Reencarnado con un sistema de sorteo afortunado - Capítulo 458

Capítulo 458: BATALLA DE LOS SOBERANOS 3

Aaron alzó las manos lentamente, deliberadamente, con las palmas hacia fuera como si dirigiera una orquesta invisible.

Sus ojos se encendieron con un brillo de oro fundido, intenso, antinatural, casi como metal líquido arremolinándose en sus iris.

La luz que emanaba de ellos proyectaba duras sombras sobre su rostro, acentuando cada rasgo de cruel diversión.

Una oscuridad total estalló frente a él.

No apareció sin más; se abrió paso en la existencia como una herida en la propia realidad.

La sombra era absoluta, más profunda que el negro, más hambrienta que el vacío.

Pulsaba con una malicia viva, y sus zarcillos se retorcían hacia fuera en lentas y deliberadas espirales que parecían engullir la luz, el sonido e incluso el concepto de distancia.

El aire alrededor del dosel se volvió más frío, más pesado, denso con el olor a hierro viejo y a luz estelar en descomposición.

Las llamas al rojo blanco del Dragón Primordial, aniquilación pura comprimida en un infierno del tamaño de un sistema solar, se estrellaron contra el dosel de sombras de Aaron con una fuerza cataclísmica.

La colisión debería haberlo acabado todo.

Todos se mofaron al unísono —Soberanos, dragones, dioses, demonios—, esperando la obliteración instantánea.

Sus labios se curvaron con desprecio.

Sus ojos brillaron con la victoria anticipada.

Ya habían visto el fuego blanco del Dragón Primordial borrar panteones enteros; ningún mortal, ningún advenedizo, ningún debilucho podría hacerle frente.

—Siento que os hayáis hecho ilusiones —dijo Aaron en un tono burlón, casi juguetón, que atravesó el rugido de las energías enfrentadas como un cuchillo en la seda—. Pero eso no va a pasar.

Para la absoluta y atónita sorpresa de todos los adversarios presentes, el dosel de sombras no se combó. No ardió. Ni siquiera tembló.

En su lugar, se abrió más, como unas fauces codiciosas, y se tragó las llamas al rojo blanco por completo.

El aliento de dragón, más grande que mundos, más caliente que el nacimiento de la creación, se desvaneció en la oscuridad como si nunca hubiera existido.

Los zarcillos de sombra se enroscaron con avidez alrededor de las últimas ascuas parpadeantes, arrastrándolas hacia dentro.

La cegadora luz blanca se atenuó, vaciló y murió, devorada como la llama de una vela apagada entre los dedos.

El calor que debería haber abrasado planetas se desvaneció sin dejar rastro, dejando solo un leve regusto acre a ozono y a nada carbonizada en el aire.

—¿Cómo? —preguntó Zeus, y la única palabra se le escapó en un susurro ronco.

La pregunta resonó con la incredulidad que ardía en la mente de cada Soberano.

No podía comprenderlo.

Minutos antes, podría haber acabado con este humano con un estornudo casual, haberlo reducido a cenizas con una chispa perdida de relámpago.

Ahora, ese mismo humano había bloqueado sin esfuerzo el ataque definitivo del Dragón Primordial.

La imposibilidad de aquello arañaba el orgullo de Zeus como garras.

—¿Cómo es que exuda el aura de un Soberano? —preguntó Odín, con voz baja y apremiante.

Se inclinó hacia delante, y su único ojo se entrecerró mientras intentaba escudriñar la esencia de Aaron en busca de la fuente, el truco, la mentira.

Pero cuanto más miraba Odín, menos veía.

La presencia de Aaron se escurría de la percepción como el humo entre los dedos.

Capas sobre capas de ofuscación lo envolvían.

Cuanto más presionaba Odín, más se retiraba la verdad, dejando solo ecos y puntos ciegos.

Nadie podía dar una respuesta al misterioso e imposible salto de rango de Aaron.

Ni Zeus. Ni Lucifer. Ni el Dragón Primordial.

Ni siquiera el propio Drácula, aunque los ojos carmesí del vampiro solo mostraban una leve y resignada diversión en lugar de conmoción.

Hacía tiempo que había aprendido a vivir con lo absurdo de los picos de poder de Aaron. Todos en Athanys lo habían hecho.

