Renacido como el Omega Más Deseado del Imperio - Capítulo 2

2: Capítulo 2: ¿Sueño o realidad?

2: Capítulo 2: ¿Sueño o realidad?

Edad 17 — Templo de la Primera Luz, Imperio Interior
Los golpes en su sien se transformaron en una sucesión de sonidos —medidos, agudos, demasiado similares a tacones pisando mármol.

Frunció el ceño.

Otra nueva criada.

Probablemente una de esas ingenuas que aún no había descubierto quién era él.

Curiosa ahora, hasta que alguien le susurrara Kilmer al oído y saliera corriendo como todas las demás.

No se molestó en levantar la cabeza; no tenía la fuerza para hacerlo.

El aire olía a incienso y piedra polvorienta.

Sus rodillas dolían contra el suelo pulido.

La túnica de seda se adhería a su piel, húmeda por los nervios o el sudor o el peso de lo que fuera esto.

No recordaba haberse arrodillado; ¿cuándo fue la última vez que tuvo piernas lo suficientemente firmes como para arrodillarse?

No había muerto.

El pensamiento se había instalado en su cabeza con dolor, llenando cada rincón de ella.

Dejó escapar un suspiro bajo e inestable, como decepcionado de estar despierto.

Como alguien esperando que los dioses simplemente se apresuraran y terminaran lo que habían comenzado.

Sus dedos se hundieron ligeramente en la seda sobre sus muslos, medio esperando que los huesos se presionaran a través de la piel como antes.

Pero sus piernas estaban sólidas.

Suaves.

No rotas.

No consumidas.

Abrió los ojos con una fuerza que hacía tiempo lo había abandonado.

Lucas parpadeó.

Sus manos eran más pequeñas.

Sus uñas sin morder.

Sus muñecas sin cicatrices.

Eso no estaba bien.

Levantó la mirada —lenta, cautelosamente.

Una mujer estaba a unos pasos de distancia, postura perfecta, una ceja arqueada como un desafío envuelto en encaje.

Su vestido era verde oscuro con adornos dorados, caro pero no ostentoso.

Su cabello era del color de la luz del fuego, enrollado en un giro sin esfuerzo.

Se veía exactamente como los retratos de los que se susurraba en los pasillos de la corte.

Lady Serathine D’Argent.

No una criada.

No una sirvienta.

No una alucinación, a menos que las alucinaciones comenzaran a vestirse mejor.

Se veía exactamente como la recordaba.

No.

Más definida.

Más joven.

Menos protegida alrededor de los ojos.

Eso lo inquietó más que cualquier otra cosa.

Humedeció sus labios, intentó hablar, y falló.

Ella se acercó, plegando su abanico con un solo movimiento preciso.

—¿No vas a desmayarte, verdad?

Detesto cuando los hombres se desmayan antes de las presentaciones.

Hace todo innecesariamente dramático.

Exhaló un breve suspiro por la nariz, con la intención de reír pero sonando ahogado.

Su mirada no se suavizó, pero se agudizó.

Enfocada.

Por una vez, alguien estaba genuinamente preocupado por su bienestar.

—¿Cuántos años tienes?

—preguntó ella.

No respondió; no sabía qué responder y si esto era un sueño, entonces no tenía sentido decir nada.

—Claramente aún no has despertado —continuó—.

Lo cual reduce las posibilidades.

¿Diecisiete?

Un pequeño asentimiento.

El cuerpo de Lucas había hecho el movimiento sin que su mente lo pensara.

«¿Diecisiete?

¿Estoy soñando?»
—Mm —dijo, inclinando la cabeza—.

Tu madre te exhibió como una yegua premiada en el último baile de la embajada.

Ahora recuerdo —dijo, cerrando su abanico dorado contra su muñeca—.

Tu fiesta de mayoría de edad es en unos días.

La boca de Lucas se abrió, finalmente.

—Te conozco.

—Bien —dijo Serathine—, porque yo ciertamente te conozco a ti.

Eso lo hizo parpadear.

—¿Por qué?

—Porque —dijo, agachándose—apenas, con gracia—para poder mirarlo a los ojos—.

Has parecido a punto de quebrarte desde que tenías doce años.

Presto atención a las cosas que parecen caras y frágiles.

Tienden a romperse de manera interesante.

Eso le arrancó un sonido—una respiración, una risa, un ruido atrapado entre la ofensa y la gratitud.

Ahora recordaba su voz.

Aguda en la corte, elegante en las galas, nunca cruel—pero siempre peligrosa.

Su madre, Misty, odiaba eso.

Odiaba no haber alcanzado el tipo de influencia de Lady Serathine.

No tener su poder, su reputación, o la suerte de casarse con un duque que muriera en una guerra dos años después y la dejara con títulos, tierras y absolutamente ninguna atadura.

Serathine nunca tuvo que suplicar.

Nunca tuvo que conspirar.

Entraba en las habitaciones y la gente se apartaba.

Misty se deshacía en halagos hacia príncipes extranjeros e hijos segundones, siempre aferrándose al nombre de alguien más.

Serathine era el nombre.

Y ahora, estaba aquí, con las manos perfectamente enguantadas, mirando al hijo bastardo del Emperador como si todavía estuviera decidiendo si era rescatable.

Lucas bajó la mirada.

Todavía podía saborear la podredumbre en su memoria.

Aún podía escuchar el golpe de aquellas cortinas de terciopelo en la jaula dorada sin viento.

El olor dulzón de frutas y flores pudriéndose.

La pegajosidad de su piel sin lavar.

No debería estar aquí.

Esto no era real.

Su pecho se tensó ante el agudo pensamiento sin aliento de que podría haber sido perdonado.

