Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 19

19: Capítulo 19: Lo Que Persiste 19: Capítulo 19: Lo Que Persiste La habitación estaba demasiado silenciosa.

Lucas estaba sentado con las piernas cruzadas en el borde de su nueva cama, con el teléfono en la mano y la espalda apoyada contra el cabecero de piedra fría de la finca de Serathine.

Las cortinas estaban cerradas, pero pequeños rayos de luz de la tarde tardía se colaban, dorando las líneas afiladas de la arquitectura y reflejándose levemente en el dobladillo de seda de la camisa que alguien más había elegido para él.

Por primera vez desde su adopción, estaba solo.

Sin sirvientas.

Sin sastres.

Sin supervisores o asistentes o invitados curiosos ofreciendo sonrisas demasiado dulces.

Solo silencio.

Exhaló lentamente, presionando el borde del teléfono contra su sien, con los ojos entrecerrados.

La cabeza aún le dolía por la prueba de vestuario, las pruebas antes de las pruebas, y las interminables garantías de que todo estaba “casi listo” para la Gala.

Su Gala.

Su baile de mayoría de edad se había convertido en un evento imperial a gran escala de la noche a la mañana.

Las invitaciones habían sido enviadas antes de que él hubiera visto siquiera la lista final de invitados.

No había elegido el lugar.

No había pedido un debut.

Y lo más frustrante de todo: no había pedido a Trevor Ariston Fitzgeralt.

El teléfono vibró suavemente en su mano.

Abrió las últimas noticias de la corte, pasando por los titulares y artículos de opinión seleccionados hasta que encontró lo que había comenzado a clavarse en el fondo de su mente como una astilla.

«El Heredero de la Casa D’Argente debutará en Baye: Confirmados los rumores del interés del Norte
Fuentes aseguran que el Gran Duque Trevor Fitzgeralt ha iniciado conversaciones con Lady Serathine respecto al futuro de su pupilo recientemente adoptado.

La Oficina Imperial no ha hecho comentarios sobre el linaje del chico, aunque canales no oficiales insinúan sangre de alta cuna».

Lucas miró fijamente las palabras, con la mandíbula tensa.

Sangre de alta cuna.

«¿Qué es diferente en esta vida?

¿Por qué el Gran Duque del Norte estaría interesado en mí?»
Arrojó el teléfono sobre la cama a su lado.

Rebotó una vez en el edredón y cayó boca abajo, misericordiosamente oscuro.

Lucas se inclinó hacia adelante, presionando los codos contra sus rodillas, pasando las manos por su cabello hasta que sus dedos se curvaron en la nuca.

Su corazón latía como si intentara prepararse para algo que aún no había nombrado.

No era miedo.

No exactamente ira.

Pero casi.

Trevor Ariston Fitzgeralt.

La montaña silenciosa del Norte.

El Gran Duque, cuya finca cubría más territorio que la mitad de las provincias del sur combinadas.

Un hombre conocido no por escándalos o indulgencias, sino por nunca dar un paso en falso.

No era Christian.

No era un hombre que sonriera mostrando los dientes y lo llamara afecto.

No era un hombre que comprara a sus amantes y los enterrara en terciopelo.

Era peor.

Trevor Fitzgeralt era el deber encarnado.

Incluso en su vida pasada, Lucas había sabido al menos eso.

Había visto los titulares: entrevistas raras, fotografías borrosas, segmentos de comentarios susurrados durante las cenas en las fincas y columnas de chismes de la nobleza.

Trevor había sido un fantasma en la corte: visible solo cuando él quería serlo, siempre imperturbablemente sereno, siempre armado con palabras afiladas y silencios aún más cortantes.

En su vida anterior, el Gran Duque se había casado con una noble de las islas occidentales, uno de esos raros matrimonios por amor sobre los que la corte había susurrado durante meses.

No una maniobra política, no una fusión de linajes.

Amor.

Esa era la palabra que habían usado.

Una y otra vez.

Y luego ella murió.

Rápido.

Silenciosamente.

Alguna enfermedad que nadie pudo nombrar.

El período de luto fue breve.

Respetuoso.

Él nunca volvió a casarse.

Lucas recordaba haber visto la foto una vez.

Trevor, vestido de negro, de pie y solo en el funeral.

Sin lágrimas.

Sin elogio fúnebre.

Solo un mar de nobles manteniendo su distancia.

Y él, con rostro de piedra.

Como si ya hubiera enterrado algo mucho antes de ese día.

Incluso entonces, Trevor no había parecido cruel.

Solo frío.

Inmóvil.

Aun así, ahora le sorprendía lo imposible que parecía que un hombre como Fitzgeralt, hecho de nieve y silencio, alguna vez hubiera mirado a alguien con afecto en lugar de estrategia.

Volvió a desplazarse por los artículos cuidadosamente seleccionados frente a él, todos vagos y desactualizados.

Lo más cercano a la claridad era la propia Serathine, y hasta ella se había quedado callada en el momento en que Lucas preguntó.

