Avanzado
Iniciar sesión Registrarse
Anterior
Siguiente

Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 198

  1. Inicio
  2. Reencarnado como Napoleón II
  3. Capítulo 198 - Capítulo 198: La Peor Condición
Anterior
Siguiente
Configuración
Tamaño de Fuente
A A 16px
Tipo de Fuente
Color de Fondo

Capítulo 198: La Peor Condición

Napoleón II entró primero.

La habitación estaba en penumbra, pero no a oscuras. Habían corrido las cortinas para suavizar la luz, no para bloquearla por completo. Una única lámpara eléctrica estaba encendida cerca de la cama, arrojando una luz constante sobre el espacio.

Napoleón I yacía en el centro de todo.

Por un instante, Napoleón II no se movió.

Asimiló la escena en silencio.

El hombre en la cama seguía siendo el mismo, pero no como siempre se le había recordado. La postura era más débil. El rostro, más demacrado. La presencia que una vez había llenado habitaciones enteras ahora estaba contenida dentro de los límites de la cama.

Murat entró detrás de él y se detuvo un paso atrás.

No dijo nada.

El médico se giró cuando se acercaron.

—Su Majestad Imperial —dijo.

Napoleón II asintió levemente.

—Informe.

El médico dio un paso al frente, cuidadoso con sus palabras.

—Su estado ha empeorado desde ayer —dijo—. El dolor ahora es constante. Ya no hay intervalos claros de alivio.

Napoleón II escuchó sin interrumpir.

—Hay una debilidad creciente —continuó el médico—. Ha comido poco. Los líquidos son difíciles. Incluso un movimiento leve le causa un gran esfuerzo.

La mirada de Napoleón II permaneció fija en la cama.

—¿Y la causa?

El médico dudó y luego respondió.

—Creemos que el problema se origina en el estómago —dijo—. Un deterioro grave. Posiblemente una lesión o un tumor que está avanzando.

Murat lo miró de reojo.

—¿Un tumor? —preguntó.

—Sí —respondió el médico—. Explicaría la persistencia del dolor, el declive de la fuerza y la dificultad para mantenerse nutrido.

Napoleón II permaneció inmóvil.

Las palabras confirmaron lo que él ya sabía.

El médico continuó.

—Lo hemos tratado como un trastorno interno —dijo—. Pero la progresión sugiere algo más grave. Algo que no responde al tratamiento convencional.

—¿Se puede detener? —preguntó Murat.

El médico no respondió de inmediato.

—No —dijo al fin—. No con lo que tenemos.

La habitación quedó en silencio.

Napoleón II se acercó a la cama.

Los ojos de Napoleón I estaban abiertos.

Había estado escuchando.

—Siempre te gustaron las respuestas claras —dijo.

Su voz era más baja que antes, pero lo bastante firme.

Napoleón II se detuvo a su lado.

—Las prefiero.

Napoleón I lo miró por un momento, luego desvió la mirada ligeramente hacia Murat.

—Y tú —dijo—. Sigues de pie detrás de él.

Murat esbozó una leve sonrisa.

—Alguien tiene que asegurarse de que no se olvide del resto de nosotros.

Napoleón I dejó escapar un aliento que podría haber sido una risa breve.

—Eso sería difícil.

Se movió ligeramente, y el movimiento provocó una reacción visible. Su mano presionó instintivamente su abdomen.

Napoleón II se dio cuenta.

—¿Cuánto tiempo lleva el dolor así? —preguntó.

Napoleón I le devolvió la mirada.

—Desde anoche —dijo—. Antes, iba y venía. Ahora, simplemente se queda.

Napoleón II asintió una vez.

El médico volvió a hablar.

—Estamos haciendo lo que podemos para controlarlo —dijo—. Pero el efecto es limitado.

Napoleón II se giró ligeramente hacia él.

—Continuará con la observación —dijo—. Sin demoras al informar de cualquier cambio.

—Sí, Su Majestad Imperial.

El médico retrocedió.

La habitación volvió a aquietarse.

Napoleón I miró a su hijo.

—Viniste rápido —dijo.

—Sí.

—Y lo trajiste a él.

Napoleón II no respondió a eso.

La mirada de Napoleón I se movió entre ellos.

—Bien —dijo—. Mejor que estar solo con médicos.

Murat dio un pequeño paso al frente.

—Has pasado por cosas peores —dijo.

Napoleón I le lanzó una mirada.

—¿Ah, sí?

Murat no dudó.

—Austerlitz —dijo—. Ni siquiera dormiste.

La expresión de Napoleón I cambió ligeramente.

—Aquello fue diferente.

—Igual te quejaste —dijo Murat—. Solo que menos.

Napoleón I suspiró levemente.

—Eso fue hace mucho tiempo.

Murat negó con la cabeza.

—No hace tanto.

Napoleón I lo miró por un momento, luego volvió a mirar hacia el techo.

—Nos movíamos más rápido entonces —dijo—. Todo se movía más rápido.

Napoleón II permaneció junto a la cama.

—Todavía lo hacemos —dijo.

Napoleón I lo miró de reojo.

—Me enteré —dijo—. La Guerra.

—Ha terminado.

—Eso dicen.

—Aceptaron los términos.

Napoleón I lo estudió con la mirada.

—Y no dejaste que se alargara.

—No.

Napoleón I asintió levemente.

—Bien.

Cerró los ojos brevemente y luego volvió a abrirlos.

—La guerra debe terminar cuando se decide —dijo—, no cuando la gente se cansa de ella.

Napoleón II se quedó allí de pie, sin moverse.

La habitación permanecía en silencio a su alrededor, pero sus pensamientos ya se habían adelantado a todo lo que se estaba diciendo. Las palabras del médico, los síntomas, el patrón del declive… todo encajaba con demasiada claridad para ser otra cosa.

Sabía lo que era.

Cáncer de estómago.

La misma enfermedad que se había llevado a Napoleón I antes, en otra historia que ya se había desarrollado mucho antes de que esta comenzara. La misma progresión lenta. El mismo dolor que al principio venía en oleadas y luego se quedaba. La misma debilidad que le seguía, no repentina, sino constante, hasta que no quedaba nada para contenerla.

Observó a su padre respirar.

Cada movimiento era controlado, pero requería esfuerzo. Esa era la parte que la mayoría de la gente pasaba por alto. No el dolor en sí, sino el esfuerzo necesario solo para permanecer quieto.

No había nada aquí que pudiera revertirse.

Incluso si lo dijera en voz alta, incluso si lo explicara en términos precisos, nada cambiaría. La medicina de esta época no tenía una respuesta para ello. Apenas tenía un nombre. A lo sumo, continuarían describiéndolo como un trastorno, un deterioro, algo interno que no se podía alcanzar.

Se lo guardó para sí.

No tenía ningún valor decirlo.

Por un instante, otro pensamiento lo atravesó.

Veneno.

En la otra historia, había habido especulaciones. Algunos creían que los británicos lo habían envenenado durante su exilio. Arsénico, lento y oculto, actuando a través del cuerpo con el tiempo. La teoría había persistido porque ofrecía algo más simple que una enfermedad. Algo deliberado. Algo a lo que se podía culpar.

Pero de pie aquí ahora, viéndolo desarrollarse sin exilio, sin custodia británica, sin ninguna de las condiciones que habían alimentado esa creencia, el patrón seguía siendo el mismo.

Esto no era envenenamiento.

Era el cuerpo fallando desde dentro.

La misma enfermedad. El mismo final.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

Anterior
Siguiente