Reclamada por mi Rey Alfa de la Mafia - Capítulo 111

Capítulo 111: Capítulo 111

Punto de vista de Irina

Me dije a mí misma que no mirara atrás.

Aun así, miré atrás.

La capa ya cubría mis hombros. La bolsa ya colgaba de mi espalda; apenas nada en su interior, solo una muda de ropa y un arrugado puñado de efectivo que había atesorado durante las últimas semanas. Mis botas ya estaban atadas. Mi mano ya estaba en el marco de la puerta.

Y, sin embargo, me di la vuelta.

Nicolás dormía en la cama.

Yacía boca arriba, con un brazo extendido a su lado, respirando lentamente. La habitación estaba oscura; solo esa fina cuchilla de luz de luna que se colaba por la rendija de la cortina y se posaba sobre la mitad inferior de su rostro. Parecía casi en paz. La dura línea de su mandíbula estaba relajada. Ese surco permanente entre sus cejas había desaparecido.

Casi parecía una persona normal.

Me dolía tanto el pecho que tuve que apretar los labios para no hacer ruido.

«Vete», me dije. «Ya lo has decidido. Vete».

Conté hasta tres.

Uno.

Me había dado sangre ayer; no, mi sangre había ido a parar a él. Mi mano todavía tenía la venda. Estaba vivo gracias a mí y yo me iba por mí misma, y nada de esto tenía sentido, y todo tenía perfecto sentido al mismo tiempo.

Dos.

La última vez que dijo mi nombre, había sido con suavidad. No una orden. Simplemente… suave. Como si yo fuera algo que todavía estaba aprendiendo a sostener sin romperlo.

Tres.

Me di la vuelta y salí.

—

El palacio a esa hora estaba en completo silencio.

No del tipo de silencio que se siente vacío. Del tipo que se siente como si algo enorme estuviera conteniendo la respiración. Los candelabros del corredor estaban atenuados hasta casi apagarse. Mis pasos eran sigilosos sobre el mármol; había practicado esto en mi cabeza cientos de veces. Sabía qué tramo del pasillo hacía eco y cuál no. Sabía dónde rotaban los guardias nocturnos y cuánto duraban sus rondas.

Viejos hábitos de supervivencia. En realidad, nunca se habían ido.

Avancé por el corredor este, bajé por la escalera trasera, pasé por la cocina y salí por la pequeña puerta del patio. La bisagra no hizo ni un ruido. Me había encargado de eso hacía dos días, sin siquiera saber por qué en ese momento. O quizá sí lo sabía. Quizá una parte de mí llevaba planeando esto más tiempo del que me admitía a mí misma.

El frío me golpeó en el instante en que estuve fuera.

Agudo y profundo, el tipo de frío que habita en el aire justo antes del amanecer. Me ceñí la capa y empecé a andar.

—

Sofia no estaba.

Había revisado su habitación primero, hacía una hora, antes de volver a por mi bolsa. La puerta no tenía el cerrojo puesto. La habitación estaba vacía. No vacía por abandono, no como si se hubiera ido a toda prisa. Estaba despojada por completo. Como si alguien hubiera entrado mientras dormía y se la hubiera llevado, en silencio, profesionalmente.

La gente de Roman.

El estómago se me volvió a encoger solo de pensarlo.

Si tenían a Sofia, tenían el veneno. Si tenían el veneno, tenían un hilo. Y si Roman tiraba de ese hilo —y Roman siempre tiraba del hilo—, este conducía directamente hasta mí. Y Alexei ya estaba en esa celda, ya furioso, ya con todas las razones del mundo para contárselo todo.

«Ella lo envenenó. Irina. Vuestra luna».

Mis pies se movieron más rápido.

La ruta que había elegido serpenteaba por el borde trasero de la propiedad, manteniéndome alejada de las cámaras, moviéndome por la zona muerta donde la espesura de los árboles bloqueaba la señal. Lo había notado semanas atrás en uno de mis paseos, diciéndome que era solo curiosidad, diciéndome que solo estaba reconociendo el terreno. Me había mentido a mí misma sobre muchas cosas.

