Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 1

1: Principio de un fin 1: Principio de un fin Alfred Whitaker caminaba por los pasillos de Les Invalides junto a numerosos extranjeros y lugareños.

Él era un extranjero, un inventor y científico de los Estados Unidos que estaba de permiso para saciar su curiosidad sobre Napoleón Bonaparte.

Había sido un aficionado a los monarcas de la historia, y la historia de Napoleón definitivamente le causó una gran impresión.

Incluso leyó novelas escritas sobre él y blogs que elogiaban su genial intelecto y estrategia.

Y a partir de ahí, empezó a gustarle todo lo de Francia, aunque no todo, ya que Francia seguía teniendo sus propios problemas modernos.

Ahora, en el Domo de los Inválidos, había una balaustrada circular en el centro y, arriba, un techo abovedado con un fresco que era visualmente impresionante.

Se acercó a la balaustrada, donde ya había varios extranjeros haciendo fotos y selfis.

Puso la mano sobre la balaustrada y se inclinó.

Allí vio la tumba de Napoleón Bonaparte, encerrada en un sarcófago marrón que descansaba en el foso ovalado de abajo.

Alfred mantuvo la vista fija en el ataúd, observándolo.

Dentro descansaba la leyenda en persona, Napoleón Bonaparte.

Había oído historias de que el sarcófago era una tumba de múltiples capas solo para asegurarse de que no regresara de entre los muertos.

La idea le hizo soltar una risita.

Fue un hombre temido en Europa.

Sacó el teléfono del bolsillo y le hizo una foto.

Una vez hecho esto, se dio la vuelta de espaldas a la balaustrada y levantó las manos para hacerse una foto con el ataúd de Napoleón.

Tocó el botón, capturando el momento.

Después de eso, dio un paseo, descubriendo muchos artefactos y exposiciones.

Sables con empuñaduras doradas.

Uniformes de oficial con costuras descoloridas.

Mapas dibujados a mano que mostraban el avance de Francia por Europa como tinta que se derrama.

Se detuvo ante cada vitrina el tiempo suficiente para leer las pequeñas placas, pero no tanto como para unirse a los turistas que se hacían fotos a su lado.

Se detuvo ante una vitrina de cristal que contenía una cuna.

Una réplica, según la descripción, de la cuna construida para el Rey de Roma.

Delicados detalles dorados se curvaban a lo largo del marco de madera.

La ropa de cama era diminuta, decorativa e irrealmente impecable.

Alfred la estudió con expresión ausente.

—Nacido en la gloria —murmuró—.

Vivió en una jaula.

Napoleón Segundo.

Ah, sí, Napoleón tuvo un hijo.

De hecho, lo tuvo; sin contar los bastardos que engendró con otras mujeres, pero este en particular era intrigante.

Napoleón II, el heredero directo al trono si Napoleón abdicaba en su favor.

Pero sabía que eso no ocurrió, ya que la coalición aplastó a su ejército y lo envió al exilio.

«Qué destino tan pobre para alguien nacido en la cima», pensó.

Un título dorado sin peso real.

Una infancia asfixiada por la política.

Una edad adulta que nunca empezó realmente.

Caminaba hacia el ala más lejana cuando un repentino estruendo metálico resonó desde el pasillo de la entrada.

La gente giró la cabeza.

Un guardia del museo gritó algo en francés, una exclamación corta y alarmada.

Entonces sonaron los disparos.

Fuertes detonaciones rasgaron el salón, seguidas de gritos.

Los turistas se dispersaron al instante, corriendo en todas direcciones.

Un par de empleados del museo pasaron corriendo a su lado, agachados, gritando a la gente que se escondiera.

Alfred se quedó paralizado medio segundo antes de que el instinto se apoderara de él.

Se agachó detrás de una columna de piedra justo cuando dos hombres armados irrumpieron en el salón.

Llevaban la cara cubierta con pañuelos.

Blandían sus rifles de un lado a otro mientras gritaban.

—¡Allahu Akbar!

Los visitantes se tiraron al suelo, temblando.

Una mujer agarró a su hijo y lo metió debajo de una mesa de exposición.

Un hombre se arrastró detrás del pedestal de una estatua.

El museo entero pasó de la quietud al caos en segundos.

El pulso de Alfred martilleaba.

Se asomó lo justo para ver a los atacantes arrasando el salón.

Uno disparó al techo, haciendo llover polvo de yeso sobre las exposiciones.

Otro pateó una vitrina de cristal, haciéndola añicos.

Esto no era un simple robo.

Era un ataque.

Alfred apretó la mandíbula.

—Esta es exactamente la clase de mierda que está pasando aquí ahora —susurró—.

Esto es lo que odio de la Francia de hoy.

Había leído demasiados titulares sobre incidentes violentos en todo el país: fallos de seguridad, disturbios de carácter político y una gestión cuestionable de los inmigrantes y las redes criminales.

No culpaba a grupos enteros, sino al sistema que permitía que gente peligrosa se camuflara sin la debida supervisión.

Otro disparo rasgó el salón.

Este impactó en una columna lo suficientemente cerca como para que Alfred sintiera la vibración a través de la piedra.

Se agachó más, apretando el hombro contra la fría superficie.

Un guardia devolvió el fuego desde un pasillo lateral.

Los atacantes se movieron, girando sus armas hacia el origen de los disparos.

Alfred observó impotente cómo las balas atravesaban una pared de exposición, astillando la madera y esparciendo fragmentos de antigüedades.

Necesitaba moverse.

Pero, justo cuando iba a moverse, oyó unos pasos apresurados detrás de él y, cuando giró la cabeza…

¡Bang!

¡Bang!

¡Bang!

Alfred se miró y vio cómo la sangre se extendía por su camisa.

Tres agujeros nítidos la habían atravesado limpiamente.

Por un momento, ni siquiera procesó el dolor.

Su cerebro se quedó rezagado, aturdido por la conmoción.

Entonces sintió el ardor.

Se desplomó de costado mientras el mundo se inclinaba violentamente.

El techo daba vueltas.

Lámparas, frescos, sombras…

todo se volvió borroso mientras su visión se reducía a un túnel.

Entonces, empezó a salirle sangre de la boca.

«No puede ser…

¿voy a morir aquí?», pensó Alfred.

Sintió las vibraciones de los pasos del pistolero, cada vez más fuertes a medida que se acercaba.

Y a través de las rendijas de su pasamontañas pudo ver los ojos de alguien que había hecho esto muchas veces.

Alfred no era una excepción; supo que su destino estaba sellado.

Aunque sabía que la gente muere en algún momento, no esperaba que fuera en este lugar y en este momento.

Todo esto era inesperado y lo odiaba.

Le quedaban tantas cosas por hacer en la vida, cosas que no había cumplido.

Esto es imperdonable, ¡aún no está satisfecho con su vida, no puede terminar aquí!

El pistolero le apuntó fríamente con el rifle y, al apretar el gatillo, todo se volvió negro.

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