Capítulo 392: Justice, Finally Served 2

Víctor se fue al día siguiente, dejando a Sinclair para quedarse una semana—. Tiempo de vincularse con el abuelo —dijo. Consentía a Frijolito ridículamente. Juguetes, más juguetes, ropa, una manta de seda que probablemente costaba más que nuestra nevera.

Pero hubo una noche —tranquila y serena— cuando se sentó a mi lado en la sala y lució más serio de lo que jamás lo había visto.

—Quería decírtelo antes —dijo Sinclair, revolviendo su té—, pero finalmente hemos limpiado el desastre.

Me volví hacia él, desconcertada.

—¿Qué desastre?

—La organización —dijo, con tono bajo—. La que intercambió a tus padres. La que te secuestró cuando eras niña.

Se me cayó el estómago. No había escuchado mucho sobre esa investigación en meses. Siempre había persistido como una sombra en el fondo de mi mente.

El misterio de mi infancia robada. Las personas que me arrancaron de mi verdadera familia, y la que pretendía ser mi verdadera familia.

—Han sido eliminados —continuó Sinclair—. Toda la red fue asaltada. Desmantelada. Sullivan fue arrestado. Veinte años. Lamento que mi hijo fuera parte de esto, Eve.

Me quedé allí, sin palabras.

Se sentía surrealista. Como si alguien por fin hubiera cerrado un libro que ni siquiera sabía que había estado aferrando a mi pecho.

—La Rosette trabajó con nosotros —agregó mi padre—. Los Fays también. Tomó un año rastrearlos a todos. Las conexiones de Cole ayudaron… mucho.

Damien lo confirmó. Me lo dijo de esa manera sin rodeos, directa—. No dejamos pasar las cosas, Eve. No cuando es nuestra hermana.

La operación había sido extensa— señuelos, operaciones encubiertas, infiltraciones. La organización no era solo un grupo. Eran capas de familias del crimen, identidades falsas, pagos silenciosos.

Llevó años a mi verdadera familia reunir suficiente prueba. Y cuando finalmente lo hicieron, se lanzaron con venganza y furia.

—Te quitaron de nosotros —dijo mi madre, con los ojos afilados—. No se pueden ir andando.

Era justicia dura, pero justicia al fin y al cabo.

Mis padres lloraron. Lágrimas silenciosas. Una carga que habían llevado durante años finalmente se había levantado. Y aunque no pudiera devolver esos años perdidos, les daba paz saber que las personas que destrozaron nuestras vidas ya no estaban libres.

Mientras tanto, Cole estaba… trapeando el piso de la cocina en calcetines, tarareando desafinado una canción de cuna, completamente inconsciente de que acababa de enterarme que el capítulo más oscuro de mi vida había sido resuelto.

Lo observé por un momento— este absurdo, ex-heredero convertido en padre que había cambiado sus trajes por delantales y conquistas corporativas por fórmula de bebé— y sentí que algo cambiaba en mi pecho.

Realmente estaba aquí. No por culpa. No por deber. Sino por amor. Amor crudo, terco, cotidiano.

Más tarde esa noche, cuando finalmente le conté todo —sobre la organización, el asalto, la justicia— él no dijo mucho. Solo me abrazó. Su abrazo fue silencioso, estabilizador.

—Me alegra —susurró en mi cabello—. Me alegra que haya terminado.

—¿Y tu padre? —pregunté—. ¿No te preocupa que esté furioso por el negocio que dejaste?

Besó la parte superior de mi cabeza.

—Ya lo está. Me envió diecisiete correos electrónicos enojados y una planta muerta.

—¿Qué?

—Dijo que representa mi carrera —dijo Cole con una cara completamente seria—. Marchita y más allá de salvarse.

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Me reí. Fuerte.

Pero más tarde, lo atrapé revisando su correo electrónico en el pasillo, mirando el mensaje de su padre, mandíbula apretada. No estaba tan afectado como pretendía estar.

—No tienes que quemarlo todo solo para estar con nosotros, sabes —le dije suavemente.

—No lo estoy quemando —respondió—. Solo estoy… eligiendo dónde mi vida importa más.

Y para Cole Fay, por primera vez en su vida, la luz no estaba en Nueva York. No estaba en salas de juntas, títulos, o hojas de balance.

Estaba aquí, conmigo y nuestro hijo.

Con los deditos regordetes de Frijolito enredados en su camisa. Conmigo a su lado. Con risas resonando por los pasillos, y el aroma de panqueques fallidos todavía persistiendo en la cocina.

Tal vez el mundo todavía lo veía como un heredero de lengua afilada y sangre fría. Pero yo conocía la verdad.

Cole Fay era solo un hombre. Un hombre ridículo, dedicado, privado de sueño que había caído de cabeza en la paternidad y el amor.

¿Y contra todo pronóstico?

Encajaba.

Los días pasaron tranquilamente después de la visita de Sinclair, cada uno fusionándose con el siguiente en ese ritmo familiar de biberones, eructos, y canciones de cuna.

Cuando finalmente llegó el momento de irse, Sinclair me estrechó en un cálido abrazo y dijo:

—Asegúrate de visitar con Frijolito pronto, ¿de acuerdo? O no tendré otra opción que estrellarme en tu mansión solo para ver a mi nieto.

Me reí, corazón ligero.

—Siempre eres bienvenido, Sinclair. Ya sea que nos visitemos o que aparezcas con tres maletas y un piano de cola —está bien de cualquier manera.

Sonrió, abrazó a Frijolito, y prometió enviar más juguetes de los que mi almacenamiento podría manejar.

Después de que se fue, una extraña tranquilidad se asentó en la casa. No del tipo incómodo —sino del tipo que da espacio para la reflexión.

Fue entonces cuando finalmente supe lo que había pasado con Sofía y Sophie.

Con Sullivan pudriéndose en la cárcel, su único verdadero sustento había sido cortado. El pequeño porcentaje de acciones que aún poseían en el imperio La Rosette apenas era suficiente para mantener su estilo de vida lujoso.

Pasaron de jets privados y ropa de diseñador a casi sobrevivir con lo poco que quedaba de su reputación.

Aparentemente, Sofía había empujado a Sophie a casarse con un hombre rico, mucho mayor. Era transaccional, desesperado, y triste —pero francamente? Ya no me importaba.

Esos nombres ya no hacían que mi corazón ardiera ni mi estómago se revolviera. Eran parte de un pasado que ya no tenía peso en el presente. Mi mundo ya no giraba en torno a ellos.

Giraba en torno a cierto niñito de mejillas regordetas, calcetines pequeños, y una risa que podría derretir glaciares.

Frijolito era mi sol ahora. Mi día comenzaba con él, terminaba con él, y cada momento desordenado, hermoso, intermedio estaba iluminado por su existencia.

Pero había algo más también.

O mejor dicho —alguien.

Una noche, llegué a la sala de mi habitación que fue convertida en la sala de bebé de Frijolito. Después de lavar sus biberones, limpié mis manos húmedas en una toalla, y me detuve a mitad de paso.

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