Llegué a la linde del bosque y eché a correr.

—

Correr en la oscuridad se sentía diferente a como lo recordaba.

La última vez que había corrido así, estaba aterrorizada de la forma más simple y animal: correr o ser atrapada, correr o ser destruida. Sin pensamientos. Solo piernas y pulmones y la plegaria desesperada de que la frontera estuviera lo bastante cerca.

Esta vez, mi cabeza no se callaba.

«Se va a despertar y yo ya no estaré».

Sabía lo que pasaría. Se despertaría —la sangre que le había dado ya estaba haciendo efecto cuando me fui, el color volvía a su rostro—, extendería el brazo y yo no estaría allí. Y entonces Roman entraría con las pruebas y Nicolás lo sabría.

Me pregunté si le dolería.

No la traición. Ya sabía que eso lo devastaría de la forma particular en que solo Irina, su compañera marcada, a quien había sacado de un pozo, llevado a casa y permitido entrar de verdad… solo ella podía herirlo así. Me refería a la otra cosa. A lo subyacente.

Me apreté la mano contra el estómago, un gesto automático, mientras corría.

Había un bebé creciendo ahí dentro.

Su bebé. El nuestro.

Contra todo pronóstico, contra todo lo que estaba mal en mi cuerpo, mi historia y mis circunstancias, había una vida empezando ahí dentro, silenciosa, terca y decidida, de la misma manera que yo siempre había sido silenciosa, terca y decidida a sobrevivir. Los médicos se habían sorprendido. Yo no. De alguna manera, se sentía correcto. Como lo único que tenía sentido.

Quería a este bebé. Lo había decidido en la cama de un hospital con la cálida presencia de Sofia a mi lado en la oscuridad, y nada de lo que había pasado desde entonces había hecho que cambiara de opinión.

Pero no podía criar a este niño en una jaula. No podía traer un bebé a un palacio donde su madre estaba a un interrogatorio de la ejecución. No podía permitir que el primer aliento de mi hijo fuera dentro de cuatro paredes que pertenecían a alguien que tenía todo el derecho del mundo a estar furioso conmigo.

No iba a volver a ser una prisionera. Ya lo había sido una vez. Había sobrevivido a eso una vez.

No volvería a hacerlo. No con un bebé. No por nadie.

Ni siquiera por él.

«Aunque lo ames».

Reprimí ese pensamiento y corrí con más fuerza.

—

La zona fronteriza apareció ante mí sin mucho aviso.

La linde del bosque se clareó. El terreno se allanó. Y entonces, campo abierto, solo una ancha franja de tierra de un gris pálido en la última oscuridad antes del alba. Sin un muro, sin una valla, sin una puerta. Solo una línea en el aire que todo lobo podía sentir, un cambio de presión, un cambio en el peso del mundo.

A un lado: la ley de la manada, la autoridad del alfa, los vínculos de pareja tirando como anzuelos en el pecho y un palacio donde la gente probablemente ya me estaba buscando.

Al otro lado: el mundo humano. Pequeño, ordinario y completamente indiferente a lo que yo era o a lo que había hecho.

No reduje la velocidad.

Crucé la línea en plena carrera.

Un paso al otro lado.

Luego otro.

Y ya estaba al otro lado.

La presión se liberó. Así de simple: algo que me había estado oprimiendo por todas partes se soltó de golpe. El aire sabía diferente. Más limpio, más simple, sin esa constante corriente subyacente de energía de la manada que había estado vibrando contra mi piel durante tanto tiempo que había dejado de notarla.

Territorio humano.

Dejé de correr. Solo un segundo. Me incliné hacia delante con las manos en las rodillas, recuperando el aliento, temblando; por el frío, el esfuerzo o simplemente por todo, no estaba segura. El cielo del este se había aclarado un tono. Seguía negro, pero el profundo negro aterciopelado de las tres de la madrugada se había suavizado ligeramente en los bordes.

