Reclamada por mi Rey Alfa de la Mafia - Capítulo 5

5: Capítulo 5 5: Capítulo 5 Punto de vista de Irina
El dolor me devolvió a la consciencia.

No del tipo agudo.

Del tipo sordo y pesado que significaba que mi cuerpo había renunciado a gritar y se había conformado con un dolor bajo y constante.

Intenté moverme.

No pude.

Sentía los brazos como pesos de plomo.

Alguien me estaba arrastrando.

Dos personas, en realidad.

Sus manos me sujetaban por la parte superior de los brazos, con los dedos hundiéndose en la carne magullada.

Mis pies se raspaban contra el suelo áspero, y los dedos tropezaban con piedras irregulares.

—Estás despierta.

—Una voz de mujer.

Monótona.

Aburrida.

Me obligué a abrir los ojos.

El mundo se volvió borroso: las paredes de un pasillo, una luz tenue, rostros que no reconocía.

—¿Adón… —La voz se me quebró.

Lo intenté de nuevo—.

¿Adónde me llevan?

Ninguna respuesta.

La mujer de mi izquierda —de mediana edad, rostro duro— ni siquiera me miró.

La de mi derecha era más joven, de unos veinte años.

Mantenía la vista al frente.

No eran miembros de la manada.

Los habría reconocido.

Eran personal contratado.

Mercenarias, probablemente.

De las que no hacen preguntas y no les importan las respuestas.

Giramos en una esquina.

La luz del día me dio en la cara, débil y gris a través de una ventana.

Era de mañana, entonces.

Había estado inconsciente toda la noche.

El dolor de rechazo todavía me quemaba en el pecho como ácido.

Mi loba —lo que quedaba de ella— gimoteaba en algún lugar de mi interior.

Rota.

Muriendo.

Quizás ya estaba muerta.

El pensamiento debería haberme dolido más de lo que lo hizo.

Me arrastraron escaleras abajo por un tramo de escalones.

Mis espinillas se golpeaban con cada peldaño.

No tenía fuerzas para levantar los pies.

Ni la voluntad para intentarlo.

Mi padre estaba de pie junto a una furgoneta oxidada, con las manos en los bolsillos.

Indiferente.

Como si esperara una entrega.

Las mujeres me arrastraron más cerca.

Los ojos de mi padre siguieron nuestro avance sin una pizca de reconocimiento.

Sin ira.

Sin tristeza.

Nada.

Solo un hombre deshaciéndose de la basura.

—Métanla dentro —dijo él.

Me arrastraron hacia las puertas traseras abiertas de la furgoneta.

Dentro, pude ver siluetas acurrucadas contra las paredes.

Otras mujeres.

Cuatro, quizá cinco.

Todas con la misma expresión: vacía.

Hueca.

Ya eran fantasmas.

—Esperen.

—Mi voz fue apenas un susurro, pero mi padre la oyó.

Se acercó.

Seguía sin mirarme a la cara.

—Por favor —intenté—.

Por favor, no…
—Ve a aceptar tu castigo, Irina.

Su voz era tan tranquila.

Tan razonable.

Como si me estuviera enviando al colegio.

Las mujeres me empujaron hacia delante.

Caí con fuerza en el suelo de la furgoneta, y las palmas de mis manos se estrellaron contra el metal mugriento.

Alguien me agarró por la espalda del vestido y tiró de mí para meterme más adentro.

Las puertas se cerraron de golpe.

La oscuridad nos engulló.

Por un momento, nadie se movió.

Nadie habló.

Solo el sonido de respiraciones —ásperas e irregulares— y el lejano rugido del motor de la furgoneta al cobrar vida.

Entonces nos sacudimos hacia delante.

Me quedé donde había caído, con la mejilla apretada contra un metal frío que olía a óxido, vómito y desesperación.

Mi cuerpo no cooperaba.

