Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 141

141: Capítulo 141: Secuestrado por Abuela 141: Capítulo 141: Secuestrado por Abuela Lucas no había gritado.

No en voz alta, al menos.

Pero para cuando lo acomodaron en el asiento trasero del elegante coche negro de los Fitzgeralt, porque, por supuesto, era elegante, negro y construido como algo que devoraba a vehículos menores en los estacionamientos, estaba convencido de que su dignidad se había quedado atrás en algún lugar de las escaleras.

La Marquesa se deslizó a su lado con la gracia de una mujer con la mitad de su edad y el doble de su terquedad, abrochó su cinturón de seguridad y golpeó ligeramente la mampara de privacidad.

—Conduzca —dijo hacia el frente.

Luego, sin perder el ritmo, se volvió hacia Lucas y le dirigió una mirada tan afilada que podría haber cortado diamantes—.

Sonríe, querida.

O al menos deja de hacer muecas como si te hubieran disparado.

Lucas ajustó la solapa de su abrigo.

—Esto es secuestro.

—Esto es formación de carácter.

—Tengo carácter de sobra —murmuró.

—Entonces considéralo un refuerzo.

Has estado encerrado en esa suite del palacio como un omega mantenido —arrugó la nariz—.

Tengo edad suficiente para saber la diferencia entre el afecto protector y el arresto domiciliario político.

Lucas la miró parpadeando, atrapado entre la protesta y la incredulidad.

—Trevor no…

—Trevor —interrumpió suavemente, con la voz de alguien que hace tiempo dejó de impresionarse por las negaciones—.

Incendiaría la embajada si tú sufrieras aunque fuera un corte de papel.

Conozco a mi sobrino.

Y estará absolutamente furioso cuando descubra que me acerqué a ti sin un equipo de seguridad respirándome en la nuca.

Lucas exhaló lentamente, resignándose a lo inevitable.

No había forma de ganar con los Fitzgeralts.

Ni con los encantadores.

Y definitivamente no con los aterradores.

—¿Adónde vamos?

—Primero, necesitamos algunos trajes nuevos.

Lucas frunció el ceño.

—¿Por qué?

Tengo más que suficientes.

—Tienes cosas prestadas.

Cosas estiradas.

Cosas lamentablemente desestructuradas.

No voy a permitir que asistas a otro evento formal pareciendo un estudiante de posgrado sobrecargado de trabajo intentando hacer cosplay de nobleza.

—Los trajes son de diseñador —argumentó Lucas, ofendido—.

Evrin estaría impactado.

Son nuevos…

apenas tienen unos meses.

Ni siquiera he tenido tiempo de usarlos todos.

—Estás usando los trajes de Trevor de cuando tenía quince años.

—Me gustan más.

—Por supuesto que sí —dijo con sequedad—.

Todavía huelen a él.

Pero yo pongo el límite en la alta costura nostálgica.

Lucas le dirigió una mirada inexpresiva.

—Eres despiadada.

—Soy práctica —corrigió, sacando ya una tableta—.

Ahora elige una paleta de colores o lo haré yo, y incluirá bordados.

Posiblemente con pájaros.

Lucas entrecerró los ojos.

—Voy a llamar a Trevor.

Ella ni siquiera pestañeó.

—Llámalo.

Te reto.

Veamos cuánta contención muestra cuando le diga que has estado desfilando por Saha con trajes confeccionados para un chico adolescente desgarbado.

La mano de Lucas se detuvo a medio camino de su bolsillo.

Ella sonrió dulcemente.

—Adelante.

Lucas le devolvió la sonrisa, aún más dulcemente.

El tipo de sonrisa que decía tú comenzaste esta guerra, y yo la terminaré con estilo.

Era tan mezquino como la anciana y, desafortunadamente, todavía lo suficientemente dolido como para considerar la guerra emocional una forma válida de autodefensa.

Sin romper el contacto visual, metió la mano en el bolsillo de su abrigo y sacó su teléfono.

Tocó el nombre de Trevor.

Presionó llamar.

La línea sonó.

La Marquesa entrecerró los ojos.

Lucas levantó una sola ceja en señal de desafío.

—Oh, espero que conteste —dijo ella con suficiente terciopelo como para forrar un ataúd.

Lucas sonrió radiante.

—Yo también.

El teléfono sonó una vez.

Dos veces.

Luego…

—¿Qué hiciste?

—la voz de Trevor se escuchó, baja y mortalmente calmada, con el tipo de sospecha inmediata que solo venía de un hombre que conocía demasiado bien a ambas partes.

