Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 118

118: CAPÍTULO 118 Puedo Cuidarme Solo 118: CAPÍTULO 118 Puedo Cuidarme Solo Ethan POV
No sabía que Camila pudiera ser tan condenadamente adorable.

Claro, sabía que era hermosa —lo supe desde el segundo en que la vi—, pero, ¿adorable?

Eso era algo completamente distinto.

Fue como un golpe directo al estómago, un golpe bajo para el que no estaba preparado.

Y me golpeó duro.

Estaba sentado al borde de la cama, con el leve dolor de mi herida recién cicatrizada palpitando bajo el vendaje.

Pero mi mente no estaba en el dolor.

No, estaba atrapada reproduciendo el beso.

Una y otra vez.

La había besado por impulso —puro y estúpido impulso.

No pude evitarlo.

Ella estaba allí, toda preocupada, suave y vulnerable.

¿Cómo demonios se suponía que debía resistirme?

Pero lo que me destrozó, lo que completamente hizo añicos los delgados muros que tenía a mi alrededor, fue el hecho de que ella me correspondió el beso.

Ella realmente me correspondió el beso.

Solté un gemido bajo en mi garganta, pasándome una mano por la cara, recordando cómo sus labios se habían presionado contra los míos —dudosos al principio, como si no estuviera segura de si le estaba permitido, luego más firmes, más necesitados.

Caramba, sus labios eran tan suaves.

Como hundirse en la trampa más dulce y peligrosa.

Si el cielo tuviera un sabor, sería el de ella.

Y cuando rompió el beso —cuando se apartó, con sus pestañas revoloteando y sus mejillas sonrojadas— me costó todo no tirar de ella para traerla de vuelta.

No atraparla allí, debajo de mí, y reclamarla de la manera en que mi lobo me gritaba que lo hiciera.

Necesité cada gramo de autocontrol que me quedaba para no tumbarla de espaldas, sujetar sus muñecas por encima de su cabeza, y mostrarle exactamente cuánto la deseaba.

Lo habría arruinado todo si lo hubiera hecho.

Apreté los puños, respirando por la nariz, tratando de enfriar el fuego que ardía dentro de mí.

Lentamente, giré la cabeza hacia la herida en mi costado.

La piel allí estaba rosada y en carne viva, pero podía sentir cómo ya se estaba uniendo, con el agujero de bala casi completamente cerrado.

La miré fijamente, con la mandíbula tensa.

Esa estúpida herida había sido la razón por la que ella estaba preocupada por mí.

La razón por la que se permitió abrirse por una vez.

La razón por la que su guardia bajó lo suficiente para que yo pudiera vislumbrar la suavidad que mantenía enterrada tan profundamente.

Si no hubiera sido por la lesión, ¿me habría dejado besarla?

Aparté la mirada, tragando con dificultad.

La respuesta probablemente era No.

¿Y si mantener esta estúpida herida fresca era la única manera de mantenerla así de suave y vulnerable conmigo?

Mis manos se movieron casi por sí solas.

Los dedos encontraron el borde de la herida medio cicatrizada.

Excavando en ella.

Un dolor agudo y abrasador me atravesó mientras forzaba la separación del tejido, reabriendo la piel reciente.

La sangre brotó inmediatamente, caliente y espesa contra mis costillas.

Apreté los dientes, cerrando los ojos por un segundo.

Bien.

Que sangre.

Que le recuerde que estoy roto.

Que la necesito.

Me desplomé contra el colchón, con el pecho agitándose ligeramente.

La habitación olía a hierro y sudor y al rastro persistente del perfume de Camila de donde había dormido antes.

Me envolvía, suave y sofocante, y lo acogí.

Merecía ahogarme en él.

El vendaje estaba arruinado ahora, empapado de rojo y pegado a mí.

Me lo arranqué, tirándolo a un lado como basura.

Sangre fresca goteaba por mi costado, manchando la cintura de mis jeans.

No me importaba.

Si eso significaba que volvería a sentarse cerca de mí, a tocarme otra vez con esas pequeñas y cuidadosas manos, a rozar sus labios contra los míos como si yo fuera algo precioso…

entonces sangrar por ella mil veces más valdría la pena.

Dios, quería que viera en qué desastre patético me había convertido por su culpa.

El colchón se hundió ligeramente cuando me moví, siseando bajo entre dientes.

Eché la cabeza hacia atrás, mirando al techo agrietado.

Los minutos pasaban.

Quizás horas.

El tiempo no existe cuando estás sangrando por alguien.

Finalmente, me obligué a levantarme.

Necesitaba limpiarlo, hacerlo parecer lo suficientemente malo para justificar su preocupación, pero no tanto como para asustarla por completo.

Era un juego enfermizo, ¿no?

Agarré otro trapo del baño, secando la sangre con manos temblorosas.

Acababa de terminar de limpiar la mayor parte de la sangre cuando mi teléfono vibró bruscamente contra la mesita de noche.

La vibración sonaba demasiado fuerte en el silencio, casi como una señal de advertencia.

Aún limpiándome las manos con una toalla, agarré el teléfono y miré la pantalla.

Número desconocido.

Dudé por medio segundo, luego contesté.

—¿Sí?

Un crepitar de estática, y luego una voz que reconocí – uno de los pocos humanos en los que todavía confiaba lo suficiente como para tratar, y solo porque me tenía un miedo atroz.

—Está listo —susurró el hombre, con voz baja y apresurada como si estuviera hablando mientras miraba por encima del hombro—.

El paquete está listo.

Fórmula para enmascarar el olor, tal como pediste.

Lo suficientemente fuerte para despistar a los rastreadores durante unos días, tal vez una semana si tienes suerte.

Exhalé un aliento que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo, y parte de la tensión en mi pecho se alivió.

—Bien —murmuré—.

¿Cuándo puedo conseguirlo?

Hubo una pausa.

—Mañana.

Temprano en la mañana.

Al amanecer, quizás antes.

Te enviaré un mensaje con el lugar de entrega.

En efectivo, como acordamos.

—Sí —dije, moviéndome ya hacia mi bolsa de lona, comprobando cuánto me quedaba—.

En efectivo.

Otra pausa.

Su voz bajó aún más, casi susurrando.

—Será mejor que tengas cuidado, amigo.

Se dice que la agencia está desesperada.

Estás en lo alto de su lista ahora.

Tú y…

quienquiera que estés protegiendo.

Mi mano se congeló por un segundo sobre la bolsa.

—Puedo cuidarme solo —dije fríamente.

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