Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 140

140: Capítulo 140: Monstruos de moda 140: Capítulo 140: Monstruos de moda Lucas yacía acurrucado bajo la manta de seda, con una pierna doblada torpemente sobre una almohada, como si eso marcara la diferencia.

No lo hacía.

Todo seguía doliendo.

Su espalda.

Sus muslos.

Su orgullo.

La almohada tampoco hacía nada para eso.

—No soy frágil —murmuró.

Windstone, sentado exactamente a un metro de distancia con una tableta en el regazo y una expresión tallada en granito, ni siquiera levantó la mirada.

—Por supuesto que no, Su Gracia.

Simplemente requiere inmovilización estratégica.

Lucas entrecerró los ojos.

—Suenas como Trevor.

—Gracias —dijo Windstone secamente.

Lucas suspiró e intentó, heroicamente, sentarse más recto.

Logró llegar a la mitad cuando sus músculos emitieron una queja, y Windstone, el bastardo, se acercó para ajustar la almohada tras él sin hacer comentarios.

—¿Es esto una venganza?

—preguntó Lucas, observándolo—.

¿Por negarme a comer esas horribles barras vitamínicas?

—No —dijo Windstone—.

Eso era comprensible.

Esto —hizo un gesto hacia el estado general de Lucas— es completamente autoinfligido.

Lucas emitió un sonido a medio camino entre una tos y una risa.

—Estás aquí solo para vigilarme.

Windstone no lo negó.

Simplemente miró por encima del borde de sus gafas con la leve decepción de un hombre que había visto heridas reales de batalla tratadas con más dignidad.

Antes de que pudiera responder, un suave golpe los interrumpió.

Uno de los asistentes del palacio entró, con la columna recta y expresión cautelosa.

—Lamento molestarlo, Su Gracia, pero…

—Dudó, lo suficiente como para resultar sospechoso—.

La Marquesa Fitzgeralt está aquí.

Desea visitarle.

Lucas parpadeó.

Windstone levantó la mirada muy lentamente, como calculando la distancia hasta la ruta de escape más cercana.

—¿Ahora mismo?

—preguntó Lucas, con la voz elevándose lo suficiente para revelar un atisbo de pánico.

—Está en el salón de espera —confirmó el asistente—.

Declinó los refrescos y dijo que esperaría precisamente diez minutos.

Ni once.

Lucas gimió y dejó caer la cabeza sobre la almohada.

—La abuela de Trevor.

Windstone, por una vez, no lo corrigió.

—Es puntual.

—Es aterradora.

—Es familia.

Lucas lo miró con un ojo.

—Eso lo hace peor.

El asistente se aclaró la garganta.

—¿Debo decirle que está indispuesto?

Lucas se incorporó por instinto, luego se estremeció cuando su columna le recordó exactamente lo que había estado haciendo la noche anterior.

—No.

No, dioses, no.

Eso sería aún peor.

Asaltará la habitación y me sacará de la cama ella misma.

Windstone cerró la tableta con un suave clic.

—Entonces sugiero que intente parecer un poco menos como si hubiera sido objeto de desenfreno durante setenta y dos horas.

Lucas le lanzó una mirada.

—Tienes mucha suerte de que no se me permita lanzar cosas mientras me recupero.

—Todavía —dijo Windstone, ya sacando un peine del cajón de la mesita de noche con el aire de quien prepara un cuerpo para la corte.

La puerta se abrió de golpe como si la hubiera ofendido personalmente.

La Marquesa Fitzgeralt entró majestuosamente, sin un cabello fuera de lugar, el abrigo dispuesto como un manto real y tacones que resonaban con la fuerza suficiente para contar como puntuación.

No reconoció al asistente.

No hizo pausa en el umbral.

No se detuvo para respirar.

—Oh, qué bueno —dijo con aguda satisfacción—.

No estás muerto.

Lucas la miró parpadeando desde la cama, con la manta hasta el pecho y una almohada torpemente caída a medias tras él.

—Desafortunadamente.

Windstone se levantó con la gracia de un hombre que había sobrevivido a cosas peores.

—Marquesa.

Ella lo descartó con un gesto.

—Windstone.

Veo que sigues vivo.

Lástima que no cerraste la puerta con cerrojo.

—Lo consideré —respondió él con suavidad—, pero pensé que sería más cortés dejar que la derribara usted misma.

Lucas seguía mirándola con evidente incredulidad.

—Simplemente…

entraste.

—Me anuncié —dijo ella, quitándose los guantes con la precisión de una noble preparándose para un interrogatorio—.

Tuviste tiempo de al menos verte presentable.

—Estoy herido.

—No estás sangrando —dijo, ya sentándose en la silla más cercana y examinándolo como a un caballo de raza con una cojera—.

Y crié a tres chicos.

No me pongas a prueba.

Lucas miró a Windstone en busca de ayuda.

De repente, Windstone estaba muy interesado en reorganizar la carpeta de su tableta.

La Marquesa se inclinó hacia adelante, con ojos afilados como el cristal.

—Ahora.

Vamos a ponerte presentable y sacarte de esta habitación para que socialices conmigo.

—¿Así que quieres una distracción en las fiestas de té a las que fuiste invitada?

—preguntó Windstone sin vergüenza.

La Marquesa ni siquiera pestañeó.

—Quiero un heredero apropiado que no parezca que ha estado postrado en cama por un Fitzgeralt durante tres días seguidos.

Lucas se atragantó.

Windstone hizo un admirable intento por no hacerlo.

Ella alisó los puños de sus mangas, inmaculada incluso en movimiento.

—Tu esposo está por ahí aterrorizando a jefes de estado, y tú estás aquí enfurruñado con mantas de seda y el orgullo magullado.

¿Qué se supone que debo decirle a la matriarca D’Argente?

¿Que mi nuevo nieto es encantador pero trágicamente incapaz de sentarse derecho sin hacer muecas?

Lucas abrió la boca, pero no salió nada.

Finalmente, logró decir:
—¿Podrías decir que estoy recuperándome?

Ella le dirigió una mirada del tipo que los generales reservan para los oficiales subalternos que se atrevían a cuestionar las órdenes.

—Ahora eres un D’Argente y Fitzgeralt, querido.

Nosotros nos recuperamos mientras caminamos.

Windstone tosió suavemente en su puño.

—Técnicamente, puede caminar.

Solo que sin dignidad.

—Entonces nos las arreglaremos sin ella —declaró, levantándose con tanta fuerza que su silla retrocedió medio centímetro—.

Vístelo.

Lo llevaré a dar un paseo.

Lucas parpadeó.

—No soy un perro.

—Correcto —dijo ella con brusquedad—.

Los perros se quejan menos.

Windstone, traidor hasta la médula, se puso de pie y alcanzó la bata de Lucas.

—¿Debo traer el bastón o dejar que se aferre a su brazo para conseguir un efecto dramático?

Lucas gimió.

—Todos ustedes son monstruos.

—Sí —dijo la Marquesa, ya a medio camino hacia la puerta—.

Pero con estilo.

Diez minutos, Lucas.

O volveré con tacones más afilados que tu actitud.

La puerta se cerró de golpe tras ella.

Lucas se dejó caer en las almohadas con la resignación de un hombre que sabía que no tenía ninguna oportunidad.

—Si muero intentando subir a ese coche, dile a Trevor que caí luchando.

Windstone ajustó el cuello de la bata con precisión quirúrgica.

—No, Su Gracia.

Le diré que fue arrastrado gritando por una mujer de setenta años con tacones bajos.

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