Lucas ni siquiera parpadeó.

—Estoy en un coche.

Camino a una prueba de ropa.

Tu abuela me está amenazando con pájaros bordados.

Una pausa.

Luego, —Por supuesto que lo está haciendo.

La Marquesa extendió su mano como un cirujano solicitando un escalpelo.

—Dame el teléfono.

Lucas se recostó en su asiento, satisfecho.

—Me está mirando fijamente.

—Puedo sentirlo —dijo Trevor con sequedad—.

Dale el teléfono antes de que empiece a planear un bautizo.

Lucas se lo entregó sin pelear, principalmente porque la mujer parecía estar a dos segundos de morderlo.

—Trevor —comenzó ella, con todo el afecto helado—.

Tu omega está siendo dramático.

—Caminaba como un potro aturdido esta mañana —respondió Trevor categóricamente—.

Déjalo ser dramático.

Lucas ahogó una risa en su manga.

—Lo estoy llevando de compras —continuó la Marquesa—.

Has visto los trajes que tiene.

—Son míos.

—Exactamente.

Trevor suspiró, audible incluso a través del altavoz.

—Bien.

Pero si regresa llorando, te culparé a ti.

—No llorará.

—Dije si.

Es despiadado, no blando.

La Marquesa sonrió triunfante.

—Estaremos de vuelta antes de la cena.

A menos que encuentre zapatos.

Trevor gimió.

—Deja sus pies en paz.

Ella colgó sin despedirse y le devolvió el teléfono con gracia regia.

Lucas parpadeó.

—Ni siquiera le dejaste responder.

—Si lo hubiera hecho, habría preguntado dónde estamos y habría redirigido una escolta militar para recuperarte.

Lucas entrecerró los ojos.

—Ese fue tu plan desde el principio, ¿no?

Hacerme sentir culpable para que acepte ropa nueva mientras lo distraes a él.

—No te halagues, querido.

El plan era vestirte adecuadamente antes de que alguien te confunda nuevamente con un becario prestado —le dio una palmadita en la rodilla—.

Ahora.

Espalda recta.

Vamos a elegir telas a continuación, y no voy a permitir que entres cojeando al lujo como un pato herido.

—Lucas estaba de pie en la plataforma elevada en el centro del probador privado, con los brazos medio extendidos como un perchero malhumorado, mientras tres asistentes revoloteaban a su alrededor con alfileres, cintas métricas y el tipo de reverencia generalmente reservada para reliquias o minas terrestres.

Uno de ellos murmuraba sobre la longitud de los puños.

Otro discutía sobre los pliegues.

El tercero le tocaba la cadera como si esta le debiera dinero.

Había estado de pie allí durante casi veinte minutos.

La Marquesa descansaba en una chaise longue de terciopelo cercana, con un tobillo cruzado pulcramente sobre el otro, bebiendo agua con gas como si no hubiera orquestado una situación de rehenes.

—Esto es excesivo —murmuró Lucas, observando cómo traían otro rollo de tela para su consideración—.

Tengo ropa.

La Marquesa ni siquiera lo miró.

—Tienes arrepentimiento.

Y una cuestionable afinidad por los parches en los codos.

—Me gustaba ese abrigo.

—Estoy segura de que tú también le gustabas —dijo suavemente—, pero me niego a permitir que mi heredero por matrimonio entre en cualquier evento pareciendo un bibliotecario romantizado con deficiencia de vitaminas.

Lucas suspiró, con una mano apoyada en el reposabrazos mientras otro sastre lo rodeaba como un tiburón con una cinta métrica.

—¿Acosas así a toda tu familia?

—Solo a los que me agradan.

—Maravilloso —murmuró—.

Me estoy muriendo.

—Todavía no —dijo ella, bebiendo su té—.

Estás adolorido.

Eso es muy diferente.

Y tu postura está mejorando.

Lucas miró su postura, luego la observó entrecerrando los ojos.

—¿Me estás amenazando con correctores de espalda?

—Nunca lo haría.

Esos no combinan con el brocado.

Él gimió e hizo una nota mental para escapar en el momento en que la atención de alguien se desviara, incluso si eso significaba fingir una cojera y arrastrarse dramáticamente hasta la puerta.

Pero cuando el sastre dio un paso atrás y la Marquesa se inclinó hacia adelante con ojo crítico y un silencioso murmullo de aprobación, sintió que algo más se deslizaba por debajo de las bromas.

No se trataba solo de telas o bordados.

Ella lo estaba vistiendo como alguien a quien quería reclamar.

Y de eso…

de eso era más difícil escapar.

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