Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 17

17: Capítulo 17: Nadie le toca 17: Capítulo 17: Nadie le toca Exhaló por la nariz, lenta y fríamente.

—Reconocer todo ahora sería un desastre para la imagen de la familia imperial.

Un hijo, oculto durante casi dos décadas.

Vendido.

Recuperado mediante adopción.

Invitaría a demasiadas preguntas que no podemos permitirnos responder públicamente.

—Entonces —dijo Caelan, volviendo a sentarse—, Serathine ofreció un compromiso.

Lo adoptaría bajo la Casa D’Argente.

Un omega masculino criado fuera del palacio, protegido del escándalo.

Entrenado.

Presentado como un debut noble, un príncipe oculto hasta la edad adulta.

La expresión de Lucius no cambió.

Pero su tono era afilado como un cuchillo.

—¿Y qué se le diría a él?

Caelan dudó, y luego:
—Que el Gran Duque Trevor Fitzgeralt busca una pareja.

Que la Casa D’Argente le está ofreciendo una.

Nada más que eso.

Lo suficiente para ubicarlo en el nivel social adecuado.

Lo suficiente para hacer que Velloran retroceda.

Sirio parpadeó una vez.

Lentamente.

—¿Trevor Ariston Fitzgeralt?

¿El Gran Duque que ha rechazado todas las ofertas desde que cayó el Este?

¿El que le dijo a la delegación extranjera que preferiría exiliarse en el infierno antes que ser emparejado por política?

Lucius soltó una risa seca y sin gracia.

—¿El mismo Trevor que una vez respondió a una propuesta de matrimonio con un ensayo de diez páginas sobre los beneficios de la soledad y una lista de lecturas adjunta?

—El mismo —dijo Caelan, frotándose el puente de la nariz—.

Serathine afirma que aceptó ayudar.

Sirio entrecerró los ojos.

—¿Por qué?

—No lo dijo.

Lucius se recostó contra el borde del escritorio, con los brazos cruzados.

—¿Confías en que ella maneje esto?

—Confío más en ella que en el resto de la corte en este momento —respondió Caelan—.

Es la única que actuó con suficiente rapidez.

Sacó a Lucas del alcance de Misty, enterró el contrato y nos dio una narrativa antes de que estallara el escándalo.

Si ella dice que Trevor está cooperando, entonces lo está.

Sirio hizo una mueca.

—Debe tener algo para chantajearlo.

—Oh, sin duda —dijo Lucius—.

Nadie consigue que Trevor haga algo sin influencia.

Caelan los miró a ambos, con un tono más frío ahora.

—No necesitamos que se enamore.

Solo necesitamos que interprete el papel.

Si la corte cree que Lucas es un heredero emergente de D’Argente con una posible pareja en el Norte, lo hace intocable.

—¿Y si Lucas descubre la verdad primero?

—preguntó Sirio.

—Lo sabrá —dijo Lucius secamente—.

Tarde o temprano.

Caelan miró a los ojos de su hijo menor sin pestañear.

—Y cuando lo haga, yo mismo le contaré todo.

Pero primero…

—se enderezó, su voz firme ahora, imperial—, debemos asegurarnos de que esté a salvo y sea tratado como el príncipe que es.

El peso de esa declaración perduró.

Pasó un momento antes de que Sirio hablara.

—¿La corte ya sabe algo?

Caelan negó con la cabeza.

—Solo algunos rumores.

La mayoría asume que Serathine adoptó a un prometedor omega del norte para el equilibrio político de D’Argente.

Nadie fuera de esta habitación sabe que lleva mi sangre.

Lucius miró hacia la tableta que aún mostraba el certificado de nacimiento falsificado.

—Comenzarán a investigar.

Alguien unirá las piezas.

—No pueden permitírselo —respondió Caelan—.

Si vinculan a Lucas conmigo ahora, antes de que controlemos la narrativa, será un caos.

Cada casa con un rencor político lo tratará como un arma o una debilidad.

—¿Y Velloran?

—preguntó Lucius.

Los ojos de Caelan se oscurecieron.

—Está siendo vigilado.

Pero está demasiado callado para mi gusto.

Sirio esbozó una sonrisa sin humor.

—Está callado porque está acorralado.

Serathine se movió antes de que pudiera completar la venta.

Eso es suficiente para asustar a un hombre como él.

Lucius se volvió, recogiendo el archivo de nuevo.

—Entonces mantengámoslo asustado.

—Lo haremos —dijo Caelan—.

Por ahora, jugamos el juego que Serathine comenzó.

Lucas es el heredero de la Casa D’Argente, a punto de ser presentado.

Honraremos la ficción hasta que esté listo para elegir cómo termina.

—¿Y si no quiere ser un príncipe?

—preguntó Sirio, observando atentamente a su padre.

La voz de Caelan bajó.

—Entonces no lo forzaré.

Pero el Imperio sabrá quién es—si no ahora, pronto.

Lucius exhaló por la nariz.

—Esperemos que sobreviva a la corte el tiempo suficiente para decidir.

La oficina del Gran Duque Trevor Ariston Fitzgeralt estaba en silencio, salvo por el bajo zumbido de la ventilación y el rasgueo de su pluma contra el papel.

Paredes de paneles oscuros, una ventana del suelo al techo con vista a la bahía congelada y una jarra de cristal de whisky sin tocar en su escritorio.