Me enderecé.

Iba a seguir moviéndome. Encontrar una carretera, encontrar un pueblo, encontrar una parada de autobús. Alejarme lo más posible de esta frontera antes de que se hiciera de día. Tenía un plan, más o menos. Uno lo bastante bueno.

Me obligué a empezar a caminar.

Y fue entonces cuando lo oí.

Detrás de mí. Muy a lo lejos, de vuelta al otro lado de la frontera, de vuelta en la oscuridad, en algún lugar en la dirección de la que había venido.

El aullido de un solo lobo.

Punto de vista de Nicolás

Volví de la forma equivocada.

No fue de forma lenta y suave —no fue ese tipo de despertar en el que flotas a través de la niebla durante unos minutos antes de que el mundo vuelva a encajar en su sitio. Fue violento. Como si me hubieran empujado de cara contra una pared. Todo de golpe. Sin previo aviso. El dolor me golpeó antes de que pudiera abrir los ojos. Un dolor profundo, a nivel de los huesos, de ese que vive en tu tuétano y no se disculpa por estar ahí.

No me moví.

No pude, por un segundo. Cada músculo tenía la consistencia del cemento húmedo. Mis manos no respondían. Sentía los pulmones como si los hubieran pasado por una prensa. Me quedé ahí tumbado en la oscuridad y dejé que el dolor me inundara, y esperé.

Es lo que hago. He soportado cosas peores. Siempre he soportado cosas peores.

Lentamente —demasiado lentamente— mi cuerpo empezó a reactivarse.

El dolor empezó a cambiar. No a desaparecer. A cambiar. Como si algo bajo mi piel estuviera trabajando, volviendo a tejer lo que se había deshecho. Podía sentirlo ocurrir en tiempo real, lo que fue una de las experiencias más extrañas que había tenido en mi vida, y he tenido unas cuantas bastante extrañas. Un tirón profundo en mi cavidad torácica, donde algo claramente había estado muy mal. Un latido sordo en el hombro que ya estaba pasando de agudo a sordo y a casi nada. Mi columna, que había sentido como si alguien la hubiera cambiado por cristales rotos, se estaba asentando lenta y a regañadientes en algo que funcionaba como una columna.

Mi cuerpo se estaba curando.

Eso significaba que algo había estado muy, muy mal.

Abrí los ojos.

La habitación estaba oscura. No en completa oscuridad —una luz tenue se filtraba desde algún lugar, la rendija bajo la puerta, el fino borde de una cortina que no estaba del todo corrida. Lo suficiente para distinguir el techo. Techos altos. Mi techo.

Estaba en mi propia habitación.

No recordaba haber llegado aquí.

Permanecí quieto unos segundos más e hice inventario. Brazos. Piernas. Cabeza —había un dolor de cabeza, pero distante, ya en retirada, como una tormenta que ha pasado dejando daños a su paso. Mis pulmones funcionaban. Las costillas me dolían, pero aguantaban. Todo lo que había sentido destrozado hacía una hora —o un día, o el tiempo que fuera que hubiera estado inconsciente— se estaba volviendo a ensamblar silenciosa y metódicamente.

Entonces noté el sabor en mi boca.

Metal. Sangre.

Me pasé la lengua por los dientes, comprobando.

No era mía.

Conocía la diferencia. Había probado mi propia sangre muchas veces a lo largo de los años. Esta no era. Esto era otra cosa —más cálida, ligeramente dulce de una manera que no tenía por qué serlo, y en el momento en que lo registré, mi lobo levantó la cabeza desde dondequiera que hubiese estado enterrado en la inconsciencia y se quedó completamente quieto.

Alerta. Concentrado. Como si reconociera algo que yo todavía no.

Archivé eso y me incorporé.