—Ten paciencia —le había dicho, con ese brillo en los ojos que significaba que ya sabía demasiado.

—Espera hasta la Gala.

Él estará allí.

Lucas había querido presionarla.

Exigir la verdad detrás de los rumores, el ángulo, la política en la que indudablemente estaba enredado.

Pero ella había puesto una mano en su hombro —breve, firme, no desagradable— y dijo:
—Lo entenderás cuando lo conozcas.

Eso había sido hace dos días.

Ahora todo lo que Lucas tenía eran titulares y preguntas.

Sobre Trevor.

Sobre el Emperador.

Sobre el Imperio que había fingido no saber que él existía durante casi dieciocho años y que ahora se preparaba para presentarlo como un regalo bien envuelto.

Dejó que el teléfono se deslizara de sus dedos hasta la almohada a su lado.

Luego se dejó caer de costado, rodando hasta quedar acostado boca arriba, mirando al techo tallado sobre él.

Las sedas le picaban.

El silencio presionaba.

Sus huesos dolían de maneras que no deberían a su edad, pero siempre lo hacían cuando dejaba de moverse.

Mañana tenía una cita médica.

Serathine había insistido.

En voz baja, pero sin dejar espacio para discutir.

—Necesitamos saber cuánto daño le has hecho a tu ciclo —había dicho—.

Los supresores te compraron tiempo, pero no fueron hechos para ti.

Y Lucas, que no quería que nadie lo tocara, que aún se estremecía cuando la gente usaba la palabra despertar, solo había asentido.

Porque ya lo sabía.

Las inyecciones habían venido con efectos secundarios.

Manos temblorosas.

Náuseas.

El agotamiento hasta los huesos que lo invadía cada vez que sus emociones surgían demasiado bruscamente.

De todos modos, las había tomado.

Porque lo mantenían oculto.

Porque le daban tiempo.

Porque había sido el catalizador de su vida pasada, la infertilidad y el sufrimiento por ella.

Los médicos siempre le habían dicho que todo era normal.

Que no había bloqueos.

Ni cicatrices.

Ni anomalías hormonales.

Cada prueba, cada escaneo, cada susurro estéril detrás de la cortina del examen: normal.

Y sin embargo…

sin concepción.

Sin ciclo.

Sin respuesta.

Y sin hijo.

Recordaba estar sentado en la silla médica mientras el médico sonreía amablemente y decía:
—A veces el estrés puede retrasar las cosas.

A veces la naturaleza simplemente tarda más en equilibrarse.

Recordaba cómo los ojos de Velloran se habían oscurecido ante esas palabras.

Cómo después, había dejado de culpar al azar y había comenzado a culpar a Lucas.

Ahora, en esta nueva vida, acostado bajo sábanas de alto conteo de hilos en un palacio demasiado grandioso para su piel, miraba el techo tallado y se preguntaba si el daño lo había seguido.

Si no desde la biología, entonces desde la creencia.

Mañana lo probarían de nuevo.

Serathine lo había arreglado discretamente: equipo discreto, escaneo no invasivo, panel hormonal completo.

—No estás roto —le había dicho, de espaldas, como si no necesitara ver su cara para saber lo que temía—.

Los tomaste durante menos de un año.

Su voz era tranquila.

Baja.

No del tipo que exigía creencia, sino del tipo que hacía difícil discutir.

—Solo necesitamos supresores adaptados a tu cuerpo.

No basura de contrabando filtrada a través de tres traficantes del mercado negro.

Arreglaremos tu dosis.

Tendrás tu celo cuando estés listo.

Lucas no había respondido.

No porque no le creyera.

Sino porque una parte de él —cruda y anudada en lo profundo de su pecho— quería hacerlo.

Esa era la parte peligrosa.

No se le había permitido desear cosas en años.

No en la antigua vida.

No después del primer ciclo fallido.

No después del segundo.

No después de que Velloran dejara de preguntar y comenzara a vigilar.

Todavía recordaba el olor de aquellos viejos supresores.

Químico.

Amargo.

Mezclado con algo agudo e incorrecto.

Los efectos secundarios no lo habían asustado —la esperanza sí.

La esperanza de que funcionaran.

La esperanza de que le hicieran olvidar lo que se suponía que significaba ser un omega.

La esperanza de que pudiera posponer el despertar para siempre.

Pero Serathine no había reaccionado como los demás.

No lo había avergonzado ni le había preguntado por qué los había tomado.

Simplemente había dicho:
—Tendrás tu celo cuando estés listo.

Como si le perteneciera.

Como si la decisión no perteneciera a un contrato o a un título o a una poderosa mano cerrándose alrededor de su garganta.

Como si no tuviera que usarse para probar algo.

Lucas se movió en la cama, finalmente dejando que sus ojos se cerraran.

La habitación seguía demasiado cálida.

Pero por primera vez en días, no sentía que se estaba asfixiando en ella.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com