Renacida como una Súcubo: ¡Hora de Vivir Mi Mejor Vida! - Capítulo 345

Capítulo 345: No Otro Guerrero Dariano

Melisa se sentó en la cama de Sirah, mirando la pared de la tienda como si de repente pudiera revelar el sentido de la vida.

«Me dejó decir que no. Realmente me dejó decir que no.»

… Al mismo tiempo, sin embargo, el cuerpo de Melisa no podía dejar de recordar cada segundo de lo que había pasado antes: el estiramiento, el ardor, el placer alucinante del pene perforado de Sirah golpeando lugares que ella no sabía que existían.

«¡NO! ¡Mala Melisa! ¡No pienses en cómo su pene te partió en dos antes!»

Demasiado tarde. Sus muslos se tensaron por su cuenta.

«JODER. Tal vez debería haber… No. No, eso es el síndrome de Estocolmo hablando. O solo el síndrome de estar cachonda. A veces es difícil notar la diferencia.»

Cambió de posición sobre las pieles, tratando de ponerse cómoda, pero cada movimiento le recordaba el dolor entre sus piernas. El tipo bueno de dolor que la hacía querer odiarse por disfrutarlo.

«Recupérate, Melisa. Eres una prisionera, no estás de vacaciones kinky.»

El telón de la tienda se abrió. Sirah entró, con su hombro recién vendado, llevando lo que parecía ser unas pocas correas de cuero que aparentemente intentaban imitar ropa.

—Ponte esto.

Melisa sostuvo el “atuendo”. Básicamente era un bikini hecho de triángulos de cuero y buenos deseos.

—Estás bromeando.

—¿Parece que estoy bromeando?

No. No, absolutamente no lo parecía.

Melisa se desnudó y se apretó en los trozos de cuero. La parte superior apenas cubría sus pezones, y estaba bastante segura de que si respiraba profundamente, saldrían volando. La parte inferior era un tanga que no dejaba absolutamente nada a la imaginación. Había usado ropa provocativa antes (a instancias de Isabella, generalmente), pero esto era otro nivel de exhibicionismo.

—¿A dónde vamos?

—Al Salón de Sangre. Hay formalidades.

—¿Qué tipo de formalidades?

La sonrisa de Sirah era todo dientes y cero comodidad.

—Ya verás. Ven.

Caminaron por el campamento, Melisa tratando de no pensar en cómo su trasero estaba básicamente en exhibición para cualquiera con ojos funcionales. Los guerreros la miraban abiertamente. Algunos inclinaban la cabeza hacia Sirah con el tipo de respeto que se le da a alguien que podría destriparte sin sudar. Otros miraban a Melisa como si fuera un trozo particularmente apetecible de carne.

«Solo otro martes en cautiverio. Al menos no estoy muerta. Aún.»

Algunos silbidos las siguieron, y Melisa captó fragmentos de conversación que le pusieron la piel de gallina.

—Mira esos pechos en el premio de la Hermana de Sangre.

—Me gustaría poner mis manos en ese trasero.

—Quizás la comparta después de la ceremonia.

La mano de Sirah se apretó en la muñeca de Melisa, y de repente los comentarios se detuvieron. Interesante.

El Salón de Sangre era exactamente lo que sonaba: una estructura masiva que no podía decidir si quería ser un templo o una taberna. Columnas de piedra talladas con escenas de batalla que eran demasiado detalladas sostenían un techo alto. Mesas largas llenas de darians ruidosos ocupaban la mayor parte del espacio. Al fondo, un altar goteaba con lo que Melisa realmente esperaba que fuera vino.

Cada cabeza se volvió cuando entraron.

—¡Hermana de Sangre! —alguien llamó, levantando un cuerno de algo alcohólico—. ¡Traes tu premio!

Estallaron vítores como si estuvieran en un maldito partido de fútbol. A Melisa le dio escalofríos.

Sirah la llevó al centro del salón donde un círculo había sido tallado en el suelo de piedra. Las manchas oscuras sugerían que no se usaba para bailar. O nada divertido, realmente.

—Entonces —dijo Melisa, tratando de mantener su voz firme—. ¿Exactamente cuáles son estas formalidades?

Una mujer dio un paso adelante de la multitud. Alta, musculosa como si levantara piedras por diversión, con cicatrices cruzando sus brazos. Sus ojos oscuros se fijaron en Melisa con el tipo de hambre que hizo que Melisa quisiera esconderse detrás de algo. Cualquier cosa.

—¡Yo desafió la reivindicación de la Hermana de Sangre!

—Como esto, por ejemplo —murmuró Sirah, ya alcanzando su espada.

La multitud rugió aprobación. Alguien incluso comenzó a hacer apuestas, porque aparentemente los combates a muerte eran entretenimiento principal por aquí.

