Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 191

Capítulo 191: CAPÍTULO 191 Ella No Lo Evitaba

Camila POV

—No… —mi voz se quebró cuando finalmente hablé, sacudiendo la cabeza con fuerza—. No entiendo nada de esto. Ni siquiera sé qué demonios está pasando ahora mismo. Lo único que sé es… —se me cerró la garganta, y las lágrimas que había estado conteniendo finalmente brotaron—. Lo único que sé es que no podemos lidiar con esto ahora. Así que sea lo que sea esto… —hice un gesto hacia él, hacia Greg, hacia el desastre entre ellos—. Necesitan arreglarlo antes de que la destruya por completo.

Silencio.

De ese tipo que se hunde profundamente en tus huesos.

Luego, lentamente, Greg soltó la muñeca de mi padre. Su mano cayó a un lado, el puño apretado abriéndose y cerrándose, su pecho subiendo y bajando con fuerza. Se acercó a mi madre, rodeándola con un brazo por los hombros temblorosos, atrayéndola hacia él.

Mi padre permaneció inmóvil, mirándola como si la distancia entre ellos lo estuviera matando.

—Nunca dejé de amarte —susurró.

Pero las palabras cayeron como piedras en el agua, hundiéndose profundamente, desvaneciéndose en el sonido de sus sollozos.

El resto de los días que siguieron fueron… incómodos.

No hay realmente una palabra mejor para describirlo.

Incómodos en esa manera pesada y desagradable donde el silencio dice más que las palabras, y cada mirada parece un recordatorio de aquello que todos tenemos demasiado miedo de nombrar.

Pasé la mayor parte del tiempo en mi habitación, escondida detrás de puertas cerradas, fingiendo que las paredes eran una especie de escudo. No lo eran, por supuesto—la mansión era demasiado grande, demasiado viva con los ecos de voces y pasos como para bloquear todo—pero me aferré a la ilusión de todos modos.

Cuando no estaba encerrada, vagaba por los pasillos, a veces dando largos paseos por los jardines solo para respirar aire que no se sintiera tan sofocante. La ironía era evidente: estábamos rodeados por acres de bosque salvaje y hermoso, flores que florecían a lo largo de caminos de piedra, fuentes susurrando bajo el cielo abierto… pero dentro, éramos como fantasmas que nos perseguíamos unos a otros.

Y mi madre… bueno, ella lo intentaba. Dios, realmente lo intentaba. Cada vez que nos cruzábamos, ya fuera en el pasillo o en el jardín, me dedicaba una sonrisa. Pequeña, frágil, como si la estuviera cosiendo solo para mí. A veces hablábamos, pero siempre giraba alrededor de los mismos temas seguros.

—¿Estás comiendo bien? —preguntaba.

—Sí, mamá.

—¿Has descansado?

—Lo intenté.

Luego silencio.

Un silencio lo suficientemente denso como para asfixiarse.

Porque no importaba cuánto bailáramos alrededor del tema, la verdad flotaba entre nosotras como humo: mi padre. El hombre cuya sangre yo compartía. El hombre en cuya mansión técnicamente estábamos viviendo ahora.

Pero mencionarlo —incluso dejar que su nombre se deslizara por nuestros labios— se sentía como saltar de un acantilado sin fondo.

Así que no lo hacíamos.

Hablábamos de flores.

Del clima.

De cómo Lyra había sido lo suficientemente amable para traerme libros para leer. Pero nunca de él. Nunca sobre la forma en que el cuerpo de mi madre se tensaba al sonido de su voz aquel día. Nunca sobre el temblor en sus manos después de alejarse de él como si se hubiera quemado.

Era peor por la noche.

Era cuando la mansión se sentía más ruidosa, crujiendo y suspirando como si tuviera su propia memoria, como si las paredes recordaran días mejores. Me quedaba despierta, mirando al techo, preguntándome si mi madre también estaba despierta. Preguntándome si estaba repasando cada palabra que él había dicho, cada mirada, cada cosa no dicha entre ellos.

Ethan intentaba mejorarlo. Siempre lo hacía. Se sentaba conmigo, acariciaba mi mano con su pulgar, besaba mi sien y susurraba cosas como:

—Está bien. Estoy contigo. No estás sola.

Y no lo estaba. No con él. Pero aun así, había esta sensación corrosiva de algo inacabado, como estar en una obra donde la mitad del guion faltaba, y nadie era lo suficientemente valiente para admitir que no conocían sus líneas.

A veces, vislumbraba a mi padre. No de cerca. No lo buscaba. Pero a través de ventanas, o desde el otro lado del patio, lo veía. Siempre compuesto. Había algo en su mirada que me inquietaba, como si me viera no como una extraña, sino como una parte de sí mismo que había perdido y de repente encontrado de nuevo.

Y no sabía qué hacer con eso.

No sabía si lo quería.

Greg también estaba por ahí. Furioso pero tratando de no demostrarlo. Podía verlo en la forma en que su boca se apretaba en una línea dura cada vez que mi padre entraba en la habitación. En la manera en que sus hombros se tensaban como si siempre estuviera listo para proteger a mi madre. Era protector, sí, pero también… resentido.

Pero la parte más extraña, la parte que no podía desenredar del todo, era mi madre.

Ella no lo evitaba.

No exactamente.

Pero tampoco lo buscaba. Cuando él entraba en una habitación, su cuerpo se tensaba, sus ojos mirando a cualquier parte menos a él. Se mantenía cuidadosamente, como si un movimiento en falso pudiera desenredar todo lo que había construido para sí misma en estos últimos años.

Y quería preguntarle tan desesperadamente.

Quería sacudirla y exigir:

—¿Qué pasó entre ustedes dos?

Pero cada vez que las palabras se acumulaban en mi lengua, las tragaba. Porque tenía miedo. Miedo de la respuesta.

Miedo de cómo cambiaría el frágil equilibrio que de alguna manera habíamos logrado mantener estos últimos días.

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