Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 174

174: Capítulo 174: Lucas tiene dientes.

174: Capítulo 174: Lucas tiene dientes.

Lucas no tuvo un momento para responder antes de que una sombra familiar se acercara demasiado para ignorarla.

—Su Gracia —ronroneó una voz empapada en dinero antiguo y desesperación política—.

¿Puedo decir cuán complacidos estamos de verlo en una forma tan…

radiante?

El hombre que le sonreía era el Conde Elison Moor, del tipo que estrechaba manos como contratos y llevaba sus títulos con más peso que su conciencia.

Hizo una reverencia con un floreo demasiado teatral para una mesa de brunch.

Lucas le dio un educado asentimiento, apenas frío.

—Conde Moor.

—Su reputación lo precede —continuó Moor, con ojos brillantes—.

De hecho, creo que ha estado precediéndolo por media corte desde que se anunció el compromiso.

Todos sienten curiosidad por la ceremonia final.

Y la ausencia del clero…

bueno, ha inspirado algunas especulaciones bastante interesantes.

No hizo una pausa lo suficientemente larga para una respuesta, simplemente siguió adelante, con una sonrisa demasiado fluida, demasiado segura.

—He escuchado un rumor particular —dijo, bajando la voz lo justo para fingir intimidad, aunque otros claramente seguían escuchando—.

Que usted es un omega dominante.

Tendría sentido, por supuesto.

Su Gracia, el Gran Duque, es un alfa dominante.

Tales…

arreglos son raros, pero no sin precedentes.

Su mirada descendió, lenta y desagradable, recorriendo a Lucas como un hombre acostumbrado a comprar personas en lugar de ganarse el respeto.

—Eso explicaría la ausencia de un collar, ¿no es así?

Lucas ni pestañeó.

Dejó su taza de té con lentitud deliberada, con apenas suficiente pausa para atraer los oídos cercanos un poco más cerca.

La sonrisa de Cressida no flaqueó, pero sus dedos se quedaron inmóviles alrededor de su copa.

Al otro lado de la mesa, la condesa con los guantes de encaje dejó de fingir que comía.

—¿Es esa la parte que le emociona, Conde?

—preguntó Lucas, con un tono engañosamente suave—.

¿Que podría estar sin collar?

¿O que piensa que eso le da derecho a mirarme así?

La sonrisa de Moor vaciló, pero solo ligeramente.

Era el tipo de hombre que confundía la audacia con el poder y siempre asumía que un título noble le daba margen para rodear a su presa.

—Le aseguro, Su Gracia —dijo con suavidad—, es un tema muy debatido en el mundo social.

Me temo que ni siquiera Su Gracia, Lady Cressida, puede protegerlo de ellos.

Lucas no se inmutó.

Inclinó la cabeza, con una sonrisa aún perfectamente educada, del tipo que convierte los modales en armas.

—Conde —dijo con calma—, estoy marcado y vinculado.

Si tiene alguna queja, es bienvenido a presentarla directamente a la Casa Fitzgeralt.

Una pausa.

Lo suficientemente larga para que la mesa volviera a quedarse quieta.

La sonrisa de Lucas se afiló.

—Y le aseguro que Trevor estaría encantado de hablar con usted.

La copa de Cressida se detuvo en el aire y, por primera vez esa mañana, su sonrisa se ensanchó.

—Aunque —añadió ligeramente—, le aconsejaría hacer las paces con su finca de antemano.

Solo en caso de que la conversación sea…

terminal.

La garganta de Moor se agitó, la tensión en su mandíbula ahora inconfundible.

Hizo una reverencia superficial, esta menos teatral y más instinto de supervivencia.

—Por supuesto, Su Gracia.

No…

pretendía faltar el respeto.

—No —dijo Lucas suavemente—, pretendía provocar.

Solo le faltó el valor para seguir adelante.

Y con eso, volvió a su plato, pinchando tranquilamente un trozo de fruta como si nada hubiera pasado.

Cressida se inclinó, su voz tranquila con diversión.

—Si sigues así, comenzarán a enviarte amenazas de muerte antes del desayuno.

—Le pediré a Windstone que las reenvíe a Alistair —dijo Lucas secamente—.

Él maneja mejor las amenazas antes de la cafeína.

Hizo una pausa, frunciendo ligeramente el ceño mientras su mirada recorría la terraza.

—Ahora que lo pienso, ¿dónde está mi primo político?

Como si fuera invocado por la queja y el puro timing, Alistair Fitzgeralt apareció al borde de las escaleras de mármol, con la luz del sol reflejándose en el alfiler con el escudo de su solapa.

