Reclamada por mi Rey Alfa de la Mafia - Capítulo 107

Capítulo 107: Capítulo 107

Punto de vista de Irina

No volví a mi habitación.

No sé por qué pensé que lo haría. Mis pies simplemente me llevaron por el pasillo, pasando junto a dos guardias que se enderezaron al verme, más allá del desvío que llevaba a mi propia puerta…, y directo a la suya.

La habitación de Nicolás estaba en penumbra. Alguien había corrido las cortinas casi por completo, dejando una delgada franja de luz de atardecer que cruzaba el suelo. Las máquinas estaban en silencio. Su respiración era regular. Seguía inconsciente, exactamente donde lo habían trasladado después de la cirugía, y nada en la habitación había cambiado desde la última vez que estuve aquí.

Me senté en la silla junto a su cama.

Y simplemente… me quedé allí.

Durante todo el camino de vuelta desde el ala médica, había estado esperando sentir algo claro. Conmoción, tal vez. O alivio. O incluso miedo por lo que acababa de hacer delante de toda esa gente. Pero no había nada nítido en ello. Todo estaba enredado: el calor que había salido de mis manos, la forma en que la respiración de Andrei había cambiado, la expresión en el rostro de Roman, la voz del viejo doctor.

*El linaje sanador.*

Le di vueltas a las palabras otra vez, de la misma forma que lo había estado haciendo desde que las dijo. No encajaban bien. No me quedaban bien, como algo que me perteneciera.

Miré a Nicolás.

Su rostro estaba impasible. Sin tensión en la mandíbula, sin la autoridad en la postura de sus hombros. Así —inconsciente, callado, simplemente respirando—, parecía casi otra persona. Alguien que no se hubiera pasado toda la vida siendo exactamente lo que todos temían.

Estiré la mano.

Apoyé mi palma, con cuidado, en el dorso de su mano.

Y esperé.

Nada.

Ni calor. Ni luz. Ni un pulso lento de algo subiendo por mi brazo. Mi mano era solo una mano: dedos fríos contra su piel, nada más.

Presioné un poco más fuerte, como si eso fuera a ayudar. Como si quizá necesitara más contacto, más intención, algo que no estaba haciendo bien.

Seguía sin pasar nada.

Me eché hacia atrás.

Giré la mano y me miré la palma. La misma palma que había brillado con luz blanca y había curado a una habitación llena de hombres heridos hacía una hora. Ahora parecía completamente normal. Ni rastro de nada. Ni brillo, ni calor, ni siquiera el más mínimo indicio de lo que había hecho.

*Por supuesto.*

No supe por qué eso me afectó más de lo que esperaba. No había entrado allí pensando que podía curarlo. Ni siquiera me había permitido creer que fuera posible. Pero en algún momento entre el paseo por el pasillo y el sentarme en esa silla, una pequeña parte de mí había decidido claramente tener esperanza de todos modos. Y ahora se había ido, y lo que quedaba se sentía, vergonzosamente, como un duelo.

Seguía respirando.

Eso era lo que tenía.

Me dije a mí misma que era suficiente.

No lo era, en realidad no, pero me lo dije de todos modos.

—

Perdí la noción del tiempo que pasé sentada allí. El suficiente para que la franja de luz en el suelo se moviera y se desvaneciera. El suficiente para que mi espalda empezara a doler y me revolviera dos veces en la silla intentando ponerme cómoda, y ambas veces me di por vencida casi de inmediato.

Le sostuve la mano un rato. No porque pensara que serviría de algo. Solo porque era algo que hacer con mis manos.

Volví a mirarle el rostro.

Había una pequeña cicatriz cerca de su sien izquierda. Nunca me había fijado en ella. Era antigua —pálida y ligeramente desvaída, del tipo que tarda años en asentarse tanto—. Me encontré preguntándome por ella, por el cuándo y el cómo y si le había dolido, y entonces me detuve porque era una estupidez pensar en eso ahora mismo.

Le solté la mano.

Me levanté, caminé hacia la ventana y miré a la nada en particular.

«¿Qué soy?», pensé. «¿Qué me ha pasado?».

El viejo doctor lo había dicho como si lo explicara todo. Como si un nombre fuera lo mismo que una respuesta. Pero yo no sabía qué era un linaje sanador. No sabía de dónde venía, ni por qué nunca lo había tenido antes, o por qué había funcionado una vez y luego desaparecido por completo como una vela apagada de un soplo. No sabía si iba a volver. No sabía si había hecho algo mal.

No sabía nada.

Esa era la pura verdad. Estaba de pie junto a la ventana con mis manos inútiles y no sabía absolutamente nada.

—

La puerta se abrió a mi espalda.

Me di la vuelta.

Andrei estaba apoyado en el marco de la puerta: erguido, caminando por sí mismo, con el color de vuelta en su rostro. Ayer eso habría sido imposible. Había estado pálido, inmóvil y desangrándose en un catre médico.