Todo en la habitación era preciso, austero y afilado, como el hombre mismo.

Trevor no creía en el desorden.

Ni en las sorpresas.

Por eso el mensaje en su bandeja de entrada encriptada ya lo había puesto nervioso antes incluso de abrirlo.

Trevor Ariston Fitzgeralt no se estremecía ante asesinos, levantamientos o tormentas de nieve que podían congelar a un soldado a mitad de paso.

¿Pero el mensaje en su bandeja de entrada encriptada?

Eso lo hizo reclinarse en su silla como si pudiera explotar.

Lo escaneó de nuevo, más lentamente esta vez, como si la repetición pudiera hacerlo menos absurdo.

DE: Dama Serathine D’Argente
ASUNTO: Una presentación
Trevor,
Siempre has dicho que nunca te casarías por política, que es exactamente por lo que te he incluido en una.

Lucas está bajo mi protección.

No lo cortejarás.

No lo perseguirás.

Pero le darás tu nombre—temporalmente.

Sonríe para las cámaras cuando sea necesario.

Frunce el ceño el resto del tiempo si debes.

Pero no te equivoques: el chico no está en venta, y no se te pedirá que actúes.

Esto no es una solicitud.

Información adjunta.

—S.D.

Trevor lo miró fijamente.

Luego miró un poco más.

Entonces abrió el archivo adjunto con toda la energía de un hombre desactivando una bomba.

El archivo se cargó: un portafolio conciso pero brutal.

Nombre: Lucas Oz Kilmer.

Edad: Diecisiete años, once meses y tres semanas.

Estado: Heredero adoptado de la Casa D’Argente (ayer)
Género Secundario: Omega (masculino, no despertado).

Antecedentes: Fragmentados.

Afiliación: Ninguna—hasta ahora.

Nota de S.D.: No es tuyo para salvar.

Solo tuyo para proteger.

Los ojos de Trevor se detuvieron mientras la foto se cargaba—granulada pero inconfundiblemente real.

El chico estaba sentado, medio girado en el encuadre, con la mirada fija en algo fuera de vista.

No estaba sonriendo.

Parecía que no había sonreído en años.

Y sin embargo
Trevor miró fijamente.

Se le cortó la respiración.

El mismo cabello rubio ceniza.

Los mismos ojos verdes impactantes.

La misma maldita estructura ósea que solía mirar desde cada retrato imperial antes de que la última guerra los destrozara todos.

Parecía una copia exacta de su abuelo—el antiguo Emperador.

El que había reconstruido el Imperio y casi lo desangró.

Lucas no parecía un peón.

Parecía un legado en formación.

Trevor se recostó y alcanzó su teléfono.

La llamó.

No esperó formalidades.

—Arpía desquiciada —dijo en el momento en que ella contestó.

—Trevor —respondió Serathine, toda seda y satisfacción—.

Te oyes bien.

—Usaste mi nombre en un compromiso político organizado sin preguntarme.

—Te informé.

—¡Hay una diferencia!

—Semántica —dijo suavemente—.

Además, deberías sentirte halagado.

Solo recluto leyendas cuando necesito que la corte se calle.

Trevor se pellizcó el puente de la nariz.

—¿No podías elegir literalmente a cualquier otra persona?

—Necesitaba a alguien demasiado peligroso para desafiar, demasiado desinteresado para enamorarse realmente de él y demasiado bien vestido como para no ser fotografiado.

Eso me dejó exactamente un nombre.

—Oh, genial —dijo Trevor sin emoción—.

Así que me han convertido en un espantapájaros de diseñador.

—Exactamente.

Y también un alfa dominante muy apuesto.

—Voy a matarte.

—Lo has intentado —dijo Serathine con despreocupación—.

Fallaste.

—Tenía doce años y era un cuchillo de mantequilla.

—Y sin embargo todavía tengo la cicatriz —respondió con cariñosa malicia—.

Precisamente por eso confío en ti para esto.

Eres demasiado terco para retroceder y demasiado inteligente para involucrarte emocionalmente.

Trevor suspiró entre dientes.

—Quieres que me pare junto a él y gruña como una señal de advertencia.

—No —corrigió Serathine—, quiero que existas cerca de él mientras irradias tu habitual energía de “tócalo y muere”.

Cosa que ya haces tan bien.

—Dioses, odio cuando me halagas.

Significa que estoy atrapado.

—Bien.

Conserva ese resentimiento.

Se fotografía maravillosamente.

Nos vemos en tres días en su baile de debut.

Baye.

Trevor parpadeó.

—¿Tres días?

—Los sastres ya están en camino a tu finca.

Les dije que no te hablen a menos que les hables, así que intenta no amenazarlos.

—Ya planeaste todo el asunto.

—Obviamente.

—Realmente eres una arpía.

—Y tú, querida, te verás devastador en azul marino.

La línea se cortó.

Trevor bajó lentamente el teléfono, mirando fijamente la pared frente a su oficina.

Tres días.

Un baile de debutantes.

Un chico con los ojos de un emperador muerto y la sangre de una familia que cambió reinos.

Se inclinó hacia adelante, se sirvió el whisky que había estado ignorando durante horas y murmuró a nadie:
—Esto va a ser un desastre.

Luego bebió.

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