Todos mis músculos se habían aflojado, sin huesos por el agotamiento y el shock.

La furgoneta pasó por un bache.

Me deslicé de lado y choqué con la pierna de alguien.

—Lo siento —susurré automáticamente.

Ninguna respuesta.

Me incorporé lentamente; cada movimiento enviaba nuevas oleadas de dolor a través de mis costillas.

Encontré un hueco contra la pared y apoyé la espalda en ella.

Con la tenue luz que se filtraba por las pequeñas ventanillas de la furgoneta, por fin pude ver a las demás con claridad.

Cinco mujeres.

Todas de mi edad o más jóvenes.

Todas con la misma expresión de aceptación entumecida.

Ninguna me miró.

Ninguna habló.

Todas nos dirigíamos al mismo lugar.

El puesto de comercio subterráneo.

El lugar donde los omegas no deseados y los compañeros rechazados iban a ser vendidos.

O peor: si nadie te compraba, te convertías en propiedad permanente de la casa.

Una esclava sexual sin dueño, sin protección.

Cualquiera podía usarte.

Cualquiera podía hacerte daño.

Y a nadie le importaría.

La furgoneta traqueteaba y se balanceaba.

Los minutos se convirtieron en horas.

O quizá solo eran minutos que parecían horas.

El tiempo había dejado de tener sentido.

Mi mente se desvió.

Desconectada.

Flotando en algún lugar por encima de mi cuerpo roto.

Pensé en Katerina.

Me pregunté si sabía lo que me había pasado.

Si le importaba.

Probablemente no.

Ella había logrado salir.

Encontró a su compañero.

Empezó una nueva vida.

Yo solo era la hermanastra que dejó atrás.

La furgoneta por fin se detuvo.

Durante un latido, nadie se movió.

Entonces las puertas se abrieron de par en par.

Una dura luz fluorescente nos inundó, haciéndome entrecerrar los ojos.

Unas manos entraron —manos diferentes esta vez, masculinas y ásperas— y empezaron a sacarnos una a una.

Cuando me agarraron, no me resistí.

Solo dejé que me sacaran a rastras y me tiraran sobre el cemento.

Lo primero fue el olor.

Moho.

Sudor.

Algo químico y penetrante que me quemaba la nariz.

Estábamos en un sótano.

Techo bajo.

Paredes de cemento con hileras de puertas metálicas.

Celdas, me di cuenta.

Celdas de contención.

Un hombre con una camiseta de tirantes manchada estaba junto a un escritorio, revisando una tablilla.

Apenas nos miró mientras nos conducían a su lado.

—Al fondo del pasillo —dijo—.

La última puerta a la izquierda.

Nos empujaron hacia delante.

Me temblaban las piernas a cada paso, pero de alguna manera me mantuve en pie.

La última puerta daba a una habitación más grande.

Más celdas.

Estas ya estaban ocupadas.

Unas mujeres nos miraban desde detrás de los barrotes.

Algunas parecían curiosas.

Otras parecían muertas por dentro.

Todas parecían rotas.

Nos separaron.

Empujaron a cada una a una celda diferente.

La mía medía quizá dos por dos metros y medio.

Un catre de metal atornillado a la pared.

Un cubo en la esquina que apestaba a orina.

Nada más.

La puerta se cerró con un estrépito metálico a mi espalda.

Me quedé allí de pie un momento, balanceándome ligeramente, y luego las piernas me fallaron por completo.

Me derrumbé sobre el catre.

El fino colchón no hizo nada para amortiguar el impacto del armazón de metal contra mi cuerpo magullado.

No importaba.

Ya nada importaba.

El tiempo pasó.

No lo medí.

Solo me quedé allí tumbada, mirando al techo.

En algún lugar del pasillo, alguien lloraba.

El sonido rebotaba en el cemento, distorsionado y horrible.

Finalmente, se acercaron unos pasos.

Una mujer apareció fuera de mi celda.

Mayor.

