Recuperando a mi Luna secreta - Capítulo 140

Capítulo 140: Capítulo 140 Un asistente habitual de la cumbre

Punto de vista de Allison

Bellingham se acercó, con pasos firmes y una media sonrisa engreída a cuestas.

—¿Qué tal la reunión con la delegación de Oriente Medio? —pregunté.

Sonrió con suficiencia, subiéndose las gafas con un nudillo.

—Clientes de ensueño. El dinero ni siquiera forma parte de la conversación. Cuando quieren algo, simplemente lo cogen.

—Claro que lo hacen —repliqué—. ¿Por qué dudar cuando quieres algo? Solo consigues que otro venga y te lo arrebate.

Antes de que Bellingham pudiera responder, una voz cortó nuestra conversación como un cuchillo envuelto en seda.

—Interesante filosofía.

Bellingham no se inmutó.

—Te ves sorprendentemente descansado, teniendo en cuenta todo el bourbon de anoche —dijo, como si fueran viejos compañeros de póker en lugar de dos hombres a punto de enzarzarse en una pelea a cuchillo verbal.

Lucian no era de los que charlaban por charlar. Sus ojos recorrieron a Bellingham como si estuviera buscando puntos débiles en un chaleco de Kevlar.

—Te ves un poco… agotado. ¿Problemas de riñón?

Y ahí estaba.

Mantuve una expresión neutra, la que pones cuando vas de farol con una escalera real de color.

Mi pulso se disparó.

El desastre etílico de ayer seguía grabado en mi cerebro como un mal tatuaje.

Antes de que Lucian pudiera responder, intervine.

—En realidad, acaba de llamar Bella. Está montando toda una campaña de culpabilidad sobre que nunca saco tiempo para ella. Le he prometido que hoy comería en casa.

Traducción: no pienso meterme otra vez en esa boca del lobo.

Que estrechen lazos entre filetes y agresividad pasiva.

Todavía valoro mi salud mental.

Los ojos de Lucian brillaron.

Esa mirada, la que decía que estaba a punto de empeorar las cosas a propósito.

—¿Que Bellingham me ha invitado? —reflexionó, alargando las palabras como si saboreara un buen vino.

Dejó escapar un largo y teatral suspiro.

—Tentador. Pero debería irme a casa. Mi mujer no ha cenado conmigo y con nuestra hija en semanas. Siento que debería arreglar eso.

Bellingham nos miró a ambos, con una expresión que se transformó en pura confusión.

Bonita historia. Lástima que la familia no existiera.

Ni tampoco la cena.

Durante el resto de la cumbre tecnológica, Lucian apareció cada día como si estuviera fichando.

Mismos trajes a medida. Misma expresión de suficiencia. Mismo café en la mano como si se lo hubiera ganado.

Rondaba a mi alrededor como un satélite: siempre cerca, sin tocarme nunca, orbitando lo justo para permanecer en mi visión periférica.

Como un león holgazaneando justo fuera del resplandor de la hoguera, esperando a que alguien se adentrara en la oscuridad.

A veces fingía trabajar.

El portátil abierto, el Bluetooth en la oreja, pasando archivos con la intensidad de un hombre que había olvidado lo que fingía leer.

Otras veces, ni se molestaba en fingir.

Se volvió tan obvio que hasta el Director Alonso empezó a darse cuenta.

—El señor Storm parece tener mucho tiempo libre últimamente —murmuró una tarde, mirando por encima del borde de su taza de expreso como un hombre que intenta no involucrarse pero fracasa estrepitosamente.

Su mirada siguió a Lucian, que —una vez más— había montado su improvisado centro de mando en uno de nuestros sillones

. Cables, tableta, teléfono y esa maldita libreta de cuero estaban esparcidos como si dirigiera un fondo de cobertura desde el vestíbulo de un hotel.

—Ha estado aquí todos los días.

Zoe asomó la cabeza por detrás de un expositor, como un perrito de la pradera olfateando en busca de cotilleos.

—¿Quizá no está aquí por la tecnología? —dijo, con la sutileza de un ladrillo atravesando un cristal.

Le brillaban los ojos. Vivía para estas cosas.

Alonso parpadeó. Lentamente.

Casi podías oír los engranajes chirriando en su cabeza mientras asimilaba las implicaciones.

