Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 18

18: Capítulo 18: Invitación a la Guerra 18: Capítulo 18: Invitación a la Guerra La habitación estaba demasiado caliente, demasiado silenciosa y demasiado llena de un silencio inútil.

Misty Kilmer caminaba descalza por el suelo de mármol de su salón privado, con la bata de seda a medio atar y el cigarrillo consumido desde hace tiempo en el cenicero.

La luz dorada del sol que se filtraba a través de las cortinas transparentes no hacía nada para suavizar la línea afilada de su mandíbula.

Su talón golpeaba de nuevo.

Y otra vez.

Y otra vez.

—Lo están presentando en sociedad —escupió, entrecerrando los ojos ante el pálido titular matutino que parpadeaba en la pantalla de su tableta—.

Casa D’Argente presentará nuevo heredero en la Gala de Baye.

Fuentes confirman que ya existe interés de alfas del norte.

No necesitaba desplazarse hacia abajo para saber qué nombre estaría en los rumores.

Lucas.

No Kilmer.

Ni siquiera Velloran.

D’Argente.

—Zorra —siseó entre dientes—.

Vieja bruja lo envolvió en seda y lo vendió como realeza.

Se dio la vuelta bruscamente, casi derribando una bandeja de frutas intactas.

No se suponía que fuera así.

Había mantenido al chico oculto durante años—fuera de todo registro oficial, lejos del ojo del palacio.

Había tolerado sus ojos débiles y su lengua afilada, esa irritante calma que llevaba como si no temiera nada.

Había invertido dinero en tutores, silenciado a funcionarios médicos y retrasado el maldito despertar tanto como las inyecciones lo permitían.

Y en el momento en que finalmente tenía edad suficiente para producir un beneficio
Serathine lo robó.

Lo envolvió en títulos.

Y ahora lo exhibía como un príncipe esperando ser reclamado.

¿Y lo peor?

Trevor Fitzgeralt.

Misty arrastró sus uñas por su brazo, dejando líneas rojas de ira.

El Gran Duque no hacía política.

La única razón por la que aceptaría algo tan visible sería si
Hizo una pausa.

Si Serathine había acudido al Emperador.

Su garganta se tensó.

—Si Caelan lo sabe —murmuró—, entonces el contrato ya es nulo.

Christian retiraría la financiación en cuanto se diera cuenta de que ella no podía cumplir.

Y el
apoyo de D’Argente significaba que Lucas estaba fuera de alcance—legal, social y permanentemente.

Apretó los dientes, con los dedos temblorosos mientras encendía otro cigarrillo.

La punta brillaba al rojo vivo mientras caminaba de regreso por el salón, con la invitación aún en el borde de su escritorio, intacta pero imposible de ignorar.

Pergamino crema.

Lámina dorada.

Grabada con el sello de la Casa D’Argente.

La Gala en Baye.

Un evento para la realeza y herederos de sangre noble.

Y allí, en delicada y burlona caligrafía:
Dama Misty Kilmer está cordialmente invitada a asistir al debut oficial de Lord Lucas Oz de la Casa D’Argente.

Miró fijamente el nombre otra vez.

No Lucas Kilmer.

Ni siquiera una pretensión de bastardía.

Lucas Oz.

Despojado por completo de ella, rehecho a imagen de Serathine.

Su mandíbula se apretó hasta doler.

Serathine la había destrozado pública, legal y brillantemente la última vez que estuvo cerca de la matriarca D’Argente.

Ese día había hecho añicos cada gramo de influencia que Misty tenía en los contratos del norte.

Las casas nobles que una vez había recibido con vino y promesas ahora respondían a sus llamadas con educado silencio—o no respondían en absoluto.

Y todo por él.

Porque había abofeteado a Lucas.

Su hijo.

Había sido su derecho disciplinarlo.

Él había hablado fuera de turno.

La había mirado a los ojos con esa arrogante calma que había heredado del lado equivocado de su linaje.

Y, finalmente, ella había hecho lo que haría cualquier madre si su hijo hubiera olvidado su lugar.

Pero Serathine había actuado como si hubiera golpeado a la Corona misma.

Había llegado con documentación, testigos e informes sellados de tutores privados.

Había acorralado al magistrado y al capitán de la Guardia Municipal con palabras tan afiladas como una espada, y cuando terminó, Misty se quedó allí, vacía y silenciada, como si ella fuera la criminal.

—Ya no eres su tutora —había dicho Serathine, fría y precisa—.

Eres su pasado.

Reza para que te olvide.

Y ahora, después de todo, Serathine tenía la audacia de enviarle una invitación.

