Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 88

88: CAPÍTULO 88 ¿Cerca?

88: CAPÍTULO 88 ¿Cerca?

Ethan POV
Después del desayuno, las cosas empezaron a calmarse de esa manera doméstica e incómoda que nunca me gustó.

Camila se levantó silenciosamente de la mesa, llevando su plato al fregadero como una buena chica.

Luego, sin decir mucho —ni una mirada, ni un comentario sarcástico— subió las escaleras hacia su habitación.

Todavía llevando puesta mi camisa.

Mis ojos la siguieron todo el camino, con el corazón latiendo lenta y pesadamente.

Greg besó a la madre de Camila en la mejilla, murmuró algo sobre tener “algo de qué ocuparse”, y se escabulló de la casa como si yo no le irritara muchísimo.

No pasé por alto cómo apretó la mandíbula cuando me miró de reojo al salir.

Lo que sea.

Esperé hasta escuchar el clic de la puerta principal cerrándose antes de ponerme de pie y dirigirme a la cocina.

No tenía especialmente sed, pero necesitaba algo frío.

Algo que me distrajera del recuerdo de los muslos desnudos de Camila rozando el borde de mi camisa.

El dolor no había desaparecido.

Simplemente ardía bajo mi piel, lento y obstinado.

Abrí el refrigerador, agarré una botella de agua, rompí el sello y la levanté a medio camino de mis labios cuando escuché su voz.

—Veo que tú y Camila se están acercando —dijo su madre suavemente, como si intentara ser casual pero observándome demasiado cuidadosamente para que fuera solo casual.

Me congelé por un segundo, con la mano aún alrededor de la botella, a medio levantar.

Acercando.

«¿Acercando?», pensé, saboreando la palabra como algo amargo.

Se sentía incorrecta en mi boca.

Esto no era cercanía.

No era ni de lejos suficiente.

Pero sí…

estábamos más cerca que antes.

Más cerca que cuando ella huyó de la casa por mi culpa.

Más cerca que cuando evitaba el contacto visual, o cuando solía estremecerse un poco cuando me sentaba junto a ella.

Más cerca que cuando evitaba pararse demasiado cerca, como si yo fuera algún tipo de amenaza.

Y tal vez lo era.

Pero eso no importaba.

Al menos ahora me hablaba.

Caminaba a mi lado.

Eso contaba para algo, ¿verdad?

Sonreí suavemente —educado, casi tímido— y miré a su madre.

Pero no dije nada.

No sabía qué decir a eso.

¿Qué se suponía que debía decir?

Sí, sueño con su hija todas las noches y me cuelo en su habitación para verla dormir.

Cercanía no alcanza a describirlo.

Así que me mantuve callado.

El silencio era más seguro.

Dejé que ella lo llenara.

La madre de Camila debió interpretar mi pausa como reflexiva, porque me dio esa sonrisa maternal.

Gentil.

Cálida.

Un poco triste, como si estuviera recordando algo que dolía.

Se volvió hacia la encimera y tomó una pequeña bandeja de galletas, ofreciéndomelas como si yo fuera un invitado en lugar de la cosa que acechaba a su hija en la oscuridad.

Tomé una.

Principalmente para mantenerla hablando.

—Oh, ya sabes —comenzó, limpiando migas invisibles de la bandeja—.

A Camila le cuesta mucho confiar en la gente.

Sentirse cómoda.

No me digas, quise decir.

En su lugar, asentí y mordí la galleta.

Chispas de chocolate.

Ligeramente recocida en el borde.

Dulce pero seca.

Apenas la saboreé.

—Siempre ha sido así —continuó, su voz suavizándose como si se hundiera en los recuerdos—.

Pero empeoró después de que su padre se fue.

Me quedé quieto.

Ahí estaba.

Ese momento que todas las madres hacen: el paseo nostálgico por el carril de los recuerdos.

La historia trágica del pasado.

La suave admisión de dolor envuelta en una sonrisa demasiado cansada para ocultarlo.

Lo recibí con agrado.

Ninguna pieza del pasado de Camila era inútil.

Cada detalle importaba.

Los recolectaba en mi cabeza como piezas de un rompecabezas.

Cada parte de ella era preciosa, incluso las rotas y dentadas.

—Tenía solo seis años —dijo su madre, con los ojos distantes ahora, en algún lugar lejano—.

Y estaba tan…

apegada a él.

Camila siempre fue un poco dependiente de niña.

Callada, pero llena de estos grandes sentimientos con los que no sabía qué hacer.

Adoraba a su padre.

Él solía llevarla a todas partes, cantarle tontas canciones, hacerle panqueques con forma de animales.

Ella pensaba que él colgaba la luna.

Apreté la botella de agua en mi mano.

Su voz bajó aún más.

—Y luego un día…

simplemente se fue.

Sin explicación.

Sin despedida.

Simplemente…

se marchó.

La observé cuidadosamente.

—Esperó junto a la ventana durante semanas, Ethan.

Se sentaba allí cada tarde con su osito de peluche y una cajita de jugo, esperando que regresara.

Seguía preguntando si se había olvidado algo.

Seguía diciendo que él había prometido llevarla al zoológico ese fin de semana.

No pude respirar por un segundo.

Dios.

Esa imagen se grabó en mí.

La pequeña Camila.

Esperando con una cajita de jugo en su regazo.

La sombra de su padre extendiéndose detrás de ella cada vez que pasaba un auto.

Quería alcanzar a través del tiempo y matar al hombre por hacerle eso.

Por arruinar esa parte suave de ella.

Por hacer que se alejara del amor.

Su madre continuó, parpadeando rápido.

—Ella no habla de eso.

Nunca.

Pero le hizo algo.

La volvió fría.

No de manera cruel, solo…

como si hubiera cerrado la puerta a todos sus sentimientos y hubiera tirado la llave.

Ha sido así desde entonces.

Distante.

Como si no se permitiera sentir cosas porque si lo hace, la romperá.

Asentí lentamente, con la garganta apretada.

Explicaba tantas cosas.

Así que tenía miedo.

Miedo de que el amor significara abandono.

Que confiar en alguien significara darles el poder para destruirte.

Quería arrancarle ese miedo.

Reemplazarlo con algo nuevo.

Yo.

Podía mostrarle lo que realmente era el amor.

Obsesión, devoción, pertenencia.

Nunca la dejaría.

Nunca podría.

Ella era mía, escrita en mi sangre, mis huesos, mi maldita alma.

—No pretende ser difícil —añadió su madre suavemente—.

Simplemente…

no sabe cómo ser vulnerable.

No es que no sienta; siente demasiado.

Pero lo entierra.

Lo mantiene encerrado.

Cree que es la única manera de sobrevivir.

Tragué con dificultad.

Dios, Camila.

Mi pobre chica blindada.

—Creo que eres buena compañía para ella —dijo su madre repentinamente, dándome una cálida sonrisa que probablemente no sabía que me abriría por completo—.

Gracias, Ethan.

Gracias por traer a mi hija de vuelta a casa.

La miré parpadeando.

Por un segundo, no supe cómo hablar.

Si ella supiera las cosas que hacía por la noche, las cosas en las que pensaba, no me estaría agradeciendo.

Estaría gritando.

Pero solo le devolví la sonrisa.

Dije suavemente:
—Por supuesto.

Luego me excusé educadamente, saliendo de la cocina como si mi corazón no estuviera latiendo como un maldito tambor de guerra en mi pecho.

Ahora me sentía aún más miserable que cuando me desperté.

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