De aspecto severo.

Sostenía un cubo y lo que parecían productos de limpieza.

—Arriba —ordenó.

No me moví.

Abrió la celda y entró.

Dejó el cubo en el suelo con un estruendo que me hizo estremecer.

—He dicho que te levantes.

Hay que limpiarte antes de la subasta.

Subasta.

Claro.

Me incorporé hasta quedar sentada.

Me temblaban los brazos por el esfuerzo.

Los ojos de la mujer me recorrieron de arriba abajo, catalogando los daños, calculando mi valor.

—Estás hecha un desastre —dijo con voz monótona—.

Pero arreglarán lo que puedan.

Me agarró del brazo y me puso de pie de un tirón.

Mi vestido —el mismo vestido blanco, sucio y roto que llevaba desde el bosque— me colgaba como un sudario.

—Desnúdate —ordenó.

Me limité a mirarla fijamente.

Su expresión no cambió.

—Ahora.

O lo haré yo por ti.

Mis manos se movieron antes de que mi cerebro lo asimilara.

Me quité el vestido por la cabeza.

Dejé que cayera al suelo.

Me quedé allí de pie, solo con mi ropa interior —manchada y rota—, mientras ella me examinaba como si fuera ganado.

—Los moratones son feos —masculló—.

Puede que las costillas estén fisuradas.

Taparemos lo que podamos con maquillaje.

Empapó un trapo en el cubo y empezó a frotarme la piel.

El agua estaba helada.

Me mordí la lengua para no gritar mientras trabajaba sobre las heridas recientes.

Cuando terminó, mi piel estaba en carne viva y rosada, pero limpia.

Me lanzó un vestido.

Sencillo.

Negro.

Limpio.

—Póntelo.

Alguien vendrá a buscarte cuando sea el momento.

Luego se fue.

Me quedé mirando el vestido negro un buen rato.

Luego me lo puse.

Me quedaba bien.

Más o menos.

Colgaba suelto en lugares donde antes tenía curvas.

Volví a sentarme en el catre.

Esperé.

Una a una, oí cómo se las llevaban.

A las otras mujeres de la furgoneta.

Puertas de celdas abriéndose.

Pasos.

Luego, silencio.

Llegaron sonidos lejanos: la voz de un hombre, amplificada.

Números que se gritaban.

Aplausos o abucheos, no sabría decir cuál.

Cada vez que se abría una puerta, mi ritmo cardíaco se disparaba.

Pero seguían pasando de largo mi celda.

El tiempo se arrastraba.

Los sonidos se desvanecieron.

El pasillo quedó en silencio.

Y aun así, nadie vino a por mí.

Pasaron horas.

O minutos.

Había perdido la capacidad de distinguirlo.

Finalmente, estaba sola.

La única que quedaba en las celdas.

Mi respiración se volvió superficial y rápida.

El pánico me arañaba el pecho, pero no podía nombrar qué era lo que me aterrorizaba.

¿Ser vendida?

¿O no serlo?

Ambas opciones conducían al mismo infierno.

Unos pasos resonaron por el pasillo.

Levanté la vista.

Un hombre apareció fuera de mi celda.

Alto.

De hombros anchos.

Su rostro estaba oculto en la sombra.

—Irina —leyó el nombre de una tablilla.

Mi nombre nunca había sonado tanto como una sentencia de muerte.

Dos guardias aparecieron detrás de él.

Abrieron la celda y entraron.

Me puse de pie por instinto.

Las piernas me temblaban, pero aguantaron.

Cada uno me agarró de un brazo y me arrastró hacia delante.

Avanzamos tres pasos hacia la puerta.

Entonces el hombre se detuvo.

—Esperen.

Los guardias se quedaron helados.

—Hay alguien fuera —dijo el hombre lentamente, recorriendo la tablilla con la mirada como si estuviera comprobando algo imposible—.

Pide verla a ella específicamente.