Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 87

87: CAPÍTULO 87 Inofensivo 87: CAPÍTULO 87 Inofensivo Ethan POV
La mañana llegó como una bofetada en la cara.

La luz del sol no entró suavemente; se abrió paso a través de mis cortinas, atrevida y cegadora, demasiado intensa para el humor en el que me encontraba.

Todo mi cuerpo dolía, una pulsación cruda bajo mi piel desde la noche anterior.

Uno pensaría que olfatear la camiseta del pijama de una chica no se sentiría como ser destrozado y vuelto a coser, pero así es con Camila.

Ella me arruinaba de formas para las que ni siquiera tenía nombres todavía.

Me senté en la cama, con el pelo hecho un desastre, la boca seca y el corazón aún tercamente dolorido como si hubiera atravesado una guerra.

Me sentía como una mierda.

El mismo tipo de mierda que sientes después de un sueño muy vívido del que no querías despertar.

De esos donde la tenías a ella—con los brazos alrededor de ella, su cabeza en tu pecho, sus dedos enredados en tu camisa—y entonces suena la alarma y vuelves a la realidad donde apenas te mira en el pasillo de la escuela.

Me arrastré al baño, encendí la luz y contemplé el desastre en el espejo.

Golden retriever y una mierda.

Parecía un perro callejero salvaje que acababa de salir de una alcantarilla.

Pelo por todas partes, círculos oscuros bajo los ojos, mandíbula tan tensa que crujió cuando abrí la boca para cepillarme los dientes.

Agua fría.

Pasta de dientes con menta.

Ducha caliente.

Jabón, enjuague, mirar fijamente los azulejos mientras el vapor llenaba la habitación.

No ayudó.

Nunca lo hacía realmente.

Para cuando me puse mi máscara habitual —expresión neutral, mirada suave, postura de chico bueno— todavía sentía como si una tormenta se agitara bajo mi piel.

Pero tenía un papel que interpretar.

Eso es lo que decía Greg.

La actuación de golden retriever.

Sonreírle.

No mirarla demasiado tiempo.

Parecer servicial, dulce, inofensivo.

Inofensivo.

Qué broma.

Bajé las escaleras descalzo, con el aroma del desayuno ya en el aire.

Café.

Huevos.

Ese leve indicio de algo azucarado.

Tal vez waffles.

Y entonces lo vi.

Greg.

Todo sonrisas y estúpidos hoyuelos, parado demasiado cerca de la madre de Camila.

Susurrándole algo al oído que la hizo sonrojarse como una colegiala, y luego reír quedamente, presionando los dedos contra sus labios.

Él le tocó el codo, se inclinó un poco demasiado cerca.

Asqueroso.

La imagen golpeó algo en mi estómago.

Quería apartar la mirada, pero no podía.

Mi mandíbula se tensó mientras permanecía al pie de las escaleras, solo observando.

Así que así era tener una pareja destinada que te amaba de vuelta.

Debe ser agradable.

Greg levantó la vista y me notó.

Se enderezó inmediatamente, como un soldado sorprendido holgazaneando.

Aclaró su garganta.

Esa mirada pulida y falsamente casual volvió a deslizarse sobre su rostro como una máscara, pero era demasiado tarde.

Lo había visto.

La madre de Camila también me miró, con las mejillas aún un poco rojas, y apartó la mirada tímidamente.

Huh.

Si Camila hubiera heredado ese rasgo de su madre —la dulzura, la suavidad— probablemente yo ya estaría muerto.

Fallo cardíaco.

Derretimiento cerebral.

Algo poético.

Pero no.

Mi chica tenía que ser la mocosa más obstinada y reservada del mundo.

La versión humana de un diario cerrado con un candado que te muerde la mano si intentas leerlo.

Una completa tsundere en shorts de pijama.

Y como por un hechizo de invocación, allí llegó.

Camila.

Bajando las escaleras, ojos somnolientos, pelo revuelto, todavía con mi camiseta puesta.

Le llegaba a medio muslo, y cada centímetro de sus piernas debajo me hizo perder la visión por un segundo.

Juro que mi cerebro hizo cortocircuito.

«Adorable» ni siquiera alcanzaba a describirlo.