Ahora volvía a parecer él mismo. Lo cual todavía se sentía un poco irreal, aunque hubiera sido yo quien lo hizo.

—Llevas aquí dentro horas —dijo él.

—Lo sé.

Entró, acercó una segunda silla que estaba contra la pared y se sentó como si planeara quedarse un rato. Primero miró a Nicolás —con la misma mirada evaluadora que probablemente usaba para todo— y luego a mí.

—¿Cómo estás?

—Estoy bien.

—Claro. —No insistió. Eso era lo bueno de Andrei: hacía la pregunta, oía la evasiva y luego la dejaba ahí, entre los dos, sin empeorar las cosas—. Está estable. Los médicos son cautelosamente optimistas, signifique eso lo que signifique.

—Significa que no saben.

—Significa que no saben —asintió él.

Silencio por un momento. Las máquinas emitían un suave pitido. Me alejé de la ventana y volví a sentarme en mi silla.

—Los soldados —dije—. Los hombres de Piedra de Hierro. ¿Qué pasó con ellos?

Algo cambió en su expresión. No mucho —Andrei era demasiado controlado para más—, pero lo suficiente.

—Algunos no lograron salir —dijo—. No por la pelea. Después. —Hizo una pausa—. Unos pocos se quitaron la vida bajo custodia. Otros murieron resistiéndose cuando intentamos reducirlos.

Se me revolvió el estómago. No dije nada.

—No es raro —dijo Andrei, y su voz era neutra, cuidadosa—. Soldados que han estado con una manada toda su vida, leales hasta la médula, sin concepto de nada fuera de la cadena de mando. Cuando la cadena se rompe, algunos de ellos… —Dejó la frase en el aire—. No es la primera vez que lo veo.

—¿Y Alexei?

El nombre salió sin inflexión. No pretendía que sonara de ninguna manera en particular, y creo que no lo hizo; simplemente cayó en la habitación como una piedra en agua tranquila.

Andrei me miró.

—Está en los calabozos —dijo—. Encerrado. Todavía no ha sido interrogado.

—¿Por qué no?

—Estamos esperando el proceso formal. Hay un protocolo para los prisioneros tomados de las fuerzas de otra manada, especialmente cuando implica una situación de desafío como esta. Sigue sus cauces. —Ladeó la cabeza ligeramente—. ¿Por qué?

No respondí de inmediato.

Miré a Nicolás. La pálida franja de luz que se había movido de nuevo, apenas rozando el borde de su hombro ahora. Sus manos, quietas, a los costados.

Alexei estaba allí abajo. En un calabozo. Esperando.

Antes de que lo juzgaran, iba a verlo yo primero.

Punto de vista de Irina

Esperé a que el palacio se silenciara.

Esa quietud llegó cerca de la medianoche.

Me ajusté la capa sobre los hombros y salí de la habitación.

Tenía la capucha puesta. Mantuve la cabeza gacha. Los dos guardias al final del corredor este me vieron venir y se enderezaron… y luego, cuando no me detuve, intercambiaron una mirada y me dejaron pasar. Yo era la compañera marcada del rey. Incluso inconsciente y sangrando en una cama de hospital, Nicolás proyectaba una sombra lo suficientemente larga como para cubrirme.

El bloque de detención estaba tres niveles bajo tierra.

El aire cambió a medida que descendía: más frío, más viciado, con el olor a piedra y a algo más antiguo por debajo. Las luces de aquí abajo eran fluorescentes e inclementes, del tipo que hacía que todo pareciera ligeramente incorrecto. Mis pasos resonaban. Odiaba lo fuertes que sonaban.

Había un guardia fuera de la sala de detención. Era joven, parecía que le había tocado la pajita más corta para el turno de noche. Me vio venir y se irguió.

—Señora…

—Necesito cinco minutos —dije.

Dudó. Su mano se movió hacia su auricular.

—No lo hagas —dije—. Cinco minutos. Luego me voy. Nadie tiene por qué saberlo.

Me miró. Le devolví la mirada, firme, y esperé.

Se hizo a un lado.

—

La puerta era pesada. De metal, sin ventana. La abrí y entré.

La habitación era pequeña. Una única luz cenital. Una silla atornillada al suelo, y Alexei sentado en ella, con las muñecas esposadas a los reposabrazos. Aún llevaba la ropa de la pelea: sucia, rasgada en el hombro, con un lado de la cara amoratado desde el pómulo hasta la mandíbula.

Levantó la vista cuando entré.

Durante un segundo exacto, algo cruzó su rostro. Algo casi como sorpresa.

Entonces me llevé la mano a la capucha y la eché hacia atrás.

La sorpresa se agrió al instante en otra cosa. Su boca se torció en una sonrisa —ancha, húmeda, fea— y la risa que salió de él fue corta y seca, como un ladrido.

—Ah, *esto* sí que es bueno —se echó hacia atrás todo lo que le permitían las ataduras—. Te enviaron a *ti*. De toda la gente que podrían haber enviado, envían a la pequeña omega rota que ni siquiera puede…

—Nadie me ha enviado —dije.

