Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 1

1: Capítulo 1: La Esperanza es un Arma 1: Capítulo 1: La Esperanza es un Arma Edad 25 — Ala Este, Finca Velloran
Las cortinas de terciopelo apenas impedían que el cálido sol de verano entrara en la lujosa habitación.

Los suelos eran de mármol calefaccionado.

La cama, lo suficientemente amplia para tres personas, permanecía intacta excepto por el alfa que la poseía.

Lucas Oz Kilmer yacía acurrucado en la base de un alto tocador, con las costillas marcadas bajo su piel translúcida, y la seda de su bata descartada adherida a su cuerpo febril como una segunda traición.

Sus labios estaban agrietados por la deshidratación.

Su aroma, que anteriormente llenaba habitaciones y hacía girar cabezas, se había desvanecido en algo frágil y hueco.

No se había bañado en días.

El cuarto de baño, como la cama, como el fuego, como la comida fresca dispuesta tan delicadamente en la alta mesa buffet, estaba prohibido.

Su marca de vínculo, antes de un dorado vívido, se había opacado hasta convertirse en una pálida mancha.

Velloran no lo había tocado en seis meses.

No desde el último celo fallido.

No desde que el alfa se acercó a su rostro, con las fosas nasales dilatadas de disgusto, y dijo:
—Tres años y ni siquiera un aborto.

Qué desperdicio.

Entonces cometió su mayor error.

Le había preguntado a Velloran, con voz temblorosa y ojos llenos de lágrimas, si el problema podría no ser solo suyo.

Si podría —posiblemente— ser culpa del alfa.

El silencio que siguió había sido peor que una bofetada.

El ego de Velloran estalló, como lo hacen las cosas frágiles cuando son tocadas.

Su orgullo, linaje e imagen como un lord viril y poderoso se habían agrietado en ese momento.

Y Lucas, con voz suave y desesperada, había sido quien lo destrozó.

Lo que vino después mató el último resquicio de confianza que tenía.

El último fragmento de creencia de que ser pareja significaba protección.

Velloran hizo lo impensable.

Trajo a otros alfas.

Uno por uno.

—¿Quieres respuestas?

—había dicho Velloran, sin crueldad.

Esa era la peor parte.

Su tono era casi amable, sus dedos entrelazándose en el cabello de Lucas como si todavía fuera algo precioso.

Algo suyo.

—Obtendremos respuestas.

Una promesa.

Y por un instante —un solo y estúpido latido— Lucas le creyó.

Se permitió imaginarlo: un futuro donde no estaba roto.

Donde el problema podía ser identificado y arreglado.

Donde alguien permanecía a su lado en lo peor y decía:
—No es tu culpa.

Imaginó mañanas tranquilas.

Un jardín, tal vez.

Una familia.

Paz.

Solo una vez, paz.

Así que asintió, con la esperanza atascada en su garganta como astillas.

Siguió las indicaciones cuando Velloran le dijo que se bañara.

Cuando le dijo que bebiera algo endulzado.

Cuando selló la habitación y cerró la puerta tras él.

Lucas apenas notó el calor arrastrándose bajo su piel hasta que fue demasiado tarde.

No pudo luchar.

Ni siquiera pudo levantar un dedo cuando el celo inducido se apoderó de él.

Y Velloran observaba.

No con afecto.

No con lujuria.

Con el interés distante de un hombre comprobando una teoría.

Los otros entraron.

Uno por uno.

Rostros difuminados por el tiempo, por el trauma, por la bruma de la sumisión forzada.

Lucas los sintió, los soportó, y se ahogó en el enfermizo perfume que Velloran había insistido que usara.

El mismo perfume del que una vez dijo que hacía que Lucas oliera a madreselva y oro.

Nunca volvió a tocarlo después de eso.

Ni una sola vez.

Lucas dejó de hacer preguntas.

Dejó de hablar por completo.

La verdad había sido obvia desde el principio.

Lo habían vendido desde el momento en que no floreció antes de cumplir dieciocho años.

Antes de que su nombre pudiera ser legitimado.

Antes de que el Imperio pudiera haberlo reconocido.

Había nacido con demasiada belleza, demasiada sangre, y ningún poder para defender ninguna de las dos.

Su madre, Misty, antes una cortesana convertida en consorte, había sonreído dulcemente el día que le dijo que hiciera las maletas.

—Tienes suerte —había dicho, ajustándole el cuello como si fuera a un baile en lugar de ser vendido—.

Lord Velloran tiene buen gusto.

Un conde, nada menos.

