Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 117

117: Capítulo 117: La Misericordia No Es un Hábito 117: Capítulo 117: La Misericordia No Es un Hábito Vanessa hizo una reverencia baja, mientras la tela de su falda susurraba contra el suelo de mármol.

—Su Gracia.

Gracias por concederme una audiencia.

Lucas inclinó la cabeza una fracción—nada más.

El estilo continuó su suave ritmo contra el borde de la tableta.

—Me dijeron que tenías algo que decir.

—Vine a disculparme —dijo ella, enderezándose lentamente—.

Formalmente.

Por mi comportamiento en el evento del jardín.

Fue…

inapropiado.

Hablé fuera de lugar y con mal juicio.

Lucas dejó el estilo sin mirarla.

—No te equivocas.

Los labios de Vanessa se entreabrieron, solo un momento de vacilación, quizás sorpresa, pero continuó.

—No me di cuenta, en ese momento, de cuán serias eran las circunstancias.

—¿Te refieres a Trevor?

—preguntó Lucas, finalmente levantando la mirada hacia ella—.

¿O a tu hermano obligándote a disculparte?

El silencio que siguió se quebró, frágil como el hielo.

Vanessa se estremeció—solo ligeramente, pero Lucas lo notó.

—Mi hermano…

—comenzó, luego se detuvo, se recompuso—.

César me aconsejó ofrecer una disculpa apropiada.

La expresión de Lucas no cambió, pero la temperatura en la habitación pareció descender.

—Qué noble de su parte —murmuró, cada palabra afilada como vidrio—, pero él no es del tipo que te dejaría ir sin castigo.

¿Te das cuenta de lo que habría sido de ti y tu familia si él no fuera quien es?

Vanessa contuvo la respiración.

Su mirada se desvió al suelo, luego volvió a subir—cautelosa ahora, pero aún aferrándose al orgullo como un escudo.

—Él no…

—Lo haría —interrumpió Lucas, no en voz alta, pero con decisión.

Los nudillos de Vanessa se tensaron alrededor de los pliegues de su falda.

—Vine aquí por voluntad propia —dijo en voz baja.

Lucas se levantó de la silla—no rápido, pero con el tipo de precisión que no dejaba espacio para el retroceso.

—Déjame ser claro, Dama Vassinger.

Estás en mi suite.

Eso no es una invitación.

Es una misericordia.

No vienes aquí para reconciliarte conmigo.

Vienes porque Trevor te dio una última oportunidad porque César rogó por ti.

La voz de Vanessa tembló.

—Nunca tuve la intención de ofender…

—Me llamaste prostituto.

Las palabras de Lucas cayeron como una hoja desenvainada demasiado rápido para verla, pero demasiado lento para olvidarla.

—No pretendamos —continuó, con un tono suave como la seda e implacable—, que no sabías exactamente lo que estabas haciendo.

Estabas enojada por un almuerzo cancelado—un almuerzo, Dama Vassinger—y pensaste que podías recuperar tu orgullo escupiendo veneno donde era más seguro.

Pensaste que yo no contraatacaría.

Dio un lento paso adelante, el sonido de sus zapatos contra el mármol resonando como una cuenta regresiva.

—Lo único que lamentas —dijo—, son las consecuencias.

Vanessa se estremeció, pero él no se detuvo.

—Estás caminando libre hoy porque César suplicó.

Y porque Trevor, en un raro momento de generosidad, decidió no destrozar tu reputación frente a toda la corte.

—Su voz bajó una fracción, casi íntima en su finalidad—.

Harías bien en recordar que la misericordia no es un hábito en esta familia.

Ella contuvo la respiración.

Lucas inclinó ligeramente la cabeza, el rubor aún tenue en sus mejillas por lo de antes, el aroma de las feromonas de Trevor persistente en el aire—innegable, ineludible.

—La próxima vez —dijo—, no esperaré a que alguien más sea indulgente.

La próxima vez, yo escribiré el titular.

Y te prometo que no lo sobrevivirás.