Llevaba la arrogancia casual de alguien nacido en el poder pero aburrido por él, una mano ajustando el puño de su chaqueta a medida, la otra sosteniendo un espresso como si le debiera dinero.

—¿Hablando de mí?

—llamó, su voz perezosa, pero lo suficientemente aguda para llegar a través de la terraza—.

Sentí una repentina caída en el decoro y pensé que alguien necesitaba limpiar el desastre.

Cressida ni se molestó en ocultar su sonrisa burlona.

—Llegas tarde.

—Soy elegante —corrigió Alistair, descendiendo los escalones—.

Hay una diferencia.

Lucas arqueó una ceja.

—Y aun así estás aquí.

—Culpa a la escolta de seguridad —dijo Alistair, sacando una silla con facilidad practicada y acomodándose en ella como un gato reclamando un trono—.

Órdenes de Trevor.

Algo sobre no dejarme acostumbrar a la buena vida.

Lucas alcanzó su té nuevamente.

—Suena a él.

—Además —añadió Alistair, mirando alrededor de la mesa—, me crucé con Moor al entrar.

Parecía que alguien había pateado su ego por una escalera.

¿Debería felicitarte?

Lucas ofreció una pequeña sonrisa satisfecha.

—Le dije que Trevor estaría feliz de atender sus quejas.

Alistair silbó suavemente.

—Realmente te has adaptado.

—No suenes tan orgulloso —dijo Lucas—.

Eres el siguiente en la lista para redirigir mi correo de odio.

—Por favor —dijo Alistair, agitando una mano—.

Lo monetizaré.

Cressida levantó ligeramente su copa.

—Ahora eso sí es un Fitzgeralt.

Lucas suspiró, pero no pudo reprimir del todo la sonrisa que tiraba de su boca.

A su alrededor, la corte seguía zumbando, pero por el momento, rodeado de dientes y seda, se sentía, curiosamente, a gusto.

Protegido.

La Sala del Tribunal Imperial brillaba con una contención pulida, techos arqueados, columnas forradas de mármol envejecido y asientos tallados para intimidar más que para dar confort.

Era una sala diseñada para hacer eco, y los ecos hoy contenían nombres que una vez se deslizaron por grietas y sombras: Misty Kilmer y Christian Velloran.

La Sala del Tribunal Imperial contuvo la respiración.

Misty Kilmer fue traída por las puertas laterales inferiores, no con gracia, no con dignidad, sino con la precisión arrastrada reservada para prisioneros que la corte quería que todos miraran.

Vestía un uniforme de reclusa beige pálido, despojada de joyas, título y toda ilusión de estatus.

Sus muñecas estaban esposadas frente a ella, obligándola a caminar torpemente bajo el escrutinio de la nobleza que una vez la toleró.

Sus labios estaban fruncidos en algo vagamente parecido al desafío, pero incluso eso se agrietó bajo el peso de la humillación.

Siempre se había vestido para controlar.

Ahora la sala la veía deshacerse centímetro a centímetro.

Christian Velloran siguió poco después, y el contraste era evidente.

Estaba impecable.

No extravagante, sino refinado hasta el punto de la armamentización.

Su traje negro a medida tenía el ligero brillo de la seda personalizada, su anillo de sello brillaba en una mano, y la pequeña pila de carpetas codificadas por colores llevadas por su equipo legal lo seguía como un estandarte de guerra.

Caminaba como alguien que sabía que el veredicto no importaba.

Solo el daño.

Los justiciarios tomaron sus asientos en silencio solemne, pero la galería ya estaba viva con tensión no expresada.

Los nobles abarrotaban los bancos.

Miembros de la prensa estaban estratégicamente ubicados cerca de la parte trasera.

Ministros, ayudantes e incluso clérigos de bajo rango de la vieja guardia estaban observando.

Todos calculando.

Y sentada hacia el frente, fría e impasible en un abrigo gris ceniza forrado con satén verde oscuro, estaba Serathine D’Argente.

Su mirada no se dirigió a Misty.

Se dirigió a la figura apostada en el extremo opuesto de la cámara: Lucas.

O mejor dicho, el doble.

Estaba en posición, silencioso, con expresión ilegible.

Lo suficientemente parecido a Lucas en estatura y porte para engañar a la multitud, pero Serathine lo sabía mejor.

Podría reconocer a su pupilo en una tormenta, y el verdadero Lucas nunca se habría quedado tan quieto en presencia de su madre y Christian Velloran.

No estaba aquí para actuar.

Estaba aquí para presenciar.

Para ser visto.

Era un cebo.

Y Ophelia Kilmer, dos filas atrás, estaba mordiendo el anzuelo.

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