmente creía que lo hizo— entonces Camila sí conoció a su padre. Una vez. Íntimamente.

Y ahora no lo recordaba.

Y si no lo recordaba debido a un bloqueador de memoria, entonces significaba que su padre era un hombre lobo.

Y si él era un hombre lobo…

Entonces Camila nunca fue completamente humana para empezar.

Murmuré una maldición baja y afilada bajo mi aliento y seguí caminando, con los hombros tensos y los puños en los bolsillos de mi chaqueta.

El camino hacia la cabaña del curandero no estaba lejos, curvaba detrás de la plaza central, entre un pozo de los deseos seco y una herrería que no había visto fuego en una década. La grava crujía bajo mis botas mientras me movía, más rápido ahora, más enojado con cada paso.

¿Por qué no lo vi antes?

Su olor siempre fue… diferente. Dulce, pero no de una manera empalagosa, humana. Algo bajo la superficie que no tenía mucho sentido. Pensé que era solo porque ella era mía. Mi compañera. Mis sentidos podrían haber estado distorsionados.

¿Pero ahora?

Ahora estaba empezando a pensar que el universo no estaba jugando conmigo después de todo.

Porque era raro —inaudito, realmente— que un hombre lobo estuviera emparejado con una humana. El vínculo normalmente no se registraba. No a menos que hubiera sangre en algún lugar del linaje.

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Y Camila había activado el vínculo en mí. Fuertemente.

Lo que significaba que no era solo mi compañera. Era algo más.

¿Media sangre? ¿Un cuarto? Demonios, tal vez incluso había un gen de cambiador latente en alguna parte.

No lo sabía.

Todo lo que sabía era que estaba sufriendo. Y tenía que arreglarlo.

La cabaña apareció a la vista, con humo saliendo de la chimenea torcida como si no tuviera una dirección real. El lugar siempre parecía como si hubiera sido construido apresuradamente por alguien borracho, medio ciego y enfadado por tener que hacerlo. Pero el hombre dentro era uno de los bastardos más inteligentes que conocía.

Golpeé con los nudillos la puerta de madera dos veces, luego la empujé para abrirla sin esperar respuesta.

El interior era cálido y estaba lleno del aroma de hierbas secas, incienso y algo que siempre me recordaba a los clavos de olor. Había estanterías en todas las paredes, repletas de frascos de vidrio, libros viejos, pergaminos arrugados y cosas extrañas que parecían haber sido sacadas directamente de las páginas de una novela de terror.

—Ethan —vino una voz áspera y ahumada—. Ha pasado un tiempo.

—No el suficiente —murmuré, entrando y dejando que la puerta se cerrara tras de mí.

El curandero levantó la vista de una olla burbujeante cerca del hogar. Vestía lo mismo de siempre: una túnica parcheada con marcas de quemaduras en las mangas y un collar hecho de huesos sobre los que prefería no preguntar. Su nombre era Fenn, pero nadie lo llamaba así. Por aquí, era simplemente “el curandero”.

—¿Qué necesitas? —preguntó, entrecerrando los ojos al ver mi rostro.

—Algo para un bloqueador de memoria —dije secamente—. Algo para aliviar los síntomas de la reacción.

Hizo una pausa. —¿Quién está afectado?

Vacilé. —Mi compañera.

Sus cejas se dispararon como si le hubiera dicho que la luna había explotado. —¿La humana?

—Hasta tú lo has oído —me burlé.

El anciano se rio entre dientes. —Vaya entrada que hiciste.

Se dio la vuelta y comenzó a hurgar en una de las estanterías. Las botellas tintinearon, y murmuró para sí mismo mientras trabajaba, con los dedos moviéndose como si recordaran más de lo que recordaba su mente.

—Es raro —dijo finalmente, bajando un frasco verde pálido y sosteniéndolo a la luz—. El bloqueador, quiero decir. No se ha usado en años. Prohibido en la mayoría de las manadas.

—¿Puedes hacer algo para ayudar?

Me miró. —Puedo. Pero si la supresión se hizo intencionalmente, por sangre, entonces hay límites en lo que puedo hacer. No lo romperás, no sin consecuencias. A la mente no le gusta ser forzada.

—No quiero romperlo —dije—. Solo quiero aliviar el dolor.

Asintió una vez y se volvió para moler las hierbas.

Mi mente volvió a su rostro, a la forma en que su cuerpo se encogía cuando le llegaba el dolor. A la forma en que aún trataba de sonreír a pesar de ello. Mentirme. Fingir que estaba bien.

Terca como el infierno.

Fuerte como el infierno.

Y mía.

Cuando la medicina estuvo lista —pequeñas tabletas negras envueltas en tela y selladas con cera— las tomé sin decir palabra, las metí en el bolsillo de mi chaqueta y me di la vuelta para irme.

El curandero me detuvo.

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