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—Espera, ¿qué? —Melisa retrocedió, chocando con una pared de espectadores—. ¿Desafío? ¿Qué desafío?

Sirah ya estaba desenvainando su espada con el aire casual de alguien destapando un bolígrafo.

—Grasha claramente piensa que te merece más que yo —su tono era conversacional, como si hablara del clima—. Está equivocada.

Grasha sacó su propia espada, un objeto curvado y malvado que parecía diseñado para causar el máximo dolor y las muertes menos rápidas.

—El mago nim se desperdiciaría calentando tu cama —Grasha se burló, girando su espada en un movimiento de alarde—. La pondré a mejor uso.

—No, no lo harás.

La voz de Sirah bajó a un gruñido que hizo que las rodillas de Melisa se debilitaran por razones completamente incorrectas.

Comenzaron a girar alrededor del otro como depredadores evaluando a su presa. La multitud se acercó más, formando una arena viviente que atrapó a Melisa al borde del círculo entre espectadores sedientos de sangre que olían a sudor y violencia.

«Esto es una locura. Están peleando por mí como si fuera un maldito trofeo.»

Grasha atacó primero, su espada cantando en el aire con un sonido que prometía una muerte rápida. Sirah paró con tanta facilidad que parecía coreografiado, el choque de acero resonando por el salón.

—Demasiado lenta —Sirah se burló, sin siquiera jadear.

Giró, llevando su espada en un arco feroz que habría decapitado a Grasha de no haber levantado su defensa. El impacto la hizo retroceder tres pasos.

Intercambiaron golpes, cada ataque preciso y mortal. Pero Melisa podía ver que Sirah estaba jugando con su oponente como un gato con un ratón particularmente tonto. Cada movimiento estaba calculado para el máximo espectáculo.

«Está mostrándose. Para mí.»

La realización la golpeó como un balde de agua helada. Esto no era solo defender una reivindicación. Sirah estaba haciendo una actuación.

—¡Vamos, Grasha! —alguien gritó desde la multitud—. ¡Hazlo interesante!

—¡La Hermana de Sangre solo está jugando con su comida!

La cara de Grasha se torció de rabia y vergüenza. Se lanzó hacia adelante, extendiéndose demasiado en un intento desesperado por asestar un golpe mortal. Sirah se esquivó como si estuviera esquivando a un niño borracho y bajó su codo sobre la muñeca de Grasha con un crujido que hizo que Melisa se estremeciera.

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La espada curvada cayó al suelo, girando hasta detenerse cerca del altar.

—Ríndete —dijo Sirah, su espada besando la garganta de Grasha.

—Nunca.

Grasha se lanzó por su arma con el tipo de desesperación que significaba que sabía exactamente cuán jodida estaba. La espada de Sirah se movió en un desenfoque plateado.

La sangre roció el círculo en un arco que pintó a la mitad de los espectadores.

La cabeza de Grasha rodó hasta detenerse a los pies de Melisa, con los ojos todavía abiertos de sorpresa y el tipo de shock que viene con una decapitación repentina. El cuerpo se desplomó como una marioneta a la que le cortaron los hilos, bombeando rojo sobre las piedras antiguas.

La multitud estalló en vítores que hicieron que a Melisa le zumbieran los oídos. Alguien le dio una palmada en la espalda tan fuerte que tropezó hacia adelante.

—¡La Hermana de Sangre mantiene a su premio!

—¡Grasha debió haber sabido mejor que desafiarla!

Melisa miró la cabeza a sus pies. Hace solo minutos, esta mujer había estado viva, respirando, queriendo reclamar a Melisa para sí misma. Ahora era carne, hueso y sangre que se enfriaba rápidamente.

Sirah limpió su espada en la camisa de Grasha, tomándose su tiempo.

—¿Algún otro desafío? El silencio se extendió por el salón como una respiración contenida. —Bien. Envainó su espada y agarró la muñeca de Melisa con un apretón que no permitía discusión. —Ven. Bebemos por la victoria.

La arrastró a una de las mesas donde los guerreros se apresuraron a hacerle espacio como si fuera realeza. Alguien empujó un cuerno de cerveza en los dedos entumecidos de Melisa antes de que pudiera protestar.

—¡Por la Hermana de Sangre! —alguien gritó, levantando su bebida.

—¡Por su premio! —añadió otro con una mirada que hizo que Melisa quisiera golpear algo.

Todos bebieron. Melisa llevó el cuerno a sus labios pero apenas saboreó el líquido amargo. Sus ojos seguían desviándose hacia el círculo donde el cuerpo de Grasha ya estaba siendo arrastrado por un par de siervos que parecían aburridos.

La mano de Sirah aterrizó en el muslo de Melisa, posesiva y cálida a través de los ridículos trozos de cuero.

—Eres mía ahora —anunció, lo suficientemente fuerte para que todos lo oyeran—. Y ahora, todos lo saben.

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