Renacida para Gobernar: De Felpudo a Dinastía - Capítulo 498

Capítulo 498: Capítulo 498

El mayordomo se quedó allí, visiblemente inquieto, mientras veía al sirviente cerrar el maletero. Volvió a insistir: —Srta. Verónica, ¿por qué tanta prisa? Ya es muy tarde… ¿quizá podría irse por la mañana?

Veronica Wren respondió sin mirar atrás: —Tengo algunas cosas de las que ocuparme. No se preocupe por mí, entre ya.

El mayordomo sabía que no podía hacerla cambiar de opinión, pero aun así hizo un último intento. —¿Dónde está la señora? ¿Por qué no ha venido a despedirla?

—No se sentía bien, así que le dije que se fuera a descansar. No hace falta molestarla.

Dicho esto, Veronica abrió de un tirón la puerta del conductor y esbozó una leve sonrisa. —Señor Han, ya me voy. No hace falta que me despida, hace un frío que pela. Entre.

—De acuerdo, señorita… tenga cuidado al conducir, ¿sí?

La preocupación nubló los ojos del mayordomo mientras la veía marcharse.

Al fin y al cabo, la última vez que Veronica se puso al volante, estrelló el Porsche en un paso elevado. Fue declarado siniestro total; estaba demasiado destrozado como para que el taller pudiera salvarlo. La compañía de seguros se limitó a entregarle uno nuevo.

Últimamente, nadie en la familia Han se sentía realmente seguro con ella al volante.

Mientras su Porsche rojo desaparecía en la noche, las puertas de la mansión se abrieron con un chirrido. En el momento en que el coche las cruzó, aceleró a toda prisa.

Dentro del claustrofóbico maletero, Isabella Goodwin yacía acurrucada, intentando mantener la respiración regular. Pero simplemente no había suficiente aire. No tuvo más remedio que golpear desesperadamente las paredes para indicarle a Veronica que no aguantaba más.

El tiempo parecía no tener sentido. Entraba y salía de la consciencia, abrumada por el calor y el pánico, hasta que finalmente… el coche se detuvo.

Oyó cómo se abría la cerradura del maletero y entrecerró los ojos cuando la tapa se levantó.

Su rostro ya se había preparado para mostrar alivio y gratitud, pero con la misma rapidez, esa expresión se congeló.

No era Veronica.

Cerniéndose sobre ella estaba Dylan Han, con una expresión más sombría de la que ella jamás le había visto. —¿Isabella, qué intentabas hacer? ¿Adónde creías que ibas?

Las manos de Isabella temblaron. —D-Dylan…

La voz de Veronica resonó desde atrás. —¡Fue idea mía! Ella no pertenece a este lugar. Nunca lo ha hecho.

Dos hombres la tenían inmovilizada. Luchar era inútil.

Dylan ni siquiera le hizo caso a Veronica. De repente, agarró a Isabella por la mandíbula y la obligó a mirarlo. —Déjame adivinar: ibas a decirme que te metieron a la fuerza en el maletero, ¿verdad? ¿Que no tuviste opción ni te resististe, que simplemente te metieron y te llevaron?

Su rostro palideció mientras el dolor irradiaba desde su mandíbula, haciéndole imposible hablar.

La oscuridad se acumuló en los ojos de Dylan, como el aire que se enfría antes del relámpago en una tormenta. —Dilo. Dime que te obligaron.

Finalmente, su voz se quebró entre dientes apretados. —Lo recuerdo todo. Maníaco.

Su expresión cambió al instante: la rabia ardía tras una máscara de hielo. Esos ojos, intensos e indescifrables, podían congelar a cualquiera en el sitio.

—Así que por fin lo admites —gruñó él.

Él lo había sabido. Desde aquel día en el hospital, ella no había sido la misma. Más contenida. Más serena. En la superficie, nada parecía fuera de lugar, pero algo en su interior le decía que esa mujer recordaba.

Y ahora, estaba confirmado.

Pero Isabella no retrocedió. Hizo una mueca de dolor, pero mantuvo la mirada firme. —No es demasiado tarde para parar. Déjame ir, Dylan. Actúa como si nada de esto hubiera pasado, vuelve a tu país y vete de Yannburgh.

