Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 91

91: CAPÍTULO 91 ¿Manchas?

91: CAPÍTULO 91 ¿Manchas?

Camila POV
Subir la cesta de ropa limpia por las escaleras se sentía como un pequeño entrenamiento, como si mi recompensa debería haber sido una rebanada de pastel y no un montón de ropa por doblar.

Llevé la cálida cesta de ropa limpia de vuelta a mi habitación, con el aroma a detergente impregnado en mis dedos.

Ahora olía mejor, normal.

Como lavanda y algo que casi podría pasar por paz.

Me tomé mi tiempo doblando cada camiseta, cada pantalón de pijama, cada sudadera como si pudiera desintegrarse en mis manos.

Esperaba encontrar otra sorpresa crujiente, pero no.

Este lote estaba a salvo.

Al menos, por ahora.

Una vez que todo estaba perfectamente doblado y guardado en mi armario, me volví hacia la tarea más oscura.

Literalmente.

La bolsa de ropa manchada seguía junto a mi puerta.

Simplemente ahí sentada como un secreto podrido.

Cuanto más la miraba, más pesada se sentía.

Agarré la bolsa y murmuré:
—Hora de incinerar la evidencia.

El sol brillaba, molestamente alegre, y los pájaros cantaban como si todo fuera perfecto.

Mientras tanto, yo estaba aquí con una bolsa de basura llena de ropa asquerosa, tratando de averiguar cómo prenderle fuego sin montar una escena.

Estaba a medio camino del pozo de fuego cuando lo vi.

Greg.

Parado allí como algún demonio de piel curtida convocado directamente desde la peor parte de mi vida, dando una perezosa calada a su cigarrillo.

No me vio al principio —gracias a Dios— pero me quedé congelada como un ciervo, aferrando la bolsa contra mi pecho y gritando silenciosamente «date la vuelta, date la vuelta, date la vuelta».

Demasiado tarde.

Levantó la mirada, entrecerrándo los ojos bajo el sol.

—¿Camila?

Maldita sea.

Me puse la sonrisa más falsa que pude lograr y le di un pequeño saludo.

—Hola.

Solo…

eh, estoy limpiando un poco.

Comenzó a caminar hacia mí, con el cigarrillo colgando de su boca como si fuera demasiado genial para sacudir la ceniza.

Me di la vuelta rápidamente, fingiendo que no lo había visto, y me dirigí directamente al pozo de fuego.

—¿Qué estás haciendo?

—preguntó desde atrás, justo cuando sacaba un encendedor de mi bolsillo.

Ni siquiera intenté ocultar la irritación en mi voz.

—¿Es que la gente en esta casa no puede ocuparse de sus asuntos por una vez?

Él se rió.

—Es difícil ocuparse de tus asuntos cuando alguien se escabulle por el patio trasero con una bolsa de basura como un asesino en serie.

Me giré, forzando una sonrisa que probablemente parecía más una mueca.

—Solo es ropa.

Levantó una ceja.

—¿Ropa que necesita ser quemada?

—Había…

manchas —aparté la mirada, sintiendo un poco de calor subir por mi cuello.

No de vergüenza, sino de irritación—.

Malas.

Sus cejas se alzaron como si acabara de decirle que encontré una rata muerta en mi cajón de calcetines.

—¿Manchas?

—Sí.

—¿Puedo ver?

No quería.

Ni un poco.

Pero contra mi buen juicio, le entregué una de las camisetas de la bolsa.

Una de las peores.

La blanca con esa mancha seca y crujiente cerca del dobladillo.

Greg la sostuvo, la olió.

Sí.

La olió.

Casi vomité.

¿Esto también es cosa de hombre lobo?

Miró la tela por un segundo demasiado largo antes de devolvérmela.

—No sé qué es esta mancha —dijo con una sonrisa extraña.

—Nunca dije que lo supieras —respondí secamente.

Pero mientras tomaba la camiseta de su mano, lo capté: el tic.

Un pequeño movimiento en su mandíbula.

Como si estuviera apretando los dientes.

Como si algo de esta conversación le molestara más de lo que quería mostrar.

Mis ojos se entrecerraron un poco.

—¿Estás bien?

—Estoy bien —dijo demasiado rápido.

—Mmhmm.

Me volví hacia el pozo de fuego y tiré primero la camiseta.

Luego otra.

Y otra más.

Greg simplemente se quedó allí mirando como si fuera algún tipo de espectáculo.

Cuando las llamas comenzaron a lamer los bordes de la tela, no miré hacia atrás.

Pero podía sentirlo todavía allí.

Podía sentir su mirada subiendo por mi columna.

—Te dejaré volver a tu…

funeral de lavandería —dijo después de un rato, con voz ligera pero tensa.

Luego se marchó, con el cigarrillo todavía brillando como una mentira de combustión lenta.

Esperé hasta que desapareció por el lateral de la casa antes de soltar un suspiro que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo.

El olor a humo llenó mis pulmones mientras miraba la pequeña pira de secretos consumiéndose en llamas.

Y lo sentí.

Ese mismo picor en la nuca.

Ese mismo tirón en mis entrañas que me decía que alguien me estaba observando.

Para cuando las llamas se apagaron, el cielo se había vuelto de un dorado anaranjado.

De ese tipo que parecía suave pero se sentía como si el día terminara con más preguntas que respuestas.

La ropa quemada yacía en el pozo, desmoronándose hasta la nada.

El olor a humo se aferraba a mi piel y pelo, y aunque no quería quedarme afuera más tiempo, simplemente permanecí allí un rato.

Observando.

Asegurándome de que no quedaba nada más que cenizas.

Luego me sacudí las manos en los pantalones cortos y volví hacia la casa, con los hombros más pesados de lo que deberían estar.

Una vez dentro, me arrastré escaleras arriba, paso a paso, como si lucharan contra mí, hasta que alcancé la comodidad de mi habitación.

Me senté en mi cama, tomé mi teléfono de donde lo había dejado cargando antes, y miré la pantalla por un segundo.

No había llamadas perdidas.

No había mensajes.

Nada de la Tía Anya.

No había llamado.

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