Reclamada por mi Rey Alfa de la Mafia - Capítulo 105

Capítulo 105: Capítulo 105

Punto de vista de Irina

Me quedé mirando a Roman.

—¿Qué tan grave? —pregunté.

Roman se quedó en silencio un segundo. Ese segundo me lo dijo todo.

—Lo bastante grave como para que se lo llevaran directo a urgencias —dijo—. Ahora mismo lo están tratando.

Asentí. No sabía qué más hacer.

La pasarela se sentía demasiado quieta a nuestro alrededor. Abajo, los sonidos de la limpieza se iban apagando: el arrastrar de botas sobre la piedra, voces bajas indicando posiciones, el traqueteo ocasional de algo que movían. El campo de entrenamiento que había sido una zona de guerra hacía veinte minutos estaba volviendo a ser solo una sala.

Pero Andrei estaba en una sala de urgencias en alguna parte.

Por unas heridas que no se cerraban.

Apreté el dorso de mi mano contra mi boca por un segundo. Solo un segundo. Luego la aparté y me obligué a erguirme.

—¿Puedo ir a verlo? —pregunté—. A los heridos. A todos.

Roman me miró.

—No tienes por qué —dijo, lo cual no era un no.

—Lo sé. —Le sostuve la mirada, algo que todavía no hacía con facilidad, con nadie—. Quiero hacerlo.

Me estudió por un momento como siempre lo hacía, como si intentara calcular si yo era una variable que ya había tenido en cuenta o un problema nuevo. Luego exhaló.

—Te llevaré.

—

La sala que habían habilitado como enfermería de campaña estaba en el extremo más alejado del corredor este; un espacio largo, de techo bajo, que olía a antiséptico y a algo más antiguo por debajo. Hierro, quizá. Piedra vieja. El tipo de olor que impregna las paredes y nunca se va del todo.

Roman abrió la puerta y se hizo a un lado.

Entré.

Y me detuve.

Había más de los que esperaba. Muchos más. Había catres alineados en dos filas a lo largo de ambas paredes, y casi todos estaban ocupados: hombres tumbados, la mayoría inconscientes, algunos moviéndose ligeramente contra el dolor que aún los atenazaba. Vías intravenosas, vendajes y los sonidos ahogados y demasiado silenciosos de gente respirando mal.

Algunos de los médicos levantaron la vista cuando entramos. Roman hizo un leve asentimiento y ellos volvieron a lo suyo.

Me quedé en el umbral de la puerta y me limité a mirar.

Algunos vendajes todavía estaban oscuros por la sangre. Algunos rostros estaban tan quietos que parecían tallados. Uno de los más jóvenes —no podía tener más de veinte años— tenía el brazo vendado desde la muñeca hasta el hombro, e incluso dormido, mantenía la mandíbula apretada.

Me obligué a moverme. Un paso, luego otro, despacio por el estrecho pasillo entre los catres.

No conocía a la mayoría de esta gente. Había visto sus caras de pasada —en los pasillos, al margen de las sesiones de entrenamiento que había observado desde las ventanas—, pero no sabía sus nombres. No sabía quiénes habían sido antes de hoy, ni por qué habían estado luchando.

Pero habían estado luchando. Y ahora estaban aquí.

Sentí un nudo en la garganta.

Seguí caminando.

Encontré a Andrei cerca de la pared del fondo.

Casi no lo veo. Estaba en una cama ligeramente apartada de las demás, más cerca de la esquina del fondo, y tenía el rostro apartado de la puerta. Lo primero que reconocí fue su pelo: ese castaño oscuro que siempre parecía algo despeinado, siempre un poco fuera de lugar frente a la precisión de todos los demás a su alrededor.

Mis pasos se volvieron más lentos.

Me obligué a recorrer el resto del camino.

Estaba inconsciente. Pálido de una forma que no me gustó. La sábana que cubría su torso estaba ligeramente apartada a un lado, y pude ver el vendaje debajo, una gruesa capa de gasa blanca sobre su abdomen. Incluso tapada, la forma de la herida que había debajo era evidente. Larga. Profunda.

«Horrible», fue la palabra que me vino a la mente. Una herida horrible.

Me quedé allí de pie y la miré.

Mi mano encontró el borde del catre. Enrosqué los dedos alrededor de la barandilla metálica.

Andrei.

Miré su rostro.

Me ardían los ojos.

No lloré. No había llorado en… no recordaba cuánto tiempo. En algún punto del camino mi cuerpo había dejado de molestarse en ello, como si hubiera decidido que las lágrimas costaban demasiado para lo que daban a cambio. Pero ahora lo sentía, presionando detrás de mis ojos, presionando contra el interior de mi pecho.

«No lo hagas», me dije. «No lo ayudará».