Su risa fue corta y seca, casi un ladrido de incredulidad. —¿Dejarte ir? ¿Después de todo lo que he hecho? ¿Después de traerte de vuelta a la vida? ¿De verdad crees que hay alguna posibilidad de que me vaya? —A la vez que hablaba, Dylan Han hizo una señal para que encerraran a Veronica Wren, luego sacó a Isabella Goodwin del maletero de un tirón y la empujó al interior del coche. El grupo regresó a la finca sin decir una palabra más.

Una vez que llegaron, Dylan arrastró a Isabella al laboratorio sin detenerse.

—Entra —dijo él con sequedad.

Isabella tropezó y cayó con fuerza en el sofá.

Fiona Flynn se acercó corriendo, alarmada. —¿Qué ha pasado?

—Fuera —espetó Dylan, con la mirada afilada como un cuchillo.

Una vez que todos los demás se fueron, solo quedaron ellos dos en la habitación.

Isabella se sujetaba el codo dolorido, encogiéndose en el rincón más alejado del sofá, con la mirada recelosa. —¿Qué quieres?

—¿Tú qué crees que quiero? —Dylan se aflojó la corbata con un tirón brusco, se arrancó la chaqueta y la tiró al suelo, con el genio a punto de estallar bajo la superficie.

—Aléjate de mí.

—Desde el día que te conocí, no he sido más que sincero. ¿Pero tú? Nunca me has tomado en serio. Siempre has actuado como si fueras mejor que los demás. ¡Demasiado orgullosa incluso para mirarme!

No se podía discutir con un loco. Isabella se apresuró a decir: —Sé que me equivoqué en aquel entonces. Era joven y tonta, y la noche que te declaraste, estaba borracha… Sinceramente, no recuerdo nada.

—¡Sí, claro. Excusas! —Dylan explotó como un volcán, con voz atronadora—. ¿Acaso sabes lo que sacrifiqué por ti? Durante seis años mantuve tu cuerpo conservado, pasé por un infierno para traerte de vuelta. Dime, ¡¿quién más llegaría tan lejos?!

—¿Seis años? —Los ojos de Isabella se abrieron como platos mientras retrocedía—. ¿Dónde me encontraste?

Recordaba haberse caído por un acantilado al mar. Para que él recuperara su cuerpo… los extremos a los que debió de llegar.

Pero Dylan ya estaba demasiado perdido, completamente consumido por la rabia.

—¡Lo destruí todo! Te lo quité todo solo para que por fin vieras que el único que te ha amado de verdad soy yo. No por tu aspecto, no por tu estatus, solo a ti. Pero no, ni siquiera April Anniston pudo contenerse. Ella también intentó matarte.

¿April Anniston?

A Isabella se le cortó la respiración.

Así que el incendio… fue él.

Sus ojos se clavaron en él, con la furia y la incredulidad creciendo en su pecho. —¡Estás loco! Mataste a mis padres. ¡Arruinaste toda mi vida!

—No. Solo quería que vieras la verdad. Nadie te ama como yo.

Delirante. Era la única forma de describirlo ahora. Años de frustración le habían retorcido la mente hasta hacerla irreconocible. Si no podía tenerla, la destruiría.

—¡No te acerques más! —Isabella agarró el cuchillo de fruta que estaba cerca.

—¿Vas a apuñalarme?

—Tú me has hecho esto. Ya me has matado una vez. Eres un completo psicópata.

—Después de todo lo que he hecho, ¿no sientes nada? —Dylan dio un paso hacia ella, completamente impasible ante el brillante cuchillo que ella sostenía. Sus ojos estaban desorbitados por el anhelo, desesperados por obtener siquiera una pizca de su reconocimiento, completamente desquiciado.

Entonces, el pensamiento de sus padres, del incendio que se lo llevó todo —solo por algo que pasó en la escuela— la golpeó como un camión. El dolor se retorció en su pecho. Parpadeó.

