Reclamada por mi Hermanastro - Capítulo 89

89: CAPÍTULO 89 Hagamos Esto 89: CAPÍTULO 89 Hagamos Esto Camila POV
A la mañana siguiente, me arrastré de vuelta a mi habitación después de un desayuno muy incómodo donde intenté no pensar demasiado en el hecho de que llevaba puesta la camiseta de Ethan.

O que mi madre estaba sospechosamente radiante como alguien que no acababa de lamentar la muerte de su dignidad anoche.

Y ni hablemos de Ethan, que parecía como si no hubiera dormido nada.

Pero lo que sea.

Entré en mi habitación y cerré la puerta tras de mí con un suave clic, apoyándome contra ella y suspirando como si acabara de regresar de una guerra.

En cierto modo, así era.

Guerra emocional.

Caos mental.

Agencia secreta.

Manchas sospechosas y un interminable rastro de incomodidad.

¿Y ahora?

Ahora me tocaba hacer la colada, al parecer.

Miré hacia el pequeño montón de ropa amontonado desordenadamente cerca del pie de mi cama.

Toda mía.

Toda…

bueno, definitivamente imposible de usar.

Mi cara se retorció mientras me acercaba y me arrodillaba junto a ella.

Se veía peor a la luz del día.

Las manchas secas y costrosas en la tela me ponían la piel de gallina.

Un tenue color blanquecino, endurecido en algunos lugares, escamoso en otros.

No sabía exactamente qué era, y no quería saberlo, pero se sentía…

violatorio.

Mis shorts de pijama favoritos, algunas camisetas sin mangas, unas mallas cómodas que usaba todo el tiempo.

Era como si alguien hubiera abierto mi armario y simplemente…

profanado todo lo que poseía.

—Qué asco —murmuré en voz baja mientras recogía los shorts del pijama con dos dedos como si fueran material de riesgo biológico.

Definitivamente estaban acabados.

Las manchas prácticamente formaban ya parte de la tela.

Me obligué a no darle muchas vueltas y simplemente echarlos todos en una bolsa y alejarlos de mí lo más posible.

Agarré una de las bolsas de la ropa sucia del armario —afortunadamente sin manchas— y comencé a echar la ropa una por una.

Camiseta.

Shorts.

Mallas.

Camiseta sin mangas.

Otra camiseta.

¿Por qué había tantas?

Me detuve mientras sostenía una de las camisolas.

Mi boca se torció.

—¿En serio?

—dije en voz alta, a nadie—.

¿Incluso esto?

Para cuando metí el último trozo de tela costrosa en la bolsa, mis hombros estaban tensos y mi estómago tenía esta sensación apretada y retorcida.

Como si me hubiera tragado un mal recuerdo.

Me puse de pie, sacudiéndome las manos, lista para tirar todo a la basura, hasta que me di cuenta.

Si me deshacía de todo esto, ¿qué demonios iba a ponerme?

—Mierda —murmuré, pasándome una mano por el pelo.

Claramente, vivir a base de la ropa de Ethan no era un plan a largo plazo, y mi madre?

Sí, no me dejaría pedir prestada ni una sola cosa sin lanzarse a un interrogatorio a gran escala.

Dejé caer la bolsa junto al pequeño cesto de la ropa sucia en la esquina de mi habitación.

Me quedé mirándola por un segundo.

Solo mirando.

Entonces…

—Vale —murmuré, remangándome como si estuviera a punto de realizar una cirugía—.

Vamos allá.

Abrí la cremallera de la bolsa y el fantasma de lo que fuera ese olor me golpeó en la cara como un ex olvidado.

No exactamente repugnante.

Pero almizclado.

Extraño.

Sospechoso.

El tipo de olor que hace que arrugues la nariz antes de que tu cerebro descubra por qué.

Lo ignoré y me puse manos a la obra.

La primera pieza que saqué fueron mis mallas: había una mancha descolorida en la cintura, pero nada demasiado loco.

Podía arreglarlo.

¿Quizás agua hirviendo, un poco de detergente, algo de seria negación?

Sí, podrían sobrevivir.

—Vale, tú vives —murmuré, echándolas en un montón separado.

Las supervivientes.

Después vino una camiseta.

Blanca, irónicamente.

Con una mancha muy poco blanca justo en medio del pecho.

Parecía como si alguien hubiera estornudado sobre ella y hubiera intentado cubrirlo con pegamento de purpurina.

Absolutamente no.

—Tú mueres —le dije, arrojándola directamente al montón de descartadas.

Y así fue durante los siguientes quince minutos.

Guardar.

Tirar.

Tirar.

Guardar.

Tirar.

Quemar.

Tirar.

¿Por qué tengo esto?

Tirar.

Para cuando terminé, había un montón deprimentemente pequeño de “guardar” y una montaña de rechazos que parecían haber sido arrastrados por una fraternidad un sábado por la noche.

Solté un largo suspiro y me senté sobre mis talones, contemplando la destrucción.

La mitad de mi armario estaba muerto.

¿Y lo peor?

Seguía sin saber cómo había sucedido.

Ni cuándo.

Ni quién.

El misterio blanco costroso había convertido mi armario en la escena de un crimen, y no tenía ni un maldito sospechoso.

Agarrando la bolsa de nuevo, metí la ropa “salvable” en una cesta de la colada limpia —el montón seguro— y cerré la cremallera de las malditas en la bolsa original.

Ni siquiera me estaba arriesgando.

No iban a tocar el resto de mi ropa.

Diablos, ni siquiera estaba segura de que merecieran estar en la misma casa.

Con una palmadita final en la parte superior de la bolsa cerrada, como si estuviera enterrando un cuerpo, me puse de pie.

—Buen viaje —murmuré en voz baja y me dirigí hacia la puerta.

La casa estaba tranquila de nuevo, sospechosamente tranquila.

Mi madre probablemente seguía fingiendo que no me había traumatizado anoche, y Ethan…

Dios sabía en qué rincón estaba rumiando ahora.

Avancé arrastrando los pies por el pasillo, con los brazos envolviendo la cesta de la ropa como si fuera una manta de seguridad, tratando de no pensar demasiado.

En las manchas.

En el hecho de que Ethan me había visto en toalla anoche.

En la camisa que llevaba puesta ahora mismo y que seguía oliendo exactamente como él, sin importar cuántas veces intentara fingir que no era así.

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