Pero de todos modos se me estaba cerrando la garganta.

Había insistido en terminar la escolta. Roman había dicho eso: «insistió en ello, no quiso ser relevado hasta que terminó». Incluso herido. Incluso sangrando. Se había quedado hasta que Alexei estuvo a salvo, y solo entonces había dejado que lo trajeran aquí.

Eso era tan típico de Andrei.

Apreté con más fuerza la barandilla de la cama. El metal estaba frío.

«Vas a estar bien», pensé, como si pensarlo con suficiente fuerza pudiera hacer que llegara a alguna parte. «Vas a despertar y a hacer alguna broma estúpida y yo me voy a enfadar porque ya te estás comportando como si nada».

Él no se movió.

Por supuesto que no.

Exhalé lentamente. Conté mis respiraciones. Una. Dos.

No sabía por qué seguía aquí de pie. No había nada que pudiera hacer. Los médicos estaban haciendo todo lo posible. Roman estaba en algún lugar cerca de la puerta, dándome espacio, lo que era su propia y extraña forma de amabilidad. Y Andrei simplemente… estaba allí tumbado. Fuera de mi alcance.

Nunca había sido capaz de hacer nada. Esa era la cuestión de ser quien era, lo que era: sin lobo, sin curación, sin fuerza. Yo era a la que la gente rodeaba, no la que movía las cosas. Yo era la que se había plantado en una pasarela con un arma prestada y había temblado después y casi se había deslizado por la pared.

¿Qué podía ofrecer yo aquí?

Nada.

Ahora me ardían los ojos con más fuerza. Apreté los labios y bajé la mirada hacia mi propia mano, todavía aferrada a la barandilla.

Y fue entonces cuando lo vi.

Un tenue resplandor en el centro de mi palma. Suave. Blanco. Como algo iluminado desde dentro.

No me moví.

Me limité a mirar fijamente mi mano mientras la luz pulsaba, lenta y silenciosa, entre mis dedos.

Punto de vista de Irina

No me moví.

La luz palpitaba entre mis dedos: suave, lenta, como un segundo latido. Blanca. Cálida. No era cegadora ni intensa. Simplemente estaba ahí, silenciosa y constante, como si siempre hubiera estado esperando.

Mi primer instinto fue apartar la mano.

Miré a Andrei. El rostro pálido, la mandíbula quieta, la gruesa gasa blanca sobre su abdomen no hacía un buen trabajo ocultando lo que había debajo.

La luz en mi mano no parpadeó.

No sabía lo que estaba haciendo. Quiero que eso quede claro. No tenía ningún plan, ninguna comprensión, nada excepto el hecho de que mi palma brillaba, Andrei se estaba muriendo y mis pies ya se movían antes de que mi cerebro pudiera reaccionar.

Extendí la mano.

Apoyé mi mano, con suavidad, en su costado.

El calor se extendió de inmediato. Viajó desde mi palma hacia él, lento y uniforme, de la misma manera que el calor se filtra a través de las mantas. La luz lo envolvió, suave y completa, como si estuviera cerrando un puño.

La habitación quedó en silencio.

No levanté la vista. Mantuve los ojos en Andrei. En su rostro. En cómo su respiración, que hacía solo unos segundos era irregular y dificultosa, ya se estaba calmando.

La gasa sobre su abdomen se estaba moviendo. La observé, casi sin respirar, mientras la forma debajo cambiaba: la tensión tirante y apretada de la herida se aliviaba. La piel se regeneraba. El color de su rostro pasaba del gris a algo vivo de nuevo.

Y entonces se movió.

Primero, una contracción. Sus dedos. Luego frunció el ceño, lento y confundido, de la forma en que la gente mira cuando un sueño empieza a parecer demasiado real. Emitió un sonido grave en la garganta —algo entre un gemido y un suspiro— y entonces abrió los ojos.

Parpadeó hacia el techo.

Volvió a parpadear.

Luego me miró.

Yo seguía brillando. No podía apagarlo; ni siquiera sabía cómo lo había encendido. La luz se enroscaba en mis dedos y subía por mi antebrazo, de un blanco suave, completamente visible para cualquiera en la habitación con ojos funcionales.

Andrei me miró fijamente.

Le devolví la mirada.

Abrió la boca.

—Bueno —dijo, con la voz áspera y lenta, claramente sin haber regresado del todo de dondequiera que hubiese estado—. O estoy muerto, y el cielo ha enviado un comité de bienvenida muy dramático. Hizo una pausa. Tragó saliva. —O nos has estado ocultando algo a todos.

Solté un aliento que no sabía que estaba conteniendo.

—No estás muerto —dije.

—Eso es lo que suele decir la gente en el más allá, Irina.

Aparté la mano.

El brillo no cesó.

Me giré.