Miró a Lucian al otro lado de la sala, quien, por supuesto, eligió ese preciso instante para mirar en nuestra dirección.

Y sonrió. Cortés. Medido.

Lo justo para ser malinterpretado. O muy correctamente interpretado, según desde dónde se mirara.

Los ojos de Alonso se abrieron un poco.

Un sonrojo le subió por el cuello, y yo hice una mueca de dolor.

Oh, Dios. Cree que a Lucian le gusta él.

A pesar de la diferencia de edad. A pesar de, bueno… todo.

Le lancé una mirada a Zoe. Una advertencia.

Una que ella ignoró con todo el entusiasmo de un niño que enciende fuegos artificiales dentro de casa.

Se inclinó más, susurrando: —¿Le decimos a Alonso que él no es el objetivo, o dejamos que se crea el protagonista por un día?

Empujé la cabeza de Zoe para que volviera a esconderse tras el expositor.

—Ya basta —siseé.

Ella resopló, ahogando la risa con la manga de su chaqueta, todavía sonriendo como si acabara de hackear los archivos de Recursos Humanos de la empresa.

No miré a Lucian. A propósito.

Lo traté como a una obra de arte moderno especialmente arrogante: cara, innecesaria y que era mejor ignorar.

A Lucian no pareció importarle.

De hecho, parecía crecerse con ello.

Cada vez que me giraba, podía sentir su mirada.

Como un calor que se filtraba por la espalda de mi vestido, poniendo a prueba las costuras de mi autocontrol.

Y así pasaron las cosas. Cinco días.

Lucian acampó en la exposición tecnológica como si fuera su nuevo cuartel general.

Incluso empezó a traer su propio café. De ese sitio pretencioso de enfrente. El de la leche de avena y la suficiencia de origen único.

No dejaba de preguntarme cuál demonios era su objetivo final.

Porque, sin duda, la suite del CEO en Industrias Storm venía con mejores sillas que los sillones de polipiel y el café tibio de nuestro centro de conferencias.

Pero no se iba.

Y así pasaron las cosas. Cinco días.

Lucian acampó en la exposición tecnológica como si fuera su nuevo cuartel general.

No dejaba de preguntarme cuál demonios era su objetivo final.

Sin duda, la suite del CEO de Industrias Storm venía con mejores sillas que nuestros sillones de polipiel y el café tibio.

Cuando la cumbre concluyó por fin el quinto día, los contratos con Oriente Medio estaban firmados.

Los representantes militares estaban encantados. Los institutos de investigación prácticamente vibraban.

Para celebrarlo, reservaron una pequeña y elegante recepción de cóctel: solo con invitación, lo bastante exclusiva para sentirse de élite, pero lo suficientemente calculada para que el dinero siguiera fluyendo.

Elegí un vestido de noche azul neblina: líneas limpias, tela suave, con el brillo justo para captar la luz sin gritar pidiendo atención.

Accesorios mínimos. Pendientes de perlas. Un collar a juego.

Bellingham parecía recién salido de la portada de GQ.

Traje azul marino oscuro, un estampado sutil, camisa blanca impecable, pañuelo de bolsillo doblado como un origami.

Iba de aristócrata británico total y, ¿sinceramente? Funcionaba.

Juntos, acaparamos todas las miradas.

El Director Alonso parecía una orgullosa madre en un concurso de belleza cuando entramos.

Éramos la cara de Blackwood esta noche.

Y toda la sala lo sabía.

Estaba a media carcajada con Bellingham cuando lo sentí: ese cambio en el aire. Una presencia.

Entonces una mano se posó en mi cintura. Familiar. Segura. Posesiva.

Me tensé al instante, la risa muriendo en mi garganta como una vela que se apaga de un soplido.

Mis ojos se desviaron bruscamente a un lado.

Lucian.

Sus dedos descansaban justo sobre la curva de mi cadera, ligeros pero inequívocamente territoriales.

Como si me estuviera marcando a fuego sin usar fuego.

Su contacto no fue accidental, fue una declaración.

Mi loba gruñó.

Un toque posesivo. Un lugar público. Docenas de testigos.

¿Intentaba provocar un escándalo? ¿O que nos mataran a los dos?

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