Parecía como si me perteneciera.

Como si acabara de sacarla de mi cama y estuviera demasiado aturdida para darse cuenta.

Sabía que no era a propósito —ella no tenía idea de lo que esa camiseta me hacía— pero maldita sea, me daban ganas de morder algo.

Greg también lo notó.

Por supuesto que sí.

Sus ojos se desviaron hacia ella, luego hacia mí.

Sospecha instantánea.

Sonreí con suficiencia, lenta y perezosamente, y cambié al ruso, manteniendo mi tono ligero.

—Relájate, Greg.

No hemos hecho nada…

todavía.

Camila me lanzó una mirada lo suficientemente afilada como para cortarme la mejilla.

Adorable.

Odiaba no saber lo que había dicho.

Probablemente se moría por preguntar.

Pero ese orgullo suyo —nunca admitiría que quería saber más sobre mí, o que yo le afectaba, o que notaba cómo la observaba como si fuera mi religión personal.

Greg no parecía divertido.

Entrecerró los ojos mirándome, y yo solo le di la mirada más dulce e inocente que pude.

La mirada de “Soy solo un cachorro inofensivo”.

Si la madre de Camila notó la camiseta, no dijo nada.

Tal vez pensó que era solo una prenda heredada o un préstamo cómodo.

Tal vez estaba demasiado envuelta en el estúpido encanto de Greg para que le importara.

Lo que sea.

No le iba a explicar nada a nadie.

Todos tomamos asiento.

Greg se sentó como si estuviera observando una bomba con un temporizador inestable.

Camila se sentó frente a mí, evitando mis ojos, con ese mismo pequeño ceño fruncido en sus labios como si yo fuera un ruido de fondo molesto que no podía apagar del todo.

¿Y yo?

Interpreté mi papel.

Perfecto.

Tranquilo.

Devoto.

Le pasé el jarabe como un caballero.

Sonreí cuando me alcanzó la mantequilla.

Me reí suavemente ante el terrible chiste de su madre sobre los waffles.

Me limpié la boca con una servilleta.

Incluso incliné un poco la cabeza cuando Camila habló, como si estuviera escuchando atentamente.

Como si fuera solo un buen tipo tratando de conocerla.

Mientras todo el tiempo, fingía que no estaba perdiendo la cabeza.

Actuaba como si no hubiera pasado la noche con mi cara enterrada en su ropa, como si no la observara dormir cada noche, colándome en su habitación y memorizando la forma en que sus labios se entreabren cuando sueña.

Actuaba como si no hubiera impregnado su ropa con mi esencia.

Una y otra vez.

Ella extendió la mano hacia la tostada y capté un rastro de su aroma —piel cálida, esa suave vainilla que siempre llevaba— y casi pierdo el control.

Me forcé a dar un sorbo de jugo de naranja.

Tragué la necesidad como si fuera ácido.

Greg seguía mirándome desde el otro lado de la mesa, ojos agudos, labios temblando como si quisiera decir algo.

Pero no lo hizo.

No delante de Camila.

No con su madre mirando como si todo fuera sol y panqueques.

Le sonreí a él también.

Con una mirada muerta.

Y luego me volví hacia Camila y le pregunté suavemente:
—¿Dormiste bien?

Me miró con esa misma expresión entrecerrada y sospechosa que siempre me daba cuando estaba siendo “demasiado amable”.

Como si intentara detectar la mentira en mi voz.

—Sí, supongo —dijo, encogiéndose de hombros.

—Bien —murmuré.

Porque yo sabía cómo dormía.

Lo había visto.

Cada noche.

Observaba su pecho subir y bajar, sus pestañas revolotear en sueños.

La escuchaba murmurar cosas que no estaba destinado a oír.

Veía la forma en que sus dedos se curvaban alrededor de su almohada como si estuviera abrazando a alguien.

Tal vez algún día me abrazaría así a mí.

Hasta entonces, seguiría interpretando mi papel.

Unté mantequilla en un trozo de pan tostado.

Sonreí suavemente.

Asentí con la conversación como un chico perfecto y paciente.

Como si no fuera el lobo esperando devorarla.

Y para cuando finalmente viera al verdadero yo, sería demasiado tarde.

Ya sería mía.

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