Reencarnado con un sistema de sorteo afortunado - Capítulo 208

208: SUEÑO II 208: SUEÑO II La joven Abigail flotaba dentro de un tubo estéril, su cuerpo suspendido en un fluido viscoso y luminiscente que brillaba con un resplandor antinatural, sus propiedades ajenas e implacables.

A su alrededor, otros niños, no mayores de quince años, soportaban el mismo sombrío destino, sus rostros pálidos y demacrados, ojos vacíos por el peso de la desesperación.

El laboratorio era una prisión fría y clínica, sus paredes forradas de maquinaria zumbante y monitores que parpadeaban con precisión indiferente, catalogando el sufrimiento de sus cautivos.

Su mundo se había desmoronado con brutal rapidez.

Una catastrófica ruptura de mazmorra había destrozado su vida, reclamando a sus padres en un acto desinteresado de sacrificio para asegurar su supervivencia.

El recuerdo de sus últimos momentos —el abrazo desesperado de su madre, la postura resuelta de su padre contra los horrores que se acercaban— se aferraba a ella como un fantasma persistente, pero incluso se le negaba el consuelo de las lágrimas.

Llevada a esta instalación clandestina, Abigail se convirtió en una rata de laboratorio, sometida a experimentación implacable.

Su sangre era extraída a diario, sifonada en viales que brillaban débilmente con la esencia de su vida, mientras que un polvo cristalino, de origen misterioso, se le administraba en dosis crueles.

A veces la obligaban a tragarlo, la sustancia quemando su garganta como fuego líquido; otras veces, era inhalado, irritando sus pulmones, o inyectado directamente en sus venas, enviando sacudidas de agonía a través de su frágil cuerpo.

Muchos de los otros niños sucumbieron, sus formas sin vida siendo llevadas a destinos desconocidos, dejando a Abigail para soportar el tormento en soledad.

La prueba erosionó su espíritu, cada día arrancando otro fragmento de su voluntad de vivir, hasta que fue poco más que una cáscara vacía, sostenida solo por un terco destello de desafío enterrado en lo profundo.

Un día fatídico, fue llevada a un quirófano, su estado debilitado dejándola impotente para resistir.

Bajo la mirada fría de científicos enmascarados, dirigidos por una mujer diminuta con una coleta apretada, implantaron una piedra radiante y brillante dentro de su cuerpo.

Con meticulosa crueldad, cortaron sus órganos —corazón, cerebro, pulmones, riñones, hígado, bazo— incrustando fragmentos del núcleo luminiscente en cada uno, el dolor una sinfonía blanca incandescente que amenazaba con destrozarla por completo.

Los días que siguieron fueron una nebulosa de monitoreo e inspecciones invasivas, los científicos sondeando su condición con desapego clínico, sus instrumentos zumbando mientras buscaban estabilizar el volátil núcleo ahora fusionado con su ser.

Sin embargo, Abigail se aferró a la vida, su minúscula voluntad alimentada por una resolución inquebrantable de resistir.

Estudió a sus captores mientras ellos la estudiaban a ella, notando sus rutinas, sus debilidades y los débiles susurros de sus conversaciones.

Aprendió que la piedra brillante era un núcleo de mazmorra, su poder amplificando el suyo propio, otorgándole habilidades que apenas comprendía pero que perfeccionaba meticulosamente en secreto.

Durante cuarenta años, esperó su momento, su cuerpo adaptándose gradualmente a la influencia del núcleo, las reacciones negativas disminuyendo a medida que crecía su fuerza.

Descubrió su don: la capacidad de tejer ilusiones tan vívidas que podían engañar a la realidad misma.

Enmascaró el verdadero alcance de su poder, fingiendo debilidad mientras obedecía las demandas de los científicos con calculada ingenuidad, todo mientras planeaba su escape.

Sus principales amenazas eran la mujer de la coleta y un hombre enmascarado que visitaba esporádicamente, su presencia un peligro palpable que sabía que debía evitar.

Cuando llegó el momento, Abigail orquestó su escape con precisión quirúrgica, sincronizándolo para cuando sus supervisores estuvieran ausentes.

Tejió una intrincada ilusión, manipulando las percepciones de los científicos para hacerles creer que seguía consumiendo las drogas diseñadas para suprimir sus habilidades.

En verdad, acumulaba su fuerza, dejándola crecer como una tormenta detrás de una presa.

El día de su liberación llegó cuando se consideró lo suficientemente fuerte.

Como el último experimento sobreviviente en el laboratorio, desató su poder sin remordimiento, las ilusiones ocultando sus acciones mientras arrasaba con la instalación.

Los científicos cayeron, sus gritos silenciados por su ira, y el laboratorio se desmoronó bajo el peso de su venganza, reducido a escombros y cenizas.

El núcleo de mazmorra dentro de ella vibraba con poder, amplificando sus ilusiones para asegurar un escape sin contratiempos.

Huyendo tan lejos como sus piernas podían llevarla, Abigail colapsó en un callejón mugriento, su energía agotada por el esfuerzo de sus recién descubiertas habilidades.

El mundo giraba a su alrededor, los bordes de su visión borrosos mientras el agotamiento cobraba su peaje.

Por casualidad, una mujer de piel de porcelana, cabello negro como el azabache y una belleza etérea pasó por el callejón en ese momento, su presencia un fuerte contraste con la miseria que la rodeaba.

Viendo la forma desplomada de Abigail, corrió a su lado, la preocupación grabada en sus delicadas facciones.

—¿Estás bien?

—preguntó la mujer, su voz una mezcla melodiosa de calidez y fuerza, como una nana tejida con acero.

—Mamá —murmuró Abigail, su voz frágil y desenfocada, incapaz de discernir el rostro de la mujer a través de la bruma de dolor y fatiga.

Con sorprendente fuerza para su figura esbelta, la mujer levantó a Abigail, acunándola como si no pesara nada.

Mientras se disponía a salir del callejón, un grupo de matones apareció, sus sonrisas burlonas y posturas depredadoras bloqueando su camino.

—¿Adónde crees que vas, señora?

—se burló uno de ellos, extendiendo sus brazos para impedirle el paso, su voz goteando malicia.

—Déjenme pasar si valoran sus vidas —advirtió la mujer, su tono tranquilo pero impregnado de una promesa escalofriante, como la calma antes de la furia de una tormenta.

El líder sonrió con suficiencia, impertérrito.

—No lo creo.

Mis muchachos y yo tenemos cierta…

tensión que nos gustaría que nos ayudaras a aliviar.

Tu amiga no se ve tan bien, pero no te preocupes—seremos gentiles con ella también.

—Su lengua asomó, un gesto grotesco que retorció sus facciones en una caricatura de lujuria.

—Esta es mi última advertencia —dijo la mujer, sus ojos encendiéndose con un resplandor carmesí que parecía arder a través de la tenue luz del callejón, proyectando sombras espeluznantes que bailaban con amenaza.

—¿O qué?

—se burló otro matón, blandiendo un tosco garrote con confianza arrogante.

—Invocación de sangre: murciélago de sangre —entonó la mujer, su voz descendiendo a un susurro mortal mientras una sola gota de sangre caía de su pulgar, golpeando el suelo con un leve siseo.

Un círculo de invocación cobró vida, sus líneas carmesí pulsando con energía arcana.

De su centro emergió un murciélago, su piel de un escarlata vívido, sus ojos brillando con el mismo rojo feroz que los de su invocadora.

—Mátalos a todos —ordenó fríamente, sus palabras un toque de difuntos que selló el destino de los matones mientras el murciélago se abalanzaba hacia adelante con precisión depredadora.

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