Mala idea. La habitación se inclinó bruscamente hacia la izquierda. Agarré el borde del colchón y esperé a que el mundo eligiera una dirección. Tras unos segundos, cooperó. El mareo remitió. Estaba sentado.

Progreso.

Miré a mi alrededor.

Vacía.

Ni Roman de pie en la esquina con esa expresión en su rostro. Ni Andrei en el umbral de la puerta soltando sandeces.

Ni Irina.

Miré al otro lado de la cama. La almohada. La manta.

Extendí la mano y apoyé la palma en las sábanas donde ella solía dormir.

Frías.

La habitación tenía su olor. Viejo. Desvaneciéndose.

*¿Dónde está?*

El vínculo de pareja no funciona como el lenguaje. No funciona como el sonido. Es más como… una dirección.

Algo no andaba bien.

Me extendí hacia ella y el vínculo dio una sacudida.

Como agarrar una cuerda y encontrarla deshilachada a medio camino. Aún conectado, aún tenso, pero mal. Débil. Lejano de una manera que no tenía ningún sentido desde mi propia habitación.

Mi lobo se despertó por completo.

Gruñó.

La busqué de nuevo, con más fuerza esta vez, y el vínculo respondió con una oleada de sensación que salió de mí como un sonido —no una palabra, no un grito, solo un ruido áspero e involuntario que reprimí de inmediato. Mi mano se apretó contra mi pecho sin que me diera cuenta.

Estaba lejos.

Estaba lejos, y se estaba alejando cada vez más.

El vínculo no se debilitaba por los pasillos. No se debilitaba entre las alas del palacio. Se debilitaba a lo largo de kilómetros. A través de las líneas del territorio. A través de las fronteras.

La palabra aterrizó en mi cabeza con la certeza silenciosa de algo que ya sabía y que solo ahora estaba admitiendo.

*Fronteras.*

Cruzó la frontera.

Lo asimilé durante un segundo.

Uno.

Entonces, algo que se había mantenido unido por pura terquedad mecánica desde que abrí los ojos se resquebrajó por completo.

¿Se fue?

Mi lobo se estrelló contra el interior de mi cráneo con tanta fuerza que mi visión se nubló en los bordes. Había superado la furia. Había superado el tipo de ira que todavía tiene lenguaje asociado. Estaba en el lugar donde solo hay movimiento, solo instinto, solo lo antinatural e insoportable de la distancia que crecía entre él y su compañera, y el hecho de que ambos siguiéramos sentados en esta habitación en lugar de movernos lo estaba volviendo absolutamente salvaje.

Yo me sentía igual.

*¿Por qué?*

La pregunta me arañó por dentro y la reprimí. Todavía no. El porqué era para más tarde. El porqué era una pregunta que haría directamente, con Irina de pie frente a mí, y ella estaría de pie frente a mí —eso no era un deseo ni una esperanza, era un hecho consumado que ya se había decidido en el momento en que comprendí lo que estaba sucediendo.

No iba a seguir huyendo.

Nadie huía de mí. Nadie había huido nunca de mí con éxito.

Me puse de pie.

Mis piernas aguantaron. Apenas. No me importaba.

El vínculo se tensaba más y más entre nosotros. Podía sentirla ahí fuera. Moviéndose. Cada segundo ponía más distancia entre ella y este territorio, y cada segundo yo podía sentirlo como si me estuvieran arrancando lentamente algo de un lugar en carne viva y desprotegido. Se estaba llevando algo que no tenía derecho a llevarse. Algo que pertenecía aquí, conmigo.

Mi lobo se había cansado de esperar.

Y yo también.

El sonido que salió de mí empezó en algún lugar bajo mis costillas y no se detuvo —subió por mi pecho, se desgarró al salir de mi garganta, llenó cada rincón de la habitación, hizo vibrar los cristales de los marcos de las ventanas y rodó hacia el oscuro pasillo más allá de la puerta como una onda expansiva.

Un aullido.

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