Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 133

133: Capítulo 133: Visitante.

133: Capítulo 133: Visitante.

El resto del desayuno transcurrió en silencio, aunque silencio era una palabra generosa.

Era más bien como la calma antes del veredicto.

Ophelia no terminó su café.

No tocó su tostada.

Solo se quedó sentada, inmóvil y pequeña, hasta que Serathine se levantó sin ceremonias y salió de la habitación, con el suave eco de sus tacones resonando más fuerte de lo que debería.

El personal reapareció cinco minutos después.

Nadie la miró a los ojos.

No fue hasta la tarde que llegó la convocatoria.

Un solo golpe en la puerta de su habitación, seguido por el anuncio conciso del mayordomo de Serathine.

—Puedes vestirte.

La Duquesa ha concedido tu petición.

Ophelia parpadeó.

—¿Qué petición?

—Para ver a tu madre.

—Tendrás treinta minutos —dijo el mayordomo, no sin amabilidad, pero tampoco con calidez—.

Lady Serathine no te acompañará.

He sido asignado como tu guardián.

Tienes quince minutos para prepararte.

Ophelia se enderezó.

—¿Yo…

ahora?

—Sí.

—Una pausa—.

Si todavía deseas verla.

Ella parpadeó.

—¿Puedo hablar con ella?

—Puedes preguntar lo que quieras.

—Su expresión no cambió—.

Nadie interferirá.

No se ofreció ninguna explicación.

Ninguna promesa de seguridad o resolución.

Solo una puerta abriéndose con ese tipo de silencio que siempre se sentía como una trampa.

Ophelia esperó un momento.

—¿Puedo saber por qué?

El mayordomo ni siquiera suspiró.

—Tienes catorce minutos.

Luego se dio la vuelta y se fue.

La puerta se cerró suavemente detrás de él, como una puntuación.

Al principio no se movió.

No por la conmoción.

Solo…

cálculo.

Del tipo que le habían enseñado en la escuela, en casa, en mesas de comedor donde todo lo no dicho era más fuerte que cualquier cosa hablada.

Así que querían que fuera.

Querían que preguntara.

No lo estaban prohibiendo.

Lo esperaban.

Lo que significaba que querían ver qué diría Misty, si Misty diría algo, cuando la persona frente a ella no fuera un fiscal o un príncipe, sino su hija.

Bien.

Ophelia fue al espejo y se recogió el pelo, tirante y alto.

Sin cinta.

Sin pendientes.

Se limpió el brillo de los labios y cambió la blusa pálida por algo gris.

Civil.

Olvidable.

Algo con lo que pudieras entrar en una prisión sin sentirte como una broma.

Su madre era muchas cosas, pero no era estúpida.

Misty Kilmer había escalado más alto de lo que la mayoría de las mujeres se atrevían a mirar, y no lo había hecho sonriendo dulcemente o esperando una limosna.

Había acero detrás de las perlas, y cálculo detrás de cada amabilidad.

Tal vez la prisión había suavizado su brillo.

Tal vez los últimos años habían doblado sus aristas en algo más llevadero.

Pero Misty nunca iba a quebrarse.

Todos habían asumido que Lucas lo haría.

La muñeca dócil.

El silencioso.

El niño que había aprendido temprano a desaparecer cuando más importaba.

Había interpretado el papel a la perfección—hasta el templo.

Hasta que algo cambió.

Ophelia no sabía qué pasó allí.

Nadie hablaba de ello.

No con palabras que tuvieran sentido.

Pero después de eso, Lucas dejó de ser de ellos.

Y Misty había perdido lo único que no podía permitirse perder: el control.

La instalación olía a desinfectante y dinero —demasiado limpia para ser cruel, demasiado estéril para ser segura.

Sin gritos.

Sin grilletes.

Solo pasillos de hormigón pintados de blanco, y paredes que nunca se molestaron en fingir que tenían oídos.

El mayordomo la guió en silencio a través de dos controles de seguridad y un pasillo largo y vacío.

Al final, una puerta reforzada se abrió con un siseo, revelando la sala de visitas.

El cristal era grueso y unidireccional.

El micrófono estaba incrustado en el borde de la consola.

El asiento estaba atornillado.

Misty ya estaba dentro.

Estaba sentada con las piernas cruzadas, postura impecable, un bolígrafo entre sus dedos y una carpeta de cuero abierta en su regazo.

Tenía el pelo recogido.

Su blusa estaba impecable.

Su piel parecía descansada.

Sin moretones, sin sombras, sin señales visibles de haber pasado el último mes pudriéndose en consecuencia.

Se veía bien.

Ese fue el segundo insulto.

No reaccionó cuando Ophelia entró.

Ni un respingo, ni una respiración fuera de lugar.

Solo miró hacia el espejo como si hubiera esperado a alguien completamente distinto.

Ophelia se sentó al otro lado del cristal.

Por un momento, ninguna de las dos habló.

Luego Ophelia se inclinó hacia adelante y alcanzó el micrófono.

Sus dedos se detuvieron un segundo antes de presionar el botón.

—Madre.

La mirada de Misty se agudizó—no suave, no sorprendida, solo enfocada.

No habló.

—Lo echo de menos —dijo Ophelia en voz baja.

Su voz no tembló.

Aún no—.

A Lucas.

No lo he visto.

Ni siquiera una carta.

Ahora está con ese hombre.

En Saha.

Una pausa.

Su expresión se transformó delicadamente en dolor.

—Ni siquiera me mira.

Estoy completamente sola.

El personal no habla.

Me mantienen en el ala sur como si fuera contagiosa.

Aun así, Misty no dijo nada.

Ophelia parpadeó lentamente.

Dejó que sus pestañas se humedecieran.

Lo justo.

—César se fue.

Tu prometido.

Me dejó en las puertas como si no fuera nada.

—Su voz se quebró, justo a tiempo—.

Ya nadie está de nuestro lado.

Presionó el dorso de su mano contra sus labios, como si estuviera conteniendo algo.

—Lo intenté, Madre.

De verdad lo intenté.

Y Misty, la calmada y controlada Misty, finalmente se movió.

Se inclinó hacia adelante, con la mano extendiéndose ligeramente hacia el cristal, los dedos rozando el aire como si quisiera tocar la mejilla de su hija.

Su expresión cambió, lo suficiente para parecer maternal.

Preocupada.

Suave.

Pero el cristal no cedió.

Se mantuvo firme entre ellas.

Y la mano de Misty se detuvo justo antes, suspendida en el aire como una disculpa demasiado tardía para importar.

Por supuesto que no habló.

No necesitaba hacerlo.

La mirada en su rostro estaba bien ensayada, algo entre simpatía y estrategia.

El tipo de mirada que solía conseguir que los donantes firmaran cheques y los jueces doblaran sentencias.

Pero Ophelia ahora lo veía.

El cálculo debajo de la preocupación.

La pausa antes de la actuación.

El ligero estrechamiento de los ojos de su madre, no por dolor, sino por reconocimiento.

«Estás mintiendo», decía esa mirada.

Ophelia sonrió.

Solo levemente.

Lo justo para admitirlo.

Y los dedos de Misty se replegaron.

No la consoló.

Tampoco la acusó.

Solo se quedó allí, con la misma calma que había usado durante años, y dejó que su hija llorara al otro lado del cristal, por una familia que ninguna de las dos tuvo realmente.

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