La única persona que realmente entendía lo que estaba pasando era el propio Aaron.

Una única y fugaz recompensa obtenida de una ruleta de la suerte: Halo de Soberano.

Durante un día, un precioso y devastador día, su activación lo elevaba al verdadero rango Soberano.

Un poder prestado, no ganado, pero no por ello menos letal por su naturaleza temporal. Limitado en el tiempo. Precioso.

Sabiendo que su tiempo era prestado, Aaron entró en acción al instante.

Se movió hacia el enemigo más cercano con una gracia depredadora.

Ares, dios de la guerra, reaccionó al instante, con la lanza ya en la mano y el cuerpo encendiéndose con maná carmesí al activar su Modo de Guerra.

Sus músculos se hincharon, sus venas brillaron, y su letalidad se multiplicó por cien. En este estado, Ares podía blandir cualquier arma con una maestría perfecta, convirtiendo incluso un palo en un instrumento de masacre apocalíptica.

Su versatilidad lo había convertido en una leyenda, temido en todos los panteones.

¿Pero para un Aaron de rango Soberano?

Un Ares no-Soberano no era más que un juguete.

Aaron controló el espacio con un displicente gesto de su voluntad.

El área alrededor de Ares se plegó hacia dentro, sellando cada centímetro en una prisión invisible.

El dios de la guerra se vio incapaz de mover ni una sola pierna; sus extremidades estaban bloqueadas como si estuvieran fundidas en acero irrompible.

El pánico brilló brevemente en los ojos de Ares, y luego la furia.

Aaron usó el paso del vacío.

Apareció directamente ante el dios atrapado en un abrir y cerrar de ojos.

Antes de que Ares pudiera gruñir, Aaron le abrió la boca a la fuerza y le dio de beber su sangre, espesa, oscura, viva con una intención destructiva.

Ares se debatió con violencia, intentando liberarse, con los músculos tensándose contra las cadenas espaciales y la lanza chocando inútilmente contra la nada.

La sonrisa de Aaron se tornó perversa.

Con un giro brutal, le partió el cuello a Ares.

El crujido resonó como piedra al romperse. La vida abandonó los ojos de Ares en un instante, reemplazada por el brillo opaco de la transición.

El cuerpo se desplomó, sostenido solo por el agarre de Aaron, antes de desvanecerse en la grieta del santuario que Aaron abrió tras él.

Todo esto ocurrió en un único e inmisericorde instante, más rápido de lo que la mayoría de los Soberanos pudieron siquiera registrar el movimiento.

—¡¡¡Aléjate de mi hijo!!! —bramó Zeus, con la voz quebrando el espacio con pura rabia paternal.

Los relámpagos surgieron a su alrededor como una tormenta viviente.

Los usó como un propulsor, y su cuerpo se convirtió en una estela de furia eléctrica mientras se abalanzaba hacia Aaron, que seguía de pie con calma junto al cadáver evanescente de Ares.

Aaron reaccionó sin prisa.

Capas de espacio se materializaron ante él, docenas de muros translúcidos que se plegaban en la existencia como láminas apiladas de un cristal irrompible.

Cada una brillaba con bordes de un negro vacío, distorsionando la luz y la distancia.

Pero a Zeus no se le detenía tan fácilmente.

Invocó su rayo, dentado, al rojo blanco, forjado con la ira de las tormentas, y lo arrojó hacia delante con toda su fuerza divina.

El rayo golpeó el primer muro espacial con una fuerza apocalíptica.

Al instante, unas grietas serpentearon por la barrera.

El segundo muro se hizo añicos a continuación.

Luego, el tercero.

Cada destrucción liberaba crujidos ensordecedores que se expandían como truenos.

Pero ese único instante de retraso fue todo lo que Aaron necesitó.

Volvió a usar el paso del vacío, deslizándose a través de las barreras que se derrumbaban como humo entre los dedos, y reapareció detrás de Atenea.

La diosa de la guerra apenas tuvo tiempo de girarse.

Atrapada completamente por sorpresa, sintió la mano de Aaron cerrarse en su nuca como un torno de hierro.

Antes de que pudiera invocar su escudo o su lanza, él giró, brutal, eficiente, inmisericorde.

