Recuperando a mi Luna secreta - Capítulo 152

Capítulo 152: Capítulo 152: Flores rotas

Punto de vista de Allison

Volver a entrar en la Mansión Storm para cenar se sintió extraño; como subir a un escenario donde alguien había reescrito el guion y me había entregado un nuevo papel para el que no había hecho una audición.

El Alfa Victor me miró en cuanto entré, y un intercambio silencioso pasó entre nosotros.

Mientras Lily estaba sentada cerca, completamente absorta en su libro de ilustraciones, Victor se inclinó lo justo para que solo yo pudiera oírle.

—¿Cómo ha ido? —preguntó con su voz baja y suave, mientras las comisuras de sus labios se crispaban con esa picardía característica que no correspondía a sus más de setenta años.

Reprimí una sonrisa, manteniendo mi tono de voz igual de bajo. —El primer día ha sido un éxito espectacular.

Los ojos de Victor se arrugaron con deleite. —La Mansión Storm no envía a aficionados. Aunque alguien captara nuestro olor, no se atreverían a acercarse tanto.

Ese era el tipo de poder de la Manada Storm.

Dinero de toda la vida, linajes más antiguos y el tipo de influencia que no necesitaba ser proclamada en voz alta.

El mensaje era más claro que nunca: Sí, lo hicimos. Y no, no pueden tocarnos.

No a menos que quisieras desaparecer en ese tipo de silencio que acompaña a las puertas cerradas y las ventanas con los postigos echados.

La silenciosa tensión entre nosotros se rompió cuando Lucian entró, con la mirada clavada de inmediato en nuestro pequeño grupo.

Cruzó la habitación con unas cuantas zancadas despreocupadas y luego se inclinó entre nosotros con toda la arrogancia informal de alguien acostumbrado a ser el centro de gravedad.

—¿Planeando otro golpe de estado familiar? —dijo, con la voz ligera pero afilada y el rostro de repente demasiado cerca del mío.

Me eché hacia atrás bruscamente, poniendo un espacio deliberado entre nosotros. —¿Por qué estás aquí otra vez?

Lucian se enderezó, con una expresión que oscilaba entre la diversión y el enfado.

—Quizá deberías comprobar de quién es el nombre que figura en la escritura antes de empezar a actuar como si fueras la dueña del lugar.

Victor se aclaró la garganta, con un sonido engañosamente suave.

—Está aquí porque la he invitado yo. Y la última vez que lo comprobé, en el título todavía pone Alfa Emérito. Lo que significa que todavía puedo elegir quién se sienta a esta mesa, Lucian.

Su tono no se elevó, pero la autoridad en él era inconfundible.

La cena transcurrió en una especie de cortesía forzada, de esas en las que cada tintineo de los cubiertos parecía el tictac de un reloj.

Después, Victor llevó a Lily al jardín a ver a los gatitos, dejándome temporalmente sola en el comedor.

Lucian regresó unos minutos después con algo en las manos: un ramo que hizo que se me revolviera el estómago antes de que mi cerebro pudiera reaccionar.

Rosas de un rosa suave, mezcladas con raras rosas místicas azules.

El tipo exacto de ramo con el que solía soñar.

No es que él me las enviara entonces.

Esperé durante años, anhelando algo —cualquier cosa—, solo un pequeño gesto que demostrara que se fijaba en mí.

Incluso busqué una vez el significado de esas rosas azules.

«Destinados a encontrarse, predestinados a permanecer juntos».

Sí. Eso solía significar algo para mí.

Solía imaginarlo apareciendo con un ramo como este, sonriendo como si lo sintiera de verdad, ofreciéndomelo como si fuera una promesa.

Pero nunca lo hizo.

Y ahora, cuando he dejado de tener esperanza, cuando por fin lo he superado, aquí viene él, con las flores en la mano, como si eso marcara alguna diferencia.

Si esto hubiera sido hace años, probablemente lo habría abrazado contra mi pecho y habría llorado.

Me habría convencido a mí misma de que el amor estaba floreciendo de nuevo.

¿Ahora?

Solo me parecen una broma. Una actuación manida.

Un gesto romántico de un hombre que nunca escuchaba, but que de repente se acordó de que me gustaban las rosas azules.

Demasiado tarde. Muy tarde.

Recordé algo que había leído una vez en internet, en una de esas madrigueras nocturnas de foros sobre desamores y columnas de malos consejos:

Solo te das cuenta de que la leche se ha agriado después de haberla echado en el café.

