Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 113

113: Capítulo 113: Una Entrevista 113: Capítulo 113: Una Entrevista El pasillo afuera de la suite estaba tranquilo, flanqueado por guardias silenciosos que fingían no verlo abrocharse el cuello y limpiarse el último rastro del aroma de Lucas de su muñeca.

Para cuando llegó a la sala de reuniones privada, Dax ya estaba sentado, con un brazo descansando sobre el respaldo curvo de la silla de terciopelo, su elegante zapato marcando un ritmo lento contra el suelo pulido.

Una carpeta grande yacía abierta sobre la mesa, medio ensombrecida por la luz que se filtraba a través del cristal grabado.

—Elegantemente tarde —dijo Dax sin levantar la mirada—.

Comenzaba a pensar que habías olvidado cómo caminar.

Trevor no se molestó en responder.

Tomó asiento frente a él.

Dax finalmente levantó la mirada.

—Apestas a feromonas.

—Esto es lo que obtienes cuando interrumpes a una pareja en su luna de miel.

Los labios de Dax se movieron ligeramente, como si el fantasma de una sonrisa hubiera intentado formarse y muriera a mitad de camino.

—¿Debería arrepentirme de haberte dado un límite de tiempo?

Trevor se reclinó en su silla, sin molestarse en ocultar el filo en su voz.

—Depende.

¿Quieres que lo marque antes de que dejemos la capital o después de que Luna deje de respirar?

—¿Vas a mostrarle tu verdadero rostro a Lucas?

—preguntó Dax, con un destello de diversión iluminando sus ojos morados.

Trevor no pestañeó.

—Por supuesto que no.

Él sospecha.

Pero no quiero que mi pareja vea las peores partes de mí.

—Qué lástima —murmuró Dax, inclinando la cabeza—.

Las peores partes siempre son las más leales.

Trevor ignoró eso.

—Entonces, ¿qué tienes sobre Luna?

La mano de Dax tamborileó una vez sobre el archivo.

—Más de lo que esperábamos.

Menos de lo que queremos.

Empujó la carpeta a través de la mesa.

Dentro había fotografías: Jason Luna en uniforme, registros demasiado limpios para ser naturales y varias marcas de tiempo circuladas en tinta roja.

Una foto, la única no oficial, mostraba a Luna justo fuera del perímetro de la Gala.

Mirando a alguien.

Lucas.

—Su traslado al detalle de Sahano fue firmado por un hombre que ya no existe —dijo Dax sin emoción—.

El alias pertenecía a un clérigo que se ahogó en una piscina militar hace tres años.

Los dedos de Trevor se detuvieron sobre la página.

—Conveniente.

Se reclinó, entrecerrando los ojos.

—¿Por qué tengo la corazonada de que el clero está detrás de esto?

Dax esbozó una lenta sonrisa sin humor.

—Porque has estado prestando atención.

La mandíbula de Trevor se tensó.

—La firma estaba enterrada en un conjunto de órdenes de reubicación para el personal de seguridad del templo —continuó Dax—.

Mayormente rutinario.

Excepto que esta tenía fecha atrasada.

Luego sobrescrita.

Luego borrada.

Quien lo colocó tenía autorización, y no del tipo civil.

Los ojos de Trevor no abandonaron la página.

—¿Dónde está nuestro amigo ahora?

La sonrisa de Dax no llegó a sus ojos.

—Habitación diecisiete.

Último piso.

Cuarteles asignados para auxiliares de Sahano.

Él cree que no hemos notado que está reorientando sus patrones de patrulla para pasar por tu suite.

La expresión de Trevor no cambió, pero algo bajo su piel se desplazó—se tensó.

—Ha hecho cuatro vueltas cerca de Lucas en las últimas treinta y seis horas —añadió Dax—.

Nunca más cerca de diez pasos.

Ni una palabra.

Solo…

proximidad.

La mandíbula de Trevor se tensó.

Le picaban las manos por llegar a esa habitación y destruir por completo a Jason Luna—sacudirle los huesos, borrar ese profesionalismo plácido de su rostro—pero sabía que era mejor no hacerlo.