Su cuello se partió con un crujido húmedo.

Sangre, su sangre, ya había sido forzada en su torrente sanguíneo en el instante previo a la muerte.

Igual que Ares, el cuerpo de Atenea quedó flácido.

Una grieta del santuario la engulló al instante.

Zeus se giró, con los ojos ya no azules, sino inyectados en sangre carmesí, las venas hinchadas y relámpagos arqueándose salvajemente por su piel en espasmos incontrolados.

La visión de sus hijos asesinados con tanta displicencia, tan rápidamente, tan humillantemente, encendió algo primario y desquiciado en el interior del rey del Olimpo.

Su rugido hizo temblar los mismísimos cielos.

Pero a Aaron no podía importarle menos.

Tenía un día, veinticuatro horas preciosas y fugaces que le había regalado el Halo de Soberano, y pensaba exprimir hasta la última gota de ventaja antes de que se acabara el tiempo. Aliados.

Poder. Caos.

Todo lo que pudiera reclamar en el tiempo que le quedaba, lo tomaría sin dudarlo y sin remordimientos.

La confusión de los Soberanos, su creciente miedo, no hacía más que alimentar su concentración calmada y depredadora.

Odín reaccionó primero.

Su único ojo brilló con un repentino y cegador estallido de luz blanca y plateada, con runas que se arremolinaban en el iris como constelaciones vivientes.

El Padre de Todos invocó todo el poder de su visión omnisciente, escudriñando los hilos del destino y la probabilidad para predecir el siguiente movimiento de Aaron.

Gungnir zumbó en su mano, la lanza ya en ángulo para una estocada mortal, con la punta brillando con la fría promesa de una muerte inevitable.

Pero en un choque directo de supremacía ocular, Odín perdió.

Los ojos místicos de Aaron, un universo anillado de oro que diseccionaba la propia realidad, lo superaron sin esfuerzo.

Arrancaron las capas de la presciencia de Odín como si arrancaran la carne del hueso.

Cada camino predicho, cada finta que el Padre de Todos preveía, Aaron la veía primero.

Peor aún: comprendió la mecánica de la habilidad de Odín en un instante.

Aplicando ingeniería inversa en medio de la batalla, Aaron usó la mayor fortaleza del dios en su contra con cruel ironía.

Las sendas de predicción en las que Odín confiaba fueron volteadas, invertidas, convertidas en armas. Lo que el Padre de Todos vio como la estocada inevitable de Aaron se convirtió en la apertura perfecta de Aaron.

Los ojos místicos le proporcionaron la propia presciencia de Odín: cada contracción muscular, cada cambio de peso, cada microdecisión, quedaba al descubierto.

Aaron combinó el espacio y la sombra en una fusión perfecta.

La oscuridad se enroscó a su alrededor como humo dotado de voluntad, y entonces el espacio se plegó.

Desapareció de su posición y reapareció directamente frente a Odín, tan cerca que el Padre de Todos pudo sentir el aliento gélido del vacío en su rostro.

Sus miradas se encontraron: una de plata ardiente, la otra de oro fundido.

Odín reaccionó por puro reflejo, lanzando a Gungnir hacia adelante en un borrón de velocidad divina con la intención de empalar a Aaron en el corazón.

Aaron había contado exactamente con eso.

Sabía que someter a Odín de la misma manera que había sometido a Ares y Atenea sería imposible.

La voluntad del Padre de Todos era demasiado antigua, demasiado inquebrantable.

Así que, en su lugar, Aaron manipuló el espacio con precisión quirúrgica.

Una grieta se abrió tras Odín, unas fauces perfectas y hambrientas que conducían directamente al santuario.

El tirón fue instantáneo.

La enorme figura de Odín se tambaleó hacia adelante contra su voluntad, sus botas rozando inútilmente el suelo antes de ser arrastrado a través del portal.

Aaron lo siguió un latido después, cruzando con tranquila confianza. La grieta se cerró de golpe tras ellos, dejando solo una leve onda en el aire.

—¿Adónde han ido? —preguntó el Dragón Primordial, con su voz profunda retumbando con confusión y una creciente nota de inquietud.