Que la vida que vivió, sufrió y en la que murió…

había terminado.

“””
Desvió su mirada hacia la estatua que se alzaba sobre el altar.

Un dios que apenas recordaba —uno de misericordia, quizás.

O de juicio.

Todos se confundían al final.

«¿Morí?

O…

¿nunca viví esa vida?»
No.

No, era demasiado doloroso.

Demasiado real.

Demasiado crudo para ser otra cosa que la verdad.

La fiebre.

El silencio.

Los moretones ocultos bajo la seda.

El sonido que hacía Velloran cuando estaba decepcionado —lo casual que se había vuelto.

El peso de esperar la muerte sin más lágrimas que derramar.

Lo había vivido.

Había muerto en ello.

Y ahora estaba aquí.

De nuevo.

Los dioses habían hecho algo.

O el destino se había quebrado.

O el tiempo mismo había tenido piedad.

No lo sabía.

Pero estaba respirando.

Y Lady Serathine D’Argent estaba de pie a unos pasos de distancia, observándolo como un rompecabezas que ya había comenzado a resolver.

—¿Aún de rodillas?

—preguntó—.

Debes tener algo muy impresionante que expiar.

Parpadeó lentamente, todavía demasiado desconcertado para moverse.

Sus piernas no estaban débiles, no realmente —aún no— pero su mente no había asimilado el hecho de que todavía podían sostenerlo.

Que estaban intactas.

Que no se había derrumbado en la tierra detrás del Ala Este y podrido bajo la seda.

El recuerdo hizo que su estómago se retorciera.

Entonces su voz volvió a sonar, más suave esta vez.

—Aquí —dijo y extendió su mano hacia él, grácil y sin prisas.

Su mirada ámbar no se inmutó mientras lo observaba estremecerse por el dolor detrás de sus rodillas—.

Déjame ayudarte.

Él miró fijamente su mano.

Tan limpia.

Firme.

Sin malicia en su agarre, sin pretensiones.

Solo una mano, ofrecida sin condiciones.

Eso lo hacía peor, de alguna manera.

—Yo…

—Su voz se quebró; hizo una mueca ante el sonido—.

No tienes que hacerlo.

—Era difícil recordar cómo sonaba su voz antes, ahora que era más joven y delgada.

—No hago nada que no quiera hacer —respondió ella—.

Y tú, querido, pareces un chico que los dioses escupieron de vuelta por alguna razón.

No desperdiciemos la teatralidad.

Dudó.

Sus dedos flotaron antes de finalmente permitirse cerrarlos alrededor de los de ella.

Cálidos.

Reales.

Vivos.

El cambio fue casi demasiado.

Se puso de pie con su ayuda, rígido y lento, cada movimiento haciendo eco del recuerdo de un cuerpo mucho más viejo que este.

Se tambaleó una vez.

“””
Ella no lo soltó.

—Ahí —murmuró, alisando una arruga inexistente de su manga—.

¿Ves?

No es tan trágico.

Su garganta se tensó.

No lo habían tocado así en años.

No sin propósito.

No sin costo.

Y sin embargo, ahí estaba ella, alisando su manga como si no acabara de arrastrarse de vuelta de la muerte.

Como si fuera solo un chico—joven, conmocionado, pero completo.

Tragó con dificultad, inseguro de cuánto tiempo podría mantener unidos los pedazos antes de que se le escaparan.

—Caminas como alguien con el doble de tu edad —observó ella, mirando sus pies—.

¿Nadie te ha enseñado a fingir gracia todavía?

¿O estás decidido a hacer que tu sacerdote piense que estás a medio camino del martirio?

Lucas no respondió.

No podía.

No con su corazón latiendo tan fuerte en su pecho.

No cuando aún podía oler la podredumbre en su memoria.

No cuando el dolor en sus rodillas se sentía demasiado como culpa.

Ella ajustó su abanico nuevamente, golpeándolo ligeramente contra su palma.

—Vas a tener que mejorar en mentir, querido —dijo mientras se dirigía hacia las puertas del templo—.

Esta corte devora la sinceridad.

No se movió.

No inmediatamente.

La luz del sol que se filtraba a través del vitral golpeaba el bordado dorado en su espalda, dorándola como algo divino.

Todavía estaba tratando de entender si esto era salvación o castigo.

Pero sus palabras resonaban.

«Esta corte devora la sinceridad».

Y si lo que su mente había visto era cierto—si ese dolor, esa muerte, realmente habían ocurrido—entonces todo lo que quería era huir en cuanto alcanzara la mayoría de edad.

Ella giró la cabeza, lenta y deliberadamente, su expresión ilegible bajo el velo de la gracia ensayada.

El tipo de mirada que solo mujeres como ella podían llevar.

Rica más allá de la imaginación, siempre en la cima de la cadena alimenticia, lejos de rumores y juegos mezquinos.

No le dijo nada.

Lo que, por supuesto, se lo dijo todo.

—Ahora, hay algo interesante sucediendo en este templo —dijo finalmente, casi para sí misma—.

Deberías preocuparte por la corte, pero no importa.

Creo que me agradas lo suficiente.

El abanico golpeó una vez contra su muñeca.

Un sonido suave y deliberado—como la puntuación en una frase que nadie más podía oír.

—Haríamos una pareja interesante —añadió, con el borde de una sonrisa curvándose en sus labios—.

Una reina de la vida social y su nuevo pupilo.

Lucas no sabía qué decir a eso.

No sabía si era una trampa, una broma o peor—interés genuino.

Odiaba que estuviera funcionando.

Que no se estremeciera.

Que una parte de él, enterrada profundamente bajo la podredumbre y el silencio, susurrara «Sí.

Esta vez, elige mejor.

Elige primero».

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