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Vanessa permaneció inmóvil, sus dedos aferrados con nudillos blancos a la tela de su falda.

Por un momento, pareció que podría hablar—defenderse, explicar, suplicar—pero las palabras nunca llegaron.

Cualquier orgullo al que se aferraba se había agrietado, y detrás de él no había nada más que la comprensión de que ella no era quien tenía el poder en esta habitación.

Soltó sus dedos con fuerza e hizo una profunda reverencia.

—Gracias por su generosidad.

Lucas no dijo nada.

Había generosidad—en el hecho de que ella escapara solo con advertencias y una carta.

En el hecho de que su nombre no hubiera sido ya entregado a la prensa, su reputación abierta para los lobos.

Pero él no era del tipo que se alimenta de la miseria ajena.

Ni siquiera cuando lo merecían.

Ni siquiera cuando le entregaban la bandeja de plata.

Así que simplemente la observó marcharse, silencioso e inexpresivo, hasta que la pesada puerta se cerró tras ella y el aroma de sus nervios se desvaneció en el aterciopelado silencio de la suite.

Pasó un momento.

Lucas exhaló, lento y deliberado, luego volvió su mirada a la tableta que descansaba en el brazo del sillón.

Alcanzó el estilo pero no lo tocó—solo lo miró fijamente, de la misma manera que alguien podría mirar una espada que no había tenido intención de desenvainar.

Un golpe silencioso, seguido del suave clic de la puerta abriéndose.

Windstone entró con la compostura de alguien que probablemente había servido té a verdugos.

Llevaba una bandeja plateada con un cappuccino—espuma apenas espolvoreada con cacao—y un alto vaso de agua.

Sin palabras, sin comentarios.

Solo ritual.

Colocó la bandeja en la mesa lateral con cuidada precisión.

—Pareces un padre orgulloso —dijo Lucas, aún sin levantar la mirada, sus dedos haciendo girar el estilo entre ellos en un ritmo ausente e indolente.

Windstone no parpadeó.

—Solo levemente sentimental.

El niño pronunció su primera amenaza hoy.

Creo que las felicitaciones son apropiadas.

Lucas resopló.

—No sé quién es más peligroso, tú o tu amo.

Windstone inclinó la cabeza, sus manos plegadas pulcramente detrás de su espalda.

—Eso depende del día.

Y de si has saltado una comida o no.

Lucas puso los ojos en blanco pero de todas formas bebió su cappuccino, sabiendo perfectamente que esa era una desviación en traje de mayordomo.

—La influencia de Trevor se está notando —añadió Windstone—.

Aunque admiro la contención.

Sin sillas volteadas.

Sin nobles gritando.

Solo el terror silencioso de saber que dices cada palabra en serio.

Lucas arqueó una ceja.

—Eso fue contención.

—Aterrador —afirmó Windstone con sequedad—.

Estoy orgulloso.

—Gracias —dijo Lucas, pasando un dedo por el borde de la taza—.

¿Sabes cuánto tiempo más estará Trevor ausente?

—Depende —respondió Windstone sin vacilación—.

De si decide cometer un asesinato antes del almuerzo o después.

Si es antes, calculo unos quince minutos.

Si es después, lo tendrás de vuelta a tiempo para el té.

Lucas le lanzó una mirada.

—Estás bromeando.

—Nunca bromeo sobre horarios de asesinatos, Su Gracia.

—Windstone enderezó la plata en la bandeja, luego añadió con el más leve indicio de picardía:
— Dijo que solo estaba hablando con Dax y dando instrucciones finales respecto a tu reubicación.

Pero los guardias informaron tensión en el corredor.

Del tipo que suele terminar con muebles rotos.

Lucas dejó la taza, su tono irónico.

—Así que debería esperar o una reubicación o una declaración de guerra para el atardecer.

Windstone inclinó la cabeza.

—Ambas son plausibles.

He preparado atuendos apropiados para cualquier ocasión.

—Por supuesto que sí —murmuró Lucas.

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