Solo notas la curva en las vías cuando el tren ya se ha descarrilado.

Solo te arrepientes del gesto después de que el daño esté hecho.

Demasiado poco. Demasiado tarde.

Después de recibir aquellos misteriosos ramos en el centro de investigación, este despliegue me pareció aún más desagradable. No hice ningún movimiento para aceptar sus flores.

—¿Puedes parar ya con todo este… teatro romántico? —dije rotundamente, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Los oscuros ojos de Lucian recorrieron mi rostro, leyendo cada centímetro de mi expresión.

Dejó escapar un suspiro silencioso, casi melancólico.

—Es curioso cómo el amor reescribe el guion, ¿no es así? Antes, hundías la cara en ramos como este, aspirando cada pétalo como si contuviera un secreto.

Ahora lo llamas «teatro romántico».

Su voz tenía ese deje de dolor.

Del tipo que lo hacía sonar como un marido abandonado en una película en blanco y negro, con la lluvia cayendo justo al otro lado de la ventana.

No pude evitarlo.

—¿Puedes hacerme un favor y dejar de escribir esas notas terriblemente cursis en las tarjetitas?

Lucian parpadeó. —¿Qué notas?

Me quedé helada.

—…¿Las flores del centro de investigación no eran tuyas?

Su postura se tensó al instante. La poca calidez que quedaba se desvaneció como el vaho sobre mármol frío.

—Entonces, ¿quién demonios te ha estado enviando flores?

Su voz bajó un registro, volviéndose afilada y exigente.

—¿Ese tipo, Bellingham? ¿No le basta con verte todos los días? ¿Ahora tiene que enviarte su devoción por correo?

Casi puse los ojos en blanco.

Cuando él envía flores, es romántico.

Cuando lo hace otro, de repente es un acto de guerra. La hipocresía era de risa.

—No son de Bellingham —dije con calma—. Quienquiera que fuese, no dejó nombre. Y solo envió flores dos veces. Fue hace meses.

Había pasado tanto tiempo que el misterio se había desvanecido hasta convertirse en ruido de fondo.

Ni amenazas, ni mensajes.

Solo silencio. Una extraña anomalía, y luego nada.

Me di la vuelta para irme, pero Lucian extendió la mano y me agarró la muñeca.

El contacto fue eléctrico. Fue discordante, como tocar un cable de alta tensión que creías sin corriente.

Tiré de mi brazo bruscamente, con la irritación a flor de piel.

—¿Qué quieres, Lucian?

Sostenía el ramo como una ofrenda de paz, con la otra mano a medio camino hacia mí de nuevo.

—¿No es obvio? —dijo, con sus ojos escrutando los míos—. Intento reconstruir lo que teníamos.

Me reí. Un sonido agudo e involuntario que cortó el aire como un cristal roto.

—Los sentimientos no son plantas de interior, Lucian. No puedes olvidarte de regarlas durante tres años y luego esperar que florezcan solo porque te acordaste del jarrón.

Lo empujé hacia atrás con dos dedos, no con fuerza, solo con la firmeza suficiente para dejar clara mi postura.

—No hay jarrón. Ni tierra. Ni raíces. No malgastes tu esfuerzo.

No apartó los ojos de los míos.

—¿Quién dice que no hay jarrón? ¿Quieres oro? ¿Platino con diamantes? Elige el material. Yo lo construiré.

Exhaló, con un sonido pesado y crudo.

—Allison, solo… dame una oportunidad. Dejemos de fingir que somos extraños en nuestra propia historia.

Me solté de su mano, más despacio esta vez.

—Ningún recipiente va a contener una maldita cosa si tú sigues en la ecuación.

Se acabó, Lucian. Lleva tiempo acabado. Simplemente no estabas prestando atención.

Me di la vuelta y subí las escaleras, cada paso deliberado, cada sonido en el suelo de madera una puerta que se cerraba y que él no podría volver a abrir.

Mi loba, Jasmine, se removió en el fondo de mi mente.

«Le estás haciendo daño», susurró ella.

Él nos hizo daño primero, le recordé. Una y otra vez. Cuando de verdad importaba.

Pero mientras cerraba la puerta del dormitorio a mis espaldas, un pensamiento terrible se deslizó como la niebla bajo el alféizar…

¿Estaba intentando convencerla a ella… o a mí misma?

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