Renacida como una Súcubo: ¡Hora de Vivir Mi Mejor Vida! - Capítulo 356

Capítulo 356: Posesión legítima

Sirah miró el muñón donde solía estar su mano izquierda.

Los sanadores habían hecho todo lo posible. Vendas limpias, hierbas para prevenir infecciones, incluso una pomada cara que se suponía ayudaría con el dolor. Nada de eso ayudó con el problema real.

Su mano se había ido. Solo… desapareció.

—Necesitamos ajustar nuestro enfoque —decía el Comandante Thrak. Gran bastardo con más cicatrices que sentido común—. Los humanos han retirado sus patrullas orientales. Nuestros ataques tendrán que esperar.

—O podríamos aprovechar la ventaja —argumentó otro comandante—. Están asustados. Corriendo.

—Se están reagrupando —respondió Thrak—. Es diferente.

Sirah siguió mirando su muñón. El dolor fantasma era una perra; sus dedos desaparecidos seguían intentando cerrarse en un puño que ya no estaba.

Alguien se sentó junto a ella. Kresh, por el aspecto de sus nudillos cicatrizados.

—Semana dura, Hermana de Sangre.

Ella gruñó.

—Los sanadores dicen que te estás adaptando bien. Aprendiendo a luchar con una mano.

Otro gruñido.

—Mira, sé que es difícil

—No sabes nada.

Kresh se movió incómodo.

—Tal vez no. Pero estar pensando en ello no hará que tu mano vuelva.

«No. Pero encontrar esa perra nim podría hacerme sentir mejor.»

—La Hermana de Sangre está cavilando nuevamente —alguien gritó. Joven guerrero, demasiado estúpido para saberlo mejor—. ¿Todo esto por una puta nim? ¡Podemos conseguirte otra! ¡Incluso dos!

El salón se quedó en silencio.

Sirah levantó la vista lentamente. El guerrero, apenas más que un niño, tragó fuerte.

—¿Qué dijiste?

—Solo quería decir… hay muchas nim. No hay necesidad de

La mano restante de Sirah agarró su garganta. Lo levantó limpiamente del banco.

—Ella. No. Era. Solo. Otra. Nim. ¡Ella era mía!

Los pies del niño patearon inútilmente. Su cara se volvió de un interesante tono púrpura.

—Sirah. —La voz de Thrak cortó la furia—. Suéltalo.

Ella aguantó un latido más. Dos. Luego lo soltó.

El niño cayó al suelo jadeando.

—¿Alguien más tiene opiniones sobre mis asuntos? —preguntó Sirah al salón.

Silencio.

—Bien.

Ella agarró una jarra de cerveza con su mano restante. Beber era más difícil ahora. Todo era más difícil. Vestirse. Luchar. Follar.

«No. Ninguna como esa.»

Melisa había sido diferente. Inteligente. Poderosa. La manera en que se movía cuando Sirah estaba dentro de ella, los sonidos que hacía…

Y esos ojos. Desafiantes incluso cuando estaba de rodillas.

Ahora ya no está. Junto con la mano de Sirah.

—Bebe —dijo Thrak, llenando su jarra nuevamente—. Mañana vuelves a las incursiones.

—No estoy lista.

—Estás lo suficientemente lista. La tribu necesita a su Hermana de Sangre.

«La tribu puede irse al carajo.»

Pero ella asintió. ¿Qué más podía hacer?

La mañana siguiente llegó demasiado rápido.

Sirah se puso la armadura con una sola mano, maldiciendo cada hebilla. Su espada se sentía mal en su cadera. El equilibrio estaba fuera de lugar sin su mano izquierda para estabilizarla.

—¿Lista? —Su escuadrón esperaba afuera. Buenos guerreros, leales a ella a pesar de todo.

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—Acabemos con esto.

Se movieron a través del bosque como fantasmas. Bueno, los demás sí. Sirah seguía tropezando con raíces que anteriormente habría evitado con facilidad.

«Concéntrate, maldita sea.»

La patrulla humana apareció justo donde sus exploradores dijeron que estaría. Ocho soldados, luciendo nerviosos y mal alimentados.

—A mi señal —Sirah susurró.

Atacaron desde tres lados. Los humanos nunca tuvieron oportunidad. La espada de Sirah encontró huecos en la armadura, abrió gargantas, desparramó entrañas. La memoria muscular se hizo cargo donde su mano desaparecida no pudo. Agáchate, gira, golpea. Simple. Eficiente.

Aburrido como el demonio.

¿Dónde estaba la emoción? ¿El furor de la batalla cantando en su sangre? Esto era solo… mecánico. Siguiendo los movimientos.

Un soldado humano, joven y aterrorizado, trató de huir. Sirah lo cortó sin pensar. Murió arrastrándose en la tierra, llamando a su madre. Sirah suspiró.

«No es tan divertido como de costumbre.»

—¡Hermana de Sangre! ¡Victoria!

Sus guerreros vitorearon, despojando los cuerpos de armas y objetos de valor. Alguien había tomado un prisionero, un joven tembloroso que no podía tener más de dieciséis años.

—Buena caza —dijo uno de sus guerreros.

Alrededor de Sirah, los guerreros limpiaban su equipo y tomaban sus premios. Sirah estaría haciendo lo mismo, pero por alguna razón simplemente no le interesaba demasiado.

—Mata limpia.

—Sí. Limpia —ella asintió—. Bien hecho, supongo.

Se dirigieron de regreso al campamento. El bosque que había sido testigo de su humillación hace solo unos días. Todo árbol parecía el lugar donde Melisa había estado, esa extraña magia crepitando en sus dedos.

«¿Cómo creció tan poderosa? ¿Cuánto tiempo entrenó?» Sirah se preguntó, antes de darse cuenta de que nunca recibiría una respuesta a estas preguntas.

De vuelta en el campamento, Sirah golpeó el poste de entrenamiento con una sola mano. Una vez. Otra. Sus nudillos se partieron, pero siguió adelante.

«Sal de mi cabeza.»

Pero la cara de Melisa no se iba. Esos ojos rojos abiertos con determinación. La manera en que había mirado a Sirah en ese momento final. No con odio o miedo, sino algo peor. Lástima.

Como si Sirah fuera algo digno de lástima.

—Te traje algo.

Ella se volvió. Uno de sus guerreros extendió un frasco.

—Ese prisionero tiene información interesante. Pensé que querrías escucharlo.

—Más tarde.

—Pero

—¡Dije más tarde!

El guerrero se retiró rápidamente. Sirah volvió a golpear el poste. Sus nudillos sangraban libremente ahora, pero el dolor ayudaba. El dolor físico era simple. Comprensible.

No como el dolor en su pecho cada vez que pensaba en cabello negro y ojos rojos.

«Debería haberla mantenido encadenada. Debería haber sabido que huiría.»

Pero ella había querido que Melisa eligiera quedarse. Quería que viera que la vida con la tribu podía ser buena. Que Sirah podía ser más que solo otro captor.

Estúpida. Puta estúpida. El prisionero, ese joven tembloroso, estaba sentado atado a un poste al otro lado del campo de entrenamiento. Viendo todo con ojos grandes y asustados.

Solo otro pedazo de carne. Otra fuente de información o entretenimiento.

Nada especial. Nada como

«Detente.»

Sirah suspiró, flexionando sus nudillos ensangrentados. Mañana habría más incursiones. Más asesinatos. Más pretender que cualquiera de eso importaba.

Sin su trofeo, todo era solo seguir adelante.

Agarró una espada de práctica y volvió a entrenar. Ejercicios con una mano hasta que su brazo gritó. Hasta que el sudor le picaba en los ojos y sus pulmones ardían.

Cualquier cosa para evitar pensar en lo que había perdido.

Una de las primeras cosas que era genuinamente y únicamente suya.

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