Hay omegas que matarían por esa oferta.

Le besó la mejilla.

Dijo que lo extrañaría.

Lucas se había aferrado a esas palabras durante mucho tiempo, convenciéndose de que al menos una persona en el mundo lo amaba.

Que tal vez ella había intentado protegerlo.

Que quizás sus manos temblaron, solo un poco, cuando cerró la puerta del coche y lo envió lejos.

Pero esa mentira también se deshizo.

El alfa que conoció entonces —el Conde Velloran— no se parecía en nada a los que Lucas había conocido en la corte.

Era tranquilo.

De voz suave.

No miraba lascivamente como los otros.

No agarraba.

Trajo flores a su primera cena privada y preguntó por los estudios de Lucas.

Escuchaba.

Sonreía.

Y Lucas —dioses, el tonto y esperanzado Lucas— había pensado: «Quizás…

este me elegirá».

Así que se entregó.

Su juventud.

Sus sueños.

Su carrera.

Guardó los libros que solía estudiar hasta tarde en la noche.

Dejó de escribir a sus profesores.

Permitió que su trabajo se desvaneciera en la suave sombra del vínculo que le prometieron.

Se permitió creer que este hombre —el que lo besaba suavemente antes de su primer celo juntos, quien lo sostuvo durante el dolor, quien dijo: «Ahora estás a salvo»— podría ser su todo.

Pero años después, cuando sus manos temblaban demasiado para pasar páginas y sus ojos ardían con fiebre, se obligó a leer el contrato nuevamente.

Línea por línea.

Cláusula por cláusula.

Y lo vio por lo que realmente era.

No había sido entregado a Velloran por afecto.

Ni siquiera por la promesa de hijos.

Había sido vendido como una silla.

Como un cuadro.

Un omega con sangre imperial.

El hijo bastardo del Emperador.

No un reclamo, sino una herramienta.

Una ficha de negociación.

Una ofrenda silenciosa por estatus y poder.

Velloran nunca lo había querido.

Quería el acceso —la posibilidad de que vincularse a un desechado imperial pudiera ganarle un asiento más cercano al trono.

Cuando Lucas no logró dar a luz un hijo, la ilusión se quebró.

Y con ella, también cualquier pretensión de cuidado.

Ahora, acurrucado en el suelo calefaccionado de la sofocante habitación que Velloran se negaba a enfriar —porque sabía cuánto odiaba Lucas el calor— Lucas apenas respiraba.

Su bata se le pegaba como un castigo húmedo, el sudor adhiriendo la costosa tela a su marco demasiado delgado.

Ni siquiera podía quitársela.

Sus dedos temblaban demasiado.

Pero aun así se tensaron, aferrándose a los pliegues como si pudiera desgarrarla solo con odio.

Su corazón se estaba ralentizando.

Podía sentirlo.

Como si la casa misma lo estuviera aplastando, sofocándolo con silencio y calidez y dulzura putrefacta.

En algún lugar arriba, una mosca zumbaba perezosamente bajo la araña de cristal.

Las uvas en el buffet habían comenzado a enmohecerse.

El fuego parpadeaba débilmente, incluso ahora —ardiendo constantemente como burlándose de él.

Lucas no podía recordar la última vez que había visto a alguien entrar en la habitación.

Ya era un fantasma.

Una ruina tras puertas cerradas.

Intentó levantar la cabeza, pero el peso de la bata lo arrastró hacia abajo.

Sus pulmones aspiraron otra respiración —superficial, húmeda.

El olor de su propia fiebre le revolvió el estómago.

Nadie vendría.

Ni Velloran.

Ni los sirvientes.

Ni siquiera Misty, su propia madre, que hacía tiempo que había dejado de escribir.

No tenía miedo.

Ya no.

Solo cansancio.

Imaginó, por un momento, el fresco suelo de piedra de un templo.

El aroma del incienso.

La luz primaveral del sol bailando a través de vidrieras.

Un chico arrodillado en túnicas de seda, las manos juntas en una oración que no entendía.

«Déjame vivir con propósito», había susurrado.

Tenía diecisiete años.

Era hermoso.

Esperanzado.

No sabía aún que la esperanza era un arma.

Que el amor podía ser una correa.

Que su cuerpo y linaje se convertirían en moneda en el juego de otra persona.

Y ahora todo se desvanecía en negro como un sueño enfermizamente dulce.

Sabía que estaba muriendo.

El silencio lo envolvió, denso y definitivo.

Su pecho se elevó una vez.

Cayó.

Y cuando no volvió a elevarse, nadie lo notó.

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