Recuperando a mi Luna secreta - Capítulo 135

Capítulo 135: Capítulo 135: Territorio

Punto de vista de Allison

Cuando Bellingham le extendió esa invitación a Lucian, giré la cabeza hacia él tan rápido que casi me rompo el cuello.

A Bellingham se le crispó una ceja —un gesto sutil, calculado—, pero su expresión permaneció neutra.

Aun así, interpreté el gesto como si fuera un letrero de neón parpadeante: sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Estaba provocando a Lucian.

Y, sinceramente, tenía que admirar su aguante.

Después de doce horas seguidas de control de crisis y revisiones de última hora de la exposición, todavía le quedaba energía en el cuerpo para orquestar esta partida de ajedrez cargada de testosterona.

Los labios de Lucian se curvaron. Depredador.

—¿Cómo podría rechazar una invitación tan generosa? —dijo, con la voz cargada de una falsa calidez que hizo que Jasmine se erizara dentro de mí, como si hubiera captado un olor que no le gustaba.

Antes de que pudiera formular una respuesta coherente, Lucian ya estaba rodeando el coche, con movimientos suaves, como sacados de un documental de naturaleza.

Abrió de un tirón la puerta del copiloto y, con un toque dramático, lanzó las llaves al regazo de Bellingham.

—De repente me ha empezado a doler la mano —dijo con frialdad—. ¿Te importa aparcarme el coche, Bellingham?

Bellingham ni siquiera parpadeó. Sabía perfectamente lo que era aquello: un concurso de meadas envuelto en guantes de conducir de ante.

Sin decir palabra, salió, caminó hasta el coche de Lucian y lo aparcó en un sitio cercano como un aparcacoches con un Doctorado.

Pero cuando regresó, su asiento había desaparecido, ocupado por un hombre lobo engreído y territorial con un abrigo hecho a medida.

Bellingham se metió en el asiento de atrás sin decir nada, pero ¿el aire del coche? Se espesó como la sopa.

Agarré el volante con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron blancos.

El aire fresco de la noche entraba por las ventanillas abiertas, pero no hacía nada para disipar el calor que emanaba de los dos hombres como si fueran hornos en duelo.

Me sentía como la única mujer en una gala de etiqueta que había llevado a su exmarido y a su «quizá algo más» compañero de trabajo y, de alguna manera, los había sentado uno al lado del otro.

—¿Tienes calor? —preguntó Lucian, con un tono empalagoso de fingida preocupación—. Se te está poniendo sudorosa la nariz.

Antes de que pudiera retroceder, sacó un pañuelo del bolsillo de su abrigo y me dio unos golpecitos suaves en la punta de la nariz, como una parodia retorcida de un marido cariñoso en una postal de Hallmark.

—¿Necesitas agua? —añadió, con una voz que prácticamente goteaba miel.

Para no quedarse atrás, Bellingham se inclinó hacia delante, tranquilo como siempre, y abrió la consola central.

Sacó una botella de agua fría y me la ofreció por encima del hombro.

—Mencionaste que tenías sed antes —dijo—. Sería buena idea parar antes de que te desmayes.

Lucian no tardó en reaccionar.

—Veo que Bellingham está bastante familiarizado con tu coche —dijo, con cada sílaba helada a la perfección.

La sonrisa de Bellingham fue suave. —Cuando viajas en él a menudo, aprendes dónde están las cosas.

Inhalé bruscamente, mi loba agitándose justo bajo la superficie.

—Salgamos a tomar algo —dije, manteniendo la voz firme—. De todos modos, ya casi hemos llegado.

Entonces pisé el acelerador como si me debiera dinero, rezando en silencio para que llegáramos a nuestro destino antes de que alguien acabara esposado o, peor, en mi regazo.

—

Acabamos en un bar de deportes abarrotado, del tipo con letreros de neón de cervezas, mesas pringosas de grasa y televisores colgados en la pared que retransmitían a todo volumen los partidos de las eliminatorias de la NHL.

Nuestra mesa se llenó rápidamente de alitas de pollo picantes, patatas fritas al ajo picantes y cervezas artesanales heladas, todo ello aderezado por los dos whiskies solos que Lucian había pedido como ofrendas rituales. Sin hielo, naturalmente.

Bellingham se sentó primero en el reservado. Lucian lo siguió inmediatamente después, y ambos se acomodaron como generales rivales en una cumbre de alto el fuego.

Ninguno de los dos dijo una palabra, pero la tensión entre ellos podría haberle quitado el gas a la cerveza.

Suspiré y me senté, sabiendo exactamente dónde me estaba metiendo, pero demasiado cansada para luchar contra ello.

Apenas había tocado el cojín del asiento.

El asiento se hundió a ambos lados.

Lucian se deslizó a mi izquierda.

Bellingham tomó la derecha.

Me flanquearon como lobos territoriales.

Cada uno reclamando en silencio el aire a mi alrededor como si fuera suyo.

—¿De verdad tenéis que sentaros así? —mascullé, con la exasperación tiñendo mi voz.

El camarero llegó con una bandeja enorme de alitas de pollo picantes y patatas al ajo, y el aroma especiado nos envolvió como una sabrosa ola.

Lucian cogió un alita, le dio un bocado sin prisa y luego centró su atención en Bellingham.

—¿Cuál es tu veneno esta noche? —preguntó, con voz de seda y acero—. ¿Cerveza o algo con un poco más de carácter?

Bellingham no parpadeó. —Lo que sea que estés bebiendo. Te seguiré el ritmo.

Me incliné hacia él, bajando la voz. —No intentes igualarlo —le advertí—. Trata la bebida como una guerra psicológica.

Lucian, por supuesto, lo oyó.

Dejó el alita con precisión quirúrgica y luego me rodeó la nuca con una mano; un gesto que era más una reivindicación que un consuelo.

—Si vas a susurrarle cosas bonitas al oído —dijo, con voz baja y mordaz—, al menos mira en la dirección correcta. Tu marido está al otro lado.

Puse los ojos en blanco. —Estar técnicamente casados no significa que mis oídos te pertenezcan.

Los labios de Lucian se torcieron en algo que podría haber sido una sonrisa, si un tiburón pudiera sonreír.

Levantó un dedo para llamar al camarero.

—Dos whiskies Bulleit. Solos.

Fruncí el ceño. —Tú aguantas bien el alcohol. Él tiene que trabajar mañana.

Lucian mojó una patata frita en salsa chipotle y la colocó con cuidado en mi plato.

—Solo una copa —dijo, con voz melosa y desafiante—. Puede aguantar una, ¿no?

Bellingham levantó su vaso con el tipo de calma que rozaba lo peligroso.

—Vamos a ello.

No brindaron. No dijeron «salud».

Simplemente bebieron, como si cada trago fuera un movimiento estratégico en algún retorcido juego de beber de altas apuestas.

Las alitas eran desmanteladas con precisión quirúrgica, la salsa se aplicaba y distribuía como si fuera parte de un ritual y, de alguna manera, mi plato se convirtió en el vertedero designado para los «extras» hasta que pareció una montaña frita.

—Estoy llena —gemí, apoyando la barbilla en una mano.

Vi sus vasos chocar de nuevo, un sonido agudo y deliberado; más un duelo que una cena.

No entendía de whisky, pero sí de tensión.

Esto no era una comida. Era la Guerra Fría con alitas de pollo.

Finalmente, me levanté, empujando mi silla hacia atrás con una calma exagerada.

—Voy al baño —dije—. Vosotros dos seguid con… lo que sea que es esto. Pero no empecéis a lanzar la cristalería antes de que vuelva.

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