—… que ni siquiera puede hacer el cambio —continuó como si yo no hubiera hablado. Sus ojos me recorrieron, lentos y deliberados, y dejó que el silencio se alargara lo justo para que pareciera una inspección—. Mírate. Pareces basura. Siempre has parecido basura, incluso en casa, pero ahora llevas su ropa elegante y estás en su mazmorra elegante y sigues pareciendo algo que alguien ha raspado del fondo de una bota.

No dije nada.

—¿Qué le pasó a tu rey, Irina? —su voz adoptó un tono burlón—. Ah, cierto. Se está muriendo. Ahora mismo está arriba, pudriéndose por el veneno que le hayan metido, y corre el rumor de que alguien lo empeoró —ladeó la cabeza—. Fuiste tú, ¿verdad? Su propia compañera —hizo un sonido gutural—. Hasta la diosa de la luna se rindió contigo.

Dejé que terminara.

—¿Dónde está el antídoto? —dije.

Parpadeó. Luego volvió a reír, esta vez más tiempo, encantado, como si hubiera dicho algo genuinamente divertido.

—¿Eso es todo? ¿Eso es todo lo que tienes? —negó lentamente con la cabeza.

—El antídoto —repetí—. ¿Dónde está?

—No hay ninguno —me sonrió—. No de la forma en que piensas.

Algo en mi pecho se quedó muy quieto.

—¿Qué significa eso?

—Significa… —hizo una pausa, saboreándolo. Saboreándolo de verdad, como si fuera algo que hubiera estado guardando y que por fin pudiera abrir— …que la cura eres tú, encanto. Has sido tú todo este tiempo. Y has estado corriendo por este palacio como pollo sin cabeza, viéndolo deteriorarse, y no lo has descubierto ni una sola vez —exhaló lentamente—. Sinceramente, es casi impresionante. Esa inconsciencia.

Me le quedé mirando.

—Yo.

—Tu sangre —lo dijo como si fuera obvio. Como si yo fuera lenta—. Tienes sangre sanadora.

La habitación pareció más pequeña que un momento antes.

—Eres la hija de una Reina Sanadora. Linaje directo —me miró a los ojos—. Tu madre no era de la Espina de Hierro. Nunca fue de la Espina de Hierro.

Las palabras no encajaban.

—Mi madre…

—Fue raptada —dijo con sequedad—. Nuestro preciado padre, Mijaíl, el gran y honorable beta, la encontró y se la *llevó*. La encerró. La dejó embarazada —se encogió de hombros, como si fuera un detalle menor. Como si fuera la cosa más insignificante que hubiera dicho jamás—. La reina de la Tribu Sanadora. La última loba blanca de su linaje. La retuvo el tiempo justo para procrearte y luego ella murió, y él enterró toda la historia y nunca se lo contó a nadie —ladeó la cabeza—. No lo sabías, ¿verdad?

No estaba respirando.

Me di cuenta de que me había detenido y me obligué a empezar de nuevo. Una respiración. Dos.

Lo miré.

Me observaba con esa misma sonrisa inexpresiva, y lo odié, lo odié como lo había odiado durante años, odié la particular crueldad cómoda de alguien que siempre había tenido un público para el que actuar y estaba tan acostumbrado que lo hacía incluso encadenado en un sótano con solo yo como espectadora.

Pero ya tenía lo que había venido a buscar.

Volví a ponerme la capucha.

Alexei me miró fijamente.

Entonces se echó a reír.

No era el ladrido seco de antes. Esto era algo diferente: una risa aguda y descontrolada, un sonido que rebotaba en el techo bajo y las paredes de metal y regresaba distorsionado. Se rio como si algo se hubiera soltado dentro de él, como si el remate del chiste fuera más gracioso de lo que esperaba.

Yo ya estaba en la puerta.

—Irina.

Me detuve.

No sé por qué me detuve. Debería haber seguido caminando.

—Irina —su voz todavía temblaba de risa, pero ahora había algo más debajo. Algo con dientes—. ¿Crees que vas a salir de aquí con ese secretito solo para ti? ¿Crees que esto ha *terminado*?

Me di la vuelta.

Me sonreía con suficiencia. Su cara amoratada, sus manos esposadas, la sangre aún seca en la comisura de sus labios… y esa sonrisa, esa misma sonrisa de cuando éramos niños, la que siempre significaba que algo malo estaba a punto de pasar.

—Se lo voy a contar —lo dijo despacio. Claramente. Como si quisiera asegurarse de que cada sílaba me llegara—. Se lo voy a contar a cada persona en este palacio. Les diré exactamente lo que pasó: cómo Irina fue a ver a su compañero, cómo Irina casi mata a tu compañero —se inclinó hacia delante todo lo que le permitían las cadenas—. Me aseguraré de que el mundo entero sepa que fuiste *tú* quien casi mete a su Alfa en la tumba.