Un escenario desde el que se esperaba que observara desde la periferia mientras el niño que ella había criado—protegido, controlado, en el que había invertido—era elevado por encima de ella por la misma corte que una vez se burló de su nacimiento.

Los dedos de Misty se curvaron alrededor del borde de su escritorio.

El cristal tembló.

No.

No iba a desaparecer.

No iba a permitir que Serathine se coronara a sí misma como salvadora mientras pintaba a Misty como un monstruo.

No iba a ser recordada como la mujer que lo perdió todo.

Iba a ir a la Gala—como su madre biológica.

Como la afligida arquitecta de su ascenso.

Usaría la dignidad como armadura y sonreiría para las cámaras con vidrio en la garganta.

Pero Lucas no sería el único bajo los reflectores.

Tenía otro propósito, otra hija que elevar.

Ophelia.

Los labios de Misty se curvaron mientras caminaba hacia la pared de espejos de su suite de vestir, con las yemas de los dedos rozando el borde de la invitación nuevamente.

No podía entender por qué los hombres, ya fueran betas, alfas u omegas adinerados, ignoraban a su hija.

Ophelia había sido entrenada para esta vida.

Instruida en elegancia, moldeada en etiqueta, alabada en la prensa.

Y sin embargo, siempre, era a Lucas a quien observaban.

Incluso antes de que tuviera la edad suficiente.

Incluso antes de que fuera reclamado por D’Argente o vestido con sedas, había algo en él—silencioso, incognoscible, visible—que hacía girar cabezas.

Que atraía miradas.

Nunca intentaba ser notado.

No sonreía de la manera correcta, no adulaba, no coqueteaba.

No era encantador—no en el sentido pulido y cortesano.

Pero la gente lo miraba.

Lo miraban cuando entraba en una habitación, incluso si no hablaba.

Lo miraban cuando pasaba junto a nobles, guardias y ministros con el doble de su edad.

Lo había visto una y otra vez: ese destello de atención, esa pausa de interés.

La curiosidad.

La atracción.

Y lo odiaba.

Porque Ophelia lo intentaba.

Dioses, cómo lo intentaba.

Los vestidos.

Los tutores.

La sonrisa cuidadosamente elaborada que la misma Misty había diseñado como una escultura.

Sin embargo, era ignorada.

Lucas no tenía nada—ni título, ni presentación en sociedad, ni lugar en la sociedad—y aun así lo atraía todo.

Recordaba estar de pie en el corredor, observando a Andrew—su prometido—mientras se reía de algo que Lucas había dicho.

Un momento raro.

El chico apenas había hablado, pero Andrew se había inclinado, con los ojos brillantes, su mano demorándose apenas un segundo de más en el respaldo de la silla.

Ese fue el momento en que Misty lo supo: el momento que selló todo.

Lucas ya no era un niño para ella.

Era una amenaza.

Así que hizo lo que cualquier mujer en su posición haría —lo que cualquier madre haría cuando algo que creó comenzaba a eclipsarla.

Lo borró.

Y ahora, de alguna manera, estaba de vuelta.

Más fuerte.

Más agudo.

Envuelto en seda y renacido bajo el estandarte de la casa de Serathine como si ella nunca hubiera existido.

Necesitaba ser controlado.

Dominado.

Manejado como el activo para el que había nacido.

Y solo quedaba un hombre en el Imperio que podía hacer eso.

Christian.

Frío, calculador y absolutamente inmune a los juegos sentimentales que Serathine adoraba jugar.

A Christian no le importaba la imagen pública.

No le importaba la ternura o la rebeldía o los bonitos ojos de Lucas.

Encerraría al chico —lo reclamaría por completo— y pondría fin a esta actuación de libertad antes de que fuera demasiado lejos.

Misty se dirigió hacia su tocador, sacando el cajón donde guardaba el viejo contrato.

El original.

El que Serathine nunca puso sus manos encima.

El que aún llevaba la firma de Christian y los términos privados que habían acordado antes de que se pospusiera el despertar de Lucas.

Él todavía tenía un reclamo.

No legalmente.

Pero políticamente.

Lo suficiente para sembrar dudas.

Lo suficiente para arrojar una sombra sobre el debut de D’Argente.

Si se movía antes del baile —entregaba una declaración, una filtración sutil a los oídos correctos— Christian podría aparecer no como un comprador sino como un protector injustamente privado de su pupilo.

Un tutor designado por la corte.

Un pretendiente silencioso, esperando entre bastidores.

Y Lucas…

Lucas estaría acorralado.

De nuevo.

Los labios de Misty se curvaron en algo parecido a una sonrisa.

Que Serathine planee su pequeño desfile.

Misty todavía tenía una carta por jugar.

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