Un ceño fruncido se dibujó en su frente escamada.

Resonando con la propia voluntad del universo, extendió sus sentidos hacia el exterior, buscando en cada rincón de la realidad, cada plano, cada pliegue oculto.

Normalmente, ningún ser podía ocultársele; podía localizar a Odín a través de galaxias con una facilidad trivial.

Pero, absurdamente, fracasó.

Nada. Ningún rastro. Ningún eco.

Era casi como si Odín hubiera sido borrado de la existencia por completo, como si el Padre de Todos ya no perteneciera en absoluto a este universo.

Lo cual, por supuesto, era cierto. Pero el Dragón Primordial aún no tenía forma de saberlo.

Drácula se abstuvo de responder. En su lugar, simplemente levantó una mano pálida.

De la palma de su mano empezó a brotar esencia carmesí, sangre espesa y viva que palpitaba con un poder ancestral, enroscándose en delicados hilos que brillaban bajo la luz fracturada.

Los ojos de Baal se entrecerraron al instante.

Reconoció la técnica.

Nadie entendía las habilidades de Drácula mejor que el demonio que una vez había conspirado para su caída.

—¡Está intentando usar la esencia de sangre! —gritó Baal, su voz cortando el atónito silencio—. ¡Tenemos que detenerlo o podemos darnos por acabados!

—¡Vorth! ¡¡Usa el plan de contingencia!! —gritó de nuevo, la desesperación infiltrándose en su tono normalmente sereno.

—¿Estás seguro? —preguntó Vorth, el Dragón Primordial, frunciendo aún más el ceño—. Los riesgos que conlleva no deben tomarse a la ligera.

—Si no hacemos nada, estaremos muertos de todos modos —espetó Baal, la ira torciendo sus facciones en algo feral—. ¡Es un precio pequeño que pagar!

Odiaba admitirlo, odiaba que las palabras supieran a ceniza en su boca, pero estaban en una grave desventaja.

A pesar de su abrumadora superioridad numérica, a pesar del poder combinado de todos los Soberanos y poderes ancestrales existentes, seguían sin poder poner en jaque a Drácula.

Peor aún: la mayor amenaza en el campo de batalla ya no era el propio señor vampiro.

Era su ayudante, el humano con las exasperantes habilidades espaciales que acababa de retirar a Odín del tablero como si nada.

Vorth miró a Baal durante un largo momento, indeciso.

El plan de contingencia había sido idea de Baal, formulado en secreto con la raza mecánica: frío, preciso, absolutamente despiadado.

Todos los Soberanos habían rechazado vehementemente su uso cuando se propuso por primera vez.

Los riesgos eran catastróficos: un daño irreversible al tejido del universo, un posible desmoronamiento de las leyes naturales, una devastación colateral a escala multiversal.

—No lo usaremos —declaró Vorth finalmente, su voz cargada de firmeza—. Tendremos que adoptar nuestra postura sin él.

—Maldita sea —gruñó Baal, con el rostro contraído por la rabia—. ¡¡Tenía razón en no confiar nunca en un esclavo de la voluntad del universo!!

La reina elfa, que había permanecido en silencio durante mucho tiempo observando la disputa con creciente disgusto, finalmente se hartó.

Cansada de palabras que no resolvían nada, tomó el mando para reanudar el combate.

Tensó su arco divino con fluida gracia, la cuerda zumbando bajo la tensión.

Una única flecha, forjada de luz estelar y ligada con antigua magia élfica, se materializó encochada y lista.

El arma vibraba con intención letal, apuntando directamente al corazón de Drácula.

La soltó.

O lo intentó.

Sus dedos se congelaron a medio soltar. Su brazo se bloqueó.

Todo su cuerpo se negó a obedecer. Los músculos que la habían obedecido durante milenios ahora permanecían inertes, sin responder.

El pánico parpadeó en sus ojos esmeralda al darse cuenta de que ya no podía moverse, ni un dedo, ni un aliento, ni siquiera la mirada.

La flecha permaneció encochada, temblando ligeramente en la súbita quietud de su agarre.

Algo, alguien, se había apoderado de su cuerpo sin previo aviso, sin sonido, sin piedad.

Y el campo de batalla, por un latido helado, contuvo el aliento.

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