En esa fracción de segundo, algo se cerró alrededor de su muñeca.

¡Clanc! El cuchillo golpeó el suelo.

Frente a él, ella era completamente impotente.

Isabella Goodwin no tenía ninguna posibilidad de resistirse. Aunque sentía que había usado hasta la última gota de fuerza que tenía, Dylan Han la inmovilizó fácilmente sobre la mesa de operaciones.

—Suéltame.

El pánico se reflejaba en todo su rostro.

Dylan también jadeaba, claramente furioso, pero parecía desconectado de la realidad, divagando sobre todas las cosas que había «sacrificado» por ella, completamente perdido en su propia narrativa.

Para Isabella, todo aquello era simplemente repugnante.

Poco a poco, la lucha se desvaneció de ella, aunque sus ojos todavía ardían con desafío y asco. —Puedes tenerme encerrada aquí, pero ¿mi alma? Nunca te pertenecerá. Mi corazón es de mi esposo, de mi hija, de mi hogar.

—Yo soy tu esposo. Tenemos una hija juntos.

—¡Ni en tus sueños!

Su voz se quebró en un grito y, por un momento, todo pareció un páramo desolado.

Dylan la miró, debajo de él. Había dejado de forcejear, pero sus ojos, afilados y fríos como siempre, todavía lo miraban con un desprecio apenas disimulado. Aquel asco suyo lo atravesó.

—¡No voy a dejarte ir! Nunca. Ríndete de una vez. Eres mía: mi esposa, la madre de mi hija. Nunca volverás a ver a ese hombre.

Su voz era grave y oscura mientras la miraba fijamente. Se inclinó para besarla, pero ella giró la cabeza bruscamente y él acabó besándole solo el lóbulo de la oreja.

Ella permaneció inmóvil, completamente inexpresiva, con el rostro congelado en esa gélida determinación.

De repente, entró en pánico. Aquellos momentos tranquilos que habían compartido, esa breve ilusión de calidez… no se atrevía a ir demasiado lejos. No soportaría romper lo poco que quedaba.

Porque, en el fondo, todavía se aferraba a la esperanza de que las cosas pudieran volver a ser como antes.

Así que no fue más allá, demasiado asustado. Asustado de que ella hablara en serio. De que, si cruzaba la línea, nunca lo perdonaría. No en esta vida.

La puerta del laboratorio estaba cerrada a cal y canto. Nadie podía entrar ni salir.

Isabella permaneció tumbada allí durante un buen rato antes de finalmente incorporarse, débil pero haciendo un esfuerzo. Tenía la ropa desordenada, pero nada estaba roto. Un pequeño consuelo.

Se bajó de la mesa y caminó hacia la puerta, llamando suavemente.

No hubo respuesta.

Desde el momento en que se despertó aquí, este lugar había sido su prisión privada. Dylan lo había planeado: era hermético, como si ni una mosca pudiera escapar.

No sabía cuánto tiempo había pasado cuando un repentino golpeteo resonó desde el exterior.

Se despertó sobresaltada en el sofá. —¿¡Quién es!?

No hubo respuesta, solo más golpes.

Isabella corrió hacia la puerta y pegó la oreja, intentando captar algún sonido más allá de los golpes sordos. Nada.

«Toc toc, toc toc toc, toc toc, toc toc toc…»

Mientras escuchaba, algo hizo clic en su mente.

Había un ritmo, una extraña pausa cada dos minutos más o menos, y luego el patrón se repetía.

«Dos, tres, dos, dos, tres, cinco, seis, ocho…».

Contó con cuidado: ocho dígitos.

¿Qué podría significar?

¿Dónde necesitaría una contraseña aquí dentro…?

Inspeccionó la habitación con la mirada. Sus ojos se detuvieron en la mesa de control.

El mismo ordenador que había usado para indagar sobre su identidad. Aquella vez, solo había estado encendido porque el Profesor Quimby olvidó cerrar la sesión. Normalmente estaba bloqueado.

¿Podría ser eso?

Con el corazón latiéndole con fuerza, se acercó y tecleó los números.

