Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 112

112: Capítulo 112: La Ley de Serathine (2) 112: Capítulo 112: La Ley de Serathine (2) David no parpadeó bajo su escrutinio.

Simplemente asintió y comenzó a redactar la orden.

—Quiero que la traigan antes del final del día —dijo Serathine—.

No lo endulces demasiado.

Deja claro que esto no es un rescate.

Está siendo convocada, no bienvenida.

—Diremos que es una cortesía de la Casa D’Argente —respondió David—.

Una reubicación temporal para su protección mientras la finca Kilmer está bajo investigación.

—Y deja que ese rumor se extienda —murmuró Serathine—.

Deja que susurren que está siendo considerada para integrarse en la corte, que estamos extendiendo misericordia por el bien de Lucas.

—¿Y en la práctica?

—Quiero que esté bajo vigilancia desde el momento en que cruce el umbral.

—Finalmente tomó su té, el líquido que antes estaba humeante ahora estaba tibio.

Aun así, lo bebió—sin inmutarse—.

Prepara el ala de invitados del sur.

Austera, limpia.

Nada lo suficientemente suave como para implicar comodidad.

David levantó la mirada de la tableta.

—¿Asignamos un responsable?

—Dos.

Un omega, un beta.

Silenciosos, bien entrenados.

Quiero que cada palabra que diga sea grabada, especialmente si intenta hablar con Lucas.

David asintió.

—¿Y si lo hace?

Serathine dejó su taza con precisión.

—Entonces lamentará no haber elegido el silencio.

Hubo una pausa antes de que continuara, su voz más suave ahora pero no menos cortante.

—Ha tenido años para aprender a mentir con la mirada.

Veamos cuánto dura bajo la mía.

David tocó una vez más la pantalla.

—Estará aquí antes del anochecer.

—Bien.

La duquesa se levantó, su figura dibujando una silueta alta y dominante contra la ventana iluminada por el sol.

—¿Y David?

—¿Sí, Su Gracia?

—Cuando ella llegue —dijo Serathine, girándose lentamente—, quiero que entre a esta casa sabiendo tres cosas: su madre está acabada, su hermano no es su escudo, y yo soy la única persona que queda que podría elegir salvarla.

Las puertas de la Casa D’Argente no rechinaron cuando se abrieron—se separaron, suaves y silenciosas, como si supieran exactamente qué estaban entregando a su señora.

Ophelia Kilmer se sentaba en el asiento trasero del elegante coche negro, con los brazos cruzados, la espalda recta, los labios en una expresión practicada de ofensa contenida.

La habían recogido directamente de su academia privada—la misma prestigiosa escuela donde, hasta hace una semana, ella gobernaba silenciosamente desde el centro de cada círculo de susurros, su apellido pulido y temido como una espada cara.

¿Ahora?

Ahora era un escándalo ambulante en seda a medida.

La caída de Misty había golpeado como un maremoto.

La casa estaba cerrada.

El apellido familiar—innombrable.

Sus compañeros susurraban, evitaban y miraban.

Los profesores ya no la miraban a los ojos.

A menos que le estuvieran entregando una carta discreta de la administración—permiso temporal por razones de salud y políticas.”
Había usado el único nombre que más odiaba para volver a la cima.

Lucas.

Su hermano.

Su vergüenza.

Su as.

En el momento en que se extendió la noticia de que Lucas se había casado con la dinastía Fitzgeralt, que ahora era consorte del infame Duque Trevor, todo cambió.

Les recordó a las chicas que tenía lazos de sangre.

Insinuó—cuidadosamente—que el propio Segundo Príncipe Lucius había venido a hablar con ella en nombre del palacio.

No necesitaban saber por qué.

No necesitaban saber que las preguntas ardían más que cualquier cortesía real.

No necesitaban saber que había sido interrogada para quebrar a su madre.

No le había importado.

Ella no era Lucas —callado, atormentado, siempre soportando cosas sin hablar.

Ella no era un sacrificio.

Ella luchaba.

Convirtió a su madre en una excusa, una villana en quien descargar su ira.

Misty había sido fría, calculadora y egoísta —pero lo peor de todo, había dejado que Ophelia cayera con ella.

Eso, Ophelia no podía perdonarlo.

El coche se detuvo.

La Casa D’Argente se alzaba alta e inexpresiva, sus ventanas brillando como un juicio.

Dos sirvientes se adelantaron, pero ninguno abrió la puerta.

Ella tuvo que hacerlo por sí misma.

Sus tacones tocaron la piedra, e inmediatamente el aire se sintió más frío.

Más limpio.

Menos indulgente.

En lo alto de la escalera de mármol estaba la Duquesa Serathine.

Seda gris pizarra.

Cabello rojo llevado con sencillez sobre su espalda.

Sin joyas, sin sonrisa.

Solo una mujer que conocía el poder tan íntimamente que no necesitaba llevarlo como una corona.

Ophelia la vio e instintivamente ajustó su postura.

Se había preparado para esto.

Sabía cómo parecer inocente —solo el brillo suficiente sobre la culpa para llamar la atención.

Sabía cómo imitar la desesperación, el tipo que parecía noble en su contención.

Los nobles como Serathine no querían verdadero arrepentimiento; querían fragilidad agradable —sufrimiento elegante que pudieran estudiar y controlar.

Algo que pudieran diseccionar sin ensuciarse las manos.

Así que Ophelia había hecho lo que cualquier chica inteligente en su posición haría: se había desprendido del esmalte de diseñador en el coche, lenta y deliberadamente, dejando que los bordes se agrietaran y escamaran como si no se diera cuenta.

Algunos pálidos fragmentos aún se aferraban obstinadamente a sus cutículas —apenas visibles, pero suficientes para sugerir ansiedad.

Suficiente para parecer real.

Se había clavado las uñas en las palmas durante el viaje, no por pánico sino por cálculo, grabando medias lunas en su piel.

Se desvanecerían rápidamente, pero no antes de ser notadas.

No llevaba maquillaje.

Sin brillo, sin delineador, sin colorete suave que velara su expresión.

Solo piel limpia y ojos sin adornos.

Una elección deliberada.

Nadie la miraría y vería a una colegiala mimada.

Verían a una chica despojada por el escándalo.

Una omega arrastrada por la caída en desgracia de su madre.

Todo era una actuación.

Y como cualquier actuación, tenía la intención de entregarla a la perfección —hasta que alguien como Serathine dijera corte.

Al pie de la escalera, Ophelia hizo una pausa —lo suficiente para parecer abrumada, no vacilante.

Sus dedos se curvaron alrededor del borde de su abrigo, los nudillos pálidos contra la tela.

Miró hacia arriba.

Serathine no se había movido.

Se mantenía como un veredicto de hierro en seda, cabello rojo suelto, simple y absoluta.

Sus ojos no parpadeaban.

Medían.

—Lady Ophelia —dijo, su voz fría como el viento que se arremolinaba por el patio abierto.

Ophelia hizo una ligera reverencia.

Controlada.

Casi elegante.

—Su Gracia.

—Fuiste traída sin resistencia.

Esperaba un berrinche.

—No soy mi madre —dijo Ophelia suavemente.

—Entonces demuéstralo.

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