La sala estaba paralizada. Todos los médicos. Todos los soldados conscientes. Roman, en algún lugar cerca de la puerta, no se había movido. Algunos de los hombres que habían estado despiertos estaban sentados en sus catres, mirando fijamente. Nadie emitía ni un sonido. El único sonido era el de la respiración: la respiración entrecortada y cada vez mejor de personas que habían estado gravemente heridas y que ahora, de repente, ya no lo estaban.

Me miré la mano.

La luz me devolvió la mirada.

«¿Qué eres?», le pregunté mentalmente. «¿Qué somos?».

Ninguna respuesta. Por supuesto.

Respiré hondo. Luego me moví hacia el siguiente catre.

—

El hombre de allí era más joven que Andrei. Quizá veintidós o veintitrés años. Tenía el brazo izquierdo vendado desde la muñeca hasta el hombro. Sus ojos estaban cerrados y su rostro tenía esa quietud que parecía un esfuerzo; como si permanecer inconsciente fuera lo único que lo protegía del dolor.

Esta vez no dudé.

Puse mi mano en su brazo, por encima del vendaje, y dejé que el calor fluyera.

Sucedió más rápido que con Andrei. La luz se extendió, encontró lo que estaba roto y lo arregló con la tranquila eficacia de algo que llevaba mucho tiempo haciendo esto. La respiración del hombre cambió. La tensión de su rostro se relajó, músculo a músculo, hasta que pareció que realmente dormía.

No se despertó. Este no.

Pero su color volvió.

Y cuando levanté la mano, su brazo se movió con facilidad: sin rigidez, sin un ángulo protector. Como si nunca le hubiera pasado nada.

Pasé al siguiente catre.

Y al siguiente.

Y al siguiente.

Dejé de contar al cabo de un rato. No se sentía como un esfuerzo; eso era lo que no podía explicar, lo que no tenía sentido. Se sentía como respirar. Como si la luz supiera adónde ir y no necesitara mis indicaciones. Solo tenía que poner la mano y dejarla actuar.

Algunos se despertaron. La mayoría no. Los que abrieron los ojos me miraron como se mira algo de lo que no se está seguro si es real, como si sopesaran si creer o no a su propia vista. Nadie habló. Nadie me detuvo.

Recorrí las dos hileras.

Para cuando llegué al último catre, el brillo había disminuido; no desaparecido, pero sí más tenue, como si lo que había estado ardiendo con fuerza se hubiera calmado hasta convertirse en una brasa. Apoyé la mano en el hombro del último hombre, sentí el calor pasar a través de él y luego retrocedí.

Me quedé en medio de la sala.

Ahora, cada vendaje en la sala envolvía un cuerpo que ya no lo necesitaba.

Me temblaban ligeramente las piernas; no de dolor, no exactamente, sino de algo parecido a las secuelas de haber corrido intensamente. Mi ritmo cardíaco estaba elevado. Mis manos, cuando las giré con las palmas hacia arriba y las miré, estaban casi oscuras de nuevo. Solo quedaba el más leve rastro, desvaneciéndose lentamente.

«¿Qué fue eso?», pensé. «¿Qué fue todo eso?».

El silencio en la sala tenía textura. Pesado y absoluto. Como si todo el mundo estuviera sosteniendo algo demasiado frágil como para respirar a su alrededor.

Bajé las manos.

Y aun así, nadie habló.

Roman estaba en la puerta. Me miraba fijamente con una expresión que nunca antes había visto en su rostro: algo entre cauto y atónito, despojado de su control habitual en la capa más superficial, dejando algo más crudo por debajo. No dijo nada.

Andrei estaba sentado en su catre, observándome con ojos oscuros y sin rastro de bromas.

Los médicos tenían los instrumentos olvidados en las manos.

No sabía qué decir. No sabía qué se suponía que debíamos hacer a continuación. Me quedé en medio de todos esos cuerpos reparados y me sentí completamente perdida.

Entonces, desde el rincón más alejado, un sonido.

Una silla que se movía. El movimiento lento y deliberado de alguien mayor que elige sus palabras antes de decidirse a levantarse.

Me giré.

No me había fijado en él antes. Debió de haber estado allí todo el tiempo, escondido contra la pared cerca de un armario de suministros: un anciano con bata de médico, canoso, con el tipo de rostro lleno de arrugas que proviene de décadas de observar cosas que a los demás se les escapan. Sus ojos eran agudos incluso desde el otro lado de la sala.

Me miraba como un científico mira algo que ha pasado toda su carrera creyendo que era teórico.

Se aclaró la garganta.

—Quizás —dijo, lentamente, como si midiera cada palabra antes de que saliera de su boca—, usted sea…

Hizo una pausa. Como si no estuviera seguro de estar preparado para decirlo en voz alta.

—…el linaje sanador.