Todavía no.

No antes de tener un nombre para vincular con la podredumbre.

Dax, observándolo cuidadosamente, continuó:
—Matthew Dever.

Uno de mis hombres.

Expediente excelente, rostro anodino, silencio impecable.

Perfecto para interrogar a Luna sin levantar sospechas.

—Para cualquier interesado —añadió Dax, ya activando la interfaz de seguridad en su tableta—, es solo un inspector de seguridad haciendo su trabajo.

Una serie de imágenes cobró vida en la pantalla de alta definición frente a ellos.

Jason Luna estaba sentado en la pequeña mesa, vestido con su uniforme estándar.

Su postura era recta pero casual, codos relajados, hombros ligeramente encorvados para proyectar despreocupación.

Giraba el vaso de agua entre sus palmas—no nervioso, sino metódico.

Un hombre callado, esperando una señal.

La puerta se abrió.

Matthew Dever entró con esa clase de gracia agotada que solo los operativos de carrera podían dominar.

Treinta y pocos años, cabello castaño despeinado como si hubiera pasado la mano por él demasiadas veces.

Su chaqueta colgaba casualmente sobre un hombro, las mangas de la camisa arremangadas hasta el codo, y la corbata medio aflojada—justo lo suficiente para sugerir que había sido arrastrado de un insoportable lío noble a otro.

Suspiró al entrar, mirando alrededor como si prefiriera estar en cualquier otro lugar.

—Perdón por haberte hecho venir, Jason —dijo, cerrando la puerta tras él—.

Sé que es tu día libre, pero esto no tomará mucho tiempo.

Jason no se levantó.

—¿Puedo saber por qué estoy aquí?

Dever hizo un gesto desdeñoso con la mano y se dejó caer en el asiento frente a él, sacando una pequeña tableta de datos del bolsillo trasero y dejándola a un lado sin encenderla.

—Oh, vaya.

Lamento si esto parece un interrogatorio —dijo, frotándose la sien—.

Ya sabes cómo es.

La rotación del ala de invitados está siendo revisada.

Aparentemente alguien dejó entrar a la hija de Vassinger en el jardín privado reservado para la Gran Duquesa de Fitzgeralt.

Puedes imaginar mi dolor de cabeza.

Jason parpadeó lentamente.

—Yo no estaba de servicio durante ese tiempo.

—No, no lo estabas —concordó Dever—.

Pero estuviste en la rotación la noche anterior, y solo estamos…

haciendo referencias cruzadas de las superposiciones de patrulla.

No es formal.

Ni siquiera registrado.

Solo control de calidad interno.

La expresión de Jason no cambió.

—Entendido.

Se reclinó ligeramente en la silla, vaso aún entre sus dedos.

Tranquilo.

Alerta.

Trevor, observando desde la otra habitación, habló secamente:
—Lo sabe.

Dax no lo contradijo.

—Siempre lo supo.

Ese es el problema.

De vuelta en la habitación, Dever se rio mientras pasaba distraídamente el dedo por la tableta—nada en la pantalla, solo una actuación.

—Ya sabes cómo es la finca D’Argente.

Grandes nombres, sensibilidades delicadas, y una sola huella fuera de lugar desencadena todo un escándalo.

Jason sonrió cortésmente.

—Por supuesto.

Dever dejó que el silencio se asentara, luego añadió:
—Has estado mucho por el sector del jardín esta semana.

¿Coincidencia?

Jason no pestañeó.

—Es tranquilo allí.

Menos tensión.

A nadie le gusta estar cerca de las habitaciones Fitzgeralt.

Siempre hay feromonas extra en el aire.

Dever soltó una breve risa.

—Sí, Trevor tiene una reputación.

Trevor, desde la sala de vigilancia, arqueó una ceja.

—¿Disculpa?

Dax sonrió con sorna.

—Está funcionando.

Trevor no pestañeó.

—Dax, eres un bastardo mezquino.

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