Y así, sin más, la pantalla se iluminó. El ordenador cobró vida. En cuanto se encendió, los golpes del exterior cesaron bruscamente. Un nuevo correo electrónico apareció en la pantalla.

Hizo clic para abrirlo. El mensaje era corto y directo.

«La señorita Xia está encerrada. El sistema de seguridad está totalmente activado; yo tampoco puedo salir. ¿Estás bien ahí dentro? ¿Estás herida? El botiquín está debajo de la mesa de operaciones. —Fiona».

Los golpes constantes que había oído eran de Fiona intentando enviar un mensaje. El lugar estaba prácticamente insonorizado; hablar no funcionaría e incluso podría alertar a Dylan Han. Golpear la pared era la única forma segura de comunicarse.

Por suerte, Isabella Goodwin lo entendió.

Ahora que tenía una forma de contactar con el exterior, tecleó rápidamente una respuesta. Tirando de memoria, probó con el correo electrónico de Caleb Summers, pero el mensaje fue devuelto justo después de darle a enviar.

Fue entonces cuando se dio cuenta: el ordenador no estaba conectado a internet en absoluto.

Le escribió a Fiona: —¿Hay alguna forma de enviar algo desde este ordenador?

Fiona respondió rápido: —No. Y no solo ese ordenador; mi teléfono tampoco tiene señal, no puedo contactar con el mundo exterior.

Fiona solo pudo conectarse al ordenador del laboratorio porque había emparejado su teléfono con el correo electrónico del mismo anteriormente. No dependía de internet, solo de la proximidad. Por eso estaba ahora mismo agachada junto a la pared, detrás del edificio del laboratorio, helándose con el viento.

Isabella se desplomó en la silla, sintiéndose agotada. Tras un momento, volvió a teclear: —Estoy bien. Pero ¿hay algo que pueda hacer para salir?

—Intentaré contactar con el profesor. Para lo demás… tendremos que esperar. Si el señor Han vuelve a aparecer, no te enfrentes a él. Mantén la calma.

Al leer eso, Isabella sintió que su esperanza empezaba a resquebrajarse.

Básicamente, le estaban diciendo que escapar era casi imposible.

Pensó en los meses que habían pasado desde que se despertó por primera vez. No tenía ni idea de cómo estaban Ethan Shaw y Leanne. Ninguna pista de si sus amigos estaban preocupados o de qué había pasado con el cuerpo que había tomado prestado. ¿Pensarían todos que ya estaba muerta?

Todos esos pensamientos se agolpaban en su mente, convirtiéndola en un caos.

Si no fuera por la obstinada voluntad de volver con Ethan y Leanne, podría haberse rendido ya a la oscuridad.

El destino tenía un sentido del humor muy retorcido.

Si salía viva de esta, dejaría de verdad atrás los remordimientos del pasado. Lo que fuera que había sido ya no importaba, siempre y cuando pudiera vivir el resto de su vida con su esposo y su hija.

A la mañana siguiente, alguien inesperado se presentó en las puertas de la finca.

El ama de llaves encontró a Dylan Han con aspecto demacrado y venas rojas en los ojos; no había dormido en toda la noche.

—Señor, el señor Palmer de IM está en la puerta. Dice que ha venido a ver a la Srta. Verónica.

El rostro de Dylan se tensó al instante. —¿Por qué está aquí ahora? ¿Sabe algo?

El ama de llaves vaciló. —No lo creo. Dice que tuvo una pelea con la Srta. Verónica y que perdieron el contacto. Después de preguntar por ahí, descubrió que se estaba quedando aquí.

—Dile que no está aquí. Di que ha vuelto a casa.

—Sí, señor.

El ama de llaves llamó a la sala de seguridad y transmitió las instrucciones de Dylan.

Unos minutos más tarde, dejó el teléfono a un lado, con cara de preocupación. —Señor, los guardias dicen que el señor Palmer se niega a irse. Sigue esperando en la puerta, dice que necesita hablar con la Srta. Verónica en persona; quiere aclarar un malentendido y disculparse.

La expresión de Dylan se volvió gélida